LAS UVAS DE LA IRA

LAS UVAS DE LA IRA





Las uvas de la ira.
John Steinbeck




1902 – 1968


El sol bien alto, el polvo de los caminos, los granos de cereal, el olor de la avena, caminos resecos, árboles quemados por el sol que apenas ofrecen sombra, una tortuga solitaria que camina poco a poco cubierta de una fina capa de polvo, el aire recalentado y asfixiante…
Cae la tarde y se pone el sol, todo adquiere un color agresivo y anaranjado y el polvo suspendido en el aire poco a poco vuelve a su lugar de origen, y salen los gatos y los perros de sus escondites y se despiertan perezosos….

Así es el comienzo de la novela más o menos. Comienza con una descripción de la naturaleza más propio de un escritor romántico ruso que del propio autor al que nos referimos.
Tom Joad el principal protagonista es un ser excepcional dentro del universo que se relata, es una persona inconformista, maltratado por la vida y por el sol que poco a poco los extingue a todos. Tom acaba de salir de la cárcel después de cumplir la condena por haber matado a un hombre durante una pelea. Que nuestro protagonista ha matado a un hombre, es innegable, pero tiene un sentido muy peculiar tanto de su propia vida como de la cárcel, de las causas que llevan a los hombres a arruinar su propia existencia, Tom es al fin y al cabo un libre pensador y por lo tanto es muy fácil provocarle.
Cuando por fin después de un largo viaje Tom regresa a su casa se encontrará con que los bancos y los banqueros que son los dueños de las tierras están echando a todos de sus casas.
Tom llegará acompañado por un predicador que ha encontrado en al camino, el mismo predicador que unos años antes sermoneaba para su propia comunidad.
Este último personaje es muy interesante ya que es una persona con unas firmes convicciones, pero que debido a la situación general en la que todos se encuentran deja de tener fe en si mismo y en todo lo que el mismo defendía en sus sermones. Ahora mira las cosas y las llama por su nombre, hambre, suciedad, pobreza, delgadez, niños con la barriga hinchada…Casey es el complemento ideal de Tom, por que al igual que este es un libre pensador, solo se diferencia del primero, que él ya no espera nada de la vida.
La familia joad, como el resto de los habitantes del pueblo, como centenares de miles de personas que hicieron lo mismo en los años treinta decide coger lo poco de valor que tienen, colchones, sartenes, mantas…y emprender el largo viaje hacía la tierra prometida, CALIFORNIA, la tierra de las naranjas, de las manzanas y las peras, de las vides, de las casas limpias pintadas de blanco…En este punto se ponen en cuestión varias cosas, la primera sería la manipulación y el provecho de situaciones desastrosas y desesperantes, los propios dueños de las grandes extensiones y de las producciones de California son los que han creado una mentira basada en una gran demanda inexistente, lanzando octavillas por los pueblos azotados por una sequía extrema, dando mensajes equívocos de falsa prosperidad y de agradables expectativas que nunca se verán cumplidas.
Tanto john como Casey el predicador, se darán cuenta del verdadero sentido de todo aquello, de las verdaderas intenciones, del propio proceso en el que se han metido y cada uno de ellos a su manera tendrá que pagar su precio. Aunque eso lo veremos más tarde.




PRIMERA PARTE

LAS UVAS DE LA IRA

INTRODUCCIÓN SOBRE LAS UVAS DE LA IRA



Quiero comenzar diciendo que LAS UVAS DE LA IRA, es una gran novela por muchos motivos, principalmente tres, su tremenda visión de unos hechos que pasaron en los Estados unidos en los años treinta cuando una gran parte de el país tuvo que emigrar a las zonas ricas y con trabajo como California y la plena actualidad de estos hechos hoy en día.
El segundo punto sería la fuerza narrativa y la constante y sentenciadora presencia de la naturaleza en toda la novela.
La propia naturaleza juega un papel de juez, de madre creadora, de verdugo, solo hay que ver como comienza la novela, en la aridez más absoluta y acaba con unas inundaciones exterminadoras. Por tanto lo que quiero decir es que en esta novela se respira la naturaleza, se siente, es el gran personaje de fondo de la novela, la condición que muchas veces marca el rumbo de los protagonistas.
Por último el tercer punto a destacar son sus personajes, áridos y cavernosos, pero muy humanos a la vez, y por supuesto el final, pocos finales son tan contundentes y dejan en el lector un poso de desesperanza como este.
El final de este libro es desgarradoramente bello, como una piedad de Miguel Angel dentro de un viejo establo de madera y a la espera de la Apocalipsis. Es un final rotundo, sin matices, o lo tomas o lo dejas, no hay término medio, pero a la vez dentro de toda la crueldad a la que se ven sometidos los protagonistas, tiene algo difícil de ver, pero esperanzadoramente bello.

Steinbeck ahonda de una forma nada superficial en las razones y las causas del rechazo ante la desgracia ajena, ante lo desconocido, ante lo que puede suponer la pérdida de nuestra propia seguridad y bienestar. Mediante la situación de la familia protagonista el autor hace un vivo y desgarrador retrato de los movimientos migratorios que se producen en el mundo y el miedo que los mismos pueden llegar a provocarnos, así mismo el autor traza en todo momento un genial análisis acerca del bien y del mal, de lo bueno y de lo malo, mediante una situación límite en la que al final lo único que queda es la propia supervivencia. Eso si te dejan sobrevivir, por que entre otras cosas no interesa que nuestros protagonistas sobrevivan.
También cabe destacar un claro mensaje filosófico en gran parte de la novela, ya bien por el propio pensamiento de los protagonistas o por el desarrollo de los hechos que ocurren.

Al recibir el premio Nobel en 1962, John Steinbeck describió la obligación del escritor como «sacar a la luz los sueños oscuros y peligrosos de la humanidad con el propósito de mejorarlos.» Por esta razón algunos críticos han menospreciado su obra: lo han caracterizado como defensor de la crítica socialista del capitalismo; o, alternativamente, lo han visto como campeón del individualismo, o como un principiante en la sociobióloga, o como naturalista.

TODOS A BAILAR

YA ESTA BIEN DE TANTA LITERATURA Y TANTA INTELECTUALIDAD, VAMOS A QUITARNOS LAS CAMISETAS Y A BALIAR TODOS JUNTOS.

No dejeis de verlo, es de lo más genial que he visto en tiempos.

Un saludo

SALE EL ESPECTRO

Hace tres años decidí abrir este espacio y desde la calidad y un criterio muy personal hablar de literatura y alguna que otra cosa. La verdad, ha ido bien la aventura, tanto como para que la necesidad de publicar esta entrada me obligue a sentarme ante el ordenador un sábado por la noche. Tengo que decir que aunque el balance haya sido muy bueno corro el riesgo de sucumbir ante mis propias exigencias, y es que a medida que pasa el tiempo necesito de algún modo entrar más si es posible en los autores y en su narrativa.
Y todo eso, debo decir no esta exento de cierta dificultad y de ciertos riesgos, cono la compleja novela y el autor que a continuación paso a comentar.

SALE EL ESPECTRO.
EXIT CHOST.

Phillip Roth.

Esta es la segunda novela que comento de este autor, la primera fue LA MANCHA HUMANA, una novela en la que describía con gran serenidad y exactitud una historia de desarraigos en los años de la América de Clinton.
No voy a dejar de mostrar mi admiración por este escritor, venerado y odiado a partes iguales. Camino ya de los 75, Roth es una de las voces más lúcidas e irreverentes de la narrativa americana. Eterno aspirante al novel, crítico y tenaz narrador de la sociedad americana contemporánea, sus novelas son un fiel reflejo de su propia realidad vital y literaria como escritor y cronista de su tiempo.
En sale el espectro el protagonista vuelve a ser Nathan Zuckerman, una especie de alter ego del autor, con el que ya lleva más de diez novelas como protagonista.
En esta última Zuckerman se nos presenta como el protagonista absoluto ya bien sea desde el punto de vista de la propia estructura, como a nivel emocional en la novela. Me explico.
Zuckerman regresa a Nueva Cork por motivos médicos, tiene setenta idos años regresa de su retiro después de más de diez años y de alguna forma no vuelve como se marchó, vuelve mermado tanto en sus facultades físicas como mentales. Físicas por que después de la operación por un cáncer de próstata sufre de incontinencia e impotencia. Situaciones que hacen plantear muchas de las reflexiones y diálogos internos que existen en la novela. La otra merma es la de la pérdida de memoria y por lo tanto pérdida de facultades para el ejercicio de la escritura que es el oficio de Nathan.
En estas circunstancias y en la víspera de la segunda reelección de Bush como presidente de los EEUU sitúa Roth el inicio de esta novela. Un inicio donde presenta una serie de personajes realmente trastornados por el hecho de que su vida se vuelva a ver de nuevo condicionada por el hecho de que vuelva a elegir como presidente a el anteriormente citado. Esto último puede resultar pretencioso, pero Roth desgrana perfectamente y relata el estado de una clase social media alta-intelectual que se siente perdida y sin rumbo a la vez que perseguida después de la psicosis que se produjo tras los atentados del once S.
En una serie de casualidades y coincidencias Nathan conocerá a una pareja con los que acabará pactando un intercambio de residencia, un año en su acomodado apartamento de diseño, por otro año que ellos pasarían en su aislada casa de la montaña huyendo del cataclismo que les produce verse en aquella ciudad después de que Bush gane las elecciones, a la vez que todos lo aprovecharían para dedicarse a su oficio, escribir.
Todo cambiará cuando Nathan vuelve a sucumbir al deseo y al enamoramiento (cualidades que creía ya olvidadas, sin no ya desterradas), al conocer a Jaime, la joven enigmática, intelectual y bella, hija de unos rico empresario del petróleo de Texas, conservador y socio del mismo club de golf que la propia familia Bush. Por todo esto Nathan, el protagonista, se siente un hombre herido, en cierto modo derrotado, no entero del todo como el mismo dice….
Desde esta óptica. La de la vejez, la del miedo al rechazo…Roth construye unos geniales e inteligentes diálogos que el protagonista imagina en los que la realidad americana, los deseos y las frustraciones (así como las fantasías del protagonista y narrador), están a flor de piel. Sobre todo eso las fantasías de tener poder, de poder poseer…fantasías que son por otra parte imposibles de realizar…
Esta novela también habla mucho del oficio de escritor haciendo una feroz crítica al periodismo pseudo cultural que quiere descubrir- relanzar-homenajear- rescatar del olvido, etc, etc, por medio de tácticas y estrategias dudosas que más se acercan a fomentar el morbo y el amarillismo que otra cosa.
Me gustaría mencionar el personaje de Amy Bellette, soberbiamente construido, un personaje como el mismo protagonista, en declive y que en otros tiempos fue su fantasía sexual de adolescente.
Un personaje el de Amy que guarda un secreto después de años como amante discreta e incondicional de E I Lonoff un magnífico escritor de novela y relatos, olvidado por el público y la crítica y que ahora un despiadado e insolente estudiante de periodismo y aspirante a escritor, pretende rescatar por medio de una biografía en la que se valdría de la estrategia de revelar un supuesto incesto por parte de Lonoff con su hermana.
Este punto es muy interesante por que Nathan conoció a Lonoff en su juventud, incluso llegaría a ser su invitado un día, así conocería a la bella Amy y quedaría fascinado por su belleza.
Ahora vuelven a encontrarse uno no del todo entero como ya he explicado antes y la otra recién operada de un tumor cerebral, vieja y con un gran cicatriz en la cabeza, los dos tienen pérdidas de memoria pero son conscientes de que la verdadera identidad vital y literaria de Lonoff corre peligro de difuminarse definitivamente.

Personajes perdidos por sus propias pérdidas, el deseo sexual, los impulsos y las pulsiones, la aceptación de sus nuevas realidades. Todo ello acompañado de un contexto social, el de la América actual, plasmado con gran realismo por dejar claro donde nos encontramos y hacia que punto vamos.

Una magnifica novela y una gran oportunidad de conocer a este autor y de acercarse al personaje de Nathan Zuckerman.

LA CAZA DEL CARNERO SALVAJE Haruki Murakami

La caza del carnero salvaje.
Haruki Murakami.
Ed. Anagrama (compactos)

Hacía tiempo que tenía una gran curiosidad por leer algo de este autor y en especial por esta novela. A muchos os sonará por novelas tan conocidas como la superventas Tokio Blues o Kafka en la orilla.
En el caso de La caza del carnero salvaje, reconozco ser el primer sorprendido. Es como hacer un viaje iniciativo hacía otro tipo de entender la narrativa. Otra mirada de cómo se pueden relacionar los personajes de una forma siempre muy unida al medio natural en donde transcurren las diferentes acciones y circunstancias.

La caza…es una novela con un comienzo contundente, rotundo, con unos tintes detectivescos y de novela negra que hacen que el lector sucumba desde las primeras páginas. Curiosamente estos tintes de los que hablo se van diluyendo poco a poco para pasar a mostrarnos una novela de búsqueda personal que en muchos momentos roza lo misterioso e incluso lo sobrenatural, así como lo surrealista y realmente disparatado de la estructura y de su planteamiento.
Digo esto de la estructura por lo facil que el autor maneja los cambios de escenario en la novela. La gran mayoría de las veces son escenarios que nada tienen que ver el uno con el otro y en donde se respira casi hasta el bloqueo la soledad, el hastío del hombre moderno, el hartazgo de la vida en la ciudad depredadora.
La caza nos presenta una situación que en gran medida no existe. Un joven publicista desengañado de su propia vida y su propia juventud recibe un día una extraña visita.
Su empresa ha publicado un artículo que se ilustra con una fotografía en donde aparecen un grupo de carneros en un valle pastando. Lo que en un principio parece ser una foto sin importancia, resulta ser una amenaza para su estabilidad, la de su empresa y le de su propia vida.
Debe encontrar el carnero que aparece en la fotografía con una estrella negra en el lomo. En esta búsqueda (en la que los personajes aceptan estas circunstancias sin plantearse en ningún momento lo real o lo lógico de la propuesta), acompañará al protagonista la que es su amante, una joven sin ninguna belleza aparente pero que ejerce un gran magnetismo sobre los demás por medio de sus orejas.
A su vez, ellos deberán buscar la pista de El ratón, amigo del protagonista y el que inicialmente le envía la foto de los carneros, este lleva años en paradero desconocido en lo que parece una huida no sabe muy bien hacia donde o hacia que.
Lo mejor de Murakami es que hace creíble además de ameno e interesante unos personajes y unas derivas vitales que en un principio carecen de orden y sentido en su propio recorrido vital en la novela.
Magníficos diálogos, maravillosos, directos, sin preámbulos, si el campo lleno de flores por primavera es bonito, es bonito y punto, sin florituras. Y después pasemos a otra cosa.
Muy interesante el sentido del tiempo y de cómo el autor se va deshaciendo de parte de los personajes para crear un final desconcertante, pero lleno de enigmas.
A mi esta novela me ha gustado mucho. Hay algo de abismal y de lugar maldito en donde el autor sitúa buena parte de la mitad final de la novela. Algo que no sabría muy bien explicar pero que hay que ser muy maestro en la literatura para recrear un lugar como ese que casi te hace palpar el olvido.
Una novela muy interesante, sobre todo para los que gusten de explorar nuevas y a veces sorprendentes estructuras narrativas. Reveladora, recreadora de atmósferas diferentes al resto de imágenes literarias que nos presentan normalmente, optimista, aunque le cueste. Una sorpresa.
Aunque en mi opinión la novela se desinfle un poco al final y deje muchas preguntas sin responder,(y aquí no hablo puramente de coherencia narrativa).
Abstenerse, ¿o no?, los que se hagan demasiadas preguntas ante una pintura de Picasso o Bacon.

Un saludo y perdón por la tardanza, he estado fuera unos días.

LA LIMUSINA NEGRA

Cerró la puerta despacio, sin hacer ruido. Se sentó en el asiento de cuero de un modo precipitado. Se debió notar su notar su nerviosismo pues la figura que tenía frente a el sentada en el otro asiento de la limusina carraspeó ligeramente. Quería que sintiese que quien dominaba la situación era solo él.
La tormenta fue a más, el aguacero chorreaba por los cristales tintados, un trueno resonó dentro del coche como una lejana letanía.
Levantó la vista y lo miró, hasta ese momento había desviado la mirada, no pudo evitar morderse el labio superior, hacía rato que le temblaba de una forma obscena.
No vio nada, nada que fuese una cara, un rostro, una imagen, ni tan siquiera unas facciones. Sintió frío y comenzó a pensar que se había equivocado, pero ya era tarde para dar marcha atrás. Había vendido su alma al diablo.

Aquello debía de ser lo que los hombres buenos llaman terror, comenzó a respirar agitadamente a la vez que un vaho helado salio de su boca. Intentó abrir la puerta, no pudo, estaba bloqueada, no encontró el seguro, no había escapatoria.
En aquel instante el coche arrancó y precipitadamente se perdió en las tinieblas.

LA HORA DE LA MERIENDA

Una lavadora con el programa de centrifugado. Ruge. Está pensando.

La batidora somete al lavavajillas, haciendo que esta trabaje más de lo estrictamente eficaz. Un robot de cocina hace que sus pilotos parpadeen y suba su termostato al ver como los cuatro focos de la Vitro cerámica se sonroja a la vez.

El frigorífico de última generación siente la tiranía de los tiempos modernos al comprobar que el viejo exprimidor eléctrico ha sido retirado y sustituido por uno digital.
La tostadora perezosa se desnuda en el banco, bajo los rayos de sol. A su lado el microondas, que acaba de verlo, se ha programado a más de ochocientas revoluciones simulando un suicidio eléctrico por amor.
Alguien canta una canción de Edith piaf. Es la aspiradora, que por fin ha podido quitarse la bolsa que le tapaba la cara. .Todo esto lo mira la cafetera, que no puede evitar llorar y derramar café con leche.
La caldera abandona su sitio y con el dedo pulgar enciende la televisión. En un programa de corazón una estufa de gas se queja de que las bombonas de butano cada día pesan más.
Tranquilidad y armonía. Es la hora de la merienda.
Se oye el sonido de las llaves en la cerradura de la puerta. Todo se para, y vuelve la rigidez, la tiranía de la ubicación.
Una señora deja unas bolsas llenas de la compra encima de la mesa.
Se oye un suspiro, es la lavadora que seguía pensando y anhelaba un mundo mejor. No se había enterado.
La mujer se gira un momento extrañada de lo que acaba de oír y piensa, viene de la calle.
Siempre viene todo de la calle.

ANTONIO VEGA

Os dejo una canción de Antonio Vega....no se que más decir, su muerte me ha dejado desolado. Siempre se van los mejores

Lorca y el mundo gay.

Editorial Planeta
Ian Gibson.

Textos extraídos parcialmente de artículos de prensa sobre la última publicación de Gibson


“Lorca y el mundo gay”, recientemente publicada por planeta del reconocido hispanista Ian Gibson, aborda uno de los capítulos más desconocidos y a su vez más interesantes de la obra del poeta, la censura y el ocultamiento del propio sentido y condición que muchos de sus poemas tuvieron.
Lorca tenía los enemigos cerca. Muy cerca. Fueron sus primos quienes le denunciaron, fue el marido de una prima lejana el autor material del asesinato, y fueron sus hermanos, Isabel y Francisco, quienes se empeñaron, como administradores de la memoria del poeta, en borrar todo rastro sobre la homosexualidad de Federico en su vida y en su obra literaria. Ni siquiera las grandes firmas encargadas de diseñar y contar la historia de nuestra literatura quisieron asumir la trascendencia de la condición sexual.
No hay que remontarse demasiados años para constatar lo que estamos comentando. En ediciones de 1987 de la prestigiosa colección Letras Hispánicas de CATEDRA, no se incluyó ni una sola referencia a la homosexualidad del poeta y su relación con su propia poesía, (factor muy importante en si mismo para entender parte de ella), en las introducciones de Poeta en Nueva York y El Público.
En 1985 se publicaron en el diario ABC, los “sonetos de amor oscuro”, en los que trabajaba Lorca antes de ser asesinado. Sin embargo en la publicación se encargaron de censurar las evidencias. El talante masculino de a quien iban dirigidos los sonetos desapareció hasta del mismo título. Francisco García Lorca, el hermano, se expresó con claridad la condición para publicar los versos inéditos en este periódico: deberían ser editados bajo el título de Sonetos, Sonetos amorosos o Sonetos de amor, nunca con su título original Sonetos del amor oscuro.
"Francisco García Lorca ya se había demostrado incapaz de afrontar o admitir la homosexualidad de su hermano", escribe Gibson sobre el tabú que trató de construir la familia en torno a la verdad del poeta.
Para Fernando Lázaro Carreter, quien escribió en la tercera del diario sobre lo publicado, lo oscuro de los sonetos tenía otro sentido. "Se refería esencialmente al ímpetu indomable, a los martirios ciegos del amor, a su poder para encender cuerpos y almas, y abrasarlos como hogueras que se queman".
"Lo que España no podía aceptar es que el poeta español más grande de todos los tiempos fuese homosexual"
Como comenta Ian Gibson, "el académico casi venía a sugerir que la homosexualidad del poeta era ajena a su creatividad poética". Y eso a pesar de la claridad masculina de estos versos: "Tú nunca entenderás lo que te quiero / porque duermes en mí y estás dormido. / Yo te oculto llorando, perseguido / por una voz de penetrante acero".
Casi 25 años después de la publicación e interpretación de estos sonetos, resulta ridícula aquella visión moralista con que la España más pacata quería untar al poeta más reconocido de nuestras letras.
Es más, el propio Vicente Aleixandre explicaba ciertamente alterado al también poeta andaluz José Luis Cano que "lo curioso es cómo en todos los artículos que acompañan a los sonetos se evita cuidadosamente la palabra homosexual, aunque se aluda a ello, pues nadie ignora que esos sonetos no están dedicados a una mujer. Se ve que todavía esa es una palabras tabú en España, en ciertos medios, como si el confesarlo fuese un descrédito para el poeta".
Sin embargo, los episodios de censura también sucedieron en publicaciones más cercanas a la sensibilidad política de Lorca. La incomodidad con la que aquella España negra vivía la homosexualidad del poeta hizo que la revista progresista El Mono Azul recortase en 1937 los magníficos versos de Luis Cernuda en Elegía a un poeta muerto.
Después de las cinco estrofas iniciales, una línea de puntos suspensivos cercenaba el final del poema. Lo que entonces no pudieron leer los lectores de la publicación decía: "Aquí la primavera luce ahora. / Mira los radiantes mancebos / Que vivo tanto amaste /Efímeros pasar juntos al fulgor del mar. / Desnudos cuerpos bellos que se llevan / Tras de sí los deseos / Con su exquisita forma y sólo encierran / Amargo zumo, que no alberga su espíritu / Un destello de amor ni de alto pensamiento".
"Lo que España no podía aceptar es que el poeta español más grande de todos los tiempos fuese homosexual. Hubo homofobia en los dos bandos, porque era un problema nacional, no se podía aceptar que en España hubiese homosexuales", cuenta vehemente Gibson.
"Toda su poesía gira en torno al amor frustrado. Sus personajes atormentados son precisamente la metáfora de su desgracia"

Entre todos consiguieron que la homofobia fuese más importante que la homosexualidad en la obra de Federico García Lorca. Sólo a finales de los ochenta surge alguna voz crítica en España, que investiga y señala la importancia de la relación existente entre la obra del escritor y su silenciada condición sexual, movida por los estudios que habían empezado a publicar los especialistas extranjeros. "Toda su poesía gira en torno al amor frustrado. Sus personajes atormentados, que no pueden vivir la vida que quieren, son precisamente la metáfora de su desgracia. Por eso para la documentación de este libro he tenido que releer todos los poemas de su juventud, para descubrir un amor torturado y angustiado, gay. He aprendido muchísimo y con esto pongo punto final a mis investigaciones lorquianas", explica Gibson.

El propio Federico se censuraba a sí mismo cuando corregía sus conferencias y asomaban esos "calores oscuros", por los que tan amenazado se sentía. En 1928 se publica el libro de Narciso Alonso Cortés La muerte del conde de Villamediana, en el que alude a un notorio asesinato ocurrido en 1622, en el que "el delicado gongorino marqués de Villamediana cae atravesado por las espadas del rey", relacionando el asesinato del conde "con su bisexualidad". En 1930, Lorca, revisa la frase, como apunta Gibson, y queda: "El delicado gongorino Marqués de Villamediana cae atravesado por las espadas de sus amores oscuros".
Los silencios cómplices de los críticos que se acercaban a analizar su vida y obra sin molestar con estos asuntos, por miedo a ver cerrados los accesos a los archivos del poeta, y la destrucción de documentos por parte de la familia que comprometieran la imagen de Lorca, tal y como explica Gibson, han conseguido que ese "caballo azul" que le enloquecía no viera la luz. De hecho, para el investigador, ningún estudio del Lorca homosexual puede dejar de tener en cuenta el complejo e importantísimo poema Tu infancia en Menton, publicado por primera vez en 1932. Gibson se pregunta ¿de quién es la infancia aludida en el poema?

THE SEA OF ZARAGOZA. ( El mar de Zaragoza )

El salitre de Oliver.

Después de más de diez años en esta ciudad, llevo días haciéndome alguna que otra pregunta. Cuestiones a todas luces un tanto absurdas en principio, por su más que obvia y real respuesta.
¿Tiene mar Zaragoza?, ¿algún mar interior, por pequeño que sea?, ¿o algún océano, camaleónico que se nos camufla para que no lo veamos?
He querido empezar de esta forma mi comentario en un claro y directo homenaje a la propia obra del autor, ya que el mar se nos presenta en toda la novela casi como una ilusión óptica, como una fantasía en medio de la aridez.
La utopía de haber podido cambiar algo, de poder alcanzar otras metas.

NAUFRAGOS SIN MAR

Narrativa Aragonesa
Manuel Castelló
Editorial Vitruvio Ediciones( Colección Nostum )
Premio de novela del Ayto. de Pravia.

Náufragos sin mar es la primera novela de Manuel Castelló. Una novela dura y arriesgada. En mi opinión una apuesta literaria muy personal que no presenta una lectura y una temática según los parámetros que muchas veces parece demandar el mercado.
La novela transcurre en la ciudad de Zaragoza, más concretamente en dos barrios, que toman identidad propia como si de un personaje más se tratase.
Situada en la Zaragoza de los ochenta, el autor nos lleva de la mano de sus personajes por los caminos de las drogas y la exclusión social y sobre todo por un dolor constante. Un dolor que sienten casi todos los personajes. Un dolor existencial que los envuelve y que el autor refleja muy bien por medio de recursos metafóricos llenos a veces de irreal belleza.
Recursos que a mi parecer chocan con el propio contexto urbano y en cierto modo degradado en el que se mueven los personajes. El autor nos lleva muy cerca de las irrealidades que en literatura nos presenta el realismo mágico. Pero eso sí un realismo desde la magia del naufragio de los propios personajes y su contexto social.
Victor, el personaje principal, nos va llevando de la mano sin soltarnos, (ya que el autor se permite ciertos saltos y giros en forma de flash back, que en un principio pueden descolocar en cierto modo al lector), a través de sus reflexiones y su propia vida, sus estados de ánimo…su entrada en la cárcel de Torrero, una entrada casi como la de un niño, un niño preso que entra al palacio de sus fantasías.

Creo que el autor acierta a la hora de establecer esta estructura circular para la novela. Es el lector el que de alguna manera debe de ordenar los datos y referencias que se nos van narrando y los sentimientos que nos acercan a cada uno de ellos.
Los personajes de esta novela roban radiocasetes, vagabundean por los campos, por las vías, hacen todo lo posible por evadirse de su dolor…el dolor de no poder cambiar lo que no funciona, pero nunca son juzgados, ese es un gran acierto. Todos tienen su dignidad, una dignidad que el autor les aporta a base de buen oficio y de no enjuiciar ninguno de sus actos; aunque roben, abran coches y vayan desde el principio abocados al abismo.

Oscuridad, este es otro factor importante en la novela, la noche, la oscuridad de sus propias vidas y sus propias almas, que cohabita perfectamente con los personajes nos lleva a presagiar el drama, cualquier drama…pero en especial el de Victor el protagonista, caminante de senderos polvorientos y observador al mismo tiempo de todo.

Maravillosa galería de personajes acompañan a Victor, la Cheli, misteriosa y a la vez exótica compañera de Batallas de Victor, metáfora personificada del deseo, aunque el deseo también sea triste, como según Victor son su besos, Mario y el Nano, seres desprotegidos pero con una coraza…la coraza del miedo y del rencor. El mismo rencor que se nos presenta en la explicita y impactante primera página cuando alguien le da una patada a un sapo.

No me puedo olvidar del maravilloso y casi transparente y efímero Ariel, ese niño de huesos frágiles, ese personaje que en si mismo, mientras leemos se nos va quebrando. Pero a la vez tan persistente y tan intenso en su mínima expresión, que cuando se a ido es cuando nos damos cuenta y comenzamos a hecharlo de menos.
Ya no existirán esos campos de maíz, ni tampoco esas vías, ni la acequia junto a la cual, sobre la hierba hacer el amor con la dulce y triste cheli y mirar como pasan las nubes después de haber fumado ese canuto.
Puede que tampoco ya exista ese túnel donde los dos amigos dan cuenta de su desesperación por medio de un beso. La desesperación del dolor y la del miedo.
La de no poder coger ese tren, ese mercancías que va de noche, en la noche oscura, pero que llega de día al mar, a un mar azul, el mejor mar de todos.
Un mar donde nadar y nadar, alejándose de la orilla. Alejándose de la orilla.

Luis Roser

CIERZO EN LOS BOLSILLOS

Como anticipo a el comentario de la primera novela de Pedro Castelló, "Naufragos sin mar" , os dejo un relato que el autor presentó a un concurso de relato breve que convocaba el Heraldo de Aragón y que ha ganado el segundo premio, publicandose ayer en el citado periódico.

Creo conveniente decir que para los que no hayan leido la novela, este relato de Manolo que aqui os dejo, anticipa muchas de las claves y de el estilo tan personal que tiene este joven autor. Entusiasta y obserbador de la realidad con todos sus matices.

Espero que les guste.

Cierzo en los bolsillos

A veces hacíamos el amor durante noches inolvidables, pobladas de risas apresuradas, lanzándose al vacío de un tiempo detenido, palabras obscenas en un motel de carretera y alcohol inyectado de sus labios nostálgicos. Pero después me invadía una extraña sensación. Era como estar en un aeropuerto esperando una maleta que nunca salía, el temblor en los dedos al pisar un corazón de arena en la playa, o el vértigo en la mirada al ver un ramo de flores secas en un arcén. Marta era un tango furioso en un día de lluvia, un billete de vuelta al infierno de Dante, el verso más triste que pude escribir por aquel tiempo de vino y espinas frente a una hoja en blanco. Marta era la sirena de Bunbury varada en Lanaja, la última apuesta de Mauricio en un tren de madera abandonado en Canfranc, el sonido solitario de un tambor en Calanda una noche de agosto. Tu ciudad es triste y gris. Me escupía a veces tras varios días sin dirigirme la palabra, apurando la botella de Jack Daniel's y arrojándola con violencia al suelo manchado de olvido. Zaragoza es una nube hinchada con forma de león dormido, una niña sonriente violada por un viento despiadado, un río achocolatado, desangrándose a cada instante. Tu ciudad es una cárcel sin barrotes, una pecera de cristal gigante…. Y yo, yo solo soy el pez de Cortázar. Susurraba al final, enmudeciendo de nuevo durante horas, levantándose de la cama tan solo para mirar por la ventana con los ojos llenos de arena. Mientras, yo la miraba entre la boira que en ese momento se cernía sobre nosotros como un presagio, y escribía en mi mente aquel cuento de soledad compartida con el personaje más atormentado que había creado. Los días de cierzo, con los bolsillos repletos de arena y la maldita niebla en los ojos, todavía me acuerdo de ella.

SEGUNDO PREMIO. Concurso de relato breve Heraldo de Aragón para celebrar el día de San Jorge, patrón de Aragón.

Manuel Ángel Castelló. Zaragozano. En 2008 publicó su primera novela, 'Náufragos sin mar'. El fallo reconoce su "poema-cuento sugerente y compacto".

