POETA

No quise ser poeta.
Desde niño quise ser carpintero
Para construir un pueblo de madera.

Un día de otoño, salí a ver el río
Los buitres, andaban perdidos en su elipsis.
Y desde un cielo amarillo,
Me miraban.

Yo pensaba en mi mundo, ruinoso y olvidado
El río brillaba de lumbre y hielo
El viento tensaba las ramas.
Y de pronto un versó me cayó en la cabeza.

Caí en la hierba de lana verde.
Entonces te vi en mis sueños,
Eras mulata, una diosa. Toda, entera.

De tu pecho salían flores
Y pájaros blancos que hablaban de misterios
Tú me mirabas y rezabas, sin casi mover los labios.

Desperté tarde, cuando azules las sombras
Y de un verde ya oscuro los prados
Sentí frío y vi que el río se había helado.

Tú ya no estabas. Habías marchado
Volví a casa corriendo, casi aullando,
Solo antes de abrir la puerta
pude escuchar el eco.

No has de temer, poeta.
No temas al miedo. Ni al hielo que no es hielo.
Ni al fuego, que no es fuego.
Ni tan siquiera a ti mismo.

Pero siempre ten la certeza,
Que tus versos vivirán en mí.

Carpintero, amigo.
poeta

JUEGOS DE LA EDAD TARDÍA.

Luis Landero.


Esta novela la compré hace tiempo, como otras muchas y la tenía en casa esperando que le llegase su turno. Este es un hábito que me gusta tener y ojalá no abandone. Siempre hay un momento propicio para leer este o aquel otro libro.

Personalmente estoy muy contento de haber leído esta novela, hasta tal punto estoy entusiasmado con FARONI y su mundo que creo que acabaré haciéndome Landeriano.
¿Quién no ha soñado alguna vez con ser famoso, reconocido, aspirar a tener una inteligencia y unos reconocimientos que perduren a lo largo del tiempo?
¿Y quien no se ha creído alguna vez una pequeña mentira?, O una gran mentira. Y Cuantas veces no hemos anhelado aquello a lo que no llegamos….bien sea por nuestras propias circunstancias vitales o por nuestro propio alcance personal e intelectual.
Espero no haber ofendido a nadie con estas preguntas un poco pretenciosas…pero me da la impresión de que más de uno que lea esta reseña acabará compadeciendo y quizá un poco identificado con Gregorio Olías o el gran Faroni.

Gregorio Olias es un oficinista gris y un poco acartonado que trabaja en el almacén de una empresa de aceitunas y encurtidos. Después de una vida sin pena ni gloria, dejándose llevar por una corriente que le arrastra desde hace ya demasiados años, se ve con cuarenta y tantos y sin ningún apasionamiento por su propia vida. Y digo su propia.
La novela tiene un cierto aire de clasicismo provinciano, de tertulia de casino, de señoras viudas que regentan una pensión que huele a lejía, de carencias, de huevos duros….como digo tiene un aire decimonónico muy interesante y muy refrescante que desde el primer momento conecta con el lector, lo endulza y lo aproxima al protagonista.
Criado sin padres con un tío que le hizo de maestro en el tiempo que le sobraba después de trabajar en el quiosco, Gregorio vivió una niñez apocada y casi escondida, encorvado servilmente ante la vida. En su primaveral adolescencia pensó que la vida eran rimas y lírica, y pensó que podría ser poeta por lo que comenzó a escribir poemas. Y pasaron los años y los poemas y las novias que no tuvo y el tío enloqueció y murió y después de llevar el quiosco unos años lo cerró.
Se encontraría con Angelita años más tarde en una oscura y laberíntica academia de mecanografía, se mirarían, se reconocerían en la misma especie…y después de frecuentar el casto y sobre valorado piso de la madre y de la propia Angeliata se casarían e irían a la costa. Así pasarán los años entre rezos de la suegra, reproches a su falta de ambición a su cuestionada hombría….Este es Gregorio Olías.

Gregorio Olías trabaja en un lúgubre almacén atendiendo un teléfono y los pedidos y albaranes que llegan. Desde hace años mantiene una relación telefónica con Gil un comercial de su misma edad, más o menos, que llama desde los pueblos de provincias y hace los pedidos.
Poco a poco se irá entablando entre ellos una relación en la que Gil sediento de toda noticia que anuncie avances y progreso, hará que nazca en Gregorio el germen de todo lo que el nunca fue y lo que siempre ha ansiado. Ahora viene mi eterno dilema. El de siempre para los que me leen desde hace tiempo. ¿Que es los que debo contar?, que me perdonen los puristas……esta vez iré un poco más allá. Pero solo un poco.
En este punto es donde comienza una inteligente, audaz y muchas veces disparatada versión de la doble personalidad de Gregorio Olías, el farsante, el embustero, el intrépido, el liante, el embaucador. Pero no nos equivoquemos Gregorio Olías es bueno, desde el principio hasta el final y no hay página en la que no nos una el afecto y la compasión hacía el.
Gil ve en Faroni, personaje inventado por Gregorio al intelectual, el poeta, el políglota, el hombre de mundo, el hombre comprometido y perseguido políticamente, el estandarte del futuro, la salvación de su propia miseria de albaranes grasientos y pensiones desconchadas con una bombilla colgando del techo.
Así será como Gregorio soñará durante años, contándole a Gil en sus conversaciones telefónicas, los nuevos inventos, las tertulias de la ciudad y así se creará una adicción mutua, pero en dos polos opuestos.
Y mientras Gregorio volverá a casa cada día y volverá a la realidad de las telenovelas en la radio, los reproches de su suegra, las estrecheces y las miserias….Pero llegado a este punto Faroni ya es imparable, puede más que el propio Gregorio y este continuamente tiene que reinventarlo para darle vida. Ya su propia vida. Así tendrá que improvisar, argumentar y llenar de vida y de páginas los viajes, descubrimientos, los premios y reconocimientos del gran Faroni.
Claro, que muchos os preguntareis adonde lleva todo esto. Llevar lleva a lago. Indiscutiblemente, pero eso ya no lo voy a contar. Solo Diré que ya todo se le ha ido de las manos y ya es tarde para dar marcha atrás y borrarlo todo. Es imposible, y más cuando Gil decide ir a la capital para conocer en persona el gran Faroni y agradecerle como su gran discípulo años y años de generosa y desinteresada dedicación por parte de Faroni. Entonces Gil se convierte en el enemigo, el doble enemigo. De Gregorio y de Faroni.
Tiene el final algo de novela negra y policíaca con tintes macabros y De Dostoievski a mi parecer.
Una gran novela, recomendable cien por cien ya que muestra con una gran claridad la delgada línea que separa realidad y fantasía, aunque a veces la fantasía se vuelva real.
Y esto último si que es una realidad. Si no que se lo pregunten al protagonista. ¿ A cual de ellos? Eso lo tendrán que descubrir ustedes.

Muchas gracias.

LOS CUIDADOS PALIATIVOS DE DIOS.

Hace unos días que en los medios de comunicación se viene hablando de la noticia de que la comunidad de Madrid y la conferencia episcopal han firmado un acuerdo por el que se permite a ciertos sacerdotes formar parte de los comités éticos de los hospitales que entre otros fines se dedican a tomar decisiones sobre pacientes en estado terminal o enfermos con enfermedades muy avanzadas. Son los llamados cuidados paliativos.

Resulta que la presidenta de la comunidad de Madrid es la omnipresente Esperanza Aguirre la misma que mediante su consejero de sanidad descabezó a la cúpula médica de las urgencias de un hospital de Madrid, sembrando serias dudas sobre si se sedaba de una forma ilegal a los pacientes. El señor Rouco Varela es el presidente de la Conferencia episcopal, cabeza visible de la trasnochada jerarquía católica española, el mismo que no hace ni una año se manifestaba en las calles de Madrid abrazando niños por la defensa de la familia tradicional y cristiana y excluyendo del término familia cualquier otro tipo que no fuese el que ellos defendían. Y que no se nos olvide que este señor es uno de los responsables de que la cadena de radio de los curas cada día insulte y difame a los que no piensan como ellos.

