LA HORA DE LA MERIENDA

Una lavadora con el programa de centrifugado. Ruge. Está pensando.

La batidora somete al lavavajillas, haciendo que esta trabaje más de lo estrictamente eficaz. Un robot de cocina hace que sus pilotos parpadeen y suba su termostato al ver como los cuatro focos de la Vitro cerámica se sonroja a la vez.

El frigorífico de última generación siente la tiranía de los tiempos modernos al comprobar que el viejo exprimidor eléctrico ha sido retirado y sustituido por uno digital.
La tostadora perezosa se desnuda en el banco, bajo los rayos de sol. A su lado el microondas, que acaba de verlo, se ha programado a más de ochocientas revoluciones simulando un suicidio eléctrico por amor.
Alguien canta una canción de Edith piaf. Es la aspiradora, que por fin ha podido quitarse la bolsa que le tapaba la cara. .Todo esto lo mira la cafetera, que no puede evitar llorar y derramar café con leche.
La caldera abandona su sitio y con el dedo pulgar enciende la televisión. En un programa de corazón una estufa de gas se queja de que las bombonas de butano cada día pesan más.
Tranquilidad y armonía. Es la hora de la merienda.
Se oye el sonido de las llaves en la cerradura de la puerta. Todo se para, y vuelve la rigidez, la tiranía de la ubicación.
Una señora deja unas bolsas llenas de la compra encima de la mesa.
Se oye un suspiro, es la lavadora que seguía pensando y anhelaba un mundo mejor. No se había enterado.
La mujer se gira un momento extrañada de lo que acaba de oír y piensa, viene de la calle.
Siempre viene todo de la calle.

ANTONIO VEGA

Os dejo una canción de Antonio Vega....no se que más decir, su muerte me ha dejado desolado. Siempre se van los mejores

Lorca y el mundo gay.

Editorial Planeta
Ian Gibson.

Textos extraídos parcialmente de artículos de prensa sobre la última publicación de Gibson


“Lorca y el mundo gay”, recientemente publicada por planeta del reconocido hispanista Ian Gibson, aborda uno de los capítulos más desconocidos y a su vez más interesantes de la obra del poeta, la censura y el ocultamiento del propio sentido y condición que muchos de sus poemas tuvieron.
Lorca tenía los enemigos cerca. Muy cerca. Fueron sus primos quienes le denunciaron, fue el marido de una prima lejana el autor material del asesinato, y fueron sus hermanos, Isabel y Francisco, quienes se empeñaron, como administradores de la memoria del poeta, en borrar todo rastro sobre la homosexualidad de Federico en su vida y en su obra literaria. Ni siquiera las grandes firmas encargadas de diseñar y contar la historia de nuestra literatura quisieron asumir la trascendencia de la condición sexual.
No hay que remontarse demasiados años para constatar lo que estamos comentando. En ediciones de 1987 de la prestigiosa colección Letras Hispánicas de CATEDRA, no se incluyó ni una sola referencia a la homosexualidad del poeta y su relación con su propia poesía, (factor muy importante en si mismo para entender parte de ella), en las introducciones de Poeta en Nueva York y El Público.
En 1985 se publicaron en el diario ABC, los “sonetos de amor oscuro”, en los que trabajaba Lorca antes de ser asesinado. Sin embargo en la publicación se encargaron de censurar las evidencias. El talante masculino de a quien iban dirigidos los sonetos desapareció hasta del mismo título. Francisco García Lorca, el hermano, se expresó con claridad la condición para publicar los versos inéditos en este periódico: deberían ser editados bajo el título de Sonetos, Sonetos amorosos o Sonetos de amor, nunca con su título original Sonetos del amor oscuro.
"Francisco García Lorca ya se había demostrado incapaz de afrontar o admitir la homosexualidad de su hermano", escribe Gibson sobre el tabú que trató de construir la familia en torno a la verdad del poeta.
Para Fernando Lázaro Carreter, quien escribió en la tercera del diario sobre lo publicado, lo oscuro de los sonetos tenía otro sentido. "Se refería esencialmente al ímpetu indomable, a los martirios ciegos del amor, a su poder para encender cuerpos y almas, y abrasarlos como hogueras que se queman".
"Lo que España no podía aceptar es que el poeta español más grande de todos los tiempos fuese homosexual"
Como comenta Ian Gibson, "el académico casi venía a sugerir que la homosexualidad del poeta era ajena a su creatividad poética". Y eso a pesar de la claridad masculina de estos versos: "Tú nunca entenderás lo que te quiero / porque duermes en mí y estás dormido. / Yo te oculto llorando, perseguido / por una voz de penetrante acero".
Casi 25 años después de la publicación e interpretación de estos sonetos, resulta ridícula aquella visión moralista con que la España más pacata quería untar al poeta más reconocido de nuestras letras.
Es más, el propio Vicente Aleixandre explicaba ciertamente alterado al también poeta andaluz José Luis Cano que "lo curioso es cómo en todos los artículos que acompañan a los sonetos se evita cuidadosamente la palabra homosexual, aunque se aluda a ello, pues nadie ignora que esos sonetos no están dedicados a una mujer. Se ve que todavía esa es una palabras tabú en España, en ciertos medios, como si el confesarlo fuese un descrédito para el poeta".
Sin embargo, los episodios de censura también sucedieron en publicaciones más cercanas a la sensibilidad política de Lorca. La incomodidad con la que aquella España negra vivía la homosexualidad del poeta hizo que la revista progresista El Mono Azul recortase en 1937 los magníficos versos de Luis Cernuda en Elegía a un poeta muerto.
Después de las cinco estrofas iniciales, una línea de puntos suspensivos cercenaba el final del poema. Lo que entonces no pudieron leer los lectores de la publicación decía: "Aquí la primavera luce ahora. / Mira los radiantes mancebos / Que vivo tanto amaste /Efímeros pasar juntos al fulgor del mar. / Desnudos cuerpos bellos que se llevan / Tras de sí los deseos / Con su exquisita forma y sólo encierran / Amargo zumo, que no alberga su espíritu / Un destello de amor ni de alto pensamiento".
"Lo que España no podía aceptar es que el poeta español más grande de todos los tiempos fuese homosexual. Hubo homofobia en los dos bandos, porque era un problema nacional, no se podía aceptar que en España hubiese homosexuales", cuenta vehemente Gibson.
"Toda su poesía gira en torno al amor frustrado. Sus personajes atormentados son precisamente la metáfora de su desgracia"