Manuel ángel Castelló es miembro fundador de la Tertulia Literaria la Republicana, a la cual también yo pertenezco.

CHUCK PALAHNIUK
ASFISIA
Doubledey
Tradución Javier Calvo Perales
Editorial De bolsillo

Asfixia

Irreverente, mordaz, políticamente incorrecta, guarra, soez, directa, ácida.
Estos y muchos otros son los adjetivos que podemos EMPLEAR para comentar de entrada a esta novela. Gustará a los amantes de la narrativa directa, contemporánea y sin tapujos, los que sean sensibles a todo lo que acabo de decir mejor se abstengan.

Hacía tiempo que una novela no me hacía meditar tanto, tampoco es que me haya emocionado, pro hay que reconocer que hay que tener oficio y falta de pudor y prejuicios a la hora de abordar la novela tal y como el autor la plantea.

Victor Manzini el protagonista es un antihéroe de la América actual, adicto al sexo y en un grupo de terapia por este motivo, pasa sus días entre su trabajo en un parque temático de la América colonial del siglo XVIII y sus visitas al hospital, donde su madre terminal languidece de una enfermedad.
Si a esto añadimos que para costear la residencia de su madre y sus cuidados paliativos Victor se dedica a simular asfisiarse casi cada día en un restaurante diferente de la ciudad, con esta estrategia el protagonista pretende que su o sus benefactores – salvadores creen un estrecho vínculo con él, se sientan unos héroes y le estén agradecidos a él, aunque todos pensemos que debería ser al contrario.
De este modo consigue que sus benefactores le envíen cheques y dinero agradecidos por haberse convertido en algo importante, en alguien que a hecho algo bueno, algo que merece de alguna forma apadrinar a ese ser desvalido. Aquí hay uno de los aciertos de la novela ya que el protagonista al final consigue su objetivo y deja al salvador de turno en el sitio que quiere estar, casi le concede un deseo y por este motivo al lector hasta casi le cuesta juzgarlo desde una óptica puramente ética.
Y lo consigue, a base de constancia, de cartas perfectamente planeadas en una pensada estrategia para simplemente arrastrarse lo que haga falta y sobre todo arrastrar a los demás, ya que a él esto no es que le de igual es que convive con ello cada día.
Esto por una parte, por la otra una infancia jodidamente marcada por una madre anarquista, revolucionaria, imagen de la subversión más absoluta, hacía la propia familia, la educación, por su puesto las leyes….una madre drogadicta, delincuente, entrando y saliendo de prisión, con la mente totalmente agujereada por las drogas y su mundo obsesivo y radical…
Y si encima resulta que el compañero de trabajo de Victor en el delirante y moralizador parque temático, (metáfora de la América profunda), en un mastubador compulsivo que colecciona piedras de cualquier tamaño y forma como medida de represión…
O que la que dice ser la médica jefe de la residencia y que trata a su madre cree que Victor es descendiente directo de Jesucristo, fecundado mediante el prepucio de este…

Diálogos ágiles y muy directos, como ya he dicho, sexo sin tapujos, el sentimentalismo tirado por la ventana, referencias y referencias a dolencias médicas, enfermedades de transmisión sexual…todo un decálogo de la vida moderna y bastante deshumanizada llevado al extremo. No por ello la novela no está exenta de cierto mensaje existencial y filosófico, sobre todo al final.
Me gustaría resaltar sobre todo la miseria vital en la que el autor refleja al protagonista, muy bien reflejada, así como los capítulos que se desarrollan en el delirante parque temático de las vergüenzas de la sociedad del éxito rápido o del sueño americano, así como los trepidantes diálogos, muy bien llevados en mi opinión y en muchas ocasiones muy patéticamente divertidos.
El anti suelo americano, eso podríamos decir, roña, costra, miseria por dentro y por fuera.
Una novela que cuanto menos muy recomendable, aunque solo sea para acercarse a autores que con un estilo muy personal y en cierto modo agresivo por su propia estructura gramatical se han hecho un importante hueco en el mundo literario.

Pues eso.

PROXIMO COMENTARIO

Próximo comentario.

ASFISIA

Chuck Palahniuck

Narravita americana contemporanea y descarnada.

SOLO UNA MITAD

SOLO UNA MITAD


Si me desnudo, soy igual que el resto. Soy lo mismo que vosotros, pero a lo inverso.
Pero en realidad solo me queda medio cuerpo. Soy carne a solas y sin dueño, solo una mano se asoma buscando el deseo.
Con la luz del atardecer una bombilla sobresaltada y triste enciendo y miro en el espejo a la otra mitad, a esa que ya no pertenezco, y la calle se llena de infelices que arrastran sus abrigos mohosos y polvorientos.

Las mujeres bellas se apoyan en las esquinas gastadas y sin tiempo. Mujeres enteras y dormidas que sonríen en sueños al más fiero.
Me espera la mitad de la cama, en una habitación sucia, donde cada día todo es más viejo.
Tampoco tengo memoria, por lo tanto apenas pienso. Estaba en esa mitad del cerebro al que ya no pertenezco.
Por ese motivo no calculo y por lo tanto no miento, tampoco he de sentir ya las cosas y los avatares que sentía ese otro medio cuerpo.
Miradme todos y no tengáis miedo, que para todos, el camino es incierto.
Miradme pues y no olvidéis que también vosotros, hasta el más entero, podéis levantaros un día y ver que como yo os falte una mitad.

Una mitad a la que ya apenas ni recuerdo.

Texto de Luis Roser en homenaje a la poética de Jaime Gil de Biedma.

PAISAJES Y ESTRUCTURAS SURREALISTAS

ESTRUCTÚREO

Una señora que se sienta en una no mesa. Delante de ella tiene un huevo pasado por agua. Lo golpea con una cucharilla y lo casca.
Poco a poco comienza a asomar un pollo.
Sale del huevo y se pasea por la mesa mientras sus patas se alargan como las de un camello.
La señora se ha convertido en un sombrero que se queda suspendido en el centro de la habitación.
La habitación ha desaparecido y en su lugar hay un laberinto de setos. En el centro está Hércules empujando una columna, en el cinto lleva un papiro enrollado en el que se escrito en letra inglesa “Puede que no estés dormido todavía”.
En el techo una inquietante cúpula geodésica, reticular y transparente gira sobre su propio eje proyectando la imagen épica de San Jorge venciendo con su espada al dragón.
El pollo se ha ido fragmentando en esferas gaseosas, de forma que ahora una veintena de pollos bailan una pieza de ballet frente a la entrada del laberinto.

En una esquina un átomo de hidrógeno como una esponja del firmamento, contempla la escena esperando su turno. Comienza a volar y empieza la era atómica o místico nuclear.
La señora que empezó la historia cascando un huevo pasado por agua y que más tarde se convirtió en un sombrero elige mejor y prefiere ser una VICTORIA DE SAMOTRACIA con abundante vello púbico entre sus piernas.

Los veinte pollos, dejan de serlo para pasar a ser veinte falos con un cajón cada uno que se abre y nos muestra nuestra propia pshique y nuestro método paranoico-crítico.

Al fondo, en la puerta, ( lo único real y verídico en toda esta escena), tú miras por la mirilla y lo ves todo.

EL HOMBRE EN BUSCA DEL SENTIDO. Viktor Frankl

PRISIONERO 119.104

Cuál es el verdadero sentido de nuestra vida?, ¿ y qué es en sí mismo el sentido?, ¿ Es necesario que clarifiquemos y reconozcamos el verdadero sentido de nuestra vida?.

El hombre en busca de sentido es un libro que llevaba muchos años hojeando en distintas librerías, como uno de esos que todos tenemos en nuestra lista privada en la que cabrían autores como Joyce, Cortazar, Tolstoy, Mann y un largo etc de obras que aún considerándolas clave las vamos postergando.Este ya ha caído .Me refiero que por fin lo he leído no que se me haya perdido o algo parecido.
Personalmente siento una extraña sensación ante novelas que tratan el tema del holocausto y digo esto por que parece que este sea un tema a omitir actualmente por gran parte de los autores actuales y sin embargo creo que tanto literariamente como humanamente representa uno de los capítulos más desgarradores y más interesantes a la hora de narrar una de las etapas más oscuras de nuestra historia más reciente.

ViKtor Frankl era un reputado psiquiatra especializado en neurología de Viena, su carrera comenzaba a despuntar después de ser un alumno aventajado. Todo cambiaría para siempre después de ser deportado junto con el resto de su familia a un campo de concentración en Austwich. Aún situandonos en este contexto la novela de Frankl tiene una lectura TOTALMENTE POSITIVA Y ESPERANZADORA, el protagonista nunca se rindió a su destino, si no que de algún modo se aprovechó de él para hacerse más fuerte y reforzar tanto su psique como su capacidad emocional y sentimental.Ya sé que puede parecer contradictorio que un prisionero deportado, separado de su familia, que moriría en su totalidad y despojado de su propia identidad pueda tener esta visión de su propia situación, por eso pasaré a narraros algunos de los pasajes más interesantes del libro.

Dentro del campo de concentración Viktor Frankl dejó de ser quien había sido hasta entonces y pasó a ser un número el 119.104. En su periodo de cautiverio no ejerció su profesión como tal, pero sí que se dedicó a observar y meditar acerca de las reacciones , estados de ánimo y afectos de sus compañeros.. Es por este motivo por el cual el autor nos lleva de la desesperanza más absoluta hasta la visión más esperanzadora de uno mismo, lo que nunca pueden quitar por muchas humillaciones que podamos padecer, la capacidad de amar, de perdonar…así contagia al lector su gusto y su alegria por estar vivo después de todo, por poder seguir notando lo que queda de el mismo.

Así ante nuestros ojos se van desgranando las diferentes etapas de los internos en el campo de concentración, la vida diaria y sus pequeños avances, las ilusiones formadas ante el despojo y la desposesión total, las depresiones, la ansiedad y los estados de ánimo.Aún con este panorama Viktor Frankl se da cuanta de que muchos hombres inconscientemente se aferran a la vida, con humor, con resignación, mediante la fé... la esperanza de econtrar con vida a sus familiares… De alguna forma el autor nos dice que aún estando en una situación así todo hombre es libre y tiene la opción de intentar buscar el verdadero sentido a su vida, la fuerza primaria, la libertad de elegir, de aceptar o rechazar.

Son muy interesantes sus comentarios acerca de la sexualidad dentro del campo, situación anulada en contra de lo que se podría pensar, contradiciendo así la teoría Freudiana de que en estas situaciones resurgen en gran medida todo tipo de perversiones.Una de las constantes que relata el autor es el recuerdo imborrable de madres, hijos, esposas y maridos, recuerdo, a la vez que motivación para intentar seguir mirando un nuevo día.
Freud– “al hombre lo mueve la voluntad del placer”; Adler– “al hombre lo mueve la voluntad de poder”; Frankl – “al hombre lo mueve la voluntad de sentido”.

Siempre nos queda una libertad, una última libertad, decía Frankl que es la de tener la actitud frente a lo que tenemos enfrente.
Víktor Frankl afirma que vivir es aceptar con dignidad el desafío que plantea la vida, con su carga de adversidad, y sobrevivir es hallar el sentido de ese sufrimiento, en definitiva en mi opinión un libro muy recomendable que si algo nos enseña es que debemos también aprovechar las situaciones adversas a las que nos expone la vida para inetentar hacernos más grandes en ellas.
Por último os dejo una de las frases que más me han gustado y que dice: el hombre es el ser que ha inventado las cámaras de gas, pero a sí mismo es el ser que ha entrado en ellas con paso firme, musitando una oración.

ENTREVISTA AL COLECTIVO LA CASA DE ZITAS.

Este sábado pasado se realizó la entrevista al colectivo cultural la CASA DE ZITAS,( al cual yo pertenezco) en la librería de Zaragoza El pequeño teatro de los libros, situada en el barrio de Las Fuentes.

Esta actividad entra dentro del proyecto dirigido por Javier Lopez Clemte, de la que próximante hablaré en este blog.

Yo no pude asistir por encontarme en Valencia, mi tierra, con motivo de las fallas.

Aqui os dejo la reseña que ha publicado Javier en su blog, así como el enlace del mismo, para que lo podais visitar y dejarle vuestros comentarios.

Un saludo a todos.

15 marzo 2009

Tardes de Blog con La Casa de Zitas

Javier López Clemente

La quinta edición de Tardes de Blog recibió la visita de los componentes de La Casa de Zitas , una bitácora recién nacida con el impulso de doce creadores: Javier Bellosta, Luís Roser, Belén López, Rosa Ruíz, Flor Moreno, Paco Peco, Retruécano de la Hipérbole, Norberto Fuentes, Esther Andaluz, Montse Grao, Pepe Montero y Sagrario Manrique.

Los siete últimos de la lista acudieron a la cita con El Pequeño Teatro de los Libros para contarnos la gestación de una criatura que nace de la necesidad física de dar un giro de tuerca a las tradicionales tertulias literarias, reuniones de creadores o comanditas de barra de bar, un impulso sanguíneo, un paso adelante que tratará de aunar todos esos formatos de antaño para reunirnos en uno sólo, un cambio genético para crear una especie nueva capaz de propiciar estrechas relaciones entre las diferentes artes, una simbiosis libérrima dónde la creatividad sea el único peaje para una autopista abierta a todo tipo de relaciones y proyectos, tanto externas como internas, propuestas propias y las ventanas abiertas para aceptar cierzos de otros lugares, vientos de afuera que penetren en las entrañas de La Casa de Zitas para preñarla de proyectos bastardos que serán queridos como propios.

Un lugar pensado para dinamizar un extenso abanico de actividades como conferencias y charlas OFF con todo tipo de artistas, ediciones de video, exposiciones, talleres, acciones urbanas y el permanente interés por dar voz a aquellos que por, vaya-usted-a-saber-los-motivos, están alejados de los habituales canales de distribución de los productos culturales

.Una batalla con tantos frentes requiere de una guarida, un lugar dónde fijar la identidad del grupo, un faro en medio de la abigarrada geografía de la ciudad, un espacio dónde esta idea se sustente, un piso con paredes, puertas abiertas, escalera, dirección postal.......................................................

Para leer el texto completo pincha en.....................http://lacurvaturadelacornea.blogspot.com/2009/03/tardes-de-blog-con-la-casa-de-zitas.html.

EL ABRAZO CERTERO

El flechazo certero

Hasta ese día los dos eran unos desconocidos, no sabían nada el uno del otro, pero algo del origen se notaba en el aire, en las yemas de los árboles que comenzaban a brotar a principios de una primavera perezosa.
Se encontraron en un terreno libre de cargas e impuestos, la red, charlaron, se rieron con las dos teclas para tal fin del teclado, la J de jamón y la A de amor.

En aquella primera charla ya decidieron verse y se citaron un domingo, a primera hora de la tarde, cuando ya ni tan siquiera se oía el eco de las campanas, hacía un sol fuerteuno llevaba gafas de sol y ambos intentaron mantener latan temida compostura, se acercaron el uno al otro pero apenas se veían.

Después se tomaron un refresco y para ser el primer día se rieron mucho y se dieron cuenta de que el aire se hacía más denso y al salir a la calle masticaban el cierzo, el eterno e intemporal cierzo de esta ciudad.

Fue inevitable, el aire viciado de deseo los llevó a fundirse en un abrazo que los hizo caerse a un agujero de rojo terciopelo y allí hicieron el amor y siguieron riéndose y dándose abrazos que apenas conseguían apaciguar sus carnes.

Este fue el primer día y harían muy mal en pensar ustedes que ahí quedo todo, esa misma noche una tormenta pasajera borró todas las huellas, pero no se llevó lo único que realmente es necesario para esta historia, el germen, miles y miles de microscópicos puntitos de color rojo ya se habían esparcido por el interior de cada uno de ellos.Y comenzaron a notar al día siguiente como picaba el polen del amor, fue algo progresivo, nada de escozor en la nariz, lo que les pasó a nuestros protagonistas se asemeja en gran parte a la presión que sentía el bueno de Hans Castorp en el sanatorio bergoff de la montaña mágica, olvidaron el propio sentido del tiempo y aunque este no se teduvo se volvió denso, palpitante, concentrado en el pecho y desbocado, desbocado como los caballos asustados por la tormenta.

Se escribieron tímidamente y en el trabajo miraban por la ventana intentando verse en las personas que pasaban por la calle, poco a poco todo se volvió luminoso, y se pusieron a cantar y se asombraban al verse bailando, sonriéndole a la luna del coche.

Y decidieron volverse a ver, quedaron en un bar viejo y poco transitado, se sonrieron, apenas se miraron y decidieron cogerse las manos sudadas mientras esperaban que se enfriara el té.

Esa noche al llegar a casa uno de los dos vio en un canal de pago un documental sobre el desove del salmón y al ver aquella maraña de minúsculos huevos transparentes, apenas percibidos, esparciéndose en la cristalina corriente de un río, se dio cuenta de algo, de algo abstracto como el mismo tiempo que le envolvía, se había enamorado.

El otro tardó en dormirse, el mismo tiempo estancado y casi retenido en su dormitorio lo tenía atrapado y abrazó la almohada y la besó y se volvió a caer al pozo de terciopelo rojo sin acordarse para nada que a las seis le sonaría el despertador digital para ir a trabajar a la fábrica.

Pasaron los días y los árboles se llenaron de hojas, algunos sacaron unas flores que al primero de ellos le parecieron de una especie desconocida, casi tropical en los parques de la ciudad, con el cambio de hora el día se tornó más largo y luminoso y el segundo decidió regalarle un libro, el mejor libro del mundo.

Todavía se conocen poco, conviven entre la rinitis del amor y los cambios de velocidad propios del deseo y ahora que ya por fin todos los árboles han sacado sus hojas, ellos miman la criatura, con alegría y esperanza y el temor propio de la madre que mira con ojos protectores a su hijo.

A veces, hasta las cosas más complicadas y fortuitas son posibles.

La trilogía de New York
PAUL AUSTER.

El jurado de los premios acuerda conceder el Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2006 a Paul Auster por la renovación literaria que ha llevado a cabo al unir lo mejor de las tradiciones norteamericana y europea, innovar el relato cinematográfico e incorporar a la literatura algunas de sus aportaciones.
Con su exploración de nuevos ámbitos de la realidad, ha conseguido Auster atraer a jóvenes lectores, al dar un testimonio estéticamente muy valioso de los problemas individuales y colectivos de nuestro tiempo.
Oviedo, 31 de mayo de 2006

Así es como empezaba el fallo del jurado que dio a conocer este premio hace unos tres años, el año que le dieron el mismo premio el director de cine Pedro Almodóvar. Hablar de Auster es hacerlo de un autor que ha dado otra óptica y ha abierto nuevos caminos en la literatura norteamericana contemporánea.
Auster al igual que Phillip Roth, otro autor que me gusta de igual manera tienen en común que son los grandes cronistas de la sociedad americana, de sus obsesiones y vergüenzas, de sus pequeñas cosas y sus descubrimientos. En el caso de Auster y de la novela que voy a comentar se me presenta como un reto, puesto que LA TRILOGÍA DE NEW YORK es una de las novelas más misteriosamente complejas que he leído recientemente.

Que Auster insista en las repeticiones y las reiteraciones no es nada nuevo, se ha dicho más de una vez en este blog y en muchos otros. La Trilogía reúne muchas de las grandes obsesiones de Auster, la búsqueda de la identidad del hombre contemporáneo, un hombre perdido en una ciudad devastada por el cemento, un hombre que a base de buscarse termina por perderse…., la carga metafísica de esta novela en ineludible, mucho más que en otras que conozco diría yo.

El yo y el super yo, el aquí y el ahora, la búsqueda de uno mismo, o la pérdida…depende.

El hombre frente a el paso del tiempo, la soledad, o mejor dicho la soledad elegida, como opción y el azar, esa constante que Auster la hace como su máxima, el azar de que te encuentres o no en un sitio, de que cojas o no una llamada de teléfono, justo en un preciso momento.

Este es una novela de una muy compleja naturaleza literaria, novela compuesta de tres relatos, CIUDAD DE CRISTAL, FANTASMAS Y LA HABITACIÓN CERRADA. Tres historias estructuradas de una forma a veces un tanto extraña y poco convencional.
Hay que reseñar que La Trilogía…se enmarca dentro del género detectivesco y la novela negra. En el primero de ellos Ciudad de cristal Quinn es un escritor que por azar recibe una llamada de teléfono equivocada y se acaba convirtiendo en un detective. Fantasmas es el segundo de los relatos, Azul es el protagonista, un detective al que se le encarga que vigile a alguien y quien acabará convirtiéndose en un escritor a la fuerza y que llegará a perderse de tal forma que no sabrá si realmente se ha estado vigilando a si mismo. La habitación cerrada es el tercero y último, el protagonista es Fanshawe, un tipo brillante que un día decide abandonarlo todo, su mujer embarazada, su obra literaria sin publicar para desaparecer y buscarse a si mismo.

Es más fácil hablar del mundo de Auster y de sus estructuras que de lo que cuentan sus historias. A Auster hay que leerlo para de alguna manera llegar a aproximarse a su mundo. Pocos escritores enfrentan en sus novelas a el hombre moderno con sus fantasmas y sus dilemas, ese es el gran logro de Auster haber creado un estilo personal y sumamente complejo por la confusión de identidades que a veces plantea a la vez que sus novelas siempre tienen alguna enseñanza para el lector.

Aunque solo sea el fijarnos más detenidamente en el discurrir del día, en los encuentros fortuitos…en las oscuras asociaciones de ideas.

Yo no recomendaría empezar a leer a este autor por esta novela, hay otras mucho más llevaderas para conocerlo y esto lo digo sin desmerecer en absoluto a la Trilogía.

Creo que esta novela por otro lado le da al lector todos los ingredientes del mundo Austeriano y es a la vez un homenaje, casi diría yo a su propio mundo literario.

Por otro lado creo que las historias que plantea Auster no son tan ajenas a nuestra forma de vida, ni a nuestras sociedades. Los personajes de Auster la mayoría de las veces o eligen o son elegidos por el azar, la casualidad, el destino, llamémoslo como queramos, pero de alguna forma todos tienen que recorrer su camino, todos inician una búsqueda, que en definitiva y en mi opinión son búsquedas que siempre tienen mucho de la búsqueda de la propia identidad de cada personaje, algo que sacado del contexto y de los recursos novelísticos no tiene nada de extraño.

Creo que cada día son más necesarios escritores que planteen la literatura bajo esta óptica tan especial y tan personal, escritores como Saramago o Sanpedro creo que también llevan al hombre en sus novelas hasta sus últimas consecuencias.
En algunos momentos y en algunos pasajes, los personajes de Auster me recordaron a Gregorio Olías el protagonista de Juegos de la edad tardía de Luis Landero, aunque ambas novelas sean muy dispares en sus contextos temporales e históricos y en su propia estructura.

Buenas Noches.

Llevo días leyendo la trilogía de New York de Paul Auster. El que haya leido alguna obra de este autor sabra de su mundo de conjeturas e hipótesis así como el imaginario que siempre está en ellos.

Basándome en el segundo relato de esta novela y en la estructura que presenta he escrito este relato en el que he hecho de forma totalmente intencionada que el lector llegue a un estado de confusión con los personajes

ELIPSIS

Cuando se cerró la puerta y vio salir al hombre del traje NEGRO, en su cara apareció una sonrisa.
Hacía semanas que él, el hombre del traje AZUL no había tenido clientes, nadie había llamado a la puerta de la oficina y ahora después de volver a tener un caso se sentía feliz.
Las instrucciones estaban claras. Era un buen trabajo, él lo había aceptado. NEGRO quería que vigilase a ROJO y lo haría desde un apartamento que el primero había alquilado en el bloque de enfrente del hombre a quien tenía que vigilar.
Salió a la calle y se dirigió al gran parque de la ciudad. Desde allí, buscó una cabina y llamó a Sabrina, su novia.
Le dijo que tenía un trabajo y que se ausentaría unos días, quizá una semana para realizarlo. Antes de colgar le dijo te quiero.
Se sentó en un banco, aquel día de finales de Octubre había amanecido soleado, no había ni una nube. Cerró los ojos y se puso a repasarlo todo.
Me trasladaré a un apartamento en la calle 12 ( al pensar esto se palpó con la mano el bolsillo y notó las llaves que le había dado aquel hombre).
El apartamento esta frente a el otro edificio, mi ventana da justo a la ventana donde se encuentra el hombre que debo vigilar, El hombre del traje rojo, dependiendo de lo que dure el caso cada semana dejaré un sobre cerrado con un informe detallado en el monumento al presidente, cada domingo a las 12 del mediodía.
Abrió los ojos, el cielo seguía azul sin una nube, se levantó y paseando se dirigió a su apartamento, metió en una maleta lo que creyó necesario.
El resto del día lo pasó ocupado en otros asuntos.
Esa noche durmió mal. Se levantó sobresaltado e inquieto. Tocándose la entrepierna se dio cuenta de que se había orinado.
Llegó al apartamento a las 10 desde donde debía comenzar el trabajo. Apenas hubo entrado en el percibió que era un lugar confortable. Todo estaba limpio y pulcro, el salón era muy espacioso, un torrente de luz lo inundaba todo.
Era sin duda mucho mejor que su apartamento.
Dejó la maleta y acercándose a la ventana vio a su hombre. Allí estaba con su traje rojo.
Movió una mesa junto ala ventana y cogiendo una silla se sentó a observarlo.
El hombre estaba de espaldas, tenía un lienzo sobre un caballete y estaba pintando un cuadro. Azul se sintió intrigado, sacó unos prismáticos de la maleta apuntando con ellos al otro apartamento. Rojo era un hombre alto, más o menos como el, llevaba puesto un traje rojo limpio y perfectamente planchado.
Graduó sus prismáticos, quería ver que era aquello que pintaba. Lo que le pareció ver le dejó un tanto perplejo.
Una hoguera, unas llamas que subían al cielo y lo que parecían unas figuras borrosas alrededor.
Rojo permaneció pintando mucho tiempo, de una forma minuciosa, después se sentó en una mesa, frente a la ventana y se se puso a leer un libro.
Azul lo observaba todo con cierta inquietud no entendía su misión en todo aquello.
Cuando anocheció ROJO encendió una lámpara junto a la mesa y siguió con su lectura hasta acostarse.
Al día siguiente cuando AZUL se levantó Rojo ya estaba en el mismo sitio pintando el cuadro de aquella forma meticulosa. Azul necesitaba bajar apenas diez minutos a la calle a comprar algo de comida. Extrañamente pensó que ROJO no se movería.
Así fue, tardó exactamente diez minutos de reloj y allí se encontraba ROJO tal y como lo había dejado.
El resto del día casi fue igual al anterior. AZUL se entretuvo leyendo dos periódicos deportivos que había comprado. Por la noche al acostarse pensó en Sabrina.
En aquella primera semana Rojo bajó tres veces a la calle, una de ellas a comprar pinturas y un lienzo nuevo, las otras dos a comprar comida. AZUL lo siguió siempre sin ser visto.
Llegó el domingo y azul preparó su primer informe. Pensó en ir al parque y dejarlo en el lugar previsto, cuando vio que ROJO se preparaba para salir a la calle.
Bajó y comenzó a seguirlo se había metido el sobre en el bolsillo de la chaqueta.
ROJO parecía distraído, sin rumbo, despreocupado. Atravesaron varias calles, llegaron a una plaza, torcieron a la derecha, después a la izquierda y luego llegaron al parque.
Rojo siguió caminando hasta el centro y se sentó en un banco, cerca de la estatua del presidente.
AZUL se sentó no muy lejos observándolo en la distancia. A las doce ROJO se levantó y comenzó a caminar. Al pasar junto a la estatua AZUL dejó el informe en el pie de la misma. Siguiendo el mismo trayecto pero a la inversa llegaron al apartamento, ROJO siguió pintando, leyendo o sentado en la mesa mirando por la ventana.
La rutina de la segunda semana fue casi la misma sin apenas variaciones.
Extrañamente AZUL se había ido despreocupando y cada vez se sentía más cómodo.
Pensaba en llamar a Sabrina, pero cuando se disponía a hacerlo colgaba porque no sabía que decirle.
El domingo Rojo volvió a salir de la misma forma como vagabundeando, sin tener ningún propósito ni querer llegar a ninguna parte, para acabar llegando al parque y sentarse en el mismo banco.
De la misma forma ROJO se levantaba y AZUL dejaba en el lugar ya citado el informe.
Cada lunes aparecía en su buzón un sobre con el dinero, tal y como se había pactado..
Así pasó la tercera, la cuarta y la quinta semana, casi del mismo modo.
Apenas ya se preocupaba en vigilar a ROJO , únicamente lo observaba con cierto abandono.
Poco a poco a la vez que se había acostumbrado a la situación AZUL intuía cosas que comenzaban a inquietarle. Seguía sin saber nada del hombre que lo había contratado y que cada lunes le pagaba puntual. Se pasó días pensando en ello, días que se repetían a otros como un calco que ya había escrito en su informe.
Una noche en la cama se puso a pensar en Sabrina, la imaginó desnuda, tendida en la cama, tenía una erección y se puso a masturbarse pero tuvo que parar.
No pudo seguir por que por mucho que se esforzase ya no conseguía ver la cara de Sabrina. Esa noche lloró por primera vez después de mucho tiempo.
El día después fue domingo, y resultó exactamente igual que los otros y sentado en el parque observando a ROJO decidió que al día siguiente esperaría escondido en el hueco de la escalera a ver quien era el que le dejaba el dinero.
Bajó pronto, apenas amanecía y se acurrucó bajo la escalera, al fondo podía ver el pasillo y la hilera de buzones.
A punto estuvo de dormirse, todo el rebosaba hastío, pero a las nueve se abrió la puerta y una figura entró SE SACÓ UN SOBRE DE LA CHAQUETA Y LO METIO en su buzón. Al hombre solo lo pudo ver de espaldas, pero casi desde el primer momento tuvo la seguridad de que era ROJO.
Una sensación de vacío le hizo cogerse con las manos el estómago.
Subió corriendo a su apartamento y al entrar en el salón vio un caballete y un cuadro, se llevó las manos a la cabeza, le sudaban, se acercó a la pintura y miró de cerca la escena.
Una hoguera en la noche oscura, alrededor figuras apenas perceptibles, a un lado casi saliéndose del cuadro, un hombre parecía mirarle. Era el MISMO.
Miró por la ventana, ROJO seguía en su apartamento, de espaldas, pintando.
Le temblaban las piernas, se giró y vio que había dejado la puerta abierta. Sintió una necesidad casi fisiológica de salir corriendo y comenzó a bajar las escaleras.
Salió a la calle jadeante y levantó la vista hacia la ventana y vio como ROJO lo miraba por primera vez y tuvo miedo, mucho miedo por que a quien vio fue al mismo.
Corrió sin parar, sin detenerse ni mirar atrás, llegó al parque extenuado y al acercarse a la estatua del presidente vio los sobres con los informes, quizá una veintena, quizá más, uno encima del otro. Nadie los había cogido.
El día era soleado como los habían sido todos, parecía que no hubiese pasado el tiempo, que este no hubiese tenido consecuencias.
Andando se dirigió al fondo del parque, al lago de los patos. Se quitó los zapatos, la chaqueta y la camisa, los pantalones, los calzoncillos y los calcetines. Despacio como si entrase en el mar más limpio y más azul se sumergió en las aguas negras y en el lodo hasta desaparecer.

Luis Roser

CAMINO Critica Fílmica por Jose Barrena

CAMINO

¿Quieres que rece para que tú también te mueras?

Hace días que quiero publicar esta entrada, llevándoos medienate un enlace al blog de un amigo crítico de cine, os la recomiendo, realmente está muy bien lo que él comenta. De hecho esta pelicula creo que sigue estando de plena actualidad tanto por los premios que acaparó en la última entrega de los GOYA, así como por el caso de Eluana Englaro, la chica italiana fallecida hace unos días después de llevar muchos años en coma.

Camino no trata ni mucho menos de la eutanasia, pero sí de como la muerte y las circunstancias y la forma de la misma puede ser utilizada y manipulada en beneficio de algunos.

Texto completo de la crítica de Jose Barrena.