Pues a lo que íbamos, estos dos dinosaurios de la política, parece ser que quieren que un sacerdote decida y vele por nuestros últimos momentos de vida al final de la misma.

Hace un par de noches un programa de televisión debatía al respecto, en la tertulia de la misma entre los invitados había un sacerdote dicharachero, que decía algo así como que el sacerdote es el especialista en la moral aquí en la tierra, algo así como un licenciado en conductas morales. Y era este el motivo que justificaba el que pudiese estar en ese comité ético.
Ya hemos vuelto a topar con la moral. Y la moralina. No es nada raro ver como cada cierto tiempo afloran como si fuesen sarpullidos estos arranques de moral y estas actitudes acérrimamente conservadoras. Todo es cíclico y esto también.
A mi se me plantea una pregunta ¿cuando de una vez por todas esta iglesia, la misma que no hace demasiados años llevó a un dictador bajo palio, durante muchos, muchos años y le dio el título de algo así como por la gracia de Dios, digo que cuando dejará de meterse en asuntos de un estado libre y aconfesional, en la educación, la sanidad, la sexualidad de la gente?, ¿ hasta cuando?, ¿ Cuanto tiempo ha de pasar para que de una vez entiendan cual es su sitio y ciertas parcelas en las que no se deben entrometer?

Yo después de ver aquel programa, ya muerto de sueño pensaba que por qué el señor Rouco no envía a un consejero moral como ellos los llaman con los drogatas que están tirados por la calle o a los que llegan en pateras o a las prostitutas que obligan las mafias?....¿ o no?

Buenas noches

EDUARDO CHILLIDA

DIÁLOGO DEL SILENCIO

Hace ya días que me viene rondando por la cabeza el introducir en este blog una serie de nuevos contenidos sobre el mundo de el arte y todo lo que en el puede tener cabida.
Hoy ha sido un día bastante ajetreado en el trabajo por lo que esta primera entrada me la voy a autorregular, con el permiso de todos ustedes.
Hablar de Eduardo Chillida es hablar de arte con mayúsculas. Para mi personalmente es uno de los artistas que más han influido en mi propia visión de ver y entender el arte.
Términos y conceptos como el vacío, la elipsis, el silencio, los huecos, las gravitaciones….están fuertemente ligados a este artista vasco, con una obra tan rotunda y personal que la hace inconfundible.
Dicen que esto es la génesis de un genio, una obra de Chillida es inconfundible, no solo por el aspecto estético y visual, si no por el halo de sosiego, incluso de misticismo que todas ellas encierran.
Para mi Chillida se asemeja mucho a los primeros artistas del mundo, sus obras son como Dólmenes que guardan silencio y respiran.
El mundo de el hierro y sus óxidos, el alabastro, el granito, sus bloques vaciados en busca de el infinito…y lo más importante y para mi una de las señas de identidad de su obra, la gran capacidad para concebir obras, muchas ellas de gran formato, que se fusionen perfectamente con la naturaleza y dialoguen con ella y con el paso de el tiempo.

Hasta la eternidad.

CARETA.

Segunda parte de la trilogía, Escafandra, Careta y Biombo

Don Manuel Gutiérrez Malo abrió su tienda de caretas en la calle de la Mantería a las 9 de la mañana como cada día desde hacía casi treinta años.
Aquel día del mes de junio se levantó con un fuerte dolor en los riñones, extrañamente llevaba una semana lloviendo, pensó que era cosa del tiempo.
Había cumplido hacía 2 semanas sesenta y cuatro años y ese día, el de su cumpleaños, se dedicó a hacer un curioso balance de su vida. Trabajador infatigable, con lluvia o con nieve, en los días ventosos de octubre o en las tórridas tardes de agosto.
El negocio ya no funcionaba, había llenado de ilusión y alegría cumpleaños, comuniones, fiestas de fin de curso, había hecho cambiar de identidad a la gente de la ciudad en carnavales, navidades, fiestas de los pueblos.
Pero ahora a sus 64 años y casi desde niño trabajando en esto su tienda ya no funcionaba. Ahora los niños ya no eran niños, o por lo menos no niños como el recordaba. Eran pocos los que entraban a comprar sus caretas de cartón. Parecía que ya casi nadie se acordase de otros tiempos. Aunque quizás fuese él el que no se había adaptado….

En estos pensamientos estaba cuando entró a su tienda y encendió las luces. Los tubos fluorescentes parpadearon un poco, estaban viejos y gastados como todo lo que lo rodeaba. Había llegado la hora de la verdad. La decisión la había tomado una semana antes. Ese día viernes 7 de junio de 1986 a partir de las 10 de la mañana regalaría todas sus caretas hasta que se acabasen por un precio simbólico de 1 peseta, quería gastarle una broma a su propio pasado y así reírse de ese mundo que ya no le entendía.
El anuncio había salido el día anterior, el jueves lo escribió el mismo de su puño y letra, lo pagó para que apareciese en los 2 periódicos más importantes de la ciudad, decidió hacerlo grande y hermoso como hubiese dicho su mujer, el anuncio decía así.

POR INCOMPRENSIÓN A TODA UNA VIDA DEDICADA A USTEDES, MAÑANA VIERNES 7 DE JUNIO DE 1986….LA TIENDA DE CARETAS SOCORRITO PONDRÁ TODAS SUS CARETAS A LA VENTA AL PRECIO ÚNICO DE 1 PESETA, NOSEADMITIRÁ NINGUNA OTRA MONEDA.
LES ESPERAMOS.
Atentamente la dirección.





EL ATRACO

El banco católico de las aldeas de España abrió ese día, como todos a las 9, 30 de la mañana. Era el día del domund y unas señoras con pinta de solteronas hacían guardia a la puerta con sus pegatinas doradas y sus huchas blancas como orinales.
En el banco había 8 personas sin contar a los trabajadores. Dos monjas que habían aparcado mal un viejo ford fiesta en la puerta, un señor medio calvo y con gafas de pasta negras con una gran carpeta en una mano, un matrimonio mayor con un niño que se había tirado al suelo y jugaba con un play móvil submarinista. (Llevaba una escafandra) y dos jóvenes con una apariencia un tanto extraña.
La chica llevaba unas mallas ajustadas y una camiseta negra llena de chapas con un extraño dibujo de una boca con una lengua fuera, el chico iba de negro, con unas botas militares y varios pendientes en la oreja derecha.
Aparentemente nada desentonaba en aquella escena, la gente esperaba a que llegase su turno, el cajero, con pintas de notario aburrido despechaba el trabajo con una expresión que no denota ni el más mínimo apasionamiento por su oficio.
De repente se oyó un estruendo, todos se giraron y vieron al chica agarrada a la puerta, en una mano sostenía un revolver apuntando a todos los que estaban dentro, en la cara levaba una careta de la abeja maya.
Todo sucedió muy rápido el chico en cuestión de unos segundos se había metido detrás del mostrador y apuntaba a el cajero. En su cara también llevaba la misma careta de cartón. Agarrada con una goma.
Nadie se movió, el tiempo se había detenido mientras los dos atracadores hacían su trabajo. Solo el niño, que había dejado de jugar y del susto había arrancado la cabeza del buzo los miraba perplejo y fascinado.
Salieron corriendo con el dinero en una bolsa y las caretas en la cara al grito de VIVA LA REPUBLICA, en la huida a la chica se le cayó la pistola, rompiéndose en varios trozos. Era una pistola de plástico.
Bajaron la calle corriendo, poca gente pasaba a aquellas horas por allí por lo que parecía que no tendrían ningún problema en la huida.
De repente antes de llegar al final de la calle se oyó el sonido de la sirena de la policía, se miraron tras las caretas y por un momento no supieron que decirse.
Siguieron corriendo con la respiración entrecortada, al fondo, casi en la esquina ella vio lo que parecía una vieja tienda, solo le dio tiempo a leer socorrito y por un momento pensó en fajas y sostenes. No lo dudaron y se metieron en ella.