Entre todos consiguieron que la homofobia fuese más importante que la homosexualidad en la obra de Federico García Lorca. Sólo a finales de los ochenta surge alguna voz crítica en España, que investiga y señala la importancia de la relación existente entre la obra del escritor y su silenciada condición sexual, movida por los estudios que habían empezado a publicar los especialistas extranjeros. "Toda su poesía gira en torno al amor frustrado. Sus personajes atormentados, que no pueden vivir la vida que quieren, son precisamente la metáfora de su desgracia. Por eso para la documentación de este libro he tenido que releer todos los poemas de su juventud, para descubrir un amor torturado y angustiado, gay. He aprendido muchísimo y con esto pongo punto final a mis investigaciones lorquianas", explica Gibson.

El propio Federico se censuraba a sí mismo cuando corregía sus conferencias y asomaban esos "calores oscuros", por los que tan amenazado se sentía. En 1928 se publica el libro de Narciso Alonso Cortés La muerte del conde de Villamediana, en el que alude a un notorio asesinato ocurrido en 1622, en el que "el delicado gongorino marqués de Villamediana cae atravesado por las espadas del rey", relacionando el asesinato del conde "con su bisexualidad". En 1930, Lorca, revisa la frase, como apunta Gibson, y queda: "El delicado gongorino Marqués de Villamediana cae atravesado por las espadas de sus amores oscuros".
Los silencios cómplices de los críticos que se acercaban a analizar su vida y obra sin molestar con estos asuntos, por miedo a ver cerrados los accesos a los archivos del poeta, y la destrucción de documentos por parte de la familia que comprometieran la imagen de Lorca, tal y como explica Gibson, han conseguido que ese "caballo azul" que le enloquecía no viera la luz. De hecho, para el investigador, ningún estudio del Lorca homosexual puede dejar de tener en cuenta el complejo e importantísimo poema Tu infancia en Menton, publicado por primera vez en 1932. Gibson se pregunta ¿de quién es la infancia aludida en el poema?

THE SEA OF ZARAGOZA. ( El mar de Zaragoza )

El salitre de Oliver.

Después de más de diez años en esta ciudad, llevo días haciéndome alguna que otra pregunta. Cuestiones a todas luces un tanto absurdas en principio, por su más que obvia y real respuesta.
¿Tiene mar Zaragoza?, ¿algún mar interior, por pequeño que sea?, ¿o algún océano, camaleónico que se nos camufla para que no lo veamos?
He querido empezar de esta forma mi comentario en un claro y directo homenaje a la propia obra del autor, ya que el mar se nos presenta en toda la novela casi como una ilusión óptica, como una fantasía en medio de la aridez.
La utopía de haber podido cambiar algo, de poder alcanzar otras metas.

NAUFRAGOS SIN MAR

Narrativa Aragonesa
Manuel Castelló
Editorial Vitruvio Ediciones( Colección Nostum )
Premio de novela del Ayto. de Pravia.