En un país como el nuestro, con una cultura de debate y de objetividad cuya pobre autoestima provoca esa querencia que tenemos a cogérnosla con papel de fumar cada vez que se ponen las cartas sobre la mesa, es fácil abrir la boca para expresar ciertas opiniones, pero no lo es tanto pretender que las aguas sigan bajando mansas.

En un país como el nuestro, donde cada vez es más inexorable el contagio a otros ámbitos del pensamiento binario exclusivo –frío/calor, bueno/malo, ánodo/cátodo, derecha/izquierda– con que bombardean los medios de comunicación cada vez con más denuedo, multiplicando por cero la casi infinita....................................para leer el texto completo pincha en el enlace

http://perroferozamarillo.wordpress.com/2008/11/19/camino-%c2%bfquieres-que-rece-para-que-tu-tambien-te-mueras/

Texto completo de la crítica de José Barrena.

PRESENTE Y PASADO

PRESENTE Y PASADO
Colección poemas viscerales.

Presente.

A veces.
La ceguera me acompaña
Yo que soy el más ilustre de los vivos.

Otras.
Me rindo a la evidencia
Y te lleno de ilusiones y presentes.

Intenta entenderme
Bien sabes cual es mi destino
Me he de reír mil veces
De verme cuando aún era niño.

La nuestra es una historia interminable
La del hombre…y sus desvaríos
Dulce condena la nuestra
Los abrazos que compartimos
Las señales indescifrables y los tejados sombríos.

Sabes la profundidad del pozo rojo
En el que tú y yo tantas veces caímos
Por eso quiero que no mengües
Y sigas con tu estatura de mármol blanco
Con tus labios siempre frente a los míos

Nos espera la misma casa
Y el mismo pueblo vacío
La noche oscura y las linternas
La eternidad
Amor mío.

Y la ceguera
La del comienzo de este escrito
Y no la de los otros,

La nuestra.

Pasado

La nuestra fue una historia medieval
De grandes fastos y luchas.
En la borrachera del amor
Celebramos los bueno y lo malo,
Oh! Saber mezclar los recuerdos y el olvido.

Pasaron algunos años
en un vagón de madera, en desuso.
Verdes praderas y las montañas más áridas
Amarillos atardeceres en el fin del mundo.

Ahora me trago la nostalgia
Y los posos del té que nos bebimos
El hombre es un ser solitario
Perdido, arriba, en la montaña mágica
Que siempre reclama lo acontecido.

Ayer nos miramos a los ojos
Y pensamos que ya nada es lo mismo
Estamos sudando, hace calor
Pero ni la sucia escarcha se ha ido.

LA CASA DE ZITAS

Todo tiene un momento para comenzar a hablar de algo. Pienso que muchas veces los proyectos deben madurar y coger forma, de otro modo solo podíamos estar hablando de ilusiones. Y las ilusiones muchas veces no acaban por concretarse en un proyecto.

Este no es el caso de La Casa de Zitas, un proyecto cultural y creativo que desde hace ya unos meses se lleva fraguando en Zaragoza.

¿Que es concretamente la casa de Zitas?, ¿ que y sobre qué se pretende actuar?, ¿ Cual es su filosofía ?, Por favor...ruego no me interrumpan con sus preguntas.

Si me dejan creo que más o menos podré responder a a algunas de estas cuestiones que se plantean.

LA CASA DE ZITAS nace por el interés y la necesidad de crear un grupo multidisciplinar de creadores y creadoras preocupados por intentar en la medida de sus posibilidades dinamizar, impulsar y apoyar todo tipo de actividades cualturales en la vetusta ciudad de Zaragoza.

Los componentes de este grupo persiguen unos objetivos terrenales y aglutinadores de utopía al mismo tiempo. Mensaje, impacto, necesidad, debate, singularidad, coherencia, agitación, todo ello con la premisa y la necesidad de sacar algunas de nuestras acciones y proyectos a la calle. Haciendo con ello que el proyecto en si de la casa de Zitas sea algo que repercuta directamente en la oferta cultural de la ciudad.

Sobre la filosofñia de acción de ste grupo creo que haré caso a la prudencia que me dice que quizá sea pronto para hablar. No por ello deben pensar que este grupo está exento en sus reuniones de un plantemiento coherente de grupo, ni mucho menos. Puedo decir que si algo se va a caracterizar es por el respeto a las opiniones y a las diferentes disciplinas que existen en el mismo, así como cierto mensaje ácrata y contestatario ante la inmovilidad racional que nos someten estos tiempos que vivimos.

Poesía, pintura, relato breve, edición de video, talleres, acciones urbanas....

En un plazo muy corto el grupo va a tener una sede social en donde poco a poco y en un proceso perfectamente pensado y definido se harán una serie de actividades culturales de las que se dará debida información en un blog que se está creando.

Espero que les haya quedado muy claro a todos, pues es importante que todo el mundo haya entendido lo comentado anteriormente, no se nos vaya a confundir con una secta.

Por ultimo la foto que adjuntamos es la foto del edificio en el que vamos a tener nuestra sede, el edificio se encuentra en una calle cualquiera de Zaragoza, eso sí el edificio es tal y como se muestra en la foto. Nosotros coexistiremos en el piso de la ventana roja.

Cuando llegueis a el preguntarle a la portera, se llama Encarna, pero le podeis llamar Conchi, estará fregando el suelo con agua y lejía, ella os indicará como llegar a la casa de ZITAS.

No olvideis nada.

LAS INTERMITENCiAS DE LA MUERTE

LAS INTERMITENCIAS DE LA MUERTE
José Saramago

Después de haber leído ya bastantes libros de la obra de este autor, no me es del todo fácil empezar a comentar este.
Las intermitencias no es una novela al uso, incluso su propia estructura literaria y gramatical es compleja, hay tres partes claramente definidas, pero claro, el lector se queda con la sensación de cierta inconexión entre ellas. Dicho así puede resultar un poco confuso pero ahora cuando pase a explicarlo intentaré razonarlo.

En un país hipotético al que nunca se cita por su nombre la muerte deja de actuar.
Así comienza la novela, la gente un día deja de morir, aunque no de sufrir ni de enfermar, solo que no mueren, ni los sanos, ni los moribundos, ni los accidentados de cualquier tipo, ni nadie.
En un principio la gente sale a las calles a celebrarlo, LA INMORTALIDAD, uno de los eslabones perdidos del hombre…..¿ pero a precio de qué?, ¿ y para qué?, pronto los hospitales se llenan de enfermos que tienen que volver a sus casas a vegetar, aunque no a morir, el sector funerario entrará en crisis, los cementerios dejarán de usarse… los seguros de vida pierden todo su sentido…
Pronto el propio sistema entrará en crisis, la gente ha dejado de morir y el tiempo pasa y los viejos cada vez son más viejos y la muerte sin llegar.
Pronto, aunque parezca una incongruencia se la echará de menos. Un día una familia decide cruzar la frontera con sus familiares moribundos, donde morirán y los enterrarán. Pronto cundirá el ejemplo, el propio estado intentará impedir este exódo silencioso hacia las tierras mortales…..y así se crearan guerrillas y sobornos, para pasar o no pasar al otro lado, se compraran favores…corrupción, mafias, delincuencia, podredumbre de la clase política.
Y YA NO CUENTO MÁS, lo que si quiero recalcar es la estructura complicada de la novela, hay una segunda y tercera parte totalmente diferenciada, si en la primera la muerte decide desaparecer y dejar de actuar, en el la segunda la muerte actúa de manera contraria, por decirlo de algún modo incluso de una forma vulgar y chantajista, aquí se plantea el gran dilema existencial de no saber que día dejaremos de existir.
En la tercera entra en juego un elemento que desbarata a la propia muerte e incluso la hace cambiar de actitud, EL AMOR, utilizando un tono mucho más poético y metafórico que en todo lo leído anteriormente.
Una de las peculiaridades de la novela es el protagonismo casi físico de la muerte como tal, se nos muestra como un intérprete que hace y deshace a su gusto. NO HAY VIDA SIN MUERTE, podría ser una de las conclusiones de esta novela, para muchos una novela MENOR en la obra de Saramago.
En mi opinión no creo que sea su obra más ambiciosa, pero desde luego no te deja indiferente, creo que la realidad no sería muy distinta si este caso se llegase a plantear.
La visión del sistema, del estado, los estaméntos políticos, la policía, las instituciones en general creo que es muy acertada, como siempre Saramago arañando el interior de las cosas, las cavernas humanas, nuestras miserias y nuestras alegrías, nuestras entrañas, la propia importancia de las cosas o la relatividad de las mismas.
Una buena novela que desmitifica muchos prejuicios que tenemos acerca del final de la vida y de la propia muerte, el estilo es muy parecido al que se espera del propio Saramago, sus hipotéticas situaciones, la importancia de lo mundano, EL DIÁLOGO DE LAS PROPIAS REFLEXIONES HUMANAS, aunque esta novela nos da un respiro de frescura y poesía al final en la tercera parte donde el autor parece rejuvenecer y su estilo se vuelve mucho más cálido y accesible.

No es la novela que más me haya gustado después de leer la inolvidable La Caverna, o El hombre duplicado, o el Ensayo sobre la Ceguera o Todos los nombres, pero desde luego vale la pena acercarse a ella, no como una obra menor, no creo yo ser quien para juzgar si es mayor o menor. Pero si que esta novela nos lleva a terrenos por lo que poco o nada hemos transitado….
USTEDES MISMOS.

EL HORLA Y OTROS CUENTOS DE CRUELDAD Y DELIRIO

EL HORLA


El horla y otros cuentos de crueldad y delirio.

GUY DE MAUPASSANT.

Editorial Valdemar
Colección El club Diógenes

EL HORLA es uno de los cuentos que incluye esta edición que arriba os indico.

El autor del que vamos a hablar Guy de Maupassant, es uno de los máximos exponentes de la literatura francesa del siglo dieciocho. Escritor maldito, amigo de BAUDELAIRE, amante de lo misterioso y lo grotesco, crítico y cronista de su época, sus temas favoritos eran la lucha de clases, los campesinos normandos, la burguesía, sus vicios y su mediocridad, las aventuras amorosas…
Pero poco a poco y a medida que fueron pasando los años su obra se vio fuertemente influenciada por su propio imaginario, por su curiosidad acerca de los diferentes estados de la locura, los impulsos…etc. Un aspecto que a mi personalmente me ha gustado ha sido la capacidad de razón que les da a sus personajes, muchos de ellos presa de la locura y la sin razón más pura. Ya se que os puede parecer una contradicción, pero es así. Quizá uno de los elementos comunes en casi todos los relatos de esta edición es la necesidad del ser humano de poseer, riqueza, amor, el favor de alguien, la suerte de otro… y claro aquí entran en juego, la razón y la sin razón, los impulsos incontrolables, los delirios.
En este punto es donde Maupassant se entrega sin ningún rubor al morbo de la muerte y sus estados, a lo desconocido, a dar una explicación a lo misterioso, en definitiva estos relatos tratan a muchos de sus personajes como seres existencialmente abocados al abismo. A su propio abismo personal. Esto no quiere decir que la prosa de Maupassant sea escabrosa o molesta al lector, ni mucho menos los relatos de este autor rebosan elegancia y buen hacer en los propios diálogos y en la estructura, así como un romanticismo extrañamente sospechoso.
Son especialmente destacables sus cuentos de terror, género en el que es reconocido como maestro, a la altura de Edgar Allan Poe. En estos cuentos, narrados con un estilo ágil y nervioso, repleto de exclamaciones y signos de interrogación, se echa de ver la presencia obsesiva de la muerte, el desvarío y lo sobrenatural.
Aquí es donde entra EL HORLA, uno de los mejores relatos del libro que comento. Todo el está escrito en una prosa ágil y rápida con muchos diálogos y muchas situaciones rocambolescas. ¿es verdad todo lo que vemos ¿?, ¿y todo lo que percibimos?, ¿ o por el contrario creemos percibirlo todo?, o mejor dicho ¿ y si realmente no percibimos todo lo que vemos, incluso nuestra propia realidad?.
Y aquí es donde viene la pregunta, si nos ocurriesen estos hechos, ¿Cuáles podrían ser pues sus consecuencias? La mente humana es una máquina perfecta, pero también un ente traicionero que en determinadas ocasiones se puede volver en nuestra contra.
Y ya he contado demasiado, el resto lo tendrán que averiguar Ustedes mismos.

Un saludo.

MÚSICA PARA QUE EL INVIERNO SEA MENOS LARGO

Aqui os dejo una maravillosa canción de LEONARD COHEN, interpretada por Antony y su grupo Antony & the Yonsons, espero que os guste, a mi me deja sin palabras.

Me gustará saber vuestra opinión

http://www.youtube.com/watch?v=1MDlMdu2gjw

OBABAKOAK

OBABAKOAK Bernardo Atxaga.

Esta claro que en esta novela el autor Bernardo Atxaga nos conduce por terrenos muy similares al realismo con tintes mágicos de la narrativa hispanoamericana.
Solo el título ya nos sugiere casi un balbuceo, un comienzo de algo impreciso.

Obaba es un pueblo ubicado en ninguna parte sin geografía precisa, pero con unos personajes sorprendentes y desbordantes. Hay cierto aire de misterio, de lenta letanía, de humedad del norte, de la tenue y breve luz que acontece al anochecer.
Creo que uno de los mayores logros de Obaba es que es un auténtico libro de sensaciones. Magia, superstición, tradición, Todo esto y mucho más desbordan las historias de Obaba.
La novela está estructurada en relatos más o menos cortos en los que el autor nos presenta a unos personajes y sus diferentes búsquedas vitales en unos entornos llenos de magia y de detallismo. Obaba es como un juego con cierto halo de misterio.
De hecho podemos leer los relatos por separado, aunque al final todos de alguna forma se juntan en el mismo camino.
La maestra que espera en su casa en el barrio de Albania que el cartero le traiga noticias de los suyos, mientras fuera el crudo invierno se desgrana en cada nevada.
La chica que cada noche a la misma hora oye pasar el mismo tren y piensa en el maquinista que no la llama.
El escritor que vuelve después de años a Obaba para recuperar sus recuerdos.
La extraña fotografía que al ampliarla reproduce un hecho ocurrido hace ya muchos años.
Obaba consta de veintiséis relatos y de una forma a veces poco nítida y un poco inquietante el autor nos sumerge en muchos aspectos y situaciones de la sociedad y la cultura vasca. Seamos claros Obaba no responde a la novela que atrapa al lector desde el primer momento, sin embargo el logro de Obaba es que cada personaje se funde con el entorno del propio relato y al final todo encaja. No se si me explico bien pero esta sensación es algo que no suele pasar normalmente.
Otro aspecto interesante de esta novela es que en gran parte de los relatos hay un elemento común que de alguna manera actúa como un hilo conductor, la soledad, una soledad con esperanza, o lo que es lo mismo una soledad confortable, con cierto aire de tristeza pero sin apatía.

Una forma de acercarse a este autor y una novela muy recomendable.

TESTAMENTO HIPOGLUCÉMICO

TESTAMENTO HIPOGLUCEMICO.


Llevo un buen rato intentando subir un video de you tube al blog y no hay forma hoy no sé que pasa, en fín os voy a poner la letra de esta maravillosa canción que me ha enviado Flor de la tertulia Republicana y os contaré alguna cosa.
Ya se que este hasta la fecha ha sido un blog LITERARIO y con tintes existencialistas, pero todo cambia señores, renovarse o morir. Estoy harto de las bombas que caen sobre Palestina y que le hagan creer a la genteque es para defenderse. También estoy harto que se me cuestione por decir esto y no lo otro que todo el mundo piensa y que no digo por que es una obbiedad. Estoy contento por que me voy a comprar el nuevo disco de Antony & The Yonsons y estoy muy contento por que en abril nace mi primera sobrina.
Todos deberíamos de reirnos más, yo el primero, escucharnos, respetarnos y atendernos, yo este año quiero trabajar mucho sobre todo esto. Nunca es tarde para nada.
Los amigos son importantes, no creo que haya que olvidarlo nunca, aunque a veces las cosas tampoco son lo que nosotros habíamos pensado en un principio. pero aún con todo esto debemos aceptarlo.
Un saludo a todos mis amigos de la tertulia Replicana y de la casa de zitas, sin vosotros todo esto sería más aburrido. Sin duda

Aprendimos a quererte
Desde la histórica altura
Donde el sol de tu bravuraLe puso cerco a la muerte
Aquí se queda la clara, La entrañable transparencia
De tu querida presencia Comandante Che Guevara
De tu querida presenciaComandante Che Guevara
Tu mano gloriosa y fuerte Sobre la historia dispara
Cuando toda santa clara Se despierta para verte
Aquí se queda la clara La entrañable transparencia
De tu querida presencia Comandante Che Guevara
De tu querida presencia Comandante Che Guevara
Tu amor revolucionario te conduce a nueva empresa donde espera la firmeza
de tu brazo libertario Seguiremos adelante
Como junto a ti seguimos Y nosotros te decimos
Hasta siempre comandante
Aquí se queda la clara La entrañable transparencia De tu querida presencia
Comandante Che Guevara
De tu querida presencia Comandante Che Guevara Comandante... Che Guevara

“Probablemente Dios no existe. Deja de procuparte y disfruta de la vida”.

“Probablemente Dios no existe. Deja de procuparte y disfruta de la vida”. Si uno de estos días vas a cruzar la calle y te encuentras con un autobús que lleva esa publicidad en lugar del anuncio de la nueva película de Tom Cruise no culpes a la crisis ni a Zapatero, ni tan siquiera a un ataque de locura.

Este encabezamiento de arriba es la noticia que desde hace días viene publicada en la prensa española.La inciativa comenzó en Londres donde asociaciones de ateos han pagado ellos mismos con donativos los costes de esta campaña de publicidad en los autobuses públicos.

El lema es muy tranquilizador, aunque muchos hayan puesto el grito en el cielo, no atenta contra nadie ya que nada asevera " PROBABLEMENTE ", tampoco parece que fomente la violencia o la discriminación. Yo creo que a muchas personas les gustaría que alguien quien fuese, en el bar, en el consultorio médico, en el banco, en el trabajo... les dijera, deja de preocuparte y disfruta de la vida.

Por que en verdad si que es cierto que nos preocupamos en exceso por todo, ( a veces yo me incluyo), nos ponemos límites y prohibiciones, censuramos a los otros, juzgamos, condenamos, cuestionamos....

En respuesta a la campaña anterior que lleva unos días puesta en autobuses públicos de Barcelona la iglesia evnagélica de Fuenlabrada ( Madrid ) contraataca con otro autobús en el que se puede leer DIOS SI EXISTE, Disfruta la vida en Cristo.

Pues también muy bien, o mejor, super bien, el que la disfrute con Cristo, le deseamos lo mejor.

Yocreo que los autobuses al fin y al cabo pueden ser como los blogs, o sea que ¿ por que sufragar publicidad de asociaciones de defensa del lobo, o de los que no les gustan las rebajas, o las navidades, o Rouco Varela?

Hablando de este último señor que parece perennemente enfadado, despues de esas macro celebraciones en apoyo de la famila tradicional en donde hacen y practican política sin paliativos espero que no les sorprenda este asunto de los autobuses ya que si dijeran algo en su contra o su prohibición entrarían en una contradicción ya que uno de los motivos que alegan estos últimos años que han salido a la calle es la libertad de expresión.

Yo por mi parte os deseo a todos feliz año, respeto a todas las ideas, pero dejando las cosas y a cada uno en su sitio y dejar de preocuparos y disfrutar de la vida.

EL CURIOSO INCIDENTE DEL PERRO A MEDIANOCHE

EL CURIOSO INCIDENTE DEL PERRO A MEDIANOCHE

MARK HADDON

Esta novela me llegó a las manos gracias a que una persona muy cercana me la regaló.
Creo que este libro que voy a comentar es un buen ejemplo de novela VISAGRA, es decir de cómo quitarse complejos y manías acerca de la literatura que a veces desechamos.
Quiero decir que muchas veces el ejercicio de leer se convierte en algo en lo que arriesgamos poco ya que muchos nos aferramos a autores, corrientes literarias, clásicos.
Creo que todo es necesario y al mismo tiempo importante, Los Dorian Greys, Los Ulises, Los Raskolnikov, Los Ivan llich, Comala y sus espíritus, Platón y su república, el sanatorio de la Montaña Mágica.
Por eso a veces, por ambición nos perdemos pequeñas novelas como esta o como la de muchos otros autores por ejemplo nóveles aragoneses de las que a partir de ahora comentaré sus primeras novelas.


Christopher Bonne es el protagonista de esta historia de 268 páginas que se lee verdaderamente rápido y con entusiasmo.
Christopher es un niño de quince años que sufre una enfermedad llamada Síndrome de Asperger que es una especie de autismo con la diferencia que permite un grado de mayor relación social.
Nuestro protagonista apenas ha salido del barrio, siempre con sus padres, no puede tener gente a su alrededor no le gusta ni el color marrón ni el amarillo y no soporta las aglomeraciones ni los sonidos muy agudos.
En cambio sabe decir cuales son números primos hasta cientos de miles o hacer multiplicaciones de ocho cifras en segundos, o resolver problemas matemáticos en apenas un minuto.
Una noche descubre que alguien ha matado al perro de la vecina, la señora Shears con una horca de jardín.
Este es el punto de partida en el que el mundo planificado, estructurado y esquematizado de Christopher se comienza a tambalear ya que decide investigar quien ha matado el perro de su vecina. A Los pocos días su madre enferma y ingresa en un hospital, después de unos días fallece. Eso es lo que su padre le dice.
No voy a contar más.
Lo que si que voy a hablar es sobre el estilo que utiliza el autor y sobre algunos aspectos relevantes de la novela.
Está narrada en primera persona, o lo que es lo mismo es Christopher el que va narrando los hechos y nos hace ver como es su vida cotidiana. Pero con una diferencia, su razonamiento pasa por la LÓGICA DE UN AUTISTA.
Creo que este es uno de los logros de esta novela ya que el autor literalmente nos hace conducirnos por la Inglaterra actual por medio de los ojos de Christopher.
Para esto la novela se ayuda de gráficos, dibujos, ecuaciones, planos resolutivos para hacernos ver cual es el planteamiento inicial de Christopher ante las diferentes realidades que se encontrará cuando comienza a investigar la muerte del perro.
Esta novela refleja muy bien el mundo deshumanizado que hemos creado solo para seres útiles y productivos y nos enfrenta a cosas y situaciones cotidianas frente a las que ya estamos inmunes.
La violencia, el ruido de las ciudades, la velocidad, el Estrés, la falta de cariño y enfrenta al lector directamente a todos sus miedos a lo diferente.
Pero sobre todo el gran valor de EL CURIOSO…. Es la aplastante lógica que desprende el protagonista desde que empieza la historia. El bien y el mal. Lo que se debe y no se debe hacer, lo que se debe o no decir, los impulsos.
Una lógica que desgraciadamente muchas veces no nos acompaña.

Una novela muy recomendable.

LA PIXELIZACIÓN SENTIMENTAL

Este relato breve se escribió hace ya unos meses, lo escribí por varios motivos, uno de ellos fué la noticia que saltó a los medios de comunicación de una mujer llamada Inmaculada Echevarría.

Esta mujer debido a su situación de inacapacidad casi absoluta pidió a las autoridades su derecho a poder decidir..., meses más tarde, después de que la junta de Andalucia autorizara que la descononectasen del respirador artificial, vio cumplido su sueño

LA PIXELIZACIÓN SENTIMENTAL

Baja la vista y mira la foto de la revista que tienes entre las piernas, mira la foto de la derecha, la de la chica.

Tu no los ves, pero hay miles, millones de píxeles, puntitos de colores, uno junto a otro como un rompecabezas de cubos.Y al final forman una imagen, pero solo eso, una imagen.

Ahora levanta la cabeza y la giras. Ahí tienes la identidad.Esa señora mayor que esta junto a ti en el pasillo del autobús acaba de subir.No tiene resolución, ni píxeles, la bolsa del supermercado que lleva en la mano la acaba de llenar hace unos minutos con fruta que han tirado al contenedor los empleados del súper al cerrar.No, no se cambia, no la puedes pasar a escala de grises, su vida ya es bastante gris, ya ha pasado por los 10 porcentajes del blanco al gris que tiene tu ordenador.

Hoy has llegado a casa a las 10, ayer te cambiaron el turno ¿ y que vas a hacer ?, tenías planes para esta noche. Olvídalos, ya los harás otro día.

La chica que conociste en el videoclub no se va a olvidar de tus ojos, la mirada que te echó cuando salías a la calle, tú ni la viste.

Hazte un sándwich, tienes hambre pero con la hora que es, no te quieres complicar, y mañana a madrugar. Te pesan las piernas.Turno de mañana, a verle la cabeza al de enfrente con los auriculares oyendo reegueton mientras va metiendo los muelles en las piezas y las vuelve a dejar en la cadena.Como en la tele no hacen nada bueno, coge el sándwich y la lata y conéctate a Internet un rato.

Y aunque joven y precario, eres un joven informado, métete en el periódico que estar al día es más barato que ser un ignorante, aunque da más trabajo.Los ojos se te van a los deportes, final de la copa de europa, el fichaje más caro de la historia.No será el último.

Te ha saltado un pixel a un ojo, frótatelos.

Hay una foto de una mujer pero está muy pixelada, se mueven y la emborronan. No se ve nada. Igual es un fallo del servidor. No te preocupes que tu no eres, tú ves bien. Pero no ves que le falta uno.

Una mujer que lleva 26 años en una cama, un respirador artificial y tuvo un hijo pero lo tuvo que dar en adopción por que no se podía hacer cargo de él.Veintiseis años sin moverse de una cama y solo puede hablar y mover la cabeza, eso es como lo del gallego, el de la película del Bardem.Quiere que le ayuden a morir y tú tienes un gusto amargo en la boca, como métálico, como deben de sentirlo los ahorcados.Y ahora no puedes apartar la vista de la pantalla, ya lo has leído todo y la foto ya no es tan borrosa.Al final la ves, a la mujer tumbada, y aún permaneces un rato mirándola. Tiene cara de cansada, como la cara que va teniendo tu madre desde hace unos años.Te estás enjabonando la cabeza en la bañera y aún la ves y cierras los ojos y los apretas y ves manchas amarillas y grises como la niebla sucia de los puertos.

Tienes una media erección, otro día lo hubieses hecho, te gusta masturbarte bajo la ducha.Hoy las manos no te responden.

Buenas noches

A SANGRE FRÍA Truman Capote

Soy alcohólico, Soy drogadicto, Soy homosexual, Soy un genio.

TRUMAN CAPOTENació en Nueva Orleáns, el 30 de septiembre de 1924. Pasó gran parte de su infancia en Alabama. Allí nacería su pasión por la literatura y los chismes .Lo que él posteriormente llamaría "un estilo de ver y oír" que hallaría su gran desenlace de su novela "Plegarias Atendidas".

Empezó a escribir cuando tenía 8 años: de improviso, sin inspirarse en ejemplo alguno.No conocía a nadie que escribiese y a poca gente que leyese .Pero a él sólo le interesaban cuatro cosas: leer todo lo que caía en sus manos, ir al cine, observar y escribirLuego de cambiar su apellido por el de Capote (el apellido del nuevo esposo de su madre), comenzó a publicar a los 17 años sus cuentos en las llamadas revistas "de calidad “y al poco, entra a trabajar al The New Yorker en Nueva York.

La novela titulada "A Sangre Fría", fue un éxito y llevó a Capote al centro de atención de todos los medios especializados del país, apareciendo en las portadas de las revistas más importantes mientras recibía invitaciones a ilustres casas de campo y paseos en yate junto a celebridades. Sin embargo para él el libro había sido una experiencia traumatizante que marcaría su vida desde ese entonces.

En 1959, en un pequeño pueblo de Kansas llamado Holcomb, la familia Clutter apareció muerta: habían sido atados y acribillados por personas desconocidas sin ningún móvil aparente.

Esto diseminó una paranoia en el lugar y atrajo a todos los medios del país.

Capote fue enviado allí por The New Yorker, fue entonces cuando se dio cuenta de que había encontrado lo que necesitaba para su esperada gran obra. Lo que más le despertó curiosidad no fue el asesinato en sí, sino los efectos que provocaba en el pueblo aquel terrible acontecimiento.

Se trasladó a Kansas (luego de obtener la aprobación de su editor) para comenzar las investigaciones.Por lo tanto nos encontramos ante una novela atípica que marcaría un antes y un después en la novela periodística de investigación.

Pasó seis años siguiendo de cerca la investigación y hablando con los habitantes del pueblo, los cuales no lo veían con buenos ojos por su extravagancia, su manera de ser y su homosexualidad aun así logro averiguar lo suficiente para preparar el armazón de su novela, donde se mezclan opiniones de los personajes del pueblo, entrevistas a policías encargados del caso y amigos íntimos de las victimas.

Pero Capote no se quedó allí: cuando atraparon a los asesinos fue a entrevistarlos a la cárcel y entabló amistad con ellos. La obra tardó seis años en ser publicada, ya que al final de esta se requería que terminará con la ejecución de los asesinos. Esto le causo depresión y ansiedad a su autor ya que se le planteaba un dilema moral: quería desesperadamente publicar su libro, pero esto conllevaría la desdichada muerte de dos hombres que le consideraban su amigo y benefactor.Su vida había girado durante los últimos años alrededor de esa obra y según él "Escribir el libro no me resultó tan difícil como tener que vivir con él"."A sangre Fría" es una novela imagen del periodismo de investigación, es el relato de unos crímenes con suspenso y escrito con desbordante vitalidad.

EL ARGUMENTO

La obra comienza con la descripción del pueblo en el que se va a cometer un crimen. El autor reconstruye desde el día anterior al trágico suceso, las vidas de las cuatro personas que fueron asesinadas. Ellos eran una familia de granjeros muy respetable en el pueblo: trabajadores, amables, siempre dispuestos a ayudar a todo el mundo, muy religiosos.Todo el pueblo quedó conmocionado tras la noticia, no existía móvil aparente para este terrible crimen que acabó con la vida de cuatro personas (Hurbert, Bonnie, Nancy y Kenyon Clutter).

Todo el país conoció lo sucedido, cientos de reporteros, periodistas... invadieron el pueblo rompiendo esa tranquilidad que siempre les había rodeado.La policía de Kansas y también de otros estados se dedicó a la investigación de este caso que por sus características parecía todo un misterio, no tanto por la falta de pruebas como por lo inesperado y absurdo de la masacre.

Paralelamente Capote va relatando la vida de los asesinos, como van realizando esos preparativos para ir a Holcomb en busca de una caja fuerte, que ni siquiera habían comprobado que existía. El crimen hubiera sido casi perfecto sino fuera por un preso, que había sido compañero de la penitenciaría de Dick (el cerebro de todo). Este preso es el que le había contado que existía una familia de granjeros muy ricos en Kansas para los que había estado trabajando.A partir de ahí, Dick comenzó a interesarse por como era la casa en detalle, la distribución de las habitaciones, si tenían caja fuerte, cometiendo el error de relatar al otro preso que cuando saliera iba ir a dar un golpe a la granja de los Clutter, llevándose con él a otro preso que había conocido, Perry, por si se daba el caso de que hubieran testigos, eliminarlos.

Este preso fue la clave para que la policía pudiera seguirla pista de estos dos personajes, que ya casi con toda seguridad habían sido los autores del crimen.

La policía siguió investigando y realizando averiguaciones con la información que ya tenían del preso, de la familia de Dick, de la hermana de Perry, y en colaboración con la policía de otros estados (ya que los asesinos habían estado viajando de un sitio a otro tras el crimen) consiguieron arrestarlos en Las Vegas.

Los dos asesinos habían confesado su delito, contando paso a paso como lo habían planeado todo, donde habían escondido algunas pruebas, y como lo habían llevado a cabo: cuando llegaron a la casa, como no habían encontrado la caja fuerte y como después habían ido atando a cada víctima en una habitación y les habían dado un tiro en la cabeza.Los presos son condenados a la pena capital (entonces en Kansas era la horca) y transcurridos varios años con las consiguientes apelaciones por parte de los presos, alegando que no tuvieron un juicio justo, que los testigos que eran del pueblo e incluso el juez habían sido amigos o habían conocido a la familia, fueron ejecutados.Cabe destacar la descripción propia de la ejecución de una sobriedad y una maestría apabullantes, tanto en el propio espacio como en el tiempo.