LA TRAMA

La radio estaba encendida y se oía a Mecano cantar hoy no me puedo levantar. Al sonar la campanilla, Don Manuel Gutiérrez Malo levantó la vista del último catálogo de caretas que había recibido y vio como entraban un poco apresurados dos jóvenes con una de sus caretas más vendidas, la de la abeja Maya. Se le dibujó una sonrisa en la boca y distraídamente pensó que aquel día iba a ser bueno. Que mejor homenaje a toda una vida dedicada a disfrazar a los demás que ahora se lo agradeciesen de ese modo.
Salió de detrás de la caja y fue a recibirlos, les dio la mano y las gracias y los invitó a que pasasen a la tienda.. Aquellos jóvenes parecían algo tímidos por lo que Don Manuel pensó que lo mejor sería dejarles que mirasen lo que quisieran y por supuesto no les cobraría nada. Para eso habían sido los primeros. Los oyó cuchichear, incluso reírse y pensó que la vida le sonreía.
Al momento comenzó a llegar gente, unos niños con su abuela, una profesora del colegio de al lado, unos jóvenes que lo tocaban todo, un grupo de señoras de buen ver que querían comprar caretas para un cumpleaños, una anciana algo sorda con un perro pequeño en brazos y un señor que parado en medio de toda aquella escena lo miraba todo con una carpeta en una mano.
Don Manuel observaba desde su personal trono, sentado en el viejo taburete.
La tienda se había ido llenando, algunos traían el anuncio del periódico arrugado en un bolsillo. La gente se había ido probando diferentes caretas y la mayoría se habían puesto ya algunas, de oso panda, de epi y blas, de zipi y zape, de mortadelo, incluso vio alguna de Napoleón que alguien habría cogido del estante de caretas históricas.
Los dos jóvenes que habían entrado los primeros, habían salido o por lo menos él ya no los veía con las caretas con las que habían entrado.
Todo parecía ir bien cuando de pronto se comenzó a oír un lejano alboroto, Don Manuel que atendía a una señora que llevaba una careta de Blancanieves y que se quejaba de que la goma le venía pequeña, dejó de anotar números en su libreta de cuentas y miró hacía la calle.
Comenzaron a oír ruidos de coches y de sirenas. La gente se extrañó, pero al momento comenzaron de nuevo a probarse caretas y a hablar entre ellos. Cuando de pronto una voz de hombre proveniente de lo que parecía un megáfono dijo:
SABEMOS QUE ESTAN AHÍ DENTRO, VAYAN SALIENDO TODOS DE UNO EN UNO, ENTRE USTEDES SE ENCUENTRAN LOS ATRACADORES DE UN BANCO QUE LLEVABAN DOS CARETAS DE NARANJITO….de repente se oyeron unos golpes y unas interferencias y la misma voz algo apresurada dijo DISCULPEN, … DE LA ABEJA MAYA.
En el interior de la tienda todos se miraban sin saber que decir, la anciana sorda, que se había subido una careta a la cabeza, no se había dado cuenta y no paraba de hablar. Hasta que alguien le dio un codazo.
De repente todos comenzaron a mirarse, la señora miraba a el hombre con pinta de profesor retirado, los niños a la anciana que volvía a hablar sin entender nada mientras su perro no paraba de ladrar…Al final un portazo fuerte y seco los sacó de aquel letargo, el dueño había cerrado la puerta y había pasado los cerrojos, metiéndose las llaves en el bolsillo y volviendo a la caja.
En la calle la policía había acordonado con unas cintas el espacio exterior de la tienda. La gente se agolpaba curiosa y miraba el interior hablando y gesticulando entre ellos.

Dentro todos habían comenzado a cuchichear y a mirarse desconfiadamente los unos a los otros. Aquello iba subiendo de tono, mientras el tendero tranquilo en su silla miraba todo aquello. Miró a cada una de las personas que se encontraban dentro y entre todos ellos no vio a los dos jóvenes que habían entrado primero a su tienda. Alguien dijo que tenían que salir de allí y el respondió que de allí no salía nadie hasta que no se aclarase todo aquello.
Al fondo vio una puerta abierta. La del almacén.
Se abrió paso entre la gente que daba voces sin entender nada. Entró dentro y al fondo detrás de un viejo biombo vio a los dos jóvenes a cara descubierta, los vio sentados en el suelo.
La chica estaba asustada, el chico se había puesto de pie, rehuyendo la mirada.
Comenzó hablando ella, habló sobre el trabajo que no tenía, sobre sus dos hermanos pequeños, el cierre de la fábrica. …Se levantó y le entregó la bolsa sobre la que estaba sentada. El hombre que los había estado escuchando en silencio abrió la bolsa y contó el dinero. 200 000 pts, un leve carraspero hizo girar la cabeza a el tendero. Poco a poco todos habían entrado al almacén y habían escuchado en silencio. Los niños miraban expectantes al tendero mientras su abuela los apretaba contra sí.
Alguien dijo que allí todos tenían problemas y no andaban robando. Se hizo un denso silencio. El atracador sacó el revolver, todos se echaron hacía atrás, incluso alguien soltó un leve grito. Este lo arrojó con fuerza al suelo, partiéndose en trozos. Se oyeron varias voces de asombro seguida de alguna risa.
Alguien dijo que se habían equivocado. La chica contestó que lo devolverían y un señor mayor le replicó que era ya tarde y que se habían metido en un buen lío. Todos se habían quedado callados. De repente una voz rompió el silencio, era el tendero, que hasta ese momento se había mostrado pensativo. Comenzó a hablar lentamente mientras el resto lo miraba. Propuso ayudarles.
Alguien dijo que aquello no estaba del todo claro…ve volvió a producir un leve murmullo. Al fondo la chica y el chico se abrazaban y miraban aquella escena asustados. Uno de los niños que estaban tirados en el suelo, jugando con la bolsa del dinero dijo que lo mejor sería que se hiciera una votación.
Una mirada de asombro recorrió la sala a la vez que su abuela los miraba con una sonrisa.. LOS QUE VOTEN QUE SE LES AYUDE QUE LEVANTEN LA MANO…
Tímidamente fueron levantando la mano de uno en uno, la anciana de la careta en la cabeza parecía indecisa, los niños exigieron votar, para eso había sido idea suya.
Faltaba uno, al fondo había un señor que no había levantado la mano, todas las miradas se dirigieron a el. Era el señor que había entrado con la carpeta. El tendero le preguntó su razón y este dijo que no se fiaba y que no podían obligarle.
Alguien respondió que en esta vida nadie está obligado a nada, ni tan siquiera a ayudar a nadie.
El tendero que se había mantenido al margen de aquel diálogo, dio unos pasos se adelantó y le pidió que le enseñase la carpeta. El hombre levantó la cabeza y en un gesto ridículo se la llevó al pecho. Todos lo miraban. De la carpeta cayeron 5 caretas al suelo.
La abuela de los niños no pudo evitar soltar una estridente carcajada.

El hombre, cabizbajo, comenzó a levantar la mano mientras el tendero recogía las caretas y se las volvía a colocar en la carpeta.

¿Cómo les ayudaremos?, preguntó la anciana que hasta el momento todos creían sorda, el hombre la miró sorprendido y echándoles un mirada de complicidad a los dos niños comenzó a relatar su plan.