CONCLUSIÓN

A Sangre Fría lleva al lector a los lugares más recónditos de la personalidad, mostrando los límites o abismos que llevan a un individuo a olvidar su condición humana y transformarse en una bestia. En algún punto, el autor trata de justificar esas actitudes, pues se dedica a contar lo triste que ha sido la vida de los asesinos ya que muestra su dura infancia, los complejos, su falta de sentido de los valores... que incluso se llega a familiarizar con ellos, haciendo que el lector en algún momento llegue a sentir lástima y pena por ellos por los padres que han tenido, por sus problemas mentales…..Una gran novela, muy leíble, rápida con una lectura ágil, que sin tener las pretensiones de una gran novela sobre la condición humana, al final nos acaba invitando a la reflexión.

EL ABRAZO PARTIDO

EL ABRAZO PARTIDO.

Al salir por la puerta de la taberna miré la mortecina luz de la farola y me di cuenta del peligro real al que me expondría al día siguiente.

Salí por el callejón y bordeé la parte trasera de la catedral tal como me habían dicho, la ciudad estaba animada, los universitarios alborotaban en los bares y al fondo se oía entre el vocerío los cantos de la tuna.
Esa noche dormiría en aquella pensión, se había vuelto un viento helado que me hizo estremecerme.
Me subí el cuello de la gabardina y paré un momento antes de cruzar la calle. PENSIÓN LA FORTUNA, habitaciones con baño, rompí cuidadosamente el papel amarillento con la dirección y me miré la mano abierta dejando que aquel viento se los llevase tan rápido que apenas me dio tiempo de verlo.

Desperté con la primera luz, me vestí, me lavé la cara en el lavabo de la habitación, solo cuando me puse la chaqueta y la gabardina me percaté de la escasa luz de aquel día, miré por la ventana y con asombro vi que había comenzado a nevar.
Me quedé perplejo un momento, solo un momento y creí pensar que aquello era un mal augurio y entonces me di un pequeño golpe en la sien con los nudillos, tal como me había enseñado mi padre.
Me puse el sombrero y sin hacer ruido salí de la habitación.
Bajando la escalera palpé con la mano el bolsillo interior, noté el bulto, saqué la mano y seguí bajando, pagué la cuenta a la señora de negro que me atendió la noche anterior y al salir por la puerta me crucé con un hombre muy delgado con una chapela cubierta de fina nieve.
Desayuné en el bar indicado de la estafeta y me compré el diario de los nacionales todo tal y como me habían dicho, no pude evitar mirar de reojo los otros, en uno de ellos aparecía la foto de Azaña, moviendo el brazo derecho en lo que parecía una asamblea.

A un olmo viejo Hendido por el rayo,
y en su mitad podrido
Con las lluvias de abril y el sol de mayo
Algunas hojas verdes le han salido.

Intenté recordar el resto, pero el puño que cada vez me agarraba más fuerte el estómago no me dejaba, la nevada había arreciado y el empedrado de la calle comenzaba a tener un ligero manto blanco, me toqué el pecho y noté el ligero bulto del interior de la chaqueta y me acordé de mi padre y por un momento lo vi frente a la pizarra con su traje azul desgastado dando la clase, ese era el único recuerdo que me había permitido quedarme, el resto de la tragedia, yo mismo, la había ido anulando.

Doblé la calle y me encontré con la estación al fondo, como me advirtieron había en la puerta había una pareja de la guarda civil.
Ni me miraron, perdido en la entrada de aquel día en blanco y negro. Miré el reloj, todavía quedaban cinco minutos para las nueve, encendí un cigarro y me quedé en un rincón del vestíbulo mirando un grupo de mujeres cargadas de cestas y niños abrigados con gorros y bufandas de lana.
A la hora señalada me dirigí al baño de los hombres, esperé a que saliera un hombrecillo con cara de asustado y entré en el tercer cuarto empezando por la derecha, cerré el pestillo y esperé.
Entonces sentí todo el frío que se había instalado aquella mañana en la cuidad y comencé a sudar, y pensé que me había caído a un pozo, miré el reloj, pasaban tres minutos y vi a mi madre cosiendo en el patio.
Comenzaba a asfixiarme la idea de que aquello no podía salir bien, miré la pared de azulejos llena de pintadas y escupitajos.

Dos pequeños golpes y uno más fuerte, tuve ganas de santiguarme pero no lo hice, quité el pastillo abrí la puerta y me encontré un hombre que me miró y me tendió la mano, apenas le miré, pero aún así le vi los ojos, saqué el delgado paquete del bolsillo y se lo di. El lo metió con un movimiento rápido en su bolsillo derecho y desapareció.
Me senté en la fría taza y me puse a llorar un llanto sordo, ahogado, apenas percibido.

Al olmo centenario en la colina
que lame el Duero, un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

Me sequé las lágrimas con el frío y áspero dorso de la mano. Mi tren salía en doce minutos, pero yo debía verlo, mi padre, el maestro también quería verlo, solo un momento. El comité no tenía por que enterarse, nunca lo sabrían, sería el mejor acto de mi mediocre vida.
Rompí mi billete a Zaragoza y me dirigí a la taquilla y pedí otro para las10 y veinte.
Me senté a esperar con el periódico abierto y me encendí otro cigarro, el andén se había cubierto de blanco y la gente comenzaba a agolparse a los lados bajo la marquesina esperando la llegada.
Sonó un silbato y todo el mundo se agitó un poco, yo me apoyé en la pared de mosaico, sucia, desconchada, me eché hacia atrás y me escondí en las sombras.
Fueron pasando los verdes vagones y el chirriar de las vías fue en aumento hasta que paró, el andén se llenó de gente que esperaba bajo la nevada.
Vi cruzar el andén al hombre que apenas un rato antes me había dado la mano, se detuvo frente a una ventana y después se acercó a la puerta, bajó una señora delgaducha con pinta de profesora falangista y solterona, un viejo con una caja de cartón.

Me pegué todavía más a la esquina sombría donde me encontraba y entonces le vi
bajar con el aire pesado y melancólico que dan los años y la sufrida intelectualidad que él defendía, bajó el último escalón y se quedó mirando al vacío, entonces el otro se acercó con paso rápido y lo abrazó durante unos segundos.

Solo yo vi como le metía aquel paquete en el bolsillo derecho del abrigo de paño con el pasaporte falsificado. Los dos se alejaron, sin mirarse, sin ningún tipo de poética en la acción que acababan de desarrollar. El uno por el lado izquierdo, el otro por el derecho. Quise seguirle, a él… a Don Antonio, pero no pude, ni pude yo ni pudo mi padre ni ninguno de mis fantasmas.

No será, cual los álamos cantores
Que guardan el camino y la ribera
Habitado por pardos ruiseñores.

Al día siguiente Don Antonio Machado partía en un viejo Talgo azul hacia París donde publicaría su antología poética y moriría poco después en el exilio.

ENCUENTROS CON EL AUTOR

ENCUENTROS CON EL AUTOR

Fernando Jiménez Ocaña

Fernando Jiménez Ocaña es un hombre de su tiempo, un hombre cercano que potencia el dialogo y la reflexión de su obra. La conversación que mantuvimos en un bar de el centro de Zaragoza giró en torno a su última novela EL TESORO DE ESPOZ Y MINA, sus personajes y como no, de él mismo.
Se podría decir que el escritor casi ha gestado y parido esta novela, con un grado de implicación e incluso de desnudez que todavía me sigue asombrando después de que él mismo me lo contara.
Otro factor importante es la coherencia, la suya, la que él ha querido transmitir al lector, a su historia y a la realidad que hace que vivan sus personajes. Esto se traduce en naturalidad, no hay grandes artificios en esta novela, tampoco lo hay en su conversación.
Este apunte no quiere decir que la novela no esté exenta de cierta complejidad, sus personajes buscan su sitio con la normalidad y la cotidianeidad con la que todos hemos evolucionado. Este es uno de los factores más interesantes de la novela a mi parecer, sus personajes viven la vida sin ocultar sus miedos, sus ansias de aprendizaje, sus miserias y por que no sus perversiones.
El resultado de todo esto es que el autor retrata los años ochenta en una Zaragoza efervescente y vitalista en donde toda una galería de personajes variopintos unos y decadentes otros nos muestran una crónica social de aquel momento. Y el enlace para todas estas circunstancias no es otro lugar que el rastro. Un rastro como cualquier otro de otra ciudad del país. Un micro mundo donde el personaje principal MARTÍN EDEN camina por el lado más suave y el más salvaje de la vida.
Martín es noble, honrado, curioso, perspicaz, observador, tolerante, comprensivo, curioso, emprendedor, valiente, amigo, hijo, pareja…
Los personajes de EL TESORO DE ESPOZ Y MINA son personajes yo dría didácticos, todos siguen su camino, algunos equivocado y todos son presa de sus propias circunstancias, pero todos rebosan dignidad y todos hasta el menos representativo forman parte de esa maraña que circula y envuelve a Martín, el inocente, el joven aprendiz universal sin maldad sin juicio social.
Fernando sin engañar a nadie acerca de sus personajes los dota de una gran libertad, los hay mejores y peores, pero todos están ahí y en ningún momento leemos ningún comentario que los enjuicie fuera de los propios comentarios circunstanciales que necesita la propia estructura de la novela.
Comenzaba diciendo que el autor casi ha parido la novela. Hay mucho de él en ella, de su carácter y de su propio recorrido vital.
Escrita en primera persona la novela está llena de referencias literarias así como al mundillo cultural de esos años, Otro factor a destacar son los que Fernado llama los Bibliófilos personase necesarias y destacadas para que subsista la propia trama de la novela y la propia esperanza de alcanzar sus metas el personaje principal.
Prostitución, homosexualidad, hipocresía social, eutanasia, religión y filosofía se mezclan a partes iguales en un batí burrillo que rebosa oficio por parte del escritor.
Cuando terminamos el bar estaba lleno, había partido de fútbol, pero nosotros apenas nos dimos cuenta. Nadie se fijo en el escritor observador y en el aprendiz de comentarista literario.

Buenas noches, o buenos días según lean esto.

SE CUELA UN ACTO FASCISTA EN LA BIBLIOTECA DE ARAGÓN

Hace unos días ley una noticia en la prensa de Zaragoza que me produjo asombro y repugnancia a partes iguales, la noticia no creo que haga falta repetirla ya que publico parte de la misma acontinuación lo que si quiero decir es que si con algo está reñido la intelectualidad y la literatura en este caso es con la falta de libertad y con las aberraciones intelectuales y de esto estos matones saben mucho.

http://www.heraldo.es/index.php/mod.noticias/mem.detalle/idnoticia.28614

Añado un enlace a la noticia para el que quiera contrastarlo.

No creo que haga falta decir mucho más, pero voy a plantear una pregunta ¿ CUANTOS escritores, poetas y demás autores habrían en las estanterías de aquella biblioteca que habrían tenido que esconderse, exiliarse o simplemente murieron a manos de quien defienden estas ideas?

El ultraderechista Ricardo Sáenz de Ynestrillas aprovechó la supuesta presentación de su libro 'Ynestrillas. Crónica de un hombre libre' en la Biblioteca de Aragón para plantear la necesidad de un alzamiento militar en España, insultar al juez de la Audiencia Nacional Baltasar Garzón y lanzar mensajes de carácter racista y xenófobo. Así figura en su página de Internet, en la que también admite que el acto celebrado el pasado 17 de octubre en Zaragoza fue un mero "pretexto" para poder reunir a sus seguidores y hablar de cuestiones políticas.La dirección del centro explicó a este periódico que los organizadores "falsificaron la solicitud", que fallaron los filtros y que se les "coló" este mitin. Sin embargo, partidos políticos como Izquierda Unida y Chunta Aragonesista ya han denunciado la "falta de responsabilidad" de los gestores de la Biblioteca de Aragón, cuya titularidad corresponde al Gobierno aragonés. Por su parte, la Consejería de Cultura ha dado por buenas las explicaciones de la directora y no va a depurar responsabilidades."Nos alzamos hoy intelectualmente, y lo haremos mañana, enérgicamente, militarmente, si las circunstancias nos lo exigen y, os puedo asegurar, las circunstancias ya nos lo exigen", dijo Ynestrillas al público asistente, cuarenta personas que fueron convocadas "de forma directísima y personalísima". Así lo explica en su blog el ultraderechista, donde también admite las "artimañas" que los organizadores tuvieron que emplear para conseguir la sala de la Biblioteca de Aragón.A la hora de solicitar la cesión de este espacio, se dijo que el nombre del autor era Richard Sáez y se obvio el apellido Ynestrillas del título de la obra. A la hora de explicar el contenido, se dijo que hablaba "de las experiencias personales de un viajero" y que "potenciaba la multiculturalidad".Sin embargo, durante su intervención, el responsable de acción política de La Falange se refirió a la "la inmigración masiva y descontrolada" como una "invasión" que puede hacer que "toda nuestra civilización sea arrasada, nuestra religión perseguida (...)" "Hemos pasado a que lo políticamente corresto sea arrepentirse y avergonzarse de no ser moro, indio, sudamericano o maricón", dijo. Ynestrillas también aprovechó el acto para descalificar al juez Baltasar Garzón, a quien tachó de "canalla", "corrupto" y "anormal".

ANÁLISIS LITERARIO DE PEDRO PÁRAMO

En Pedro Páramo se nos presenta un viaje simbólico al pueblo de Comala. En el plano literario Rulfo asume y arriesga al decidir escribir una novela que casi está más en el mundo de los muertos que de los vivos, ganándose por este motivo en su día el rechazo de no pocos colegas.
Un rechazo y una oposición a una visión de la literatura que volvía los ojos a escenarios conocidos y a los mismos problemas de siempre, el costumbrismo mexicano.

En esta novela la presencia de voces fantasmales, almas en pena, etc, demuestran varias cosas, la primera de ellas señalar por estos medios la gravedad y la miseria de los actos violentos por medio del cazicazgo y de la iglesia.
La segunda demuestra que en literatura los muertos tienen voz, como ocurre en la Odisea de Omero o en la Divina Comedia de Dante, demostrando que se puede saltar la barrera de la vida y de la muerte para llevar hasta esta región historias y poder construir la imagen del México profundo como en el caso de Rulfo.

La hondura de los muertos en Pedro P. es tal que usurpan el lugar de los vivos invirtiendo el orden natural, es por éso que Juan Rulfo construye un pueblo inerte, poblado de almas en pena, seres sonámbulos que solo viven por su pasado…
Con esta novela la literatura Mexicana se reencuentra con la mentalidad mestiza de la región donde transcurre la obra y la creencia popular de que quienes mueren sin gracia divina se condenan a vagar por la tierra hasta el día que hallen el perdón y el descanso.

Otro rasgo de Pedro P. es la fragmentación del argumento en escenas discontinuas, es decir se rompe premeditadamente con la cronología normal establecida y se nos presenta todo con un aparente desorden.
Así, muchas veces las primeras escenas, en realidad son las últimas ya que realmente como luego vamos viendo suceden más tarde. Muchos críticos apuntan a que este desorden y este fragmentar el texto y sus tiempos responde a un reflejo paradigmático del propio Comala, pueblo donde transcurre la historia. Es decir la destrucción de todos los órdenes presentes en aquel pueblo, la familia, el carácter y el ánimo de las gentes, el orden político y jerárquico, todo fruto del caciquismo, del abuso y el totalitarismo más primitivo de las clases superiores con los pobres y los que apenas tiene nada.

El prestigio de Pedro P. se podría decir que es en parte porque sumó muchas aportaciones en su día para concebir una nueva literatura que superaba el costumbrismo regional más estricto, al igual que el realismo.
En cuanto al estilo se puede decir que Pedro P. afirma que lo breve y concreto no está reñido con la calidad, resumiendo a su vez varias corrientes literarias en unas líneas. De este modo se otorga un carácter clásico a lo escrito por medio de la brevedad aumentando el sentido de un texto a la vez que se disminuye el número de palabras. Esto no es nada nuevo, bien sabía Rulfo los antecedentes… Fray Luis de León, Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez, todos dueños de una compleja relación del mundo y de las palabras, de la lengua y los sonidos, la sintaxis.
Buscando información se puede ver que existen muchas interpretaciones para esta novela, los personajes forman un auténtico campo de batalla en donde el comportamiento de cada uno de ellos en la novela responde a las inquietudes, intereses espirituales, políticos, así como el propio carácter y sus intenciones.

Otros dicen que la obra de Rulfo responde a un deseo de querer revisar y reactivar los problemas del México post revolucionario por medio de contrastar datos que ya se conocen y la imaginería que Rulfo transmite del propio México.
Otros se ciñen a uno de los grandes problemas que plantea “El tiempo”, su curso circular y el de los personajes (ya se dijo antes, el principio resulta ser el final), una trayectoria circular en la que no hay esperanza posible haciendo de Comala un infierno infinito.
Para terminar solo diré que Pedro Páramo es una novela que casi causa pánico por su complejidad, uno no se da cuenta de esto al instante, si no más bien conforme va avanzando en la lectura, aún así merece la pena leer Pedro Páramo por que en cuento terminas ya estás deseando volver a releerla otra vez.
Como ya dije en el comentario acerca de el REALISMO MÁGICO me reafirmo en que este género no es un género de alcance másivo y popular sino más bien indicado para un tipo de lector más instruido y cultivado. La mejor forma de que lo sepan es leyéndola.

Muy recomendable la edición de CATEDRA de Jose Carlos Gonzalez Boixo
Magnifica la introducción inicial, así como los análisis de las diferentes estructuras de la novela.
Para los que se atrevan vale la pena leer los diferentes apéndices y la cronología de la historia en la cual tirando de finos hilos, referencias en los diálogos se va poniendo fecha y día aproximados a todos los hechos que se relatan, un poco largo y técnico pero merece la pena.

Un saludo.

Pequeña biografía sobre Juan Rulfo.

Juan Rulfo.

Escritor mexicano de la generación del cincuenta y dos, autor de la novela Pedro Páramo y de el libro de relatos El llano en llamas, su obra aunque fue escasa fue desde su publicación un referente en la literatura de el siglo xx.
Nace en Sayula ( Jalisco ) en mayo de 1917, dos circunstancias marcan inevitablemente su infancia y posteriormente su obra, su temprana orfandad y la revolución mexicana ( 1910 1917) y las distintas guerras civiles en aquellos años.
Pronto comenzará a sentirse atraído por los libros, no podrá ingresar en la universidad pero asistirá como oyente a los cursos de historia del arte en la facultad de filosofía y letras. Pronto se convertirá en un gran conocedor de la historia y la bibliografía antropológica y geográfica de México, será en estos años cuando comience otra de sus aficiones que años más tarde le será reconocida internacionalmente, La fotografía.

Viajará por todo el país fotografiando a sus gentes, sus iglesias, sus fiestas y tradiciones y también sus miserias.
En 1953 publicará El llano en llamas una serie de cuentos en los que ya comenzará a estar presente la mezcla de lo popular y un lenguaje poético rico en matices, cultivado y literario.
Dos años más tarde publica Pedro Páramo convirtiéndose en poco tiempo en una obra de referencia para los escritores hispanoamericanos. La admiración por la obra de Juan Rulfo fue creciendo.

Quizá a mi modo de ver este sea una de las notas curiosas en la biografía de este autor de referencia que con solo dos obras y algún artículo publicados en revistas estemos hablando de uno de los mayores autores del siglo pasado.
Las últimas dos décadas de su Vida Rulfo los dedicó a trabajar en el Instituto Indigenista de México encargándose de una de las ediciones más completas de antropología antigua y contemporánea de México.

Al igual que su obra literaria su obra fotográfica logro recoger y captar la esencia de aquel pueblo, al igual que el alma de sus gentes. Es por ello que hoy en día se le dedican exposiciones y retrospectivas a lo largo de todo el mundo.

TRILOGÍA SOBRE JUAN RULFO Y PEDRO PÁRAMO

El realismo mágico

Desde que llevo publicando este bog he tratado muchos autores y sus obras, algunas de ellas enmarcadas en corrientes literarias muy complejas, así como escritas en contextos históricos muy importantes. En este caso al plantear mi comentario acerca de la obra Pedro Páramo de Rulfo debo decir que siento un gran respeto por lo que antes de comentar la novela en sí, creo que sería conveniente hablar de el realismo mágico así como de el autor y algunas partes de su biografía que creo muy interesantes.
Y digo respeto por que el realismo mágico no es un estilo que destile novelas facilotas de salón, tampoco es un estilo excesivamente popular, por tanto y en mi opinión se trata de un estilo para lectores cultivados.

Este género artístico y literario nace a mediados del siglo xx, y nace en un contexto y en unos países determinados. Sobre todo en Latinoamérica en unos años donde estos países están fuertemente influenciados por las tradiciones populares, las viejas creencias de la vida y la muerte…. La cultura de la superstición y su arraigo en la cultura y el carácter popular….Países empobrecidos por dictaduras y guerras, presos de su destino o del propio destino tal y como lo creen ellos. En este contexto se podría decir que se desarrollará este género entre cuyos principales exponentes estarían el guatemalteco Miguel Ángel Asturias y el colombiano Gabriel García Márquez, aunque también muchos otros hablan como padres del realismo mágico al mismo Juan Rulfo y a Jorge Luis Borges, aunque con este último siempre haya habido mucha controversia por su a veces negación del realismo como género literario.
Laura Esquivel de México y Alejo Carpentier de Cuba son otros escritores destacados de este género.
Se podría decir que el Realismo Mágico es una preocupación estilística en este caso aplicable al género literario, aunque este estilo también se reflejó y se vio manifestado en otras disciplinas como la pintura o la escultura. Una preocupación estilística por mostrar por medio de lo extraño y mágico una realidad común a todos.
Este género también sirvió para denunciar los abusos, las miserias y la pobreza y siempre mostrando una actitud frente a la realidad.
Podríamos decir que las principales características serían los elementos mágicos y fantásticos que los propios personajes integran en su propia normalidad.
Otra característica importante y curiosa es que es el lector muchas veces el que los intuye ya que muchas veces no se explican suficientemente por el autor.
El aspecto sensorial e intuitivo por lo tanto es muy importante, esto unido a la tradición, los mitos y las leyendas.
El aspecto de la narración es otra cosa a tener en cuenta a en mi opinión ya que muchas veces los narradores son muchos a la vez y muchos de ellos acaban siendo protagonistas.
La percepción del tiempo por parte de los personajes y su discurrir dentro de la novela, así como sus saltos secuénciales y retrocesos presente-pasado pasado- presente puede parecer crear cierta confusión en el lector. Ese riesgo se suple por el entendimiento que llega a tener el lector casi de una forma mecánica de que lo sobrenatural se transforma en las propias circunstancias vitales de la novela y de sus personajes.
Hay cierta preocupación estilística por una estética que hace que lo real parezca irreal y a su vez lo irreal verosímil, esto unido en cierto modo al tratamiento de la muerte, una muerte que muchas veces no implica que desaparezcan los personajes.
Por todo esto la fantasía, los mundos irreales y los personajes ambiguos se mezclan como un personaje más de la novela que se va revelando en sus diferentes planos haciendo a mi modo de ver que el lector se siente cómodo en este género ya que si algo desprende son recuerdos, añoranzas, pasajes vitales.

Un saludo.

POEMAS DE AMOR Y SEQUÍA

La indiferencia 1

Soy el buzo que está parado en tu acuario
Moviéndome en la árida estepa
Quemándome en tu sudor
Luchando contra el furioso oleaje.

Tú no sabes nada de mi amor
No sabes nada de mí
No sabes ni quien soy.

Sigues de espaldas, como si nada
No sabes nada
Aun así, sabes quien soy.

Desde aquí te veo difuso, como a un héroe
Te deslizas ingrávido por la habitación
Pero de mi no sabes nada.

Me despierto mojado, junto a un campo de trigo
Me he de palpar el pecho, asustado
Es donde ahora tengo branquias
Y de ellas sale un silbido, un lamento.

Pero sigues de espaldas, como si nada.
No sabes de mi amor.
No sabes nada.

POR EL PLACER DE LA LECTURA

Aqui os dejo un comunicado de el escritor Jose Luis Sampedro acerca de una de las geniales ideas que la SGA quiere poner en práctica. Una medida si se llevase a la práctica sería muy polémica. No sin razón. Jose Luis Sampedro es un creador que siempre ha sido coherente en sus juicios, un escritor comprometido con la labor de difusión de la cultura que hace la literatura. Una persona sin pelos en la lengua, conocedor de nuestra sociedad y de sus virtudes y sus defectos. Es por esto por lo que muchas veces se le tacha de subersivo y demagogo. Para mi siempre ha sido uno de nuestros escritores más lúcidos a sus ya ochentaytantos años....

POR EL PLACER DE LA LECTURA:
La SGA (Sociedad General de Autores) ataca de nuevo.
Escrito y firmado por José Luis Sampedro, escritor.


POR LA LECTURA

Cuando yo era un muchacho, en la España de 1931, vivía en Aranjuez un
Maestro Nacional llamado D. Justo G. Escudero Lezamit. A punto de
jubilarse, acudía a la escuela incluso los sábados por la mañana aunque no
tenía clases porque allí, en un despachito que le habían cedido, atendía
su biblioteca circulante. Era suya porque la había creado él solo, con
libros donados por amigos, instituciones y padres de alumnos. Sus
'clientes' éramos jóvenes y adultos, hombres y mujeres a quienes sólo
cobraba cincuenta céntimos al mes por prestar a cada cual un libro a la
semana. Allí descubrí a Dickens y a Baroja, leí a Salgari y a Karl May.

Muchos años después hice una visita a un bibliotequita de un pueblo
madrileño. No parecía haber sido muy frecuentada, pero se había hecho
cargo recientemente una joven titulada quien había ideado crear un rincón
exclusivo para los niños con un trozo de moqueta para sentarlos. Al
principio las madres acogieron la idea con simpatía porque les servía de
guardería. Tras recoger a sus hijos en el colegio los dejaban allí un rato
mientras terminaban de hacer sus compras, pero cuando regresaban a por
ellos, no era raro que los niños, intrigados por el final, pidieran
quedarse un ratito más hasta terminar el cuento que estaban leyendo.
Durante la espera, las madres curioseaban, cogían algún libro, lo hojeaban
y a veces también ellas quedaban prendadas. Tiempo después me enteré de
que la experiencia había dado sus frutos: algunas lectoras eran mujeresque nunca habían leído antes de que una simple moqueta en manos de una
joven bibliotecaria les descubriera otros mundos. Y aún más años después
descubrí otro prodigio en un gran hospital de Valencia. La biblioteca de
atención al paciente, con la que mitigan las largas esperas y angustias
tanto de familiares como de los propios enfermos, fue creada por
iniciativa y voluntarismo de una empleada. Con un carrito del supermercado
cargado de libros donados, paseándose por las distintas plantas, con
largas peregrinaciones y luchas con la administración intentando convencer
a burócratas y médicos no siempre abiertos a otras consideraciones, de que
el conocimiento y el placer que proporciona la lectura puede contribuir a
la curación, al cabo de los años ha logrado dotar al hospital y sus
usuarios de una biblioteca con un servicio de préstamos y unas actividades
que le han valido, además del prestigio y admiración de cuantos hemos
pasado por ahí, un premio del gremio de libreros en reconocimiento a su
labor en favor del libro.

Evoco ahora estos tres de entre los muchos ejemplos de tesón
bibliotecario, al enterarme de que resurge la amenaza del préstamo de
pago. Se pretende obligar a las bibliotecas a pagar 20 céntimos por cada
libro prestado en concepto de canon para resarcir -eso dicen- a los
autores del desgaste del préstamo.

Me quedo confuso y no entiendo nada. En la vida corriente el que paga una
suma es porque:

a) obtiene algo a cambio.
b) es objeto de una sanción.

Y yo me pregunto: ¿qué obtiene una biblioteca pública, una vez pagada la
adquisición del libro para prestarlo? ¿O es que debe ser multada por
cumplir con su misión, que es precisamente ésa, la de prestar libros y
fomentar la lectura?

Por otro lado, ¿qué se les desgasta a los autores en la operación?.¿Acaso
dejaron de cobrar por el libro?. ¿Se les leerá menos por ser lecturas
prestadas?.¿Venderán menos o les servirá de publicidad el préstamo comocuando una fábrica regala muestras de sus productos? Pero, sobre todo: ¿Se
quiere fomentar la lectura? ¿Europa prefiere autores más ricos pero menos
leídos? No entiendo a esa Europa mercantil. Personalmente prefiero que me
lean y soy yo quien se siente deudor con la labor bibliotecaria en la
difusión de mi obra.

Sépanlo quienes, sin preguntarme, pretenden defender mis intereses de
autor cargándose a las bibliotecas. He firmado en contra de esa medida en
diferentes ocasiones y me uno nuevamente a la campaña.

¡NO AL PRÉSTAMO DE PAGO EN BIBLIOTECAS!

José Luis Sampedro

UNA COPA VACÍA

UNA COPA VACIA

SALÍ DE CASA COMO CADA MAÑANA a recorrer mis 8 km diarios de footing mientras mi mujer se estaría poniendo en la cabeza de rulos de colores y la redecilla.

Me había dicho que aquella mañana venía la gorda de su hermana y la irritante y hija de esta para probarle el traje de la comunión. Para endulzar todavía más la escena habían invitado a la bruja de le señora Smith, nuestra vecina que les iba a enseñar a hacer una nueva tarta de queso y merengue.
Aquel domingo el barrio estaba tranquilo, todavía no eran ni las 10 y apenas se veía nadie por la calle, de pronto me di cuenta de que el perro se me había vuelto a escapar. Giré la calle y lo ví con la lengua fuera parado en la acera, expectante, le hice la seña de que me esperase, pero comenzó a dar largas zancadas y lo volví a perder de vista.
Volví a torcer a la derecha con la intención de continuar por un lado del parque junto a las casas residenciales de la base americana. Se notaba que el tiempo había cambiado hacía dos semanas que habíamos entrado en el invierno, pero aquel día era el primero en el que el frío y el viento se hacía notar. El cielo estaba nublado y pasó un avión que comenzó a descender hacia el aeropuerto. Aquel día llevaba el chándal gris que mi mujer me había comprado el primer día de las rebajas que como cada año intentaba ser de las primeras quedándose toda la noche junto a alguna cacatúa de sus amigas.
El pantalón me venía pequeño y la sudadera también marcándome en exceso la barriga.
Que manía con comprármelo todo pequeño.
Había salido sin desayunar, lo haría después a la vuelta, cuando regresase yo y el perro y comprase el periódico en el quiosco del parque, así por un rato, solo en la cocina evitaría las cursiladas de mi cuñada Bilma, con sus labios pintados de fucsia y su pelo cardado. Eso por no hablar de su culo gordo, siempre encerrado en aquellas faldas que parecían que fuesen a explotar. Y su voz de pito, llamando a su hija, que era un clon de ella misma pero con 7 años y perennemente vestida de tarta de cumpleaños.

Todo esto unido a mi mujer, una bipolar como ella decía que un mes transformaba el garaje en un taller de cerámica para pasar al siguiente a permanecer todo el día haciendo yoga o transformando todo el jardín en una huerta ecológica. Como iba pensando este sería el agradable y normalizado panorama que me esperaba hoy al volver a casa.
Me paré un momento sosteniéndome las rodillas con las manos, miré a un lado, a otro y no ví al perro, maldito perro. O mejor dicho maldita mi mujer que era la dueña del perro.
Llevaba años aguantándola, sus manías, su colección de plumeros para quitar el polvo, sus fajas, sus cremas pegajosas y sus rulos por la noche.
Estaba harto, pero ahora mirándome con estos años, mi precario trabajo por turnos en la fábrica de repuestos de automóvil y encima esta calva y esta barriga, de poco ya me servía quejarme.
Seguí corriendo y vi a Rex al fondo, aquel día me estaba cansando más de lo normal, así que me tuve que parar más de una vez sujetándome en un árbol. Ya estaba cerca de el, cuando lo cogiese le iba a dar su merecido.
De repente se paró en seco y cuando casi ya lo tenía volvió a girar la calle y se metió en lo que parecía una gran casa.
Ya casi no podía correr, llevaba toda la sudadera mojada, miré a ambos lados de la calle, no había nadie, solo coches aparcados, oscuros y caros coches aparcados. Sin pensárlo entré en aquella casa por lo que parecía un alto jardín de setos, volví a ver a rex, que por un momento me miró y salió corriendo. Casi sin fuerzas fui tras el, la casa era enorme con un jardín muy cuidado, se oían voces, como de mucha gente y el sonido tenue de una música clásica a lo lejos..
Vi a Rex meterse en a la parte trasera de la casa, entré corriendo casi sin respiración en lo que parecía una gran cocina, Rex cruzó la estancia y yo tras el, de primeras casi nadie nos prestó atención pero de pronto oí un grito aterrador y me giré y ví a una muchacha negra vestida de criada gritando mientras miraba la escena. Del susto se le había caído la cofia en una bandeja de canapés.
Yo intentaba articular alguna palabra y hacerle algún gesto tranquilizador con mis manos, cuando oí un gran revuelo, me giré, al fondo había una gran sala, me aproximé avanzando unos pasos y vi aquella estancia llena de gente vestida de negro, algunos sentados y otros de pie alrededor de un ataúd abierto y rodeado de flores con la bandera americana cubriendo parte de el.
De repente como si de una broma macabra se tratase Rex fue corriendo hacia allí y de un solo mordisco agarró la bandera y salió corriendo. Todo el mundo permanecía en silencio. Una señora llena de joyas se había quedado paralizada mientras yo miraba la cara del difunto que por un momento me aprecio que esbozaba una tímida e imperceptible sonrisa.
Salí corriendo detrás del perro como si me hubiesen puesto un soplete en el culo, la chacha que me miraba como si fuese el demonio había desaparecido y con ella los canapés, vi una bandeja llena de copas de champagne y agarré una.
El maldito perro corría como un poseso con la bandera americana en la boca ondeando al viento como si del día de la independencia se tratase. yo apenas lo podía seguir, mi respiración parecía una locomotora, apreté el paso por miedo a que me siguieran de la casa en la que me había metido. Lo tenía cerca, de hecho creo que lo hubiese alcanzado cuando pisé una cáscara de plátano y me caí de culo en un charco de barro. No lo podía creer, aquello no me podía estar pasando a mí. Lo mejor de todo es que la copa que llevaba en una mano se había salvado lo mismo que el líquido que contenía.
Llamé al perro gritando como si fuese lo último que iba a decir en mi vida, una señora que pasaba por allí me miró y salió corriendo.
Lo mataba, a aquel pero lo iba a matar aquel día, a la mierda con la protectora de animales.
Encima se puso a Llover y bastante, iba como una sopa, lleno de barro, persiguiendo a un perro estúpido y con una copa en la mano.
Yo ya no podía más pero ya casi estaba en casa. Ese perro iba fuera de casa, fuera de mi vida. En esto pensaba cuando lo ví jadeante y con la bandera hecha jirones en el suelo. Parecía sonreírme el muy idiota, la volvió a agarrar y se adelantó corriendo hacia la casa del fondo que era la mía. Yo saqué fuerzas de flaqueza y corrí hacía el. Extrañamente ví que la puerta estaba entreabierta. El perro subió de un salto las escaleras, de repente se abalanzó sobre la puerta y como a cámara lenta aterrizó sobre la alfombra del salón volando con la bandera americana.
La irritante señora Smith, nuestra vecina, sacaba en ese momento la tarta del hormo con unos paños, al ver entrar volando un perro y una bandera a la vez se descuidó quemándose las manos y lanzando un grito horroroso a la vez que soltó con todas sus fuerzas la tarta que salió despedida y cayó justo encima de la cara de mi cuñada que se giraba en ese momento a ver que ocurría.
Mi cuñada al notar aquella cosa pegajosa y caliente encima de su cara le clavó sin querer las agujas que le estaba poniendo a su hija en la espalda de aquel ridículo y horroroso vestido de comunión. Al notar el pinchazo la cría se puso a gritar lanzando un chirriante sonido que mas parecía el pitido de una olla a presión cayéndose del taburete que estaba subida, dándose un buen coscorrón.
Mi cuñada cuando se pudo quitar aquello de la cara salió corriendo espantada hacía la puerta, entonces fue cuando yo entraba y nos dimos de bruces.
Desperté con un cubo de agua fría en la cara tumbado en el frío césped, al abrir los ojos vi la cara llena de merengue y desdibujada de mi cuñada la de mi vecina soplándose las manos y la de mi mujer mirándome con la cara de color verde por su mascarilla de pepino de los domingos.

A mi lado se encontraba la cría llorando y pataleando con el traje de comunión puesto, a su lado estaba el perro tumbado mirando todo aquello. Por un segundo me di cuenta que mi mano todavía sostenía la copa, milagrosamente todavía quedaba un sorbo que no se había perdido. Seguro que sería caro. Después de todo aquello, no todo se había perdido.

LA MANCHA HUMANA

LA MANCHA HUMANA

Fhilip Roth.

Esta es la primera novela que leo de Philip Roth, aunque es un autor al que desde hacía tiempo seguía tanto en su obra publicada así como su comprometida personalidad como escritor.

Esta es una gran novela, que se abstengan los que busquen cosas fáciles, que desborden insulsa alegría, prosas superficiales, técnicas literarias masivas, sensacionalistas y comerciales.

La mancha humana es todo lo contrario. Una de los grandes aciertos de Roth es el llevar al lector a unos años pasados, (que por otra parte todos recordamos), los años 90, exactamente el 98, el año del escándalo de Bill Clinton con Mónica Levinsky.
La novela narra una serie de hechos y sucesos que coinciden en el mismo periodo que con el escándalo antes citado que sacudió los EEUU de cabo a rabo.
Es bajo esta ola de conservadurismo, de lo bueno y lo malo, lo políticamente correcto, lo justo y lo injusto donde el autor hace que se sitúe al espectador. De hecho yo personalmente creo que esta novela ante todo es un alegato contra los juicios sociales, las cazas de brujas…. Situaciones en las que el individuo sometido lo es casi seguro bajo unas premisas rara vez realmente infundadas en algo. Aún así con todo lo que he dicho al final el lector acaba posicionándose con los personajes, su vida y sus miserias.
Así es como lo que parece malo, por que a todo el mundo se lo parece, por que se está saltando las convenciones, las normas, lo establecido, lo ya inevitablemente instalado…se acaba convirtiendo en bueno.
No bueno por que sea beneficioso…para uno mismo o para la comunidad si no por que no ataca y no intimida a los demás.
Este es el gran logro de la novela, que los actos de sus personajes en las que muestran sus vidas arrastradas y sus miserias lo que en realidad muestran es la miseria de ciertas comunidades que crean héroes a su antojo para luego destruirlos cuando ya no interesa mantenerlos.
Coleman Silk es un decano de de una importante universidad americana. Un hombre dotado de una fuerza y un atractivo todavía presente a sus 71 años que luchó como un toro contra los cimientos de la universidad por cambiar y renovar el gris y casposo panorama que se encontró al llegar. Todo el prestigio y todo el reconocimiento conseguido se vendrán abajo cuando dos alumnas de color acusen a Coleman de racismo en unas acusaciones absolutamente infundadas y perfectamente preparadas e instrumentalizadas por todos. Y digo todos por que lo que le ocurre al decano es culpa de toda la universidad unos más y otros menos, ¿ la razón?, son muchas y no solo una, los enemigos creados en sus años de decano, por no interesar ya, por no representar lo que el modelo social demanda…
Coleman Silk esconde un secreto tan íntimo, tan guardado desde el principio de el mismo que no lo sabe nadie, NADIE, solo él mismo un secreto tan íntimo y tan arraigado a si mismo como su propia piel.
Paradójicamente la acusación que será el comienzo de su declive tiene bastante que ver con su secreto.
La novela está narrada por una tercera persona Nathan Zukerman que conocerá a Coleman meses depués de dimitir como decano, después de soportar una persecución y un calumnioso perseguimiento a su persona. Su mujer morirá al poco tiempo y Coleman lo relacionará con el incidente en la universidad.
En este punto el narrador se encuentra con un hombre de 72 años vigoroso y a la vez despechado con la vida. Meses después Coleman conocerá a una mujer llamada Faunia.
Una mujer de 32 años, un ser machacado por la vida, con dos hijos muertos en un incendio, analfabeta, expulsada de la red social que todo el mismo busca.
Increíblemente, Incrédulamente, casi sin crérselo Coleman se enamora de ella, de esa mujer alta y espigada, huesuda, machacada por la vida y sus cicatrices, esa mujer que trabaja en la granja ordeñando las vacas…y ella se dejará llevar en una relación en la que el sexo y el silencio casi lo será todo.
Por que en realidad ellos no necesitan hablarse, se entienden, no se exigen nada, por que no hay nada que exigir, por que no les queda en realidad nada que exigirse el uno al otro.
Este episodio no pasará desapercibido para la comunidad, los enemigos creados en la universidad, las ventanas indiscretas…el ex marido de Faunia Les Farley antiguo combatiente de Vietnam, un hombre violento y perseguido por su propia vomitona de odio y miedo a la vez.
Otro personaje que entrará en acción es Delphine Roux una mujer que aspira a ser el decano de la universidad y que representa el sueño americano contemporáneo tantas veces usado en términos literarios.
Tanto Les Farley y Delphine Roux son dos personajes fascinantes, llenos de aristas y que personifican los residuos que dejan las sociedades actuales por muy brillantes que parezcan.
Y en el fondo de todo, de cada frase, de cada página, de cada palabra el secreto de Cóleman.
Un secreto que descubrirá el narrador de la novela el día del funeral de Cóleman y Faunia, fallecidos en un extraño y casual accidente de tráfico que no parece importarle a nadie.
Extrañamente la muerte de Cóleman despertará ciertos arrepentimientos y pasiones. Aunque ya será tarde.

Muy recomendable.

DECENCIA Y MEMORIA HISTÓRICA

Llevo toda la tarde pensando en como darle el enfoque correcto a las líneas que me dispongo a escribir, y no por que no tenga claro lo que quiero expresar. Sino por que en un tema como este este es muy fácil caer en la visceralidad o incluso en el entusiasmo.
Hace ya tiempo que quiero hablar de un tema en el que yo personalmente me siento muy comprometido, por mis circunstancias propias, por las de mi familia y por que para mí la decencia y la dignidad no tienen precio.
Este país en el que vivimos y a los que muchos como yo nos han dado ya muchas cosas hechas y ganadas, tiene y tendrá una deuda histórica con el negro y criminal pasado de la guerra civil y el franquismo. Algo de lo que mucha gente rehuye hablar por desconocimiento o por no mojarse y quedarse en una posición neutral.
A mi personalmente no me gustan comentarios del tipo, los dos bandos mataron, saquearon, violaron etc, etc, aún así los respeto, pero personalmente se me revuelven las tripas.
Y es que uno de los mayores logros de la transición, además de otros indudablemente grandes y absolutamente beneficiosos es la indiferencia y el oscurantismo ante las victimas, exiliados, encarcelados, represaliados del franquismo y de etapas anteriores por todos conocidas.
30.OOO desaparecidos, ( que extraña suena esta palabra ), personas que en su mayoría fueron sacadas de sus casas torturadas, fusiladas y enterradas en fosas comunes en una macabra trama perfectamente urdida para borrar las huellas de este genocidio.
¿ Que puede hacer un pueblo al que se le persigue, se le intimida y humilla, mujeres, ancianos y ancianas por un régimen golpista e ilegal que actuó con total impunidad?.
¿ que me pueden decir del terrorismo matón de la falange?, del devoto y miserable sumisión de la sección femenina y el auxilio social, aleccionando a las mujeres a ser un cero a la izquierda.
Uno de los logros de la república fue el conseguir ciertas cotas de libertad para las mujeres, educación, laicismo, representación en órganos sociales y políticos. Con las mujeres republicanas se cebaron desde el principio, nose si lo saben Ustedes, las violaron, las encerraron en cárceles donde les robaban a sus hijos con el pretexto de bautizarles, las dejaron morir de hambre y miseria, les hacían beber gasolina, a muchas directamente las fusilaron.
Todo esto es muy triste, pero también es muy tiste que parte de un país no respete ni tan siquiera el derecho de muchos mayores de saber donde se encuentran enterrados sus padres, abuelos, hermanos, en que cuneta o en que puta tapia de cementerio.

Llegados a este punto ¿quien son más víctimas estas, o las víctimas del terrorismo?
¿ y la iglesia, mayoritariamente que hizo ante semejante situación?, ellos prefieren callar, y es cierto tienen mucho que callar, de hecho no hablarán nunca.

Hace unos días ley un editorial en la edición digital de el periódico EL MUNDO, pensaba reproducirlo, pero no merece la pena, me dio mucha vergüenza ver la misma trasgiversación y manipulación de siempre.

Muchos de nosotros que hoy en día tenemos una vida tan cómoda y tan alejada de aquellos hechos seríamos un blanco perfecto en aquellos tiempos, por nuestra forma de vida, nuesto ateismo, nuestra ideología. Yo podría ser uno de ellos. ¿ y usted ?

Un hombre en la oscuridad.

LA GUERRA CIVIL DE AUSTER

Un hombre en la oscuridad

Estoy solo en la oscuridad, dándole vueltas al mundo en la cabeza mientras paso otra noche de insomnio, otra noche en blanco en la gran desolación americana

Así da comienzo Un hombre en la oscuridad (Anagrama), la nueva novela de Paul Auster (Newark, 1947).
La novela está disponible a partir de hoy en las librerías, cuenta la historia de August Brill un crítico literario de 72 años que imagina durante una noche en vela una guerra civil en Estados Unidos para evitar pensar en su propia tragedia personal, marcada por la muerte de su esposa y el sufrimiento de su hija y su nieta.
El autor estadounidense autor de El libro de las ilusiones y La trilogía de New York o la reciente Viajes por el escriptorium construye una novela entre el drama familiar y la crítica hacia las políticas y la situación actual de su país.
En Un hombre en la oscuridad ni los atentados del 11 S ni la guerra de Irak han ocurrido, pero todo el país se haya dividido en una guerra fraticida.
De nuevo Auster construye una historia dentro de otra historia, la suerte, el azar, el discurrir del tiempo y sus consecuencias…esta vez de la mano de Brill el protagonista que deberá descifrar sus sueños y los sueños del protagonista de los suyos propios.

DEVUELTAYVUELTA

DEVUELTAYVUELTA

Ya estamos otra vez aquí, las vacaciones ya casi acaban para la mayoría y en mi caso no podía ser menos. Hace ya unos meses que tengo este blog un poco abandonado por decirlo de un modo correcto para mi mismo, lo cierto es que el trabajo de estos últimos meses me ha dejado poco tiempo a lo que debo sumar y reconocer una bloqueante crisis creativa. O lo que es lo mismo NO TENÍA NADA QUE DECIR. A veces pasa, no deben preocuparse. Por lo tanto espero a partir de ahora seguir teniendo el favor de todos Ustedes los que me siguen y dejan sus comentarios y los que no.
A veces también pasa que uno tiene que pararse un poco y coger aliento después de llevar un tiempo sin parar ya que si sigues y sigues quizá puede perder el sentido propio de lo que uno quiere hacer.
También ocurre y esto se que le pasa a más Blogguers como yo, que al final acabamos un poco narcotizados por la acción de publicar nuevas entradas y mantener actualizado nuestro blog. Y claro, a mi lo de las obsesiones me gusta mucho en la literatura, ya saben… ( da mucho juego ), pero en la vida real, sinceramente prefiero la anarquía.
Ese es el lastre que debemos arrastrar los hombres tranquilos y sin desmesuradas ambiciones, todo esto junto con la placentera sensación que a uno le da de repente el volverse un vago, y más cuando nunca lo he sido, por que yo señores soy muy trabajador, yo diría demasiado, a veces sueño que soy un embaucador, un liante, un aprovechado, un egoista especulador sin escrúpulos...pero claro cuando me levanto a la mañana siguiente además de seguir siendo el mismo me doy cuenta de que me han salido más canas.

Asi que cada vez que intento dar el pelotazo aunque sea en sueños me voy haciendo más y más viejo, aunque eso sí sigo siendo muy honrado. Me tintaré las canas.

Y cuidado con esto que es bastante peligroso…lo digo por propia experiencia.
Ya ven ustedes en las condiciones que me encuentro, desolado ante mi árido e insustancial último trimestre intelectual. Que plasta que soy!!!!.
Pero no todo son malas noticias, este otoño el blog va a venir cargado de memoria histórica para todos, a algunos les gustará más que a otros, pero a estas alturas no voy a cambiar…el realismo mágico de Pedro páramo, pequeños relatos de Paul Auster, le misteriosa e insondable literatura de Phillip Roth, autores aragoneses, el expolio de las obras de arte llamadas degeneradas por las tropas de la Alemania nazi.

En fin habrá que hacer un esfuerzo…¿ que es lo que se queda?, ¿ y que es lo que es efímero?, ¿ vale la pena todo lo que tenemos que decir?, o por el contrario merece más la pena ser prudentes y esperar hasta saber realmente lo que queremos.
Ya ven que soy humano y terrenal, un saludo a todos mis compañeros de la tertulia literaria REPUBLICANA, aquí en Zaragoza, que tengo muchas ganas de veros a todos.

Esta es la historia de dos amigos, a uno de ellos le gustaba mucho ir en bicicleta, al otro no le gustaba casi nada. De hecho hacía dos años que no la sacaba. Este último amigo era tan bueno que cuando sacó la bicicleta del trastero y vio que había una telaraña, cogió la araña y la metió en una caja de zapatos para colocarla después otra vez.

Mientras llegaba a casa este último amigo al que llamaremos amigo B, el primero el que si le gustaba, que llamaremos amigo A, lo esperaba en casa preparando dos bocadillos de color rojo y bailando con sus amigos azules.
Cuando llegó B, A ya lo tenía todo preparado. Ese día había hecho mucho calor, un calor tan sofocante que hasta los caracoles llevaban sombrilla cuando A Y B pasaron al lado de ellos con sus bicicletas.
Las bicicletas de A y B llevaban sistema de autopropulsión, pero de momento no lo pensaban utilizar. Montaron en las bicis y comenzaron el paseo, B parecía muy contento y eso que ya hemos avisado que no le gustaba demasiado montar en bicicleta. A iba cantando y hablando a gritos con dos pájaros muy gordos que iban volando a su lado.
Ese día querían ir a la feria del pueblo de al lado. El calor era sofocante pero al fondo el cielo se estaba comenzando a cubrir con unas nubes negras. Ellos seguían tan contentos con sus bicis. Aunque B se iba parando de vez en cuando y decía que le dolía el culo.
Se pararon a hablar con varios animales que estaban por allí paseando. De repente se dieron cuenta de que el cielo se había puesto muy negro y unos truenos muy fuertes amenazaban tormenta. Comenzó a soplar un aire tan fuerte, lleno de polvo y tierra que A y B corrieron a refugiarse debajo de un muñeco hinchable gigante que había a la entrada de la feria. La gente corría y gritaba, B se puso unas gafas de buzo y a A se rellenaron las zapatillas de arena. Aquel aire huracanado se llevaba todo lo que encontraba a su paso, sombrillas, bolsas de plástico, papeles, algunas pelucas… De repente oyeron un ruido fuerte y raro y se dieron cuenta de que el muñeco hinchable se había soltado de uno de los tensores del brazo, rompiéndose y deshinchándose y cayendo sobre ellos. Casi no les da tiempo a salir aquello se desinfló desparramándose por el suelo. B quería quedarse le daba mucha pena dejarlo allí, pefro A tiró de el y se lo llevó a rastras. Comenzaba a llover mucho, así que cogieron las bicis y se fueron al fondo a cubierto donde estaba toda la gente y los muñecos.
Vaya rollo dijo B, mientras A sacaba los bocatas rojos de sobrasada y se los comían en el suelo rodeados de muñecos de peluche.
Aquella noche fue una lata, llovió de tal manera que suspendieron la feria y la gente y los muñecos poco a poco comenzaron a irse.
A le dijo a B que lo mejor de aquella noche eran los bocatas rojos. B se rió y le dijo que a pesar de todo le gustaba hacer cosas con el.
Así que se volvieron a casa, la turbo propulsión de las bicis se había estropeado, así que volvieron andando, a B le dolía tanto el culo que no paró de quejarse hasta que llegó a casa, además hacía frío.

Y ya está.

PEQUEÑA HISTORIA SOBRE EL EQUIPO CRÓNICA

EQUIPO CRÓNICA

Hablar del equipo crónica es hablar del POP ART más influyente y reconocido que se ha hecho en España.
( 1964 – 1981). El equipo crónica se crea por tres pintores y artistas valencianos, ya integrantes de otro movimiento llamado Estampa Popular, que se caracterizó por su adhesión a la estética del realismo y la crítica social.
Juan Antonio Todelo, Rafael Sobes y Manolo Valdés son los tres fundadores, aunque Juan A. Toledo lo abandonaría al poco tiempo, quedando pues constituido por los dos citados anteriormente hasta el año 1981 en que fallece el pintor Rafael Solbes.

La obra del equipo crónica, muy extensa por otra parte, se compone de lienzos, acrílicos, obra gráfica y escultura principalmente. Una obra mayormente caracterizada por la utilización de las tintas planas, la estética publicitaria y de masas de los medios de comunicación norteamericanos.
Si algo diferencia al equipo crónica es que supieron conectar el arte con la cultura de masas, incluyendo en casi toda su obra referencias constantes al arte clásico español, como Velásquez y sus meninas, o el retrato de Felipe V. La obra del equipo crónica es un fiel reflejo del país y las circunstancias de la época en la que se produjo toda su obra.
Toda ella transpira crítica a la dictadura, a las clases dominantes con un discurso muy crítico con el momento social y político que les toco vivir, la dictadura y la posterior transición. Los lienzos del Equipo Crónica son una perfecta simbiosis entre el comic, la pintura y el collage otras veces. El guernica de Picasso fue otra de sus obsesiones que utilizaron una y otra vez con un claro fondo de denuncia social.

Además de los recursos habituales del Pop Art como los colores planos, las perspectivas muy cercanas o planos visto como de muy lejos, la utilización de imágenes tomadas de los medios de comunicación o de otros depósitos visuales de la cultura de masas (cartel, cine, fotografía, cómic) utilizaron la historia de la pintura y las Vanguardias del siglo XX para elaborar su lenguaje plástico. Así, en sus obras se encuentran referencias a artistas como Roy Lichtenstein, Edward Hopper, Fernand Léger, Giorgio de Chirico, José Gutiérrez Solana, Georg Grosz, Yves Tanguy, Valerio Adami, Vassily Kandinsky o Max Ernst entre otros.
Imagínense todos estos ingredientes una menina en primer plano un fondo con uuna perspectiva lejana y unos colores limpios y puros……A la obra de el equipo crónica le ocurre lo que suele ocurrirle a todas las genialidades que se distinguen del resto, que tienen un nexo diferenciador que no tienen las otras, esta es la mejor arma para los que no entienden ni quieren entender el arte.El Equipo Crónica conectó con los presupuestos básicos de la pintura moderna, analizándola en sus componentes icónicos clásicos, establecidos como memoria colectiva, y combinándolos con las imágenes de los medios de masas. Coincidieron con los otros modos del Pop Art en su reacción contra el informalismo y el lirismo, pero sus intenciones y objetivos eran distintos, su programa tenía un componente claramente político, pues muchas de sus obras criticaban la política española y cuestionaban la historia del arte en un estilo que a veces se hacía auto-referencial.

Hoy en día su obra se encuentra repartida por grandes pinacotecas del mundo y son un movimiento para entender el POP ART en Europa. Principalmente su obra se puede ver en el Museo Reina Sofia de Madrid y en el IVAM de Valencia.
Luis Roser

WILT TOM SHARPE

WILT

Tom Sharpe

Este era desde hace tiempo un libro necesario a comentar en este blog. Un libro con el que literalmente morirte de risa, o partirte el culo, que para el caso viene a ser lo mismo.

Antes de entrar a comentarla me gustaría resaltar algunos aspectos interesantes de la misma y es lo absurda que son a veces nuestras vidas y nuestras relaciones, el costumbrismo, nuestras situaciones laborales….y claro, para el que todavía no la haya leído en esta novela todo esto y mucho más se estira al límite, llevándolo al más puro disparate.
Pero hay que aclarar que wilt aunque sea un disparate continuo, no deja de ser un creíble disparate, novelado y exagerado, pero creíble a mi entender. Y la culpa de todo esto es que TOM Sharpe, el autor, nos somete a una minuciosa disección de la sociedad inglesa y de todos sus estereotipos. Las clases burguesas y adineradas y su afán por intentar mantener el tipo….ya se sabe como, estando a la última en todo, haciéndose adeptos de religiones hindúes, ambiguas corrientes de la liberación sexual de la mujer,
reprimiendo y a la vez desatando las más primitivas perversiones y fantasías del ser humano.
Tom Sharpe no deja títere con cabeza, en su exposición de los despropósitos, todo tiene cabida, la moral… ¿Que es la moral?, ¿y quienes son los que la practican?, la corrupción y el escaso funcionamiento de los organismos públicos, curas alcohólicos y flagelantes que creen ver mujeres gordas y desnudas corriendo por su jardín.

Ya, ya sé que esta no es una crítica al uso. La novela tampoco lo es. Así que seguiré así.
Parte de la novela, por no decir casi toda sucede en un instituto de formación profesional de las afueras de Londres, este marco es perfecto, porque nos muestra una parte de la sociedad inglesa que no dejan de ser la herencia de otra, que seguramente los detesta, estudiantes de carniceros, electricistas, albañiles, impresores….a los que Henry Kilt, el protagonista, resignado a su suerte, a su NO ambición y a la vez a no añorarla demasiado, tiene que dar clases de literatura clásica, algo que por otra parte no interesa a ninguno de ellos. Todo esto wilt lo sabe y por eso mismo lo odia, odia el instituto, el organigrama y la dirección del mismo, las asignaturas que imparte y sobro todo la desidia que se ha instalado de tal forma que ya es imposible hacer nada para cambiar todo aquello.
Aparte del esperpento y la exageración, el ridículo es a mi parecer el Gran factor que Sharpe utiliza en la novela, el ridículo de unos personajes que hacen lo imposible para parecer lo que no son, hay que aparentar ser rico a toda costa, muy culto, aunque sea de cosas intranscendentes, hay que estar liberado sexualmente y saber que el hombre debe de dejar de estar esclavizado y tiranizado por su pene. Y se admiten todo tipo de extravagancias, el fetichismo, el gusto por los culos gordos, las máscaras de goma y el plástico sobre todo el plástico. Esto creo que es un fiel resumen de los personajes de wilt. Os aseguro que cuando lo leáis lo entenderéis todo.
A Eva Kilt hay que darle una mención especial en todo esto, por apuntarse a un bombardeo, por ser la reina de la horterada seria, de los hobbies inútiles y por hacernos reír sin parar.
Toda esta galería de personajes tan disparatados no son tan ajenos a nuestras vidas, esta claro que esto es una novela y claro el estilo predispone a algunos excesos, pero realmente, estos personajes no dejan de ser un fiel reflejo de nuestras ansias pon tener lo que no tenemos, o los de algunos por aparentar lo que no son. En el fondo todos son unos miserables por que nadie esta conforme con lo que tiene y todos hacen una burrada detrás de otra por intentar cambiar su realidad.

Curiosamente el más menospreciado de todos acaba siendo el más audaz y el que acaba consiguiéndolo. ¿ Y como?, pues con una muñeca hinchable.

Ahhhh!!!!!! Lo siento, aún no se lo había dicho.

Y perdonen por las molestias que el exceso de trabajo no me deja ocuparme del blog lo que yo quisiera.

POETA

No quise ser poeta.
Desde niño quise ser carpintero
Para construir un pueblo de madera.

Un día de otoño, salí a ver el río
Los buitres, andaban perdidos en su elipsis.
Y desde un cielo amarillo,
Me miraban.

Yo pensaba en mi mundo, ruinoso y olvidado
El río brillaba de lumbre y hielo
El viento tensaba las ramas.
Y de pronto un versó me cayó en la cabeza.

Caí en la hierba de lana verde.
Entonces te vi en mis sueños,
Eras mulata, una diosa. Toda, entera.

De tu pecho salían flores
Y pájaros blancos que hablaban de misterios
Tú me mirabas y rezabas, sin casi mover los labios.

Desperté tarde, cuando azules las sombras
Y de un verde ya oscuro los prados
Sentí frío y vi que el río se había helado.

Tú ya no estabas. Habías marchado
Volví a casa corriendo, casi aullando,
Solo antes de abrir la puerta
pude escuchar el eco.

No has de temer, poeta.
No temas al miedo. Ni al hielo que no es hielo.
Ni al fuego, que no es fuego.
Ni tan siquiera a ti mismo.

Pero siempre ten la certeza,
Que tus versos vivirán en mí.

Carpintero, amigo.
poeta

JUEGOS DE LA EDAD TARDÍA.

Luis Landero.


Esta novela la compré hace tiempo, como otras muchas y la tenía en casa esperando que le llegase su turno. Este es un hábito que me gusta tener y ojalá no abandone. Siempre hay un momento propicio para leer este o aquel otro libro.

Personalmente estoy muy contento de haber leído esta novela, hasta tal punto estoy entusiasmado con FARONI y su mundo que creo que acabaré haciéndome Landeriano.
¿Quién no ha soñado alguna vez con ser famoso, reconocido, aspirar a tener una inteligencia y unos reconocimientos que perduren a lo largo del tiempo?
¿Y quien no se ha creído alguna vez una pequeña mentira?, O una gran mentira. Y Cuantas veces no hemos anhelado aquello a lo que no llegamos….bien sea por nuestras propias circunstancias vitales o por nuestro propio alcance personal e intelectual.
Espero no haber ofendido a nadie con estas preguntas un poco pretenciosas…pero me da la impresión de que más de uno que lea esta reseña acabará compadeciendo y quizá un poco identificado con Gregorio Olías o el gran Faroni.

Gregorio Olias es un oficinista gris y un poco acartonado que trabaja en el almacén de una empresa de aceitunas y encurtidos. Después de una vida sin pena ni gloria, dejándose llevar por una corriente que le arrastra desde hace ya demasiados años, se ve con cuarenta y tantos y sin ningún apasionamiento por su propia vida. Y digo su propia.
La novela tiene un cierto aire de clasicismo provinciano, de tertulia de casino, de señoras viudas que regentan una pensión que huele a lejía, de carencias, de huevos duros….como digo tiene un aire decimonónico muy interesante y muy refrescante que desde el primer momento conecta con el lector, lo endulza y lo aproxima al protagonista.
Criado sin padres con un tío que le hizo de maestro en el tiempo que le sobraba después de trabajar en el quiosco, Gregorio vivió una niñez apocada y casi escondida, encorvado servilmente ante la vida. En su primaveral adolescencia pensó que la vida eran rimas y lírica, y pensó que podría ser poeta por lo que comenzó a escribir poemas. Y pasaron los años y los poemas y las novias que no tuvo y el tío enloqueció y murió y después de llevar el quiosco unos años lo cerró.
Se encontraría con Angelita años más tarde en una oscura y laberíntica academia de mecanografía, se mirarían, se reconocerían en la misma especie…y después de frecuentar el casto y sobre valorado piso de la madre y de la propia Angeliata se casarían e irían a la costa. Así pasarán los años entre rezos de la suegra, reproches a su falta de ambición a su cuestionada hombría….Este es Gregorio Olías.