EL DESENLACE…

Dedicieron ponerse manos a la obra, algunos subieron al balcón y miraron tras los cristales, en la calle una multitud de curiosos esperaba noticias, varias señoras mayores habían sacado sillas pleglabes, se abanicaban acaloradas y se habían sentado en la esquina, la tienda de helados había sacado un carro a la calle, algunos miraban a la tienda y parecían impacientarse.
A las 7 30 cuando parecía que aquello iba para largo, comenzó a sonar una música atronadora por las ventanas y balcones de la casa. Era un pasodoble.
Suspiros de España.
Los niños habían salido de su escondite y cada uno en un balcón lanzaban los billetes mientras gritaban sin parar, la gente de la calle miraba desconcertada pensando que todo aquello se trataba de una broma.
Se abrió la puerta y uno por uno fueron saliendo unas veinte personas con la misma careta colocada en la cara.
En la calle el caos era absoluto, los niños seguían su enloquecida labor de tirar los billetes al aire, abajo la gente se tiraba por el suelo, se peleaban, tiraban de un mismo billete hasta romperlo, la policía intentaba contener aquello, pero solo conseguían recibir empujones y patadas. Los vecinos habían ido saliendo a la calle, las tiendas se habían quedado vacías, los bares. La gente gritaba, las señoras mayores habían saltado de sus sillas plegables y bailaban agarradas el pasodoble, mientras miraban como caían los billetes del cielo.
La gente parecía haber enloquecido, el afán de coger alguno de aquellos billetes, superaba todo el resto de cosas que allí estaban ocurriendo.

Ya habían salido todos de la tienda, la policía ocupada con poner orden en aquel estruendo no les prestaron atención. Cuando llegaron al final de la calle, el grupo se giró y miraron a la gente agolpada.

El tendero y la chica se miraron a través de sus caretas.
Seguramente pensaron lo mismo.

Al día siguiente todos los periódicos locales recogían la extraña noticia de la tienda de la calle Mantería. Aunque ninguno se ponía de acuerdo. Unos hablaban de unos niños que lanzaban billetes. Otros de un extraño atraco sin resolver. Solo uno, el de menor tirada decía escuetamente que la noche anterior por el centro de la ciudad se había visto a un grupo de unas 20 personas corriendo todos con la misma careta. La careta de la abeja Maya.



Al poco tiempo Don Manuel cerró la tienda y se volvió al pueblo.

PROXIMAMENTE

CARETA

Una tienda de caretas a la que ya casi nadie entra. Un hombre que hace balance de su vida. Un mundo antiguo y obsoleto. Una venganza a su propia realidad. La ironía como mecanismo de defensa. Unos yonkis atracando un banco ultra conservador. Un anuncio en el periódico. La solidaridad de todos los que están dentro. La espera….

PROXIMAMENTE Careta.


Segunda parte de la trilogía, Escafandra, Careta y Biomboooo.

CATEDRALICIUM

CATEDRALICIUM

Las noches de lluvia no existo
Dejo este mundo vacío
Y me destilo en una niebla
Una niebla azul,
Como el océano que aún no he visto.

Vuelvo los días de sol
Sigiloso, me acuesto a tu lado
Y te miro
Intentando interpretar tus sueños
Y espero a que abras la boca
Para meterme en tu cuerpo.

Allí ya llevo años
Construyendo con ahínco
Una catedral de alabastro y piedras del río
Y de vez en cuando te mueves
Al notar los golpecitos.

Entonces me paro y escucho
Como sonríes
Y como sonrío.

Este interior ya es mi casa
Ya no contemplo otro retiro
Entonces te levantarás de la cama
Mirarás el viejo retrato
Y pensarás que en algún lugar todavía existo.

Yo saldré y entraré
Mi camino es esculpir la eternidad
Y seguir cincelando filigranas
Y el día que llegue al campanario
Me he de apoyar en la ventana
Y sin voz
Gritaré que siempre viviré en ti amor mío.

ME LLAMO ROJO. Omar Pamuck.

ME LLAMO ROJO

No quiero pecar en este comentario de ingenuo, ya que ME LLAMO ROJO es la primera novela que leo del autor turco Omar Pamuck. Por ello intentaré ser lo más objetivo y cauteloso posible, aunque debo decir que ME LLAMO ROJO me ha entusiasmado, tanto por su propuesta original, su estructura y su estilo.
Y digo esto por que claro, lo lógico sería el contrastar otras obras del autor con la que comentaré a continuación…espero que se me permita cierto grado de inocencia, aunque el AUTOR EN CUESTIÓN, hacía tiempo que me iba haciendo guiños sobre todo a raíz de sus declaraciones en prensa cuestionando el respeto de los derechos humanos en su Turquía natal.
Se podría decir que me llamo rojo es un cuento lleno de pequeñas fábulas interconectadas por un mismo hilo argumental, un cuento heredero de las historias de príncipes y princesas, esclavas, sultanes y harenes, es decir la tradición oriental y en especial la Otomana.
Algo que se refleja muy bien en la novela es el conflicto existente en la sociedad turca en el tiempo que transcurre la novela, a finales del siglo diecisiete en plena decadencia del imperio otomano y con una gran división entre tradición y religión y arte y progreso, como digo estos aspectos están muy bien reflejados por lo que después contaré y pienso que estos mismos conflictos que refleja Pamuck subsisten hoy en Día en muchos de los países islámicos.
En esta novela todos sus protagonistas son los protagonistas, ES DECIR,
Cada personaje domina y lleva el peso de cada capítulo, Negro, un ilustrador, que regresa a Estambul después de muchos años, Sekure, la hija de Tio, la amada, la bella entre las bellas, la mujer que no se quiere someter, que quiere decidir, seducir y amar, Tio, padre de Shekure e ilustrador jefe de la corte del sultan, Hassan, cuñado de Shekure y hermano del marido de esta que falta desde hace tres años cuando marchó a la guerra,
La Judía celestina y casamentera que quiere arreglar los amores de negro y Shekure.
Este es uno de los grandes atractivos del libro la original propuesta de hacer cargo a cada uno de los protagonistas de uno o varios capítulos del libro, en los que en primera persona cada uno de ellos va narrando los diferentes hechos de una trama de los que todos participan.
El arte de la ilustración tal y como mandan los cánones y los preceptos del Islam siempre tuvo la cautela de no pintar personajes humanos, si no que decoraban sus libros y manuscritos con figuras geométricas, arabescos y ajedrezados, motivos vegetales…..hasta que un sultán asombrado por las noticias que le llegaban de las cortes italianas y francesas, decide que le hagan un gran libro al modo de los ilustradores francos, con ilustraciones en las que se representan figuras humanas decorando los diferentes pasajes y con caras perfectamente reconocibles, así como con perspectiva, aspecto éste y el anterior severamente prohibido por el Islam durante siglos ya que dichos aspectos suponían una ofensa a la propia religión y a la figura del profeta, ya que la iconografía estaba totalmente prohibida.
Este punto y el asesinato de uno de los ilustradores es principalmente el hilo argumental de la novela en un Estambul derruido, atacado por las hambrunas y un feroz invierno con grandes nevadas que asola la ciudad.
Quiero destacar el PRIMER CAPÍTULO que a mi personalmente me asombró mucho por su realismo y su estilo narrado en primera persona por el ilustrador asesinado y que yace en el fondo de un pozo donde ha sido arrojado. Pamuck hace con esto un sentido homenaje al mundo espiritual islámico en el que el alma del difunto permanece en el cuerpo hasta que el muerto no es enterrado.
Pamuk es un escritor oriental aunque él personalmente este a caballo entre oriente y Occidente y esto se refleja en cada uno de los capítulos, el fanatismo y sus contradicciones, los conflictos y miserias de la población, el papel de la mujer.
No quiero contar más y eso que prácticamente no he contado nada, solo la esencia, lo que queda, lo que subyace.
Espero que los que me seguís no me tengáis por tacaño, pero creo que es lo mejor, además como he dicho al comienzo, prefiero ser comedido.
En definitiva una novela, preciosista, hecha de continuas filigranas y equilibrios que seguro que no os va a dejar indiferentes.
Muy recomendable, yo ya he comprado NIEVE, otra novela del mismo autor.

PRESENTE Y PASADO

PRESENTE Y PASADO

Colección poemas viscerales.

Presente.

A veces.
La ceguera me acompaña
Yo que soy el más ilustre de los vivos.

Otras.
Me rindo a la evidencia
Y te lleno de ilusiones y presentes.

Intenta entenderme
Bien sabes cual es mi destino
Me he de reír mil veces
De verme cuando aún era niño.

La nuestra es una historia interminable
La del hombre…y sus desvaríos
Dulce condena la nuestra
Los abrazos que compartimos
Las señales indescifrables y los tejados sombríos.

Sabes la profundidad del pozo rojo
En el que tú y yo tantas veces caímos
Por eso quiero que no mengües
Y sigas con tu estatura de mármol blanco
Con tus labios siempre frente a los míos

Nos espera la misma casa
Y el mismo pueblo vacío
La noche oscura y las linternas
La eternidad
Amor mío.

Y la ceguera
La del comienzo de este escrito
Y no la de los otros,

La nuestra.

Pasado

La nuestra fue una historia medieval
De grandes fastos y luchas.
En la borrachera del amor
Celebramos los bueno y lo malo,
Oh! Saber mezclar los recuerdos y el olvido.

Pasaron algunos años
en un vagón de madera, en desuso.
Verdes praderas y las montañas más áridas
Amarillos atardeceres en el fin del mundo.

Ahora me trago la nostalgia
Y los posos del té que nos bebimos
El hombre es un ser solitario
Perdido, arriba, en la montaña mágica
Que siempre reclama lo acontecido.

Ayer nos miramos a los ojos
Y pensamos que ya nada es lo mismo
Casi es verano, hace calor
Pero la sucia escarcha
aún no se ha ido.

LA LLUVIA AMARILLA.

Es difícil describir la belleza, el paso del tiempo, los cambios de la naturaleza, el olvido y el pasado desde la óptica de la tristeza y del abandono. Este es, a mi juicio uno de los méritos de Julio Llamazares en la lluvia amarilla.
Esta novela tiene una cadencia, unos tiempos y una retención en el aire y en el propio tiempo muy poco explotada en la literatura actual.
La lluvia amarilla rebosa poesía y misteriosa belleza desde su primera página, tiene algo de novela maldita que te acompaña hasta el final del libro. Nieblas y neblinas, atardeceres rojos y la lluvia, la misma lluvia amarilla.
Es una novela corta de apenas unas ciento y pocas páginas y no por esto deja de ser un viaje apasionante por el olvido, lo que ya no importa en esta sociedad donde las comunicaciones y las comodidades priman por encima de todas las otras cosas, de historias pasadas, de hijos que no volvieron, de calles abandonadas y cubiertas de hierbas.
El agua, el aire, la lluvia y las piedras, los marcos de las ventanas, las ortigas, el cielo y la montaña, el deshielo y el silencio, la furia del viento y de la lluvia, la iglesia olvidada…todo cobra vida en esta pequeña historia de desgracias y soledades.
La lluvia amarilla destila rimas y poemas por cada una de sus vocales, melancolía por cada una de sus consonantes.
Esta es la historia de Ainielle, un pueblo deshabitado del pirineo, un pueblo vacío, fantasma, perdido en el tiempo, metáfora del pasado, inútil y lejano recuerdo para el futuro.
El surrealismo es otro factor a tener en cuenta en La Lluvia Amarilla, la mezcla de los vivos con los muertos, unos muertos que solo quieren volver para que se sepa que un día estuvieron ellos también vivos. Este es uno de los recursos que más sorprenden al lector ya que el autor hace uso de él para si cabe todavía más hacer más patente la soledad y el abandono en el que se sumerge el único habitante del pueblo, el protagonista. Las sombras que aparecen sin que nada las produzca, el hogar junto a la chimenea y las brasas y el viejo calendario.
Como ya dije antes la naturaleza juega un papel principal en la novela interactúa con el protagonista del mismo modo que lo harían cualquier otro personaje, lo atrapa a su antojo para soltarlo después cuando quiere, lo emborracha o lo enloquece con sus ruidos y sus silencios.
El silencio. Somos muchos los lectores que visualizamos lo que leemos, que corremos o nos paramos…que sufrimos o nos ponemos alegres, en esta novela el silencio es casi un elemento perpetuo, constante y muchas veces cuando se interrumpe es por factores que en realidad no existen del todo…
Tiene algo de magia, la magia de antaño, de lo añorado y de lo perdido, de testamento enterrado bajo unas piedras, no sé si habré dicho mucho o poco, pero creo que es suficiente.
Una novela muy recomendable, para una lectura reposada, sin prisas, llena de frases con muchos callejones sin salida, yo hacía mucho tiempo que la llevaba en mente y en absoluto me ha defraudado. Muchos nos penemos como meta releer cierta novela al cabo de algunos años. Esta es una de esas sin lugar a dudas.
Y no voy a negar que es una novela triste, despojada de florituras, agreste y descarnada, pero bella muy bella de una belleza desbordante desde la primera
página.

Aqui os dejo una gran entrevista a Julio Llamazares por el veinte aniversario de la publicación de la novela. NO TIENE DESPERDICIO.

http://www.periferias.org/_contenidos/dias/23-martes-llamazares.html

Orham Pamuk.

Orham Pamuk. Nació en 1952 en la ciudad de Estambul, es uno de los más destacados autores contemporáneos de la literatura turca.
Su obra se ha traducido a más de una treintena de lenguas y se han publicado en más de cien países distintos. Ha sido merecedor de los más importantes premios literarios internacionales, el France Culture en 1995, o el de la crítica del New York Times en 2004, el de los libreros alemanes en 2005 y finalmente el 12 de Octubre de 2006 la academia sueca le otorga el premio novel de literatura.

Hijo de una familia acomodada, cursó estudios de periodismo pero pronto se daría cuenta de que su destino estaba estrechamente ligado a la literatura. Entre 1985 y 1988 residió en Nueva Cork, donde impartió clase como profesor visitante en la universidad de Columbia.
Comienza su obra sobre 1970, pero será sobre el año 1985 cuando comenzará a tener repercusión internacional, sobre todo a raíz de la novela El astrólogo y el Sultán.
Su novela definitiva y su consagración en el mercado internacional será Me llamo Rojo
1998 una novela de la cual hablaré próximamente en la que se encuentran muchos de los elementos más recurrentes en la obra y el universo de Pamuk, el amor, la tradición Otomana y su declive, el conflicto entre religión y progreso, la reflexión filosófica…

COMPROMISO SOCIAL Y POLÍTICO

Son muchas las veces que Pamuck se ha visto en el ojo del huracán, hasta tal punto que reside fuera de su Turquia natal desde hace años. En febrero de 2005 Pamuck declaró a un medio suizo que en Turquia había habido un genocidio contra el pueblo Kurdo y armenio, así como cuestionó la aplicación de los derechos humanos en su propio país.
A raíz de aquellas declaraciones fue perseguido y hostigado hasta el punto de abandonar el país.
En ese mismo año fue procesado por las declaraciones que había hecho, después de ser obligado a declarar, al entregarle un importante premio en Alemania se volvió a ratificar en sus declaraciones.
El caso de Pamuck abrió un tenso debate entre el mundo literario y intelectual internacional y puso en el punto de mira a el pais, a su gobierno y se volvió a cuestionar el resteto a los derechos huamanos. El parlamento europeo y Amnistía Internacional enviaron observadores al juicio. Escritores de renombre mundial como Saramago, Gunter Grass, García Marquez, Vargas Llosa, Umberto Eco, Salman Rushdie etc firmaron un manifiesto de apoyo a Pamuk, sembrando la duda de que el gobierno turco no respeba los derechos humanos.