Gregorio Olías trabaja en un lúgubre almacén atendiendo un teléfono y los pedidos y albaranes que llegan. Desde hace años mantiene una relación telefónica con Gil un comercial de su misma edad, más o menos, que llama desde los pueblos de provincias y hace los pedidos.
Poco a poco se irá entablando entre ellos una relación en la que Gil sediento de toda noticia que anuncie avances y progreso, hará que nazca en Gregorio el germen de todo lo que el nunca fue y lo que siempre ha ansiado. Ahora viene mi eterno dilema. El de siempre para los que me leen desde hace tiempo. ¿Que es los que debo contar?, que me perdonen los puristas……esta vez iré un poco más allá. Pero solo un poco.
En este punto es donde comienza una inteligente, audaz y muchas veces disparatada versión de la doble personalidad de Gregorio Olías, el farsante, el embustero, el intrépido, el liante, el embaucador. Pero no nos equivoquemos Gregorio Olías es bueno, desde el principio hasta el final y no hay página en la que no nos una el afecto y la compasión hacía el.
Gil ve en Faroni, personaje inventado por Gregorio al intelectual, el poeta, el políglota, el hombre de mundo, el hombre comprometido y perseguido políticamente, el estandarte del futuro, la salvación de su propia miseria de albaranes grasientos y pensiones desconchadas con una bombilla colgando del techo.
Así será como Gregorio soñará durante años, contándole a Gil en sus conversaciones telefónicas, los nuevos inventos, las tertulias de la ciudad y así se creará una adicción mutua, pero en dos polos opuestos.
Y mientras Gregorio volverá a casa cada día y volverá a la realidad de las telenovelas en la radio, los reproches de su suegra, las estrecheces y las miserias….Pero llegado a este punto Faroni ya es imparable, puede más que el propio Gregorio y este continuamente tiene que reinventarlo para darle vida. Ya su propia vida. Así tendrá que improvisar, argumentar y llenar de vida y de páginas los viajes, descubrimientos, los premios y reconocimientos del gran Faroni.
Claro, que muchos os preguntareis adonde lleva todo esto. Llevar lleva a lago. Indiscutiblemente, pero eso ya no lo voy a contar. Solo Diré que ya todo se le ha ido de las manos y ya es tarde para dar marcha atrás y borrarlo todo. Es imposible, y más cuando Gil decide ir a la capital para conocer en persona el gran Faroni y agradecerle como su gran discípulo años y años de generosa y desinteresada dedicación por parte de Faroni. Entonces Gil se convierte en el enemigo, el doble enemigo. De Gregorio y de Faroni.
Tiene el final algo de novela negra y policíaca con tintes macabros y De Dostoievski a mi parecer.
Una gran novela, recomendable cien por cien ya que muestra con una gran claridad la delgada línea que separa realidad y fantasía, aunque a veces la fantasía se vuelva real.
Y esto último si que es una realidad. Si no que se lo pregunten al protagonista. ¿ A cual de ellos? Eso lo tendrán que descubrir ustedes.

Muchas gracias.

LOS CUIDADOS PALIATIVOS DE DIOS.

Hace unos días que en los medios de comunicación se viene hablando de la noticia de que la comunidad de Madrid y la conferencia episcopal han firmado un acuerdo por el que se permite a ciertos sacerdotes formar parte de los comités éticos de los hospitales que entre otros fines se dedican a tomar decisiones sobre pacientes en estado terminal o enfermos con enfermedades muy avanzadas. Son los llamados cuidados paliativos.

Resulta que la presidenta de la comunidad de Madrid es la omnipresente Esperanza Aguirre la misma que mediante su consejero de sanidad descabezó a la cúpula médica de las urgencias de un hospital de Madrid, sembrando serias dudas sobre si se sedaba de una forma ilegal a los pacientes. El señor Rouco Varela es el presidente de la Conferencia episcopal, cabeza visible de la trasnochada jerarquía católica española, el mismo que no hace ni una año se manifestaba en las calles de Madrid abrazando niños por la defensa de la familia tradicional y cristiana y excluyendo del término familia cualquier otro tipo que no fuese el que ellos defendían. Y que no se nos olvide que este señor es uno de los responsables de que la cadena de radio de los curas cada día insulte y difame a los que no piensan como ellos.

Pues a lo que íbamos, estos dos dinosaurios de la política, parece ser que quieren que un sacerdote decida y vele por nuestros últimos momentos de vida al final de la misma.

Hace un par de noches un programa de televisión debatía al respecto, en la tertulia de la misma entre los invitados había un sacerdote dicharachero, que decía algo así como que el sacerdote es el especialista en la moral aquí en la tierra, algo así como un licenciado en conductas morales. Y era este el motivo que justificaba el que pudiese estar en ese comité ético.
Ya hemos vuelto a topar con la moral. Y la moralina. No es nada raro ver como cada cierto tiempo afloran como si fuesen sarpullidos estos arranques de moral y estas actitudes acérrimamente conservadoras. Todo es cíclico y esto también.
A mi se me plantea una pregunta ¿cuando de una vez por todas esta iglesia, la misma que no hace demasiados años llevó a un dictador bajo palio, durante muchos, muchos años y le dio el título de algo así como por la gracia de Dios, digo que cuando dejará de meterse en asuntos de un estado libre y aconfesional, en la educación, la sanidad, la sexualidad de la gente?, ¿ hasta cuando?, ¿ Cuanto tiempo ha de pasar para que de una vez entiendan cual es su sitio y ciertas parcelas en las que no se deben entrometer?

Yo después de ver aquel programa, ya muerto de sueño pensaba que por qué el señor Rouco no envía a un consejero moral como ellos los llaman con los drogatas que están tirados por la calle o a los que llegan en pateras o a las prostitutas que obligan las mafias?....¿ o no?

Buenas noches

EDUARDO CHILLIDA

DIÁLOGO DEL SILENCIO

Hace ya días que me viene rondando por la cabeza el introducir en este blog una serie de nuevos contenidos sobre el mundo de el arte y todo lo que en el puede tener cabida.
Hoy ha sido un día bastante ajetreado en el trabajo por lo que esta primera entrada me la voy a autorregular, con el permiso de todos ustedes.
Hablar de Eduardo Chillida es hablar de arte con mayúsculas. Para mi personalmente es uno de los artistas que más han influido en mi propia visión de ver y entender el arte.
Términos y conceptos como el vacío, la elipsis, el silencio, los huecos, las gravitaciones….están fuertemente ligados a este artista vasco, con una obra tan rotunda y personal que la hace inconfundible.
Dicen que esto es la génesis de un genio, una obra de Chillida es inconfundible, no solo por el aspecto estético y visual, si no por el halo de sosiego, incluso de misticismo que todas ellas encierran.
Para mi Chillida se asemeja mucho a los primeros artistas del mundo, sus obras son como Dólmenes que guardan silencio y respiran.
El mundo de el hierro y sus óxidos, el alabastro, el granito, sus bloques vaciados en busca de el infinito…y lo más importante y para mi una de las señas de identidad de su obra, la gran capacidad para concebir obras, muchas ellas de gran formato, que se fusionen perfectamente con la naturaleza y dialoguen con ella y con el paso de el tiempo.

Hasta la eternidad.

CARETA.

Segunda parte de la trilogía, Escafandra, Careta y Biombo

Don Manuel Gutiérrez Malo abrió su tienda de caretas en la calle de la Mantería a las 9 de la mañana como cada día desde hacía casi treinta años.
Aquel día del mes de junio se levantó con un fuerte dolor en los riñones, extrañamente llevaba una semana lloviendo, pensó que era cosa del tiempo.
Había cumplido hacía 2 semanas sesenta y cuatro años y ese día, el de su cumpleaños, se dedicó a hacer un curioso balance de su vida. Trabajador infatigable, con lluvia o con nieve, en los días ventosos de octubre o en las tórridas tardes de agosto.
El negocio ya no funcionaba, había llenado de ilusión y alegría cumpleaños, comuniones, fiestas de fin de curso, había hecho cambiar de identidad a la gente de la ciudad en carnavales, navidades, fiestas de los pueblos.
Pero ahora a sus 64 años y casi desde niño trabajando en esto su tienda ya no funcionaba. Ahora los niños ya no eran niños, o por lo menos no niños como el recordaba. Eran pocos los que entraban a comprar sus caretas de cartón. Parecía que ya casi nadie se acordase de otros tiempos. Aunque quizás fuese él el que no se había adaptado….

En estos pensamientos estaba cuando entró a su tienda y encendió las luces. Los tubos fluorescentes parpadearon un poco, estaban viejos y gastados como todo lo que lo rodeaba. Había llegado la hora de la verdad. La decisión la había tomado una semana antes. Ese día viernes 7 de junio de 1986 a partir de las 10 de la mañana regalaría todas sus caretas hasta que se acabasen por un precio simbólico de 1 peseta, quería gastarle una broma a su propio pasado y así reírse de ese mundo que ya no le entendía.
El anuncio había salido el día anterior, el jueves lo escribió el mismo de su puño y letra, lo pagó para que apareciese en los 2 periódicos más importantes de la ciudad, decidió hacerlo grande y hermoso como hubiese dicho su mujer, el anuncio decía así.

POR INCOMPRENSIÓN A TODA UNA VIDA DEDICADA A USTEDES, MAÑANA VIERNES 7 DE JUNIO DE 1986….LA TIENDA DE CARETAS SOCORRITO PONDRÁ TODAS SUS CARETAS A LA VENTA AL PRECIO ÚNICO DE 1 PESETA, NOSEADMITIRÁ NINGUNA OTRA MONEDA.
LES ESPERAMOS.
Atentamente la dirección.





EL ATRACO

El banco católico de las aldeas de España abrió ese día, como todos a las 9, 30 de la mañana. Era el día del domund y unas señoras con pinta de solteronas hacían guardia a la puerta con sus pegatinas doradas y sus huchas blancas como orinales.
En el banco había 8 personas sin contar a los trabajadores. Dos monjas que habían aparcado mal un viejo ford fiesta en la puerta, un señor medio calvo y con gafas de pasta negras con una gran carpeta en una mano, un matrimonio mayor con un niño que se había tirado al suelo y jugaba con un play móvil submarinista. (Llevaba una escafandra) y dos jóvenes con una apariencia un tanto extraña.
La chica llevaba unas mallas ajustadas y una camiseta negra llena de chapas con un extraño dibujo de una boca con una lengua fuera, el chico iba de negro, con unas botas militares y varios pendientes en la oreja derecha.
Aparentemente nada desentonaba en aquella escena, la gente esperaba a que llegase su turno, el cajero, con pintas de notario aburrido despechaba el trabajo con una expresión que no denota ni el más mínimo apasionamiento por su oficio.
De repente se oyó un estruendo, todos se giraron y vieron al chica agarrada a la puerta, en una mano sostenía un revolver apuntando a todos los que estaban dentro, en la cara levaba una careta de la abeja maya.
Todo sucedió muy rápido el chico en cuestión de unos segundos se había metido detrás del mostrador y apuntaba a el cajero. En su cara también llevaba la misma careta de cartón. Agarrada con una goma.
Nadie se movió, el tiempo se había detenido mientras los dos atracadores hacían su trabajo. Solo el niño, que había dejado de jugar y del susto había arrancado la cabeza del buzo los miraba perplejo y fascinado.
Salieron corriendo con el dinero en una bolsa y las caretas en la cara al grito de VIVA LA REPUBLICA, en la huida a la chica se le cayó la pistola, rompiéndose en varios trozos. Era una pistola de plástico.
Bajaron la calle corriendo, poca gente pasaba a aquellas horas por allí por lo que parecía que no tendrían ningún problema en la huida.
De repente antes de llegar al final de la calle se oyó el sonido de la sirena de la policía, se miraron tras las caretas y por un momento no supieron que decirse.
Siguieron corriendo con la respiración entrecortada, al fondo, casi en la esquina ella vio lo que parecía una vieja tienda, solo le dio tiempo a leer socorrito y por un momento pensó en fajas y sostenes. No lo dudaron y se metieron en ella.


LA TRAMA

La radio estaba encendida y se oía a Mecano cantar hoy no me puedo levantar. Al sonar la campanilla, Don Manuel Gutiérrez Malo levantó la vista del último catálogo de caretas que había recibido y vio como entraban un poco apresurados dos jóvenes con una de sus caretas más vendidas, la de la abeja Maya. Se le dibujó una sonrisa en la boca y distraídamente pensó que aquel día iba a ser bueno. Que mejor homenaje a toda una vida dedicada a disfrazar a los demás que ahora se lo agradeciesen de ese modo.
Salió de detrás de la caja y fue a recibirlos, les dio la mano y las gracias y los invitó a que pasasen a la tienda.. Aquellos jóvenes parecían algo tímidos por lo que Don Manuel pensó que lo mejor sería dejarles que mirasen lo que quisieran y por supuesto no les cobraría nada. Para eso habían sido los primeros. Los oyó cuchichear, incluso reírse y pensó que la vida le sonreía.
Al momento comenzó a llegar gente, unos niños con su abuela, una profesora del colegio de al lado, unos jóvenes que lo tocaban todo, un grupo de señoras de buen ver que querían comprar caretas para un cumpleaños, una anciana algo sorda con un perro pequeño en brazos y un señor que parado en medio de toda aquella escena lo miraba todo con una carpeta en una mano.
Don Manuel observaba desde su personal trono, sentado en el viejo taburete.
La tienda se había ido llenando, algunos traían el anuncio del periódico arrugado en un bolsillo. La gente se había ido probando diferentes caretas y la mayoría se habían puesto ya algunas, de oso panda, de epi y blas, de zipi y zape, de mortadelo, incluso vio alguna de Napoleón que alguien habría cogido del estante de caretas históricas.
Los dos jóvenes que habían entrado los primeros, habían salido o por lo menos él ya no los veía con las caretas con las que habían entrado.
Todo parecía ir bien cuando de pronto se comenzó a oír un lejano alboroto, Don Manuel que atendía a una señora que llevaba una careta de Blancanieves y que se quejaba de que la goma le venía pequeña, dejó de anotar números en su libreta de cuentas y miró hacía la calle.
Comenzaron a oír ruidos de coches y de sirenas. La gente se extrañó, pero al momento comenzaron de nuevo a probarse caretas y a hablar entre ellos. Cuando de pronto una voz de hombre proveniente de lo que parecía un megáfono dijo:
SABEMOS QUE ESTAN AHÍ DENTRO, VAYAN SALIENDO TODOS DE UNO EN UNO, ENTRE USTEDES SE ENCUENTRAN LOS ATRACADORES DE UN BANCO QUE LLEVABAN DOS CARETAS DE NARANJITO….de repente se oyeron unos golpes y unas interferencias y la misma voz algo apresurada dijo DISCULPEN, … DE LA ABEJA MAYA.
En el interior de la tienda todos se miraban sin saber que decir, la anciana sorda, que se había subido una careta a la cabeza, no se había dado cuenta y no paraba de hablar. Hasta que alguien le dio un codazo.
De repente todos comenzaron a mirarse, la señora miraba a el hombre con pinta de profesor retirado, los niños a la anciana que volvía a hablar sin entender nada mientras su perro no paraba de ladrar…Al final un portazo fuerte y seco los sacó de aquel letargo, el dueño había cerrado la puerta y había pasado los cerrojos, metiéndose las llaves en el bolsillo y volviendo a la caja.
En la calle la policía había acordonado con unas cintas el espacio exterior de la tienda. La gente se agolpaba curiosa y miraba el interior hablando y gesticulando entre ellos.

Dentro todos habían comenzado a cuchichear y a mirarse desconfiadamente los unos a los otros. Aquello iba subiendo de tono, mientras el tendero tranquilo en su silla miraba todo aquello. Miró a cada una de las personas que se encontraban dentro y entre todos ellos no vio a los dos jóvenes que habían entrado primero a su tienda. Alguien dijo que tenían que salir de allí y el respondió que de allí no salía nadie hasta que no se aclarase todo aquello.
Al fondo vio una puerta abierta. La del almacén.
Se abrió paso entre la gente que daba voces sin entender nada. Entró dentro y al fondo detrás de un viejo biombo vio a los dos jóvenes a cara descubierta, los vio sentados en el suelo.
La chica estaba asustada, el chico se había puesto de pie, rehuyendo la mirada.
Comenzó hablando ella, habló sobre el trabajo que no tenía, sobre sus dos hermanos pequeños, el cierre de la fábrica. …Se levantó y le entregó la bolsa sobre la que estaba sentada. El hombre que los había estado escuchando en silencio abrió la bolsa y contó el dinero. 200 000 pts, un leve carraspero hizo girar la cabeza a el tendero. Poco a poco todos habían entrado al almacén y habían escuchado en silencio. Los niños miraban expectantes al tendero mientras su abuela los apretaba contra sí.
Alguien dijo que allí todos tenían problemas y no andaban robando. Se hizo un denso silencio. El atracador sacó el revolver, todos se echaron hacía atrás, incluso alguien soltó un leve grito. Este lo arrojó con fuerza al suelo, partiéndose en trozos. Se oyeron varias voces de asombro seguida de alguna risa.
Alguien dijo que se habían equivocado. La chica contestó que lo devolverían y un señor mayor le replicó que era ya tarde y que se habían metido en un buen lío. Todos se habían quedado callados. De repente una voz rompió el silencio, era el tendero, que hasta ese momento se había mostrado pensativo. Comenzó a hablar lentamente mientras el resto lo miraba. Propuso ayudarles.
Alguien dijo que aquello no estaba del todo claro…ve volvió a producir un leve murmullo. Al fondo la chica y el chico se abrazaban y miraban aquella escena asustados. Uno de los niños que estaban tirados en el suelo, jugando con la bolsa del dinero dijo que lo mejor sería que se hiciera una votación.
Una mirada de asombro recorrió la sala a la vez que su abuela los miraba con una sonrisa.. LOS QUE VOTEN QUE SE LES AYUDE QUE LEVANTEN LA MANO…
Tímidamente fueron levantando la mano de uno en uno, la anciana de la careta en la cabeza parecía indecisa, los niños exigieron votar, para eso había sido idea suya.
Faltaba uno, al fondo había un señor que no había levantado la mano, todas las miradas se dirigieron a el. Era el señor que había entrado con la carpeta. El tendero le preguntó su razón y este dijo que no se fiaba y que no podían obligarle.
Alguien respondió que en esta vida nadie está obligado a nada, ni tan siquiera a ayudar a nadie.
El tendero que se había mantenido al margen de aquel diálogo, dio unos pasos se adelantó y le pidió que le enseñase la carpeta. El hombre levantó la cabeza y en un gesto ridículo se la llevó al pecho. Todos lo miraban. De la carpeta cayeron 5 caretas al suelo.
La abuela de los niños no pudo evitar soltar una estridente carcajada.

El hombre, cabizbajo, comenzó a levantar la mano mientras el tendero recogía las caretas y se las volvía a colocar en la carpeta.

¿Cómo les ayudaremos?, preguntó la anciana que hasta el momento todos creían sorda, el hombre la miró sorprendido y echándoles un mirada de complicidad a los dos niños comenzó a relatar su plan.

EL DESENLACE…

Dedicieron ponerse manos a la obra, algunos subieron al balcón y miraron tras los cristales, en la calle una multitud de curiosos esperaba noticias, varias señoras mayores habían sacado sillas pleglabes, se abanicaban acaloradas y se habían sentado en la esquina, la tienda de helados había sacado un carro a la calle, algunos miraban a la tienda y parecían impacientarse.
A las 7 30 cuando parecía que aquello iba para largo, comenzó a sonar una música atronadora por las ventanas y balcones de la casa. Era un pasodoble.
Suspiros de España.
Los niños habían salido de su escondite y cada uno en un balcón lanzaban los billetes mientras gritaban sin parar, la gente de la calle miraba desconcertada pensando que todo aquello se trataba de una broma.
Se abrió la puerta y uno por uno fueron saliendo unas veinte personas con la misma careta colocada en la cara.
En la calle el caos era absoluto, los niños seguían su enloquecida labor de tirar los billetes al aire, abajo la gente se tiraba por el suelo, se peleaban, tiraban de un mismo billete hasta romperlo, la policía intentaba contener aquello, pero solo conseguían recibir empujones y patadas. Los vecinos habían ido saliendo a la calle, las tiendas se habían quedado vacías, los bares. La gente gritaba, las señoras mayores habían saltado de sus sillas plegables y bailaban agarradas el pasodoble, mientras miraban como caían los billetes del cielo.
La gente parecía haber enloquecido, el afán de coger alguno de aquellos billetes, superaba todo el resto de cosas que allí estaban ocurriendo.

Ya habían salido todos de la tienda, la policía ocupada con poner orden en aquel estruendo no les prestaron atención. Cuando llegaron al final de la calle, el grupo se giró y miraron a la gente agolpada.

El tendero y la chica se miraron a través de sus caretas.
Seguramente pensaron lo mismo.

Al día siguiente todos los periódicos locales recogían la extraña noticia de la tienda de la calle Mantería. Aunque ninguno se ponía de acuerdo. Unos hablaban de unos niños que lanzaban billetes. Otros de un extraño atraco sin resolver. Solo uno, el de menor tirada decía escuetamente que la noche anterior por el centro de la ciudad se había visto a un grupo de unas 20 personas corriendo todos con la misma careta. La careta de la abeja Maya.



Al poco tiempo Don Manuel cerró la tienda y se volvió al pueblo.

PROXIMAMENTE

CARETA

Una tienda de caretas a la que ya casi nadie entra. Un hombre que hace balance de su vida. Un mundo antiguo y obsoleto. Una venganza a su propia realidad. La ironía como mecanismo de defensa. Unos yonkis atracando un banco ultra conservador. Un anuncio en el periódico. La solidaridad de todos los que están dentro. La espera….

PROXIMAMENTE Careta.


Segunda parte de la trilogía, Escafandra, Careta y Biomboooo.

CATEDRALICIUM

CATEDRALICIUM

Las noches de lluvia no existo
Dejo este mundo vacío
Y me destilo en una niebla
Una niebla azul,
Como el océano que aún no he visto.

Vuelvo los días de sol
Sigiloso, me acuesto a tu lado
Y te miro
Intentando interpretar tus sueños
Y espero a que abras la boca
Para meterme en tu cuerpo.

Allí ya llevo años
Construyendo con ahínco
Una catedral de alabastro y piedras del río
Y de vez en cuando te mueves
Al notar los golpecitos.

Entonces me paro y escucho
Como sonríes
Y como sonrío.

Este interior ya es mi casa
Ya no contemplo otro retiro
Entonces te levantarás de la cama
Mirarás el viejo retrato
Y pensarás que en algún lugar todavía existo.

Yo saldré y entraré
Mi camino es esculpir la eternidad
Y seguir cincelando filigranas
Y el día que llegue al campanario
Me he de apoyar en la ventana
Y sin voz
Gritaré que siempre viviré en ti amor mío.

ME LLAMO ROJO. Omar Pamuck.

ME LLAMO ROJO

No quiero pecar en este comentario de ingenuo, ya que ME LLAMO ROJO es la primera novela que leo del autor turco Omar Pamuck. Por ello intentaré ser lo más objetivo y cauteloso posible, aunque debo decir que ME LLAMO ROJO me ha entusiasmado, tanto por su propuesta original, su estructura y su estilo.
Y digo esto por que claro, lo lógico sería el contrastar otras obras del autor con la que comentaré a continuación…espero que se me permita cierto grado de inocencia, aunque el AUTOR EN CUESTIÓN, hacía tiempo que me iba haciendo guiños sobre todo a raíz de sus declaraciones en prensa cuestionando el respeto de los derechos humanos en su Turquía natal.
Se podría decir que me llamo rojo es un cuento lleno de pequeñas fábulas interconectadas por un mismo hilo argumental, un cuento heredero de las historias de príncipes y princesas, esclavas, sultanes y harenes, es decir la tradición oriental y en especial la Otomana.
Algo que se refleja muy bien en la novela es el conflicto existente en la sociedad turca en el tiempo que transcurre la novela, a finales del siglo diecisiete en plena decadencia del imperio otomano y con una gran división entre tradición y religión y arte y progreso, como digo estos aspectos están muy bien reflejados por lo que después contaré y pienso que estos mismos conflictos que refleja Pamuck subsisten hoy en Día en muchos de los países islámicos.
En esta novela todos sus protagonistas son los protagonistas, ES DECIR,
Cada personaje domina y lleva el peso de cada capítulo, Negro, un ilustrador, que regresa a Estambul después de muchos años, Sekure, la hija de Tio, la amada, la bella entre las bellas, la mujer que no se quiere someter, que quiere decidir, seducir y amar, Tio, padre de Shekure e ilustrador jefe de la corte del sultan, Hassan, cuñado de Shekure y hermano del marido de esta que falta desde hace tres años cuando marchó a la guerra,
La Judía celestina y casamentera que quiere arreglar los amores de negro y Shekure.
Este es uno de los grandes atractivos del libro la original propuesta de hacer cargo a cada uno de los protagonistas de uno o varios capítulos del libro, en los que en primera persona cada uno de ellos va narrando los diferentes hechos de una trama de los que todos participan.
El arte de la ilustración tal y como mandan los cánones y los preceptos del Islam siempre tuvo la cautela de no pintar personajes humanos, si no que decoraban sus libros y manuscritos con figuras geométricas, arabescos y ajedrezados, motivos vegetales…..hasta que un sultán asombrado por las noticias que le llegaban de las cortes italianas y francesas, decide que le hagan un gran libro al modo de los ilustradores francos, con ilustraciones en las que se representan figuras humanas decorando los diferentes pasajes y con caras perfectamente reconocibles, así como con perspectiva, aspecto éste y el anterior severamente prohibido por el Islam durante siglos ya que dichos aspectos suponían una ofensa a la propia religión y a la figura del profeta, ya que la iconografía estaba totalmente prohibida.
Este punto y el asesinato de uno de los ilustradores es principalmente el hilo argumental de la novela en un Estambul derruido, atacado por las hambrunas y un feroz invierno con grandes nevadas que asola la ciudad.
Quiero destacar el PRIMER CAPÍTULO que a mi personalmente me asombró mucho por su realismo y su estilo narrado en primera persona por el ilustrador asesinado y que yace en el fondo de un pozo donde ha sido arrojado. Pamuck hace con esto un sentido homenaje al mundo espiritual islámico en el que el alma del difunto permanece en el cuerpo hasta que el muerto no es enterrado.
Pamuk es un escritor oriental aunque él personalmente este a caballo entre oriente y Occidente y esto se refleja en cada uno de los capítulos, el fanatismo y sus contradicciones, los conflictos y miserias de la población, el papel de la mujer.
No quiero contar más y eso que prácticamente no he contado nada, solo la esencia, lo que queda, lo que subyace.
Espero que los que me seguís no me tengáis por tacaño, pero creo que es lo mejor, además como he dicho al comienzo, prefiero ser comedido.
En definitiva una novela, preciosista, hecha de continuas filigranas y equilibrios que seguro que no os va a dejar indiferentes.
Muy recomendable, yo ya he comprado NIEVE, otra novela del mismo autor.

PRESENTE Y PASADO

PRESENTE Y PASADO

Colección poemas viscerales.

Presente.

A veces.
La ceguera me acompaña
Yo que soy el más ilustre de los vivos.

Otras.
Me rindo a la evidencia
Y te lleno de ilusiones y presentes.

Intenta entenderme
Bien sabes cual es mi destino
Me he de reír mil veces
De verme cuando aún era niño.

La nuestra es una historia interminable
La del hombre…y sus desvaríos
Dulce condena la nuestra
Los abrazos que compartimos
Las señales indescifrables y los tejados sombríos.

Sabes la profundidad del pozo rojo
En el que tú y yo tantas veces caímos
Por eso quiero que no mengües
Y sigas con tu estatura de mármol blanco
Con tus labios siempre frente a los míos

Nos espera la misma casa
Y el mismo pueblo vacío
La noche oscura y las linternas
La eternidad
Amor mío.

Y la ceguera
La del comienzo de este escrito
Y no la de los otros,

La nuestra.

Pasado

La nuestra fue una historia medieval
De grandes fastos y luchas.
En la borrachera del amor
Celebramos los bueno y lo malo,
Oh! Saber mezclar los recuerdos y el olvido.

Pasaron algunos años
en un vagón de madera, en desuso.
Verdes praderas y las montañas más áridas
Amarillos atardeceres en el fin del mundo.

Ahora me trago la nostalgia
Y los posos del té que nos bebimos
El hombre es un ser solitario
Perdido, arriba, en la montaña mágica
Que siempre reclama lo acontecido.

Ayer nos miramos a los ojos
Y pensamos que ya nada es lo mismo
Casi es verano, hace calor
Pero la sucia escarcha
aún no se ha ido.

LA LLUVIA AMARILLA.

Es difícil describir la belleza, el paso del tiempo, los cambios de la naturaleza, el olvido y el pasado desde la óptica de la tristeza y del abandono. Este es, a mi juicio uno de los méritos de Julio Llamazares en la lluvia amarilla.
Esta novela tiene una cadencia, unos tiempos y una retención en el aire y en el propio tiempo muy poco explotada en la literatura actual.
La lluvia amarilla rebosa poesía y misteriosa belleza desde su primera página, tiene algo de novela maldita que te acompaña hasta el final del libro. Nieblas y neblinas, atardeceres rojos y la lluvia, la misma lluvia amarilla.
Es una novela corta de apenas unas ciento y pocas páginas y no por esto deja de ser un viaje apasionante por el olvido, lo que ya no importa en esta sociedad donde las comunicaciones y las comodidades priman por encima de todas las otras cosas, de historias pasadas, de hijos que no volvieron, de calles abandonadas y cubiertas de hierbas.
El agua, el aire, la lluvia y las piedras, los marcos de las ventanas, las ortigas, el cielo y la montaña, el deshielo y el silencio, la furia del viento y de la lluvia, la iglesia olvidada…todo cobra vida en esta pequeña historia de desgracias y soledades.
La lluvia amarilla destila rimas y poemas por cada una de sus vocales, melancolía por cada una de sus consonantes.
Esta es la historia de Ainielle, un pueblo deshabitado del pirineo, un pueblo vacío, fantasma, perdido en el tiempo, metáfora del pasado, inútil y lejano recuerdo para el futuro.
El surrealismo es otro factor a tener en cuenta en La Lluvia Amarilla, la mezcla de los vivos con los muertos, unos muertos que solo quieren volver para que se sepa que un día estuvieron ellos también vivos. Este es uno de los recursos que más sorprenden al lector ya que el autor hace uso de él para si cabe todavía más hacer más patente la soledad y el abandono en el que se sumerge el único habitante del pueblo, el protagonista. Las sombras que aparecen sin que nada las produzca, el hogar junto a la chimenea y las brasas y el viejo calendario.
Como ya dije antes la naturaleza juega un papel principal en la novela interactúa con el protagonista del mismo modo que lo harían cualquier otro personaje, lo atrapa a su antojo para soltarlo después cuando quiere, lo emborracha o lo enloquece con sus ruidos y sus silencios.
El silencio. Somos muchos los lectores que visualizamos lo que leemos, que corremos o nos paramos…que sufrimos o nos ponemos alegres, en esta novela el silencio es casi un elemento perpetuo, constante y muchas veces cuando se interrumpe es por factores que en realidad no existen del todo…
Tiene algo de magia, la magia de antaño, de lo añorado y de lo perdido, de testamento enterrado bajo unas piedras, no sé si habré dicho mucho o poco, pero creo que es suficiente.
Una novela muy recomendable, para una lectura reposada, sin prisas, llena de frases con muchos callejones sin salida, yo hacía mucho tiempo que la llevaba en mente y en absoluto me ha defraudado. Muchos nos penemos como meta releer cierta novela al cabo de algunos años. Esta es una de esas sin lugar a dudas.
Y no voy a negar que es una novela triste, despojada de florituras, agreste y descarnada, pero bella muy bella de una belleza desbordante desde la primera
página.

Aqui os dejo una gran entrevista a Julio Llamazares por el veinte aniversario de la publicación de la novela. NO TIENE DESPERDICIO.

http://www.periferias.org/_contenidos/dias/23-martes-llamazares.html

Orham Pamuk.

Orham Pamuk. Nació en 1952 en la ciudad de Estambul, es uno de los más destacados autores contemporáneos de la literatura turca.
Su obra se ha traducido a más de una treintena de lenguas y se han publicado en más de cien países distintos. Ha sido merecedor de los más importantes premios literarios internacionales, el France Culture en 1995, o el de la crítica del New York Times en 2004, el de los libreros alemanes en 2005 y finalmente el 12 de Octubre de 2006 la academia sueca le otorga el premio novel de literatura.

Hijo de una familia acomodada, cursó estudios de periodismo pero pronto se daría cuenta de que su destino estaba estrechamente ligado a la literatura. Entre 1985 y 1988 residió en Nueva Cork, donde impartió clase como profesor visitante en la universidad de Columbia.
Comienza su obra sobre 1970, pero será sobre el año 1985 cuando comenzará a tener repercusión internacional, sobre todo a raíz de la novela El astrólogo y el Sultán.
Su novela definitiva y su consagración en el mercado internacional será Me llamo Rojo
1998 una novela de la cual hablaré próximamente en la que se encuentran muchos de los elementos más recurrentes en la obra y el universo de Pamuk, el amor, la tradición Otomana y su declive, el conflicto entre religión y progreso, la reflexión filosófica…

COMPROMISO SOCIAL Y POLÍTICO

Son muchas las veces que Pamuck se ha visto en el ojo del huracán, hasta tal punto que reside fuera de su Turquia natal desde hace años. En febrero de 2005 Pamuck declaró a un medio suizo que en Turquia había habido un genocidio contra el pueblo Kurdo y armenio, así como cuestionó la aplicación de los derechos humanos en su propio país.
A raíz de aquellas declaraciones fue perseguido y hostigado hasta el punto de abandonar el país.
En ese mismo año fue procesado por las declaraciones que había hecho, después de ser obligado a declarar, al entregarle un importante premio en Alemania se volvió a ratificar en sus declaraciones.
El caso de Pamuck abrió un tenso debate entre el mundo literario y intelectual internacional y puso en el punto de mira a el pais, a su gobierno y se volvió a cuestionar el resteto a los derechos huamanos. El parlamento europeo y Amnistía Internacional enviaron observadores al juicio. Escritores de renombre mundial como Saramago, Gunter Grass, García Marquez, Vargas Llosa, Umberto Eco, Salman Rushdie etc firmaron un manifiesto de apoyo a Pamuk, sembrando la duda de que el gobierno turco no respeba los derechos humanos.

El novel de literatura en 2006.
Con 54 años Pamuck recibe en Estocolmo el premio novel de literatura “ por su búsqueda melancólica del alma de su ciudad natal, encontrando nuevos símbolos para reflejar el choque y la interconexión de sus culturas”

Leyendo, Me llamo Rojo.

POESÍA CONTESTATARIA

POESÍA CONTESTARIA


Un país se mide por la talla ética y moral de sus gentes y también de sus dirigentes.

Ante la oleada de inmoralidad, desverguenza y falta de respeto de esta derecha que se cree con derecho a pasarse también este nuevo siglo avivando los viejos fantasmas de siempre, infundiendo miedo a los ciudadanos, amenazando con cataclismos, crisis, exagerando lo que hay y lo que nunca ha habido.
Queda mucho por hacer en este país, mucho por mejorar y reparar, un país mucho más sabio e inteligente de lo que ellos se creen, un país que avanza, donde la gente piensa libremente, aunque continuamente se atente contra la inteligencia de la misma.

Un señor que piensa y dice que la ley de la memoria histórica no le interesa a nadie, merece que le demos una patada en el culo a todos los que nos ha faltado el respeto y el día de las elecciones con nuestro voto lo mandemos a su casa.

Creo que no hace falta que diga nada más, pero por estos y otros motivos voy a publicar este verso de Jaime Gil de Biedma, un poeta Rojo, Homosexual, Ateo y Comprometido.



Media España ocupaba España entera
Con la vulgaridad, con el desprecio
Total de que es capaz, frente al vencido,
Un intratable pueblo de cabreros.

Barcelona y Madrid eran algo humillado.
Como una casa sucia donde la gente es vieja,
La ciudad parecía más oscura
Y los metros olían a miseria.

Con luz de atardecer, sobresaltada y triste,
Se salía a las calles de un invierno
Poblado de infelices gabardinas
A la deriva, bajo el viento.

Y pasaban figuras mal vestidas
De mujeres, cruzando como sombras
Solitarias mujeres adiestradas
-viudas, hijas o esposas-
en los modos peores de ganar la vida
y suplir a sus hombres. Por la noche
las más hermosas sonreían
a los más insolentes de los vencedores.

E S C F R A N D R A ?

EL MISTERIO DE LA ESCAFANDRA MALDITA

El hombre que hasta el día anterior había vendido pólizas de seguro se despertó aquel primer domingo de mayo con una escafandra en la cabeza.

Había trabajado el día anterior y estaba cansado, no puso el despertador. Lo despertaron los gritos de los chicos jugando al balón en el parque.
La habitación estaba desordenada, ropa tirada por el suelo, el maletín del trabajo…unas carpetas. Solo quedaban sus ropas revueltas, las de la chica con la que había pasado la noche habían desaparecido.
Lo despertó el sonido seco de un balonazo, cerca de la ventana, abrió los ojos y lo vio todo diferente, como hinchado. Pensó que sería la resaca y volvió a cerrarlos.
Se estiró, y al desperezarse se dio cuenta de que la cabeza le pesaba más que de costumbre. De repente, sin pensarlo se incorporó y dio un salto, se puso a mover nerviosamente las manos pero no se atrevió a llevárselas a la cabeza.
Lentamente, pisando el frío suelo de madera se dirigió al fondo, donde colgaba un viejo espejo que había sido de su padre.
Algo debió de pasar por su cabeza segundos antes de llegar allí por que continuó andando con los ojos cerrados y se plantó delante del espejo.
Abrió lentamente los ojos con la sensación de que le pesaban cientos de kilos, el espejo le devolvió la imagen de un hombre en pijama con una escafandra de cobre en la cabeza. De su garganta salió un grito ahogado que lo amortiguó su nueva y esférica presencia. Se llevó las manos a la cabeza y comenzó a tocar la misma, se dio cuenta de que su propia cara mostraba una expresión de terror, los ojos parecían salirse de sus cuencas, las mejillas grotescamente hinchadas por el aumento del cristal de su nueva apariencia, la boca torcida, casi disparada. Se miraba a la vez que intentaba sacarse aquella cosa de la cabeza y se veía a si mismo como un sueño, una caricatura, una extravagancia irreal. Pero aquello estaba pasando. Era cierto.
Después de casi dos horas de luchar consigo mismo acabó sentado en el suelo, junto a la ventana y se durmió.
Soñó que estaba en el fondo del mar, conectado por unos gruesos cables en la nuca a una especie de huevos transparentes, junto a el habían otros hombres, todos desnudos, todos conectados a los cables, cientos de bolsas, miles, millones…

Se despertó sudando, se volvió a mirar en el espejo, se intentó quitar de nuevo la escafandra y decidió echarse a la calle, al mirar debajo de la cama para coger sus zapatillas de deporte casi se cae al suelo de lo que le pesaba la cabeza. A partir de entonces debería de tener cuidadin con ello. Buscaría ayuda, seguro que encontraría a alguien que le ayudaría a sacársela.
Tuvo suerte, por la escalera subía Susan la vecina de arriba cargada de bolsas de papel del supermercado, ese día estaba extrañamente guapa había estado entrenando con las animadoras del barrio y todavía llevaba el top verde con el número ocho, le miró sonriendo, pasó a su lado como a cámara lenta, el leve balanceo de sus pechos le hipnotizó a la vez que la escafandra le devolvía una imagen algo desenfocada.
Se quedó sin saber que decir, era evidente que al mirarse se había visto con la escafandra de cobre en la cabeza, pero aún así no había dicho nada. Bajó las escaleras confuso y salio a la calle, había salido el sol, la luz le dio de lleno y se llevó las manos a los ojos, sin acordarse de su nueva situación.
Comenzó a correr asustado, le saludaron los niños del parque, dos de ellos eran hijos de su casero, los miró pensando que se reirían de el o vendrían a decirle algo, pero al momento siguieron con su juego y no volvieron a prestarle atención.
Siguió corriendo y al fondo de la calle vio a toda la gente agolpada, entonces se acordó de que aquel primer domingo de mayo era el día del desfile nacional de los equipos de rugby del condado. Comenzó a oír la música de las bandas amortiguadas, los niños llevaban gorras de rayas rojas y blancas y la multitud agitaba banderines de colores.
Siguió corriendo y se coló a empujones entre la gente y se plantó en medio de la calle.

El silencio, de repente todo el mundo se calló y se quedó paralizado, todo, los niños, la música, los coches, las nubes. El tiempo. Atónito contempló aquella escena, la gran avenida Madisson Carter estaba repleta por miles de personas paralizadas, mujeres agitando banderines, hombres con la cara hinchada al gritar con niños riendo sobre sus hombros, las animadoras todas cogidas por los hombros levantando sus piernas y una de ellas sin…giró la cabeza y peguó un salto, detrás de el un caballo se había quedado parado como una estatua, a solo dos patas, siguió corriendo, oyendo únicamente sus pasos y sus jadeos. Estaba agotado, seguía sin creerse todo aquello, no podía ser verdad, se apoyó en una carroza gigante con forma de calabaza y miró desolado a su alrededor deseó con todas sus fuerzas que aquello no estuviese pasando, cerró los ojos y con un gesto de rabia chasqueó los dedos.
El ruido ensordecedor, volvió, tuvo que apartarse de un salto, la carroza con forma de calabaza se había puesto en marcha y a punto estuvo casi de atropellarlo, los niños, la música, el confeti, las trompetas, todo le daba vueltas, la gente reía, nadie parecía mirarlo ni tener en cuenta lo más mínimo su nuevo y esférico estado. Se dio cuenta de que las amigas de Susan lo saludaban mientras daban saltitos con sus pompones

Conforme pasaba el tiempo su extraña borrachera iba en aumento, cada vez el sonido era más ensordecedor, él asustado contemplaba todo aquello a través de la escafandra que poco a poco se había ido empañando, las caras aparecían alargadas, moviéndose de forma circular, diluyéndose unas con otras. Todo se emborronó.
Apenas vio al caballo, solo se dio cuenta cuando ya se le había echado encima, cayó al suelo y notó como la escafandra se rompía en cientos de pedazos produciendo un sonido que a el le sonó al de la música desafinada de un tiovivo.
Se despertó tres días más tarde en el hospital Franklyn Center de Nueva Cork, llevaba tres días durmiendo delirando extrañas palabras en lenguas muertas.
Abrió los ojos, estaba en una habitación grande, a su lado había un biombo abierto por lo que no podía ver quien estaba en la cama de al lado, lo que si le pareció ver en una décima de segundo fue la silueta de una enfermera con lo que parecía una gran forma redonda en la cabeza. Cerró los ojos, contó hasta tres, se incorporó ligeramente de la cama y despacio movió el biombo. En la cama de al lado había una niña de unos diez o doce años y la enfermera, las dos se giraron y le sonrieron desde sus caras aumentadas por las escafandras. Volvió a cerrar el biombo y se llevó las manos a la cabeza, se tocó el pelo, los ojos, la boca, la nariz…Ya no la llevaba puesta, volvió a mover el biombo y vio a la enfermera y la niña con su escafandra pequeña que no dejaban de mirarlo. De repente sintió unas ganas enormes de vomitar y en vez de eso le salió un grito ensordecedor que decía, “quitaros eso”!!!!!!!!!! Dejando arrastrar 1a última sílaba hasta que apenas le quedó un hilo de voz, volvió a incorporarse, pero las correas de las muñecas no le dejaban moverse más.
La enfermera, sin dejar de mirarlo cruzó la habitación y fue hasta un armario acristalado que había en el fondo, la niña miraba absorta aquella escena mientras sonreía, y acariciaba el pelo de una muñeca que sostenía en su regazo también con una pequeña escafandra. Oyó como la enfermera abría el armario y la vio dirigirse hacía él con algo en la mano.

Está esterilizada, no se preocupe….Y haga el favor de ponérsela. Todos los días lo mismo.

PROXIMAMENTE.....

¿Como se vé el mundo a través de una escafandra...?



EN unos días...cambiará todo.

GUNS & ROSES

MÚSICA TRANSITORIA.


Aqui os dejo una gran canción y un gran video de un grupo que no sé por que está un poco olvidado, espero que os guste, no tiene desperdicio.
La canción se llama, NOVEMBER RAIN, espero que os guste ahora que se acerca la primavera.

Por cierto hoy después de mucho tiempo llueve en Zaragoza.

Se acercan buenos tiempos, Felicidades Manolo ÁFRICA, ya ha nacido.

Saludos.

DOSIS DE ROMANTICISMO

A veces te creo un sueño

de tan certero que me diste,

hoy estoy herido,

pobre hombre desvalido.

Respiro por respirar,

mis piernas, solo ya me guían

Hacia tí.

Hacia un único camino.

Ahora soy más fuerte,

mi tamaño también a crecido,

sonries y te vuelvo a ver

te vuelvo a ver mío.

Sabes que en mi mundo reina la duda

y un poco, el desvarío

sabes que solo quiero tenerte.

Siempre a mi lado

amor mío.

IDENTIDAD

Ese al que miras ahora,

soy yo.

El mismo que tú nunca has sido.

Mírame y no bajes la cabeza.

Llevabas años buscándome,

buscándome.

Ese al que miras ahora,

eres tú.

Tú, el que siempre has sido.

Estamos desarmados, sin memoria.

Haz lo que quieras.

Soy tuyo.

Soy lo mejor y lo peor,

soy todo lo tuyo.

Nunca fui tanto

y tan poco.

Ahora, me miras.

Llorando.

y te das cuenta de quien soy yo.

De todo lo que nuca hemos sido.

DECORACIÓN EXPERIMENTAL

Andamos
desnudos los dos.
Por este pueblo vacio.

Silencio y negrura.
Es la fórmula perfecta,
la inocencia.

La escarcha nos cubre
Y el silencio.
Esta noche es el olvido.

Cógeme la mano,
Fuerte.
Que un gato blanco nos sigue.

Nosotros ya no existimos.
Los dos.
Como este pueblo vacío.

Somos negra felicidad,
Un universo de hastío
Desnudos los dos .
Por este pueblo vacío.

PRISIONERO Nº 119.104

VIKTOR FRANKL

¿Cuál es el verdadero sentido de nuestra vida?, ¿ y qué es en sí mismo el sentido?, ¿ Es necesario que clarifiquemos y reconozcamos el verdadero sentido de nuestra vida?.

El hombre en busca de sentido es un libro que llevaba muchos años hojeando en distintas librerías, como uno de esos que todos tenemos en nuestra lista privada en la que cabrían autores como Joyce, Cortazar, Tolstoy, Mann y un largo etc de obras que aún considerándolas clave las vamos postergando.
Este ya ha caído .Me refiero que por fin lo he leído no que se me haya perdido o algo parecido.

Personalmente siento una extraña sensación ante novelas que tratan el tema del holocausto y digo esto por que parece que este sea un tema a omitir actualmente por gran parte de los autores actuales y sin embargo creo que tanto literariamente como humanamente representa uno de los capítulos más desgarradores y más interesantes a la hora de narrar una de las etapas más oscuras de nuestra historia más reciente..
ViKtor Frankl era un reputado psiquiatra especializado en neurología de Viena, su carrera comenzaba a despuntar después de ser un alumno aventajado. Todo cambiaría para siempre después de ser deportado junto con el resto de su familia a un campo de concentración en Austwich. Aún situandonos en este contexto la novela de Frankl tiene una lectura TOTALMENTE POSITIVA Y ESPERANZADORA, el protagonista nunca se rindió a su destino, si no que de algún modo se aprovecho de él para hacerse más fuerte y reforzar tanto su psique como su capacidad emocional y sentimental.
Ya sé que puede parecer contradictorio que un prisionero deportado, separado de su familia, que moriría en su totalidad y despojado de su propia identidad pueda tener esta visión de su propia situación, por eso pasaré a narraros algunos de los pasajes más interesantes del libro.
Dentro del campo de concentración Viktor Frankl dejó de ser quien había sido hasta entonces y pasó a ser un número el 119.104. En su periodo de cautiverio no ejerció su profesión como tal, pero sí que se dedicó a observar y meditar acerca de las reacciones , estados de ánimo y afectos de sus compañeros.. Es por este motivo por el cual el autor nos lleva de la desesperanza más absoluta hasta la visión más esperanzadora de uno mismo, lo que nunca pueden quitar por muchas humillaciones que podamos padecer, la capacidad de amar, de perdonar…así contagia al lector su gusto y su alegria por estar vivo después de todo, por poder seguir notando lo que queda de el mismo.
Así ante nuestros ojos se van desgranando las diferentes etapas de los internos en el campo de concentración, la vida diaria y sus pequeños avances, las ilusiones formadas ante el despojo y la desposesión total, las depresiones, la ansiedad y los estados de ánimo.
Aún con este panorama Viktor Frankl se da cuanta de que muchos hombres inconscientemente se aferran a la vida, con humor, con resignación, mediante la fé,, la esperanza de econtrar con vida a sus familiares… De alguna forma el autor nos dice que aún estando en una situación así todo hombre es libre y tiene la opción de intentar buscar el verdadero sentido a su vida, la fuerza primaria, la libertad de elegir, de aceptar o rechazar.

Son muy interesantes sus comentarios acerca de la sexualidad dentro del campo, situación anulada en contra de lo que se podría pensar, contradiciendo así la teoría Freudiana de que en estas situaciones resurgen en gran medida todo tipo de perversiones.
Una de las constantes que relata el autor es el recuerdo imborrable de madres, hijos, esposas y maridos, recuerdo a la vez que motivación para intentar seguir mirando un nuevo día.

Freud– “al hombre lo mueve la voluntad del placer”; Adler– “al hombre lo mueve la voluntad de poder”; Frankl – “al hombre lo mueve la voluntad de sentido”. )

Siempre nos queda una libertad, una última libertad, decía Frankl que es la de tener la actitud frente a lo que tenemos enfrente.

Víktor Frankl afirma que vivir es aceptar con dignidad el desafío que plantea la vida, con su carga de adversidad, y sobrevivir es hallar el sentido de ese sufrimiento, en definitiva en mi opinión un libro muy recomendable que si algo nos enseña es que debemos también aprovechar las situaciones adversas a las que nos expone la vida para inetentar hacernos más grandes en ellas.

Por último os dejo una de las frases que más me han gustado y que dice: el hombre es el ser que ha inventado las cámaras de gas, pero a sí mismo es el ser que ha entrado en ellas con paso firme, musitando una oración.

VIKTOR FRANKL

PEQUEÑA BIOGRAFÍA DE VIKTOR FRANKL.

Hacía tiempo que quería abordar El hombre en busca de sentido, esta obra mítica en este autor, siempre a caballo entre la filosofía, el psicoanálisis y la psicología, recoge una de las experiencias más deshumanizantes y desgarradoras que pueda padecer una persona, el internamiento en un campo de concentración en la Alemania nazi.
El tema del holocausto ha sido algo bastante recurrente por mi parte en este blog, creo que por mucho que hablemos de ello, nunca, ni en lo más mínimo nos podremos acercar una milésima parte al sufrimiento y la absoluta anulación humana que se llevó a cabo en ellos.
Víctor Emil Frankl nació en Viena, Austria el 26 de marzo de 1905.
Creo que no está mal recordar que Viena fue durante mucho tiempo la capital cultural de Europa, cuna de grandes intelectuales y grandes músicos, Schubert, Strauss, Mahler, intelectuales y científicos, Freud, Adler….
Desde pequeño mostró un gran interés por las cuestiones filosóficas y el humanismo en general, vivió dos guerras mundiales por lo que desde bien temprano supo lo que eran las estrecheces económicas. Siendo joven descubrió que su vocación estaba en el mundo de la medicina, ingresó en la facultad de medicina de Viena y se especializó en neurología y Psiquiatría.
Coincidió con Freud en la universidad, éste último como profesor, con el que mantuvo apasionadas charlas por correspondencia acerca de las posturas deterministas de Freud.
Eran tiempos duros, terminada la primera guerra mundial el ambiente y el pensamiento social estaba realmente en horas bajas por lo que junto a sus maestros montó una consulta para atender a los jóvenes venidos de la guerra, desempleo, depresiones, intentos de suicidio…
Más tarde fundaría la escuela de psicoterapia vienesa, allí se alejó de la tendencia imperante por Adler y Freud y siguiendo su propio camino fundó la tercera escuela de psicoterapia vienesa a la que llamó Logoterapia.
Uno de los aspectos más reconocibles de sus teorías se basa en que a diferencia del resto de teóricos de la psicología el aspecto doloroso de la existencia es algo intrínseco a nuestra naturaleza humana y por tanto una oportunidad de desarrollo, aprendizaje y sentido.
Cuando más alto en su carrera se encontraba, así como con el reconocimiento ganado por parte de sus colegas, el destino, el mismo sobre que más tarde basaría gran parte de su obra le jugó la peor pasada, será deportado durante la segunda guerra mundial (1942) a los campos de concentración nazis, junto con su esposa, su madre, su padre, su hermano y el resto de su familia.
Este hecho y todo lo que aconteció en aquellos tres años marcarían por completo el resto de su obra, aunque sobre este periodo hablaré en el próximo comentario, EL HOMBRE EN BUSCA DE SENTIDO.
Sus publicaciones posteriores acerca de estas vivencias extremas no están carentes de un sentido positivo, aunque pueda parecer lo contrario, el sentido de vivir…la fe, la negación, los sentimientos, el sentido del pasado, el humor, la soledad, la ilusión, la esperanza….estos y otros argumentos son factores básicos en la obra de Frankl, siempre desde el prisma del raciocinio y del búsqueda personal del propio sentido de existir.
Nunca imaginó que el libro que más tarde comentaremos sería calificado como uno de los diez libros que han cambiado el sentido de la humanidad.
El resto de vida se dedicó a escribir y dar conferencias alrededor del mundo, existen unos veinticinco libros escritos por el, acerca de la psicoterapia, logoterapia, en todos transmitiendo su mensaje tal y como se lo propuso al ingresar en el campo de concentración.

PROXIMOS COMENTARIOS

*Biografía de Victor Frnakl.
* El hombra en busca de sentido.

EL NIÑO CON EL PIJAMA DE RAYAS

Estimado lector:

Aunque el uso habitual de un texto como este es describir las características de la obra, por una vez nos tomaremos la libertad de hacer una excepción a la norma establecida. No solo por que el libro que tienes en tus manos es muy difícil de definir, Si no por que estamos convencidos de que explicarlo estropearía su contenido.

Así comienza la contraportada del libro, una de las últimas sensaciones litararias, el libro del que todo el mundo habla pero sin querer contar nada del mismo.

Pues yo si que lo voy a hacer.
El niño con el pijama de rayas es una novela corta, unas 217 páginas de letra grande y léctura rápida y ágil, su autor el irlandés John Boyne ha consegido con esta novela un gran exito y que sea traducida a más de veinte idiomas.
Novelas sobre el holocausto se han escrito muchas y si me he decidido a comentar esta, saltando mi costumbre de apostar en este blog por los clásicos es por que esta novela sin ser la mejor novela es una gran pequeña novela.
¿ Hata que punto es capaz la inocencia de mitigar la realidad?, la realidad más cruel y deshumanizada posible......
Bruno es un niño de nueve años, muy ingenuo en mi opinión para esa edad, un niño féliz que vive en una gran casa en Berlín y que tienetres grandes amigos, " amigos para toda la vida ", también tiene una hermana insoportablemente consentida, una madre que no se decide en que lado debe de estar y un padre del que no sabe que trabajo tiene, solo que es muy alto, muy fuerte y con un uniforme nuevo y muy planchado.
De repente le dan la noticia a Bruno de que se tienen que mudar de casa, lejos, muy lejos, Bruno se pondrá muy triste y no entenderá nada, ni nadie intentará entender el por qué no lo entiende.
Llegarán a la nueva casa, una casa gris, fea, en lo que parece el campo, pero un campo gris, árido del color de la ceniza... Desde la habitación de Bruno se ve una vista sorprendente. El jardín, unos bancos para sentarse y al fondo unas altas alambradas, muy altas, con mucho alambre de espino...y a la otra parte muchas personas, cientos, niños, mujeres, ancianos, todos iguales, todos con un pijama a rayas.
Esta novela a mi parecer maneja muy bien varias cosas, una de ellas es el enfoque que le da el protagonista a todo lo que ve, de esta forma el autor desdramatiza y descarga la historia de lo que todos ya sabemos sin quitar por ello que el lector se sienta sobrecogido y conmocionado.
El resto de personajes, la madre, el padre, la abuela, la hermana, el furias, el mayordomo...son un añadido, lo que realmente cuenta es Bruno y sus circunstancias.
Y esto creo que al final se acusa demasiado en la novela puesto que el autor nos expone a un protagonista tan cándido, con una visión tan inocente de todo lo que vé y no entiende, de todo lo que oye y tampoco entiende....que al final acaba siendo todo esto a mi juicio un poco forzado y poco creible.
Aun con todo esto creo que la novela merece mucho la pena, el final es muy bonito, aunque predecible, pero como acabo de decir sin dejar e ser muy bello por ello.
Y como telón de fondo, las frustaciones, las miserias y las desdichas de todos los que rodean a Bruno y la ceguera en la que todos están metidos.

Esta novela la leí en apenas unos días, creo que todo niño debería de leerla para hacer lo que hace Bruno durante todo el relato, hacerse preguntas, aunque este se las haga con una excesiva inocencia.

LOS RENGLONES TORCIDOS DE DIOS

Torcuato Luca de Tena Nació el 9 de junio de 1923 en Madrid. Ex director de ABC periódico que fundó su abuelo. Su padre fue nombrado embajador de España en Chile. Torcuato cursó en Santiago los tres primeros años de la carrera de Derecho. Miembro de número de la Real Academia Española, publicó su primera obra en Chile a los dieciocho años. Torcuato Luca de Tena ha cultivado el teatro, la poesía, el cuento y el ensayo histórico. Premio Nacional de Literatura, Premio Fastenrath de la Real Academia Española, Premio de la Sociedad Cervantina de Novela y Premio Planeta. Falleció en Madrid el 1 de junio de 1999.


ALICIA GOULD que es la protagonista de esta novela, se nos presenta como un personaje fascinante, enigmática, con una rapidez y una inteligencia capaz de desmoronar a cualquiera de sus contrincantes.
Los renglones torcidos de dios es ante todo Alicia, su protagonista, sus análisis de cuanto ve y ocurre a su alrededor.
Alicia es una detective privada de cierto renombre, con una edad entre los cincuenta y los sesenta años, astuta y con sobrada experiencia en la vida, un día recibe el encargo de investigar el posible asesinato del padre de uno de sus clientes.
Alicia ingresará voluntariamente en un Psiquiátrico tras la pista de una misteriosa carta que se le envió al fallecido desde dicho centro.
Pero lo que en un principio parecía una reclusión temporal y voluntaria se transformará en una reclusión en toda regla.
Los Renglones Torcidos De Dios" habla de la dureza de una vida privada de facultades mentales. El autor refleja magistralmente las perturbaciones de la mente humana, la inocencia así como la crueldad de la enajenación.
Las descripciones de la vida del psiquiátrico rozan la perfección, llevándonos a terrenos donde se impone la ternura, las escenas tiernas para a continuación lanzarnos a la cara lo grotesco y descalabrado de la falta de razón.

El autor nos presenta en esta novela una serie de personajes que habitan el sanatorio, esquizofrénicos, obsesivos sexuales, autistas, fobias, paranoicos para así y a lo largo de la novela hacer referencia a términos de psicología y psiquiatría que, lejos de ser tediosos, proporcionan al lector una información muy ilustrativa sobre las afecciones de la mente, sus variantes y tratamientos, poniendo como ejemplos los casos de los pacientes de éste psiquiátrico.
Junto al personaje de Alicia cabe destacar el de Monserrat Castell, una joven asistente encargada de la acogida y el trato a los recién llegados, este personaje se nos presenta tan entregado a su trabajo, que casi podría ser un ejemplo de compromiso hacía los demás que bien puede ser un homenaje a todos los profesionales sanitarios.

Desde luego no es la novela más interesante que he leído, pero sí que tiene ciertos aspectos que creo que cabe resaltar como el frágil límite que hay entre la cordura y el delirio, límite que probará la protagonista Alicia en su propia persona al verse encerrada en el sanatorio y que el equipo médico del mismo asista incrédulo ante sus explicaciones.
Esta novela si en algo invita a reflexionar es en el arma más poderosa del ser humano, la mente y la inteligencia. Sin ellas no seriamos capaces de relacionarnos ni de concebir el mundo que nos rodea tal como lo vemos hoy en día.
Por último decir que el autor se internó durante una temporada en un sanatorio con la intención de estudiar a los internos y crear los personajes que se describen en ella.

En definitiva una novela interesante, que te atrapa por la acción que muchas veces tiene la misma, pero que llegados al final en mi opinión abusa de su personaje principal, de su astucia, de su diferenciada posición con los demás, de su sensiblería, llegando casi a infantilizarlo.
Interesante.

ELLA

Relato de Carmen Sanchez Pastor Ayllon, de la tertulia literaria republicana de Zaragoza.

Ella me buscaba como loca, no sabía vivir sin mi. Yo deseaba olvidarla entre copa y copa olvidaba su nombre, Cantaba una ranchera. Soporté las criticas que alguien me hizo aprovechando que estaba bebido. No con una copa de más, sino con veinte.

Cuando la conocí, jure que no la dejaría escapar por nada del mundo.Lo intente, pero me falto valor y tiempo para fijarme en otra mujer que me miro de reojo. No se vivir sin una nueva mujer cada dos días. Soy un obseso amoroso. Quiero solo por dos días. El tercero no existe ya, como si hubiera muerto.
Cuando ella me encontró, ya no estaba enamorado. Algo que agradecí vivamente. No puedo vivir con esta tortura de escapar de las mujeres a las que quiero.

Voy vagando por el mundo, pagando cuentas que no he gastado. Esperando amigos a los que no he llamado. Sufriendo reveses de este mundo raro. Curado de amores que no he enfermado.

Esta vida tan extraña no la he inventado yo. Me vino dada a medida ¿Por qué lo hago? No se porque la sigo viviendo. Tengo la enfermedad del amor que nunca se da por vencido.


Los años pasan, la juventud queda lejos, yo con mi retórica a cuestas, cansándome de buscar lo que no existe. Dejando atrás lo vivido


Carmen Sánchez Pastor Ayllon.

CUENTO DE NAVIDAD PARA UNA NO NAVIDAD

NOCHE DE REYES

Aquel día de reyes salió especialmente frío, salí de casa a las 7 de la tarde, hacía ya una hora que la noche se había echado encima, una noche oscura, de una oscuridad impenetrable.
Allí estaba yo esperando el autobús que me llevaría al centro, tapándome el cuello y la boca con una gruesa bufanda de lana azul que me había hecho mi madre el año pasado, el autobús todavía tardaba unos minutos y deje correr el tiempo viendo pasar a la gente abrigada casi hasta la extenuación, madres y abuelas que tiraban de la mano a unos niños que miraban las luces que decoraban las calles.

El termómetro de la farmacia marcaba 2 grados y de las bocas de la gente salía un vaho espeso y lechoso que se esfumaba formando formas en el gélido aire.
Hacía años que no veía la cabalgata. Me subí al autobús, estaba lleno y me tocó ir en un rincón, encogido, aprisionado entre un mar de codos, abrigos y manos que intentaban agarrarse a la barra para no caerse.
El centro estaba tan lleno de gente que apenas se podía andar, comencé a agobiarme, ya empezaba a pensar que aquello de querer ver la cabalgata era una estupidez, cuando de repente me di cuenta de que había comenzado a nevar.
Siempre me había gustado la nieve, su caída, lenta y precipitada al mismo tiempo, sus engaños visuales. De repente estaba solo en el centro de la ciudad, seguía nevando, ahora con más fuerza. Todo el mundo había desaparecido, no había nadie, ni coches, ni personas, ni carrozas, ni cabalgata. Silencio, solo silencio, el blanco susurro de la nieve al caer en la calle.
Me subí el cuello de la chaqueta y comencé a andar, el suelo ya se empezaba a poner blanco. Aunque parezca extraño no extrañaba a nadie, yo era el único habitante de la cuidad, quizá de el país, quizá del mundo.

Un perro salió corriendo de una calle, lo vi pasar y quise ir a por el, pero al girar la esquina lo había perdido de vista. Comenzaba a hacer mucho frío. Me puse los guantes y ví otra vez el perro, lo seguí y pude ver como se metía en lo que parecía un edificio antiguo.
El silencio. Me detuve en la puerta y pensé en llamar, me sentí idiota ¿para qué?, si no hay nadie, pasé dentro estaba oscuro, aunque ya no hacía tanto frío como en la calle, al fondo se veía una habitación en penumbra.