El novel de literatura en 2006.
Con 54 años Pamuck recibe en Estocolmo el premio novel de literatura “ por su búsqueda melancólica del alma de su ciudad natal, encontrando nuevos símbolos para reflejar el choque y la interconexión de sus culturas”

Leyendo, Me llamo Rojo.

POESÍA CONTESTATARIA

POESÍA CONTESTARIA


Un país se mide por la talla ética y moral de sus gentes y también de sus dirigentes.

Ante la oleada de inmoralidad, desverguenza y falta de respeto de esta derecha que se cree con derecho a pasarse también este nuevo siglo avivando los viejos fantasmas de siempre, infundiendo miedo a los ciudadanos, amenazando con cataclismos, crisis, exagerando lo que hay y lo que nunca ha habido.
Queda mucho por hacer en este país, mucho por mejorar y reparar, un país mucho más sabio e inteligente de lo que ellos se creen, un país que avanza, donde la gente piensa libremente, aunque continuamente se atente contra la inteligencia de la misma.

Un señor que piensa y dice que la ley de la memoria histórica no le interesa a nadie, merece que le demos una patada en el culo a todos los que nos ha faltado el respeto y el día de las elecciones con nuestro voto lo mandemos a su casa.

Creo que no hace falta que diga nada más, pero por estos y otros motivos voy a publicar este verso de Jaime Gil de Biedma, un poeta Rojo, Homosexual, Ateo y Comprometido.



Media España ocupaba España entera
Con la vulgaridad, con el desprecio
Total de que es capaz, frente al vencido,
Un intratable pueblo de cabreros.

Barcelona y Madrid eran algo humillado.
Como una casa sucia donde la gente es vieja,
La ciudad parecía más oscura
Y los metros olían a miseria.

Con luz de atardecer, sobresaltada y triste,
Se salía a las calles de un invierno
Poblado de infelices gabardinas
A la deriva, bajo el viento.

Y pasaban figuras mal vestidas
De mujeres, cruzando como sombras
Solitarias mujeres adiestradas
-viudas, hijas o esposas-
en los modos peores de ganar la vida
y suplir a sus hombres. Por la noche
las más hermosas sonreían
a los más insolentes de los vencedores.

E S C F R A N D R A ?

EL MISTERIO DE LA ESCAFANDRA MALDITA

El hombre que hasta el día anterior había vendido pólizas de seguro se despertó aquel primer domingo de mayo con una escafandra en la cabeza.

Había trabajado el día anterior y estaba cansado, no puso el despertador. Lo despertaron los gritos de los chicos jugando al balón en el parque.
La habitación estaba desordenada, ropa tirada por el suelo, el maletín del trabajo…unas carpetas. Solo quedaban sus ropas revueltas, las de la chica con la que había pasado la noche habían desaparecido.
Lo despertó el sonido seco de un balonazo, cerca de la ventana, abrió los ojos y lo vio todo diferente, como hinchado. Pensó que sería la resaca y volvió a cerrarlos.
Se estiró, y al desperezarse se dio cuenta de que la cabeza le pesaba más que de costumbre. De repente, sin pensarlo se incorporó y dio un salto, se puso a mover nerviosamente las manos pero no se atrevió a llevárselas a la cabeza.
Lentamente, pisando el frío suelo de madera se dirigió al fondo, donde colgaba un viejo espejo que había sido de su padre.
Algo debió de pasar por su cabeza segundos antes de llegar allí por que continuó andando con los ojos cerrados y se plantó delante del espejo.
Abrió lentamente los ojos con la sensación de que le pesaban cientos de kilos, el espejo le devolvió la imagen de un hombre en pijama con una escafandra de cobre en la cabeza. De su garganta salió un grito ahogado que lo amortiguó su nueva y esférica presencia. Se llevó las manos a la cabeza y comenzó a tocar la misma, se dio cuenta de que su propia cara mostraba una expresión de terror, los ojos parecían salirse de sus cuencas, las mejillas grotescamente hinchadas por el aumento del cristal de su nueva apariencia, la boca torcida, casi disparada. Se miraba a la vez que intentaba sacarse aquella cosa de la cabeza y se veía a si mismo como un sueño, una caricatura, una extravagancia irreal. Pero aquello estaba pasando. Era cierto.
Después de casi dos horas de luchar consigo mismo acabó sentado en el suelo, junto a la ventana y se durmió.
Soñó que estaba en el fondo del mar, conectado por unos gruesos cables en la nuca a una especie de huevos transparentes, junto a el habían otros hombres, todos desnudos, todos conectados a los cables, cientos de bolsas, miles, millones…

Se despertó sudando, se volvió a mirar en el espejo, se intentó quitar de nuevo la escafandra y decidió echarse a la calle, al mirar debajo de la cama para coger sus zapatillas de deporte casi se cae al suelo de lo que le pesaba la cabeza. A partir de entonces debería de tener cuidadin con ello. Buscaría ayuda, seguro que encontraría a alguien que le ayudaría a sacársela.
Tuvo suerte, por la escalera subía Susan la vecina de arriba cargada de bolsas de papel del supermercado, ese día estaba extrañamente guapa había estado entrenando con las animadoras del barrio y todavía llevaba el top verde con el número ocho, le miró sonriendo, pasó a su lado como a cámara lenta, el leve balanceo de sus pechos le hipnotizó a la vez que la escafandra le devolvía una imagen algo desenfocada.
Se quedó sin saber que decir, era evidente que al mirarse se había visto con la escafandra de cobre en la cabeza, pero aún así no había dicho nada. Bajó las escaleras confuso y salio a la calle, había salido el sol, la luz le dio de lleno y se llevó las manos a los ojos, sin acordarse de su nueva situación.
Comenzó a correr asustado, le saludaron los niños del parque, dos de ellos eran hijos de su casero, los miró pensando que se reirían de el o vendrían a decirle algo, pero al momento siguieron con su juego y no volvieron a prestarle atención.
Siguió corriendo y al fondo de la calle vio a toda la gente agolpada, entonces se acordó de que aquel primer domingo de mayo era el día del desfile nacional de los equipos de rugby del condado. Comenzó a oír la música de las bandas amortiguadas, los niños llevaban gorras de rayas rojas y blancas y la multitud agitaba banderines de colores.
Siguió corriendo y se coló a empujones entre la gente y se plantó en medio de la calle.

El silencio, de repente todo el mundo se calló y se quedó paralizado, todo, los niños, la música, los coches, las nubes. El tiempo. Atónito contempló aquella escena, la gran avenida Madisson Carter estaba repleta por miles de personas paralizadas, mujeres agitando banderines, hombres con la cara hinchada al gritar con niños riendo sobre sus hombros, las animadoras todas cogidas por los hombros levantando sus piernas y una de ellas sin…giró la cabeza y peguó un salto, detrás de el un caballo se había quedado parado como una estatua, a solo dos patas, siguió corriendo, oyendo únicamente sus pasos y sus jadeos. Estaba agotado, seguía sin creerse todo aquello, no podía ser verdad, se apoyó en una carroza gigante con forma de calabaza y miró desolado a su alrededor deseó con todas sus fuerzas que aquello no estuviese pasando, cerró los ojos y con un gesto de rabia chasqueó los dedos.
El ruido ensordecedor, volvió, tuvo que apartarse de un salto, la carroza con forma de calabaza se había puesto en marcha y a punto estuvo casi de atropellarlo, los niños, la música, el confeti, las trompetas, todo le daba vueltas, la gente reía, nadie parecía mirarlo ni tener en cuenta lo más mínimo su nuevo y esférico estado. Se dio cuenta de que las amigas de Susan lo saludaban mientras daban saltitos con sus pompones