Abrí directamente la puerta y pasé, apenas se veía nada. Accioné el interruptor. Un vals de Strauss , las parejas girando, las mujeres con trajes largos, elegantes, brillantes, vaporosos, los hombres de frac, la pajarita bien ceñida. Me miré en un ostentoso espejo y me sonreí, me estaba perfecto, me ajusté la pajarita y me acerqué a la barra tranquilamente mientras miraba a las parejas bailar.
La música me golpeaba las sienes. El barman me saludó por mi nombre y yo me sentía tranquilo, como en casa, como mi casa.
Me puso lo que bebía hace años sin ni tan siquiera preguntarme, wysky de malta, solo, sin hielo.
Y de repente la ví, allí estaba en medio del salón con un traje de seda color salmón, me sonrió y sus sonrisa era la misma de hace veinticinco años, dejé el vaso en la barra y quise ir hacía ella.
Pero me caí y el mar estaba furioso y yo no sabía nadar. Al fondo en la orilla, de lejos, aún se podía ver las carrozas de los reyes magos.

Despierte señor Antonio, es la hora de tomarse su medicación y no se vuelva a dormir que en veinte minutos traen la cena.

Silencio, otra vez el silencio.

MAÑANA EN LA BATALLA PIENSA EN MI. Javier Marías.

Mañana en la batalla piensa en mí, pese mi espada sobre ti….

No se muy bien como empezar este comentario, y no es por ganas, pero llevo días planteándome esta novela y intentar la forma de estructurar este comentario.
Y es que J Marias no deja indiferente a nadie es un escritor contemporáneo, de nuestros tiempos, el niño mimado de la crítica europea, pero a la vez es un personaje tanto en lo literario como en sus opiniones que hace que lo ames o lo odies. Yo por mi parte me voy a quedar en un término medio.

Mañana en la batalla…tiene un poso barroco, de literatura clásica, desempolvada, a la vez que actual y cotidiana, el olvido, las casualidades, lo que ocurre en un mismo momento en dos sitios, el destino. Ya lo había dicho antes, no deja indiferente a nadie.

La novela tiene un comienzo potente, ilusionante para el lector, nos crea muchas expectativas. Víctor Francés es un negro, o sea un escritor frustrado que para ganarse la vida se dedica a escribir los discursos que otros leen o guiones de teleseries de televisión, en lo que su nombre nunca aparece. Siempre en la sombra.
Una noche queda con una mujer a cenar en su casa, el marido de esta está fuera, de viaje de negocios en Londres. Él irá ilusionado ante las expectativas de aquella cita con aquella mujer elegante y acomodada, cenarán, acostarán al niño pequeña de esta y cuando ya por fin están en la habitación comenzando lo que se supone lo mejor que iban a tener esa noche, ella comienza a sentirse mal y fallece.
No cuento más. A partir de aquí se plantean situaciones alrededor de este comienzo, el olvido de los que ya no están, las obsesiones….A mi juicio todo esto está muy bien, pero creo que algunas cosas se van un poco de las manos.
Esta novela se la tiene como una de las más surrealistas del autor, y de hecho estos tintes los tiene y esto es una de las cosas que despista a el lector, como por ejemplo el capítulo en donde el protagonista confunde a su ex mujer con una prostituta, ¿pero es o no es su mujer?, ni el propio protagonista lo acaba sabiendo.
Estas situaciones (y hay varias más), pueden despistar al lector, pero en definitiva son situaciones sacadas fuera del contexto de la propia novela que llevan a un mismo punto, personas obsesionadas con la soledad, el abandono…
El final a mi juicio creo que es muy bueno, casi diría que asombroso, a mi me recordó a Paul Auster y sus teorías sobre las coincidencias, aunque para llegar a esta final y sobre todo entenderlo, claro hay que haberlo leído todo y como he dicho antes tiene muchos elementos que a uno le dejan un poco perplejo.

Con respecto al estilo, hace muy bien Marías en mantener todo el tiempo ese ambiente entre lo trágico y lo pedante de sus personajes y para eso ayuda mucho las citas de Shakespeare, el lado decadente de sus personajes… sus secretos.
Una novela elegante con un regusto clásico, inteligente e intelectual. Muy recomendable, de las que no se olvidan fácilmente aunque el autor no despeje del todo nuestros interrogantes.

PRÓXIMO COMENTARIO

MAÑANA EN LA BATALLA PIENSA EN MI

(Mañana en la batalla piensa en mí)

Javier Marias

Editorial Suma de Letras S. L.

Colección Punto de Lectura, bolsillo.

Diseño: Ignacio Ballesteros

Javier Marías© 1996,

Edición de Grupo Santillana de Ediciones, S.A.

423 páginas

LEVIATAN Paul Auster

LEVIATAN Paul Auster

Esta es una novela atípica donde las haya, ¿los motivos?, uno de ellos es que Auster en las dos o tres primeras páginas te cuenta el final de el libro, quizá a alguno no le parezca este suficiente motivo como para haber comenzado mi comentario de esta manera, yo si que lo creo por que el autor, comienza con un final tan contundente como extraño y claro, si sabes el final te falta saber el comienzo y aquí Auster da una magistral lección de que los hechos y las circunstancias que nos rodean no siempre tienen el recorrido lógico que cada uno de nosotros podría presuponer.

El azar, el destino, un hecho concreto y en un determinado momento, pueden servir para poner en bandeja uniones afectivas u odios intemporales.

A ratos Leviatán tiene el hilo conductor de una novela negra, otros de una trepidante novela de acción policíaca. Y digo esto por que de alguna mera es necesario para narrar la vida del protagonista y de sus actos de alguna manera abocados siempre por decisiones que rozan el límite de la ley.
Como ya sigue siendo habitual en su obra Auster mira con el rabillo del ojo lo que otros no vemos, o si lo vemos no lo razonamos, las casualidades y los infortunios, los encuentros casuales, las decisiones vitales, el perdón, o mejor dicho el no saber perdonarse a uno mismo.
Auster mantiene desde hace ya tiempo un gran gusto por los personajes perdidos, atormentados por su pasado y por su propia búsqueda del perdón, sus personajes son laberínticos, circulares, hombres y mujeres conectados por unos hilos apenas perceptibles, los hilos que he nombrado anteriormente de otro modo, extraños lazos que pueden cambiar toda una vida.

En Leviatán Auster narra la vida de un escritor, Benjamín Sachs por medio de un personaje que no deja de ser su propio alter ego, Peter Aaron, escritor también que nos contará la vida de su amigo muerto en extrañas circunstancias y al que el FBI busca por todo el país. Así comenzará una historia que irá hacia atrás, como las tortugas, justo en el sentido opuesto al que nosotros creemos que suceden las cosas.
En esta novela hay un catálogo de personajes, cual de ellos más interesante, me gustaría citar a María Turner por lo que representa en la propia novela y sobre todo en el destino de SACHS, por el hecho de encontrar un día una agenda repleta de números de teléfonos. Este personaje de alguna manera representa el atrevimiento y lo capaces que somos cada uno de nosotros, nuestro lado salvaje, nuestros límites y sus consecuencias.

Este es uno de los grandes aciertos de la novela sus personajes y su estructura, los triángulos amorosos y sentimentales entre ellos…Leviatán es una gran novela, eso es algo incuestionable, pero sobre todo es un gran ejercicio para reflexionar después de haberlo leído de el gran puzzle que es cada una de nuestras vidas, así como lo inestable y a veces perecedero de la misma y una muy reflexión acerca de lo consciente que somos o no somos acerca de nuestro paso por la misma.

EL RETRATO DE DORIAN GREY

EL RETRATO DE DORIAN GREY

No se muy bien como comenzar este comentario, solo diré que esta novela la leí por primera vez hace ya años, siendo un adolescente y supuso para mi una ruptura con muchas cosas y aspectos hasta entonces extrañamente inamovibles. Moral o ética, narcisismo o el desprecio extremo por uno mismo, hedonismo o indiferencia hacia la existencia…

Dorian Grey, el protagonista es un apuesto y refinado joven, proveniente de una de las mejores familias de la burguesía londinense de la época. Bello hasta el extremo, inocente en sus actos y sus formas, Dorian Grey representa el ideal del caballero esteta y de la propia belleza.

En una profunda reflexión acerca del bien y del mal, el autor nos muestra la decadencia y la degradación del protagonista por no envejecer, por que el paso del tiempo no roce ni transmute su bello rostro mediante una bella y oscura metáfora representada en un retrato de cuerpo entero de su propia imagen pintado por su amigo el afamado pintor Basil Hallward, un cuadro de una belleza y perfección tal que retará al propio protagonista y modelo a un oscuro duelo entre el bien y el mal que traerá la perdición definitiva del protagonista.

El autor en un ejercicio literario, a mi parecer absolutamente intemporal en un estilo elegante, barroco y nada superficial, con un lenguaje y una fluidez cargada de irónica belleza nos avisa de las consecuencias de lo que nos puede ocurrir si incurrimos en el error de querer ser un Dios, con lo que este término conlleva, un ser por encima del bien y del mal.

Hay tres personajes principales en la novela en la que el propio autor deja entrever una parte de su propio ser y su especial forma de entender la vida y las artes.Los protagonistas son el propio Dorian Grey, el amigo y pintor del retrato símbolo de la perfección extrema y clásica Basil Hallward y Lord Henrry Wotton, un joven aristócrata elegante, cínico y frívolo, un hombre oculto en sus propias miserias que se esconde en un falso mundo elegante e hipócrita.

La novela tiene un ritmo circular, en mi opinión se centra y depende casi en su totalidad de los actos, la conducta y los pensamientos del protagonista, que tienen como consecuencia inmediata los cambios y el envejecimiento del retrato a cambio de la eterna juventud de Dorian.

Todos estos cambios físicos en el retrato, aunque al propio retratado no le afecten, reflejan su propia alma, despojada de cualquier afecto a la vida natural, su frialdad, su miseria humana que no le impedirá asesinar varias veces para evitar que se descubra su secreto, su narcisismo exacerbado y su amoralidad.Todo este cambio en la actitud existencial del joven y inocente Dorian de comienzos de la novela vendrá provocado por una perturbadora y trascendental conversación con Lord Henry Wotton, sobre la eterna juventud, la frescura y el ideal invariable de la belleza, la consecuencias de su pérdida, la decadencia…., ello tendrá un efecto demoledor en la hasta entonces reposada y sostenida existencia del protagonista.

A partir de ese momento Dorian Grey y el propio cuadro coexistirán en un reto a caballo entre la realidad y la fantasía que le permitirá al protagonista vivir la vida sin que el propio tiempo le pase factura. A cambio tendrá que convivir con el cuadro, el cual envejece de una forma cínica, burlona, obscena y desnaturalizada que le irá recordando cada día que esa imagen del lienzo no es otra cosa que el reflejo de su propia alma.
La novela perfectamente estructurada retrata a la perfección y con gran ojo crítico la sociedad de la época, la vanidad, la locura, la pérdida de la propia dignidad humana.La perfección de la narración y la visualización escrita de las imágenes llega a ser perfecta.El carácter de esta novela y de su protagonista, presumido, indolente, maquinal y extremadamente ambiguo lo volvieron en su contra durante los juicios y el proceso que se celebraron en Londres a propósito de sus relaciones y que acabarían con sus huesos en la prisión de Reading condenado a tres años de trabajos forzados.
Hoy en día esta novela se ha convertido en sinónimo de clásico literario, de calidad y de hedonismo vital y existencial.

Luis Roser

LA DULCE MUERTE DE UN DICTADOR

LA DULCE MUERTE DE UN DICTADOR



Aquel hombre ya no era un hombre, era un despojo del gran despojo que en vida había sido. Una habitación grande, suficiente para que en ella estuviesen cerca de dieciocho personas moviéndose, hablando, mirando arcaicas pantallas y brillantes manómetros, todo por el glorioso paso de la vida a la muerte del gran dictador.
Fuera, la noche era fría, muy fría para aquellos que no tenían las comodidades que habían disfrutado hasta entonces el dictador ahora llamado despojo y su pomposa familia.

Desde la mañana se había corrido la voz, periodistas con bufanda y gabardina, fotógrafos con gruesas gafas de montura negra, discretas señoritas con el pelo recogido en un moño anotando escuetas frases en un bloc de notas y curiosos, cientos de curiosos, todos detrás de las vallas y frente a ellos la policía del partido con su uniforme almidonado de color azul, de un azul tan violento y tan intenso que te cegaba, como cegaban los mismos disparos que llevaban años realizando en las manifestaciones, en la universidad, en las explanadas del puerto.

En el pueblo, la noche, siendo la misma, era lago distinta, igual de fría, pero tranquila, con una sobrenatural calma que hacía toda aquella situación si cabe, un poco más pasmosa.
El casino estaba cerrado, también el tele club, nadie se prodigaba en aquellas horas por las calles, solo los gatos negros. Pasaron las horas y lo que antes cayó en un leve e imperceptible ejercicio de natural cambio ahora se volvió escarcha. Algunos soñaron con ver algún día un país reconciliado, las mujeres que ahora estaban solas lloraron en silencio y las chimeneas de los hogares poco a poco se apagaron.
En el palacio del dictador se respiraba un aire tenso, cargado de humos de los puros de los militares, el rancio olor de lo viejo, de lo arcaico, de lo que se sabe ya que no tiene ningún futuro.
En el pueblo algo cambió a las seis de la mañana, el sol salió antes de tiempo, una leve luz, un tanto azulada y anaranjada, los grillos cantaban en los campos de siega y un aire cargado de polvo comenzó a soplar con fuerza dejando la escarcha del mismo color gris de las cenizas apagadas.
Las liebres saltaron encima de todos ellos, en las cunetas olvidadas, y corrieron a la tapia del cementerio donde aún casi y sin respirar se podían oír los disparos.

Había muerto el dictador.

Al día siguiente nadie, ni tan siquiera los periódicos más opuestos al régimen, ni los redactores más insurrectos se preguntó que justicia divina o terrenal era la que dejaba morir a aquel hombre que solo encontró la piedad los domingos en la iglesia en una cama caliente, rodeado de médicos y sin un juez que le diese la extremaunción levantando acta de sus inmunes actos.

ATENTADO INTELECTUAL

ATENTADO INTELECTUAL

Sé que me voy a meter en terrenos fangosos, ya lo hice con los obispos manifestándose en Madrid con la derecha y con un manifiesto contra la tortura. Esta es la tercera, espero que lo entiendan, el que no lo haga que por lo menos lo respete. Por que en definitiva si de algo voy a hablar aquí es de respeto, o mejor dicho, de cuando no se tiene.

Hoy en día y más en la sociedad en la que vivimos es muy fácil manipular a las masas, trasgiversar los hechos, maniobrar, adulterar, falsificar, todos y cada uno de estos adjetivos se remiten a lo mismo. Atentar contra la inteligencia colectiva y intentar fomentar un pensamiento social lerdo e ignorante.
Si, ya sé que quizás pueda resultar un poco subversivo, pero la verdad escuece y esa es mi opinión. Históricamente la derecha de este país ayudada por bastantes momentos por una iglesia ignorante y absolutamente podrida en sus más altas esferas se ha dedicado en los últimos años a torpedear cualquier tipo de reconocimiento a las miles de víctimas sin nombre que todavía siguen por las cunetas, por no hablar de los miles de exiliados, del vacío educativo y cultural que se produjo en las universidades…en las instituciones.
Nunca he creído en el pensamiento único, amo la libertad, pero aborrezco la manipulación, las sutiles estrategias cotidianas que cada día podemos ver o leer en lo medios de comunicación.
¿ Qué puede hacer un pueblo cuando se le quita lo que eligió democráticamente y encima se le acorrala y se le persigue como a los cerdos en la matanza? A este acto ruin y miserable la iglesia y la dictadura lo llamaron durante muchos años El Glorioso alzamiento nacional, a muchos de esos obispos que salen abrazando niños en las manifestaciones de la derecha defendiendo SU modelo de familia se les debería encender la cara de vergüenza.
Siempre ha habido mucha gente que ha querido construir un país libre, sin crispaciones, un país con miras, con progreso, con ética, sin recortes, tenemos que seguir luchando por los derechos conseguidos, por poder decir lo que pensamos, mientras sigue la misma cantinela que hace cincuenta años. Para algunos poco ha cambiado, si tiramos de hemeroteca se ven actitudes y estrategias exactamente iguales a otras del pasado, miedo, presión social, apropiación de la IDENTIDAD NACIONAL.
La verdad es que da risa esto último, los himnos, la lealtad….¿ Quien le ha dado estos poderes a esta derecha amarillenta y apolillada?...........y mientras el señor Cañizares diciendo que no hay que remover el pasado y ellos pagándole la nómina al agitador vergonzoso que mantienen en su recatada emisora.

La ignorancia siempre ha sido una buena cualidad vista a ojos de algunos, tenemos que pegar muchas patadas para que esto algún día cambie.

De una cosa si que me alegro, ahora ya podemos todos ser objetores de conciencia, lo dicen los obispos y eso va a misa.

Saludos

POEMARIO IMAGINARIO VII

Tengo las manos mojadas
De descifrar tus jeroglíficos
Estoy varado en la arena
Intuyendo la salida del laberinto.

Aquí la razón ya no manda
Solo el lejano eco del desvarío
El mío es transitorio
La elipsis es mi destino.

Me he de mudar a otra galaxia
Dejando la línea abierta
Para que la corriente nos penetre
Y que sigamos siendo lo mismo.

Ahora tengo las manos secas,
Agrietadas, como la tierra de la vereda.
Llévame a la fuente clara
Hasta que nos harte el hastío.

Hasta que nos duelan las manos,
De tanto verte, amor mío.

QUE PASA PUES, CO !!!!

QUE PASA PUES, CO!!!!

Sal de casa a las siete, vístete deprisa, no desayunes demasiado que no tienes mucho tiempo, coge el coche, intenta aparcar cerca. Cuanta gente, menos mal que llevas entrada, los palcos de abajo llenos, el primer piso, la barandilla…llenos.
Te sientas arriba del todo y Pum comienza. Comienza a moverte, blusas azules, naranjas, rojas, pantalones blancos y litros y litros de calimocho.
Sale la primera vaca, le han cortado los pitones, la plaza abarrotada y una charanga y otra y otra, trombones, trompetas, tambores, bombos, bocinas, tubas, clarinetes, y la vaca que corre que casi vuela.
Y yo comienzo a tener calor y todo va subiendo de volumen, rosa, rojo, naranja, ocres, marrones y el techo va a explotar, y todos bailan, el suelo retumba y yo lo noto.
El techo está apunto de caerse, es como un sexo invertido y yo quiero que se abra y eche afuera en una bocanada monstruosa toda esta humareda. De repente me veo en el ruedo, empiezo a correr, una vaca marrón me mira con un ojo de cristal, me persigue, me subo de un salto a la barrera.

Hace rato que no paro de moverme, entro y salgo, los hombros las caderas, la tortilla de patata y le bota de vino, la señora que cierra la merendera, huele a churros, la tierra tiembla, la gente flota, levita, las peñas son bolas de pelo de colores que fagocitan todo lo que encuentran a su paso.
Y la música ensordecedora diluyéndose en una pasta basta y espesa, y sudo, casi no puedo respirar, arriba y abajo, dentro y afuera y el techo se ha abierto y esta comenzando a aspirarlo todo, primero la gente del ruedo, la arena, las charangas, los instrumentos, los blusones, la vaca, ahora solo quedo yo, aprieto los dientes y fuerzo un silencio ensordecedor. Ya he llegado.
Ahora se ha roto y me quedo quieto bajo la lluvia blanca.

Siempre igual, cada vez que volvemos de las vaquillas, después de toda la noche sin dormir mi mujer enloquece en un éxtasis de lujuria taurina. Y cada año se repite lo mismo, cuando acabamos de hacerlo siempre acaba tirándome al suelo de un empujón.
Mírala, ahí la tienes, ya dormida, toda desmadejada, a dormir el pedo.
El caso es que me gusta, hasta me llama Jesulín, menos mal que hoy se acaban las dichosas fiestas.
Por cierto, no me he presentado. Me llamo Fermín y no me gustan las vaquillas, es más, las odio.
Aunque mirándolo bien, vale la pena fingir y gritar como un poseso cargado con la bota de vino cada año en las fiestas.

LAS INTERMITENCIAS DE LA MUERTE

LAS INTERMITENCIAS DE LA MUERTE
José Saramago

Después de haber leído ya bastantes libros de la obra de este autor, no me es del todo fácil empezar a comentar este.
Las intermitencias no es una novela al uso, incluso su propia estructura literaria y gramatical es compleja, hay tres partes claramente definidas, pero claro, el lector se queda con la sensación de cierta inconexión entre ellas. Dicho así puede resultar un poco confuso pero ahora cuando pase a explicarlo intentaré razonarlo.

En un país hipotético al que nunca se cita por su nombre la muerte deja de actuar.
Así comienza la novela, la gente un día deja de morir, aunque no de sufrir ni de enfermar, solo que no mueren, ni los sanos, ni los moribundos, ni los accidentados de cualquier tipo, ni nadie.
En un principio la gente sale a las calles a celebrarlo, LA INMORTALIDAD, uno de los eslabones perdidos del hombre…..¿ pero a precio de qué?, ¿ y para qué?, pronto los hospitales se llenan de enfermos que tienen que volver a sus casas a vegetar, aunque no a morir, el sector funerario entrará en crisis, los cementerios dejarán de usarse… los seguros de vida pierden todo su sentido…
Pronto el propio sistema entrará en crisis, la gente ha dejado de morir y el tiempo pasa y los viejos cada vez son más viejos y la muerte sin llegar.
Pronto, aunque parezca una incongruencia se la echará de menos. Un día una familia decide cruzar la frontera con sus familiares moribundos, donde morirán y los enterrarán. Pronto cundirá el ejemplo, el propio estado intentará impedir este exódo silencioso hacia las tierras mortales…..y así se crearan guerrillas y sobornos, para pasar o no pasar al otro lado, se compraran favores…corrupción, mafias, delincuencia, podredumbre de la clase política.
Y YA NO CUENTO MÁS, lo que si quiero recalcar es la estructura complicada de la novela, hay una segunda y tercera parte totalmente diferenciada, si en la primera la muerte decide desaparecer y dejar de actuar, en el la segunda la muerte actúa de manera contraria, por decirlo de algún modo incluso de una forma vulgar y chantajista, aquí se plantea el gran dilema existencial de no saber que día dejaremos de existir.
En la tercera entra en juego un elemento que desbarata a la propia muerte e incluso la hace cambiar de actitud, EL AMOR, utilizando un tono mucho más poético y metafórico que en todo lo leído anteriormente.
Una de las peculiaridades de la novela es el protagonismo casi físico de la muerte como tal, se nos muestra como un intérprete que hace y deshace a su gusto. NO HAY VIDA SIN MUERTE, podría ser una de las conclusiones de esta novela, para muchos una novela MENOR en la obra de Saramago.
En mi opinión no creo que sea su obra más ambiciosa, pero desde luego no te deja indiferente, creo que la realidad no sería muy distinta si este caso se llegase a plantear.
La visión del sistema, del estado, los estaméntos políticos, la policía, las instituciones en general creo que es muy acertada, como siempre Saramago arañando el interior de las cosas, las cavernas humanas, nuestras miserias y nuestras alegrías, nuestras entrañas, la propia importancia de las cosas o la relatividad de las mismas.
Una buena novela que desmitifica muchos prejuicios que tenemos acerca del final de la vida y de la propia muerte, el estilo es muy parecido al que se espera del propio Saramago, sus hipotéticas situaciones, la importancia de lo mundano, EL DIÁLOGO DE LAS PROPIAS REFLEXIONES HUMANAS, aunque esta novela nos da un respiro de frescura y poesía al final en la tercera parte donde el autor parece rejuvenecer y su estilo se vuelve mucho más cálido y accesible.

No es la novela que más me haya gustado después de leer la inolvidable La Caverna, o El hombre duplicado, o el Ensayo sobre la Ceguera o Todos los nombres, pero desde luego vale la pena acercarse a ella, no como una obra menor, no creo yo ser quien para juzgar si es mayor o menor. Pero si que esta novela nos lleva a terrenos por lo que poco o nada hemos transitado….
USTEDES MISMOS.

PRÓXIMO COMENTARIO

Las intermitencias de la muerte José Saramago

¿Que creen ustedes que ocurriria si un dia cualquiera la muerte dejase de actuar?, ¿si dejasen de morir las personas?, los enfermos, las víctimas de accidentes, los ancianos, los enfermos crónicos...

Vida contra la vida, este es el dilema ético que plantea el autor en esta fantástica novela, les aseguro que no podrán salir de su asombro.

En breve.

CONCURSO DE BANNERS PUBLICITARIOS

CONCURSO DE BANNERS


Estimados amigos dentro de una semana hará un año que comencé este proyecto, crear y mantener yo mismo un blog sobre literatura, poesía relato breve...un proyecto personal y ambicioso.
Gracias a todos, no puedo decir otra cosa, solo levo un año y el blog cada vez lo lee más gente y todas las entradas tienen muchos comentarios.
Creo que el crear tu propio blog te aporta una dimension muy interesante acerca de la cultura, de las diferentes formas en que debemos tratarla y de la libertad de opiniones que existen respecto a estos y otros mucho temas.

Democracia, debate y libertad, espero seguir contando con todos vosotros.

Banner creado por Alberto una gran persona y un gran peregrino del camino de Santiago.

Este es su blog, es muy interesante. Lo recomiendo

http://tiempodegritar.blogspot.com/

Este banner es de Javier Flores un gran amigo y diseñador web y creativo de zaragoza.

Su web y su catálogo de trabajo son muy interesantes.

www.javiestufa.com

Banner credao por Neruda un lector de mi blog que siempre tiene comentarios y reflexiones muy acertadas. Gracias.

EL LIBRO DE LAS ILUSIONES

EL LIBRO DE LAS ILUSIONES

Hace unos años llegué a la conclusión de que me había hecho Saramaguista, incluso podría deciros la mejor forma de comenzar a leer al novel portugues, la más dura, su novela más existencial, con Auster creo que llevo el mismo camino….¿Austeriano?, no sé, solo que El libro de las ilusiones que paso a comentaros ahora me ha absorbido de principio a fin…

Tras haber perdido a su mujer y a sus dos hijos en un accidente de aviación, David Zimmer el protagonista de esta historia deambulará durante un año en una charca de tristeza, alcohol y soledad a partes iguales. Recluido en su casa, dejará sus clases de literatura en la universidad y se dedicará a buscar y esperar lo que ya nada ni va a llegar ni se puede encontrar.
Un día una imagen de un viejo actor de cine mudo que daban en la televisión, lo sacará de su letargo y le hará reír. Por mínimo e intranscendental que parezca este detalle, será el detonante de la propia novela y del cambio de rumbo de nuestro protagonista. El actor en cuestión será Hector Mann un actor de origen argentino, que pasó sin demasiado éxito por el mundo del celuloide y que un buen día despareció sin dejar en menor rastro, justo cuando su nombre y su carrera comenzaba a despuntar en Hollywod. David verá extrañamente en la figura de este actor en paradero desconocido desde hace sesenta años un motivo para luchar y seguir viviendo, decidirá recorrerse todas las filmotecas del país visionando las películas de Hector para después escribir una novela.
La novela tendrá cierto éxito entre crítica y público y con ello David Zimmer descubrirá un gran actor que pasó casi inadvertido para el gran público, a la vez que quedará fascinado por la historia de las mismas películas, su financiación, su producción, la mayor parte de las veces a cargo del propio Hector, Casualmente la última película que vea David y que el mismo Hector también rodó se llama DON NADIE, y cuenta la historia de un financiero que bebe un brebaje que le preparan sus socios para hacerlo desaparecer y eso mismo será lo que le pase, que se volverá invisible, curiosamente después de esta película Hector desaparecerá para siempre…o casi para siempre.
Por esta vez voy a parar aquí, creo que el resto de esta maravillosa novela la deberán de leer Uds mismos, por lo que ahora me detendré más en el análisis de la misma.
En mi opinión esta novela tiene una cadencia especial, un ritmo diferente de las relaciones de sus personajes, el triunfo de lo cotidiano. El libro de las ilusiones es una novela compleja, laberíntica, elíptica, todos estos y otros adjetivos se podrían utilizar para hablar de esta historia llena de pequeñas historias paralelas. Maravillosa la recreación de la vida de Héctor, su alegría vital y desbordante por descubrir todo lo que le rodeaba. Más tarde su mísera búsqueda de su propio perdón, su propia redención.
Uno de los descubrimientos de esta genial novela es como el autor plantea en un principio a Hector, un personaje sin interés aparente, uno más del montón, un añadido… Nada más lejos de la realidad Hector Mann, resulta ser un poliedro literario, lleno de vertientes, ángulos, vértices tanto en su vida pasada que David irá descubriendo y narrando como en su retirada y enigmática vida actual.
El otro motivo según mi siempre humilde criterio que introduce muy hábilmente el autor es la entrada en escena de un personaje femenino que a punta de pistola sacará a David de su casa para llevárselo a un apasionante búsqueda de su propio yo y de el pasado de Hector Mann, y perdonen pero ya he contado demasiado. Este personaje es a mi parecer tan importante por que representa el misterio de la mujer íntegra, sin fisuras, del amor y la desesperación a partes iguales. No faltan en esta novela inteligentes referencias a Kafka y sus propios mitos a Chateubriand, reflexiones acerca de la soledad, la renuncia, el precio de nuestras propias acciones.
Para despedirme solo diré que nunca había leído pequeñas historias que encierren tanta belleza y tanta eternidad como las propias películas que rodó Hector Mann, ojalá Auster, que siempre está a caballo entre el cine y la literatura se proponga un día rodarlas.



SOBRE PAUL AUSTER

Sobre Paul Auster

De el se dice que es el escritor americano más europeo. Paul Auster es ante todo un escritor hábil e inteligente, sus obras son en gran medida homenajes a las pequeñas cosas, a las historias mínimas.
El azar, la suerte, lo cotidiano, los aciertos y las cosas fallidas, la identidad, el pasado…estos y otros son factores con los que Auster construye su obra, una narrativa sencilla a primera vista, legible, accesible, pero que encierra una estructura literaria compleja y laberíntica.
Las historias que Auster nos cuenta en sus novelas, son pequeñas historias encajadas dentro de otras, fusionadas…esta es una de sus señas de identidad, historias espirales, laberínticas, vidas al límite.
Los espejismos, la magia, las ilusiones, temas siempre a mitad de camino entre el mundo literario y el del cine. Auster es autor de varios guiones cinematográficos, Smoke, llevada al cine con un acertado Harvey Keitel , más tarde en 1995, el propio Auster dirigirá Lulu on the bridge.
Se podría decir que la obra de Auster acerca al lector a la calidad literaria mediante novelas que siempre hablan de historias de nuestro tiempo, historias que plantean preguntas sobre nuestra propia identidad o la identidad de los otros.
Paul Auster es ante todo un autor de nuestro tiempo, comprometido con los tiempos que vivimos, en cada una de sus novelas podemos rastrear referencias a Kafka, Beckket, Orwell, su implicación personal es tan grande que hasta el mismo en muchas entrevistas reconoce haberse expuesto demasiado en su obra.
El libro de las ilusiones, la novela que en breve comentaré nos acerca al mundo silencioso del cine mudo, de las coincidencias, la búsqueda del pasado y de nuestra propia identidad, la victoria del protagonista sobre sus propios fantasmas.

Inolvidable, entrañable, laberíntico, con una narración tan rica y a la vez con una cadencia y una observación de lo cotidiano que hace que no puedas despegar los ojos de la páginas.
Espero que les guste.

CONCURSO DE BANNERS Parte primera.

Damos por comenzada una nueva sección abierta a cualquiera que quiera participar creando un banner publicitario con el nombre del blog, se admite cualquier diseño, cualquier temática, siempre que no atente contra los propios contenidos del mismo.

De momento ya he recibido tres y los iré publicando.

La autora de este primero es Rosa M