Conforme pasaba el tiempo su extraña borrachera iba en aumento, cada vez el sonido era más ensordecedor, él asustado contemplaba todo aquello a través de la escafandra que poco a poco se había ido empañando, las caras aparecían alargadas, moviéndose de forma circular, diluyéndose unas con otras. Todo se emborronó.
Apenas vio al caballo, solo se dio cuenta cuando ya se le había echado encima, cayó al suelo y notó como la escafandra se rompía en cientos de pedazos produciendo un sonido que a el le sonó al de la música desafinada de un tiovivo.
Se despertó tres días más tarde en el hospital Franklyn Center de Nueva Cork, llevaba tres días durmiendo delirando extrañas palabras en lenguas muertas.
Abrió los ojos, estaba en una habitación grande, a su lado había un biombo abierto por lo que no podía ver quien estaba en la cama de al lado, lo que si le pareció ver en una décima de segundo fue la silueta de una enfermera con lo que parecía una gran forma redonda en la cabeza. Cerró los ojos, contó hasta tres, se incorporó ligeramente de la cama y despacio movió el biombo. En la cama de al lado había una niña de unos diez o doce años y la enfermera, las dos se giraron y le sonrieron desde sus caras aumentadas por las escafandras. Volvió a cerrar el biombo y se llevó las manos a la cabeza, se tocó el pelo, los ojos, la boca, la nariz…Ya no la llevaba puesta, volvió a mover el biombo y vio a la enfermera y la niña con su escafandra pequeña que no dejaban de mirarlo. De repente sintió unas ganas enormes de vomitar y en vez de eso le salió un grito ensordecedor que decía, “quitaros eso”!!!!!!!!!! Dejando arrastrar 1a última sílaba hasta que apenas le quedó un hilo de voz, volvió a incorporarse, pero las correas de las muñecas no le dejaban moverse más.
La enfermera, sin dejar de mirarlo cruzó la habitación y fue hasta un armario acristalado que había en el fondo, la niña miraba absorta aquella escena mientras sonreía, y acariciaba el pelo de una muñeca que sostenía en su regazo también con una pequeña escafandra. Oyó como la enfermera abría el armario y la vio dirigirse hacía él con algo en la mano.

Está esterilizada, no se preocupe….Y haga el favor de ponérsela. Todos los días lo mismo.

PROXIMAMENTE.....

¿Como se vé el mundo a través de una escafandra...?



EN unos días...cambiará todo.

GUNS & ROSES

MÚSICA TRANSITORIA.


Aqui os dejo una gran canción y un gran video de un grupo que no sé por que está un poco olvidado, espero que os guste, no tiene desperdicio.
La canción se llama, NOVEMBER RAIN, espero que os guste ahora que se acerca la primavera.

Por cierto hoy después de mucho tiempo llueve en Zaragoza.

Se acercan buenos tiempos, Felicidades Manolo ÁFRICA, ya ha nacido.

Saludos.

DOSIS DE ROMANTICISMO

A veces te creo un sueño

de tan certero que me diste,

hoy estoy herido,

pobre hombre desvalido.

Respiro por respirar,

mis piernas, solo ya me guían

Hacia tí.

Hacia un único camino.

Ahora soy más fuerte,

mi tamaño también a crecido,

sonries y te vuelvo a ver

te vuelvo a ver mío.

Sabes que en mi mundo reina la duda

y un poco, el desvarío

sabes que solo quiero tenerte.

Siempre a mi lado

amor mío.

IDENTIDAD

Ese al que miras ahora,

soy yo.

El mismo que tú nunca has sido.

Mírame y no bajes la cabeza.

Llevabas años buscándome,

buscándome.

Ese al que miras ahora,

eres tú.

Tú, el que siempre has sido.

Estamos desarmados, sin memoria.

Haz lo que quieras.

Soy tuyo.

Soy lo mejor y lo peor,

soy todo lo tuyo.

Nunca fui tanto

y tan poco.

Ahora, me miras.

Llorando.

y te das cuenta de quien soy yo.

De todo lo que nuca hemos sido.

DECORACIÓN EXPERIMENTAL

Andamos
desnudos los dos.
Por este pueblo vacio.

Silencio y negrura.
Es la fórmula perfecta,
la inocencia.

La escarcha nos cubre
Y el silencio.
Esta noche es el olvido.

Cógeme la mano,
Fuerte.
Que un gato blanco nos sigue.

Nosotros ya no existimos.
Los dos.
Como este pueblo vacío.

Somos negra felicidad,
Un universo de hastío
Desnudos los dos .
Por este pueblo vacío.

PRISIONERO Nº 119.104

VIKTOR FRANKL

¿Cuál es el verdadero sentido de nuestra vida?, ¿ y qué es en sí mismo el sentido?, ¿ Es necesario que clarifiquemos y reconozcamos el verdadero sentido de nuestra vida?.

El hombre en busca de sentido es un libro que llevaba muchos años hojeando en distintas librerías, como uno de esos que todos tenemos en nuestra lista privada en la que cabrían autores como Joyce, Cortazar, Tolstoy, Mann y un largo etc de obras que aún considerándolas clave las vamos postergando.
Este ya ha caído .Me refiero que por fin lo he leído no que se me haya perdido o algo parecido.

Personalmente siento una extraña sensación ante novelas que tratan el tema del holocausto y digo esto por que parece que este sea un tema a omitir actualmente por gran parte de los autores actuales y sin embargo creo que tanto literariamente como humanamente representa uno de los capítulos más desgarradores y más interesantes a la hora de narrar una de las etapas más oscuras de nuestra historia más reciente..
ViKtor Frankl era un reputado psiquiatra especializado en neurología de Viena, su carrera comenzaba a despuntar después de ser un alumno aventajado. Todo cambiaría para siempre después de ser deportado junto con el resto de su familia a un campo de concentración en Austwich. Aún situandonos en este contexto la novela de Frankl tiene una lectura TOTALMENTE POSITIVA Y ESPERANZADORA, el protagonista nunca se rindió a su destino, si no que de algún modo se aprovecho de él para hacerse más fuerte y reforzar tanto su psique como su capacidad emocional y sentimental.
Ya sé que puede parecer contradictorio que un prisionero deportado, separado de su familia, que moriría en su totalidad y despojado de su propia identidad pueda tener esta visión de su propia situación, por eso pasaré a narraros algunos de los pasajes más interesantes del libro.
Dentro del campo de concentración Viktor Frankl dejó de ser quien había sido hasta entonces y pasó a ser un número el 119.104. En su periodo de cautiverio no ejerció su profesión como tal, pero sí que se dedicó a observar y meditar acerca de las reacciones , estados de ánimo y afectos de sus compañeros.. Es por este motivo por el cual el autor nos lleva de la desesperanza más absoluta hasta la visión más esperanzadora de uno mismo, lo que nunca pueden quitar por muchas humillaciones que podamos padecer, la capacidad de amar, de perdonar…así contagia al lector su gusto y su alegria por estar vivo después de todo, por poder seguir notando lo que queda de el mismo.
Así ante nuestros ojos se van desgranando las diferentes etapas de los internos en el campo de concentración, la vida diaria y sus pequeños avances, las ilusiones formadas ante el despojo y la desposesión total, las depresiones, la ansiedad y los estados de ánimo.
Aún con este panorama Viktor Frankl se da cuanta de que muchos hombres inconscientemente se aferran a la vida, con humor, con resignación, mediante la fé,, la esperanza de econtrar con vida a sus familiares… De alguna forma el autor nos dice que aún estando en una situación así todo hombre es libre y tiene la opción de intentar buscar el verdadero sentido a su vida, la fuerza primaria, la libertad de elegir, de aceptar o rechazar.

Son muy interesantes sus comentarios acerca de la sexualidad dentro del campo, situación anulada en contra de lo que se podría pensar, contradiciendo así la teoría Freudiana de que en estas situaciones resurgen en gran medida todo tipo de perversiones.
Una de las constantes que relata el autor es el recuerdo imborrable de madres, hijos, esposas y maridos, recuerdo a la vez que motivación para intentar seguir mirando un nuevo día.

Freud– “al hombre lo mueve la voluntad del placer”; Adler– “al hombre lo mueve la voluntad de poder”; Frankl – “al hombre lo mueve la voluntad de sentido”. )

Siempre nos queda una libertad, una última libertad, decía Frankl que es la de tener la actitud frente a lo que tenemos enfrente.

Víktor Frankl afirma que vivir es aceptar con dignidad el desafío que plantea la vida, con su carga de adversidad, y sobrevivir es hallar el sentido de ese sufrimiento, en definitiva en mi opinión un libro muy recomendable que si algo nos enseña es que debemos también aprovechar las situaciones adversas a las que nos expone la vida para inetentar hacernos más grandes en ellas.

Por último os dejo una de las frases que más me han gustado y que dice: el hombre es el ser que ha inventado las cámaras de gas, pero a sí mismo es el ser que ha entrado en ellas con paso firme, musitando una oración.

VIKTOR FRANKL

PEQUEÑA BIOGRAFÍA DE VIKTOR FRANKL.

Hacía tiempo que quería abordar El hombre en busca de sentido, esta obra mítica en este autor, siempre a caballo entre la filosofía, el psicoanálisis y la psicología, recoge una de las experiencias más deshumanizantes y desgarradoras que pueda padecer una persona, el internamiento en un campo de concentración en la Alemania nazi.
El tema del holocausto ha sido algo bastante recurrente por mi parte en este blog, creo que por mucho que hablemos de ello, nunca, ni en lo más mínimo nos podremos acercar una milésima parte al sufrimiento y la absoluta anulación humana que se llevó a cabo en ellos.
Víctor Emil Frankl nació en Viena, Austria el 26 de marzo de 1905.
Creo que no está mal recordar que Viena fue durante mucho tiempo la capital cultural de Europa, cuna de grandes intelectuales y grandes músicos, Schubert, Strauss, Mahler, intelectuales y científicos, Freud, Adler….
Desde pequeño mostró un gran interés por las cuestiones filosóficas y el humanismo en general, vivió dos guerras mundiales por lo que desde bien temprano supo lo que eran las estrecheces económicas. Siendo joven descubrió que su vocación estaba en el mundo de la medicina, ingresó en la facultad de medicina de Viena y se especializó en neurología y Psiquiatría.
Coincidió con Freud en la universidad, éste último como profesor, con el que mantuvo apasionadas charlas por correspondencia acerca de las posturas deterministas de Freud.
Eran tiempos duros, terminada la primera guerra mundial el ambiente y el pensamiento social estaba realmente en horas bajas por lo que junto a sus maestros montó una consulta para atender a los jóvenes venidos de la guerra, desempleo, depresiones, intentos de suicidio…
Más tarde fundaría la escuela de psicoterapia vienesa, allí se alejó de la tendencia imperante por Adler y Freud y siguiendo su propio camino fundó la tercera escuela de psicoterapia vienesa a la que llamó Logoterapia.
Uno de los aspectos más reconocibles de sus teorías se basa en que a diferencia del resto de teóricos de la psicología el aspecto doloroso de la existencia es algo intrínseco a nuestra naturaleza humana y por tanto una oportunidad de desarrollo, aprendizaje y sentido.
Cuando más alto en su carrera se encontraba, así como con el reconocimiento ganado por parte de sus colegas, el destino, el mismo sobre que más tarde basaría gran parte de su obra le jugó la peor pasada, será deportado durante la segunda guerra mundial (1942) a los campos de concentración nazis, junto con su esposa, su madre, su padre, su hermano y el resto de su familia.
Este hecho y todo lo que aconteció en aquellos tres años marcarían por completo el resto de su obra, aunque sobre este periodo hablaré en el próximo comentario, EL HOMBRE EN BUSCA DE SENTIDO.
Sus publicaciones posteriores acerca de estas vivencias extremas no están carentes de un sentido positivo, aunque pueda parecer lo contrario, el sentido de vivir…la fe, la negación, los sentimientos, el sentido del pasado, el humor, la soledad, la ilusión, la esperanza….estos y otros argumentos son factores básicos en la obra de Frankl, siempre desde el prisma del raciocinio y del búsqueda personal del propio sentido de existir.
Nunca imaginó que el libro que más tarde comentaremos sería calificado como uno de los diez libros que han cambiado el sentido de la humanidad.
El resto de vida se dedicó a escribir y dar conferencias alrededor del mundo, existen unos veinticinco libros escritos por el, acerca de la psicoterapia, logoterapia, en todos transmitiendo su mensaje tal y como se lo propuso al ingresar en el campo de concentración.

PROXIMOS COMENTARIOS

*Biografía de Victor Frnakl.
* El hombra en busca de sentido.

EL NIÑO CON EL PIJAMA DE RAYAS

Estimado lector:

Aunque el uso habitual de un texto como este es describir las características de la obra, por una vez nos tomaremos la libertad de hacer una excepción a la norma establecida. No solo por que el libro que tienes en tus manos es muy difícil de definir, Si no por que estamos convencidos de que explicarlo estropearía su contenido.

Así comienza la contraportada del libro, una de las últimas sensaciones litararias, el libro del que todo el mundo habla pero sin querer contar nada del mismo.

Pues yo si que lo voy a hacer.
El niño con el pijama de rayas es una novela corta, unas 217 páginas de letra grande y léctura rápida y ágil, su autor el irlandés John Boyne ha consegido con esta novela un gran exito y que sea traducida a más de veinte idiomas.
Novelas sobre el holocausto se han escrito muchas y si me he decidido a comentar esta, saltando mi costumbre de apostar en este blog por los clásicos es por que esta novela sin ser la mejor novela es una gran pequeña novela.
¿ Hata que punto es capaz la inocencia de mitigar la realidad?, la realidad más cruel y deshumanizada posible......
Bruno es un niño de nueve años, muy ingenuo en mi opinión para esa edad, un niño féliz que vive en una gran casa en Berlín y que tienetres grandes amigos, " amigos para toda la vida ", también tiene una hermana insoportablemente consentida, una madre que no se decide en que lado debe de estar y un padre del que no sabe que trabajo tiene, solo que es muy alto, muy fuerte y con un uniforme nuevo y muy planchado.
De repente le dan la noticia a Bruno de que se tienen que mudar de casa, lejos, muy lejos, Bruno se pondrá muy triste y no entenderá nada, ni nadie intentará entender el por qué no lo entiende.
Llegarán a la nueva casa, una casa gris, fea, en lo que parece el campo, pero un campo gris, árido del color de la ceniza... Desde la habitación de Bruno se ve una vista sorprendente. El jardín, unos bancos para sentarse y al fondo unas altas alambradas, muy altas, con mucho alambre de espino...y a la otra parte muchas personas, cientos, niños, mujeres, ancianos, todos iguales, todos con un pijama a rayas.
Esta novela a mi parecer maneja muy bien varias cosas, una de ellas es el enfoque que le da el protagonista a todo lo que ve, de esta forma el autor desdramatiza y descarga la historia de lo que todos ya sabemos sin quitar por ello que el lector se sienta sobrecogido y conmocionado.
El resto de personajes, la madre, el padre, la abuela, la hermana, el furias, el mayordomo...son un añadido, lo que realmente cuenta es Bruno y sus circunstancias.
Y esto creo que al final se acusa demasiado en la novela puesto que el autor nos expone a un protagonista tan cándido, con una visión tan inocente de todo lo que vé y no entiende, de todo lo que oye y tampoco entiende....que al final acaba siendo todo esto a mi juicio un poco forzado y poco creible.
Aun con todo esto creo que la novela merece mucho la pena, el final es muy bonito, aunque predecible, pero como acabo de decir sin dejar e ser muy bello por ello.
Y como telón de fondo, las frustaciones, las miserias y las desdichas de todos los que rodean a Bruno y la ceguera en la que todos están metidos.

Esta novela la leí en apenas unos días, creo que todo niño debería de leerla para hacer lo que hace Bruno durante todo el relato, hacerse preguntas, aunque este se las haga con una excesiva inocencia.