Náufragos sin mar es la primera novela de Manuel Castelló. Una novela dura y arriesgada. En mi opinión una apuesta literaria muy personal que no presenta una lectura y una temática según los parámetros que muchas veces parece demandar el mercado.
La novela transcurre en la ciudad de Zaragoza, más concretamente en dos barrios, que toman identidad propia como si de un personaje más se tratase.
Situada en la Zaragoza de los ochenta, el autor nos lleva de la mano de sus personajes por los caminos de las drogas y la exclusión social y sobre todo por un dolor constante. Un dolor que sienten casi todos los personajes. Un dolor existencial que los envuelve y que el autor refleja muy bien por medio de recursos metafóricos llenos a veces de irreal belleza.
Recursos que a mi parecer chocan con el propio contexto urbano y en cierto modo degradado en el que se mueven los personajes. El autor nos lleva muy cerca de las irrealidades que en literatura nos presenta el realismo mágico. Pero eso sí un realismo desde la magia del naufragio de los propios personajes y su contexto social.
Victor, el personaje principal, nos va llevando de la mano sin soltarnos, (ya que el autor se permite ciertos saltos y giros en forma de flash back, que en un principio pueden descolocar en cierto modo al lector), a través de sus reflexiones y su propia vida, sus estados de ánimo…su entrada en la cárcel de Torrero, una entrada casi como la de un niño, un niño preso que entra al palacio de sus fantasías.

Creo que el autor acierta a la hora de establecer esta estructura circular para la novela. Es el lector el que de alguna manera debe de ordenar los datos y referencias que se nos van narrando y los sentimientos que nos acercan a cada uno de ellos.
Los personajes de esta novela roban radiocasetes, vagabundean por los campos, por las vías, hacen todo lo posible por evadirse de su dolor…el dolor de no poder cambiar lo que no funciona, pero nunca son juzgados, ese es un gran acierto. Todos tienen su dignidad, una dignidad que el autor les aporta a base de buen oficio y de no enjuiciar ninguno de sus actos; aunque roben, abran coches y vayan desde el principio abocados al abismo.

Oscuridad, este es otro factor importante en la novela, la noche, la oscuridad de sus propias vidas y sus propias almas, que cohabita perfectamente con los personajes nos lleva a presagiar el drama, cualquier drama…pero en especial el de Victor el protagonista, caminante de senderos polvorientos y observador al mismo tiempo de todo.

Maravillosa galería de personajes acompañan a Victor, la Cheli, misteriosa y a la vez exótica compañera de Batallas de Victor, metáfora personificada del deseo, aunque el deseo también sea triste, como según Victor son su besos, Mario y el Nano, seres desprotegidos pero con una coraza…la coraza del miedo y del rencor. El mismo rencor que se nos presenta en la explicita y impactante primera página cuando alguien le da una patada a un sapo.

No me puedo olvidar del maravilloso y casi transparente y efímero Ariel, ese niño de huesos frágiles, ese personaje que en si mismo, mientras leemos se nos va quebrando. Pero a la vez tan persistente y tan intenso en su mínima expresión, que cuando se a ido es cuando nos damos cuenta y comenzamos a hecharlo de menos.
Ya no existirán esos campos de maíz, ni tampoco esas vías, ni la acequia junto a la cual, sobre la hierba hacer el amor con la dulce y triste cheli y mirar como pasan las nubes después de haber fumado ese canuto.
Puede que tampoco ya exista ese túnel donde los dos amigos dan cuenta de su desesperación por medio de un beso. La desesperación del dolor y la del miedo.
La de no poder coger ese tren, ese mercancías que va de noche, en la noche oscura, pero que llega de día al mar, a un mar azul, el mejor mar de todos.
Un mar donde nadar y nadar, alejándose de la orilla. Alejándose de la orilla.

Luis Roser

CIERZO EN LOS BOLSILLOS

Como anticipo a el comentario de la primera novela de Pedro Castelló, "Naufragos sin mar" , os dejo un relato que el autor presentó a un concurso de relato breve que convocaba el Heraldo de Aragón y que ha ganado el segundo premio, publicandose ayer en el citado periódico.

Creo conveniente decir que para los que no hayan leido la novela, este relato de Manolo que aqui os dejo, anticipa muchas de las claves y de el estilo tan personal que tiene este joven autor. Entusiasta y obserbador de la realidad con todos sus matices.

Espero que les guste.

Cierzo en los bolsillos

A veces hacíamos el amor durante noches inolvidables, pobladas de risas apresuradas, lanzándose al vacío de un tiempo detenido, palabras obscenas en un motel de carretera y alcohol inyectado de sus labios nostálgicos. Pero después me invadía una extraña sensación. Era como estar en un aeropuerto esperando una maleta que nunca salía, el temblor en los dedos al pisar un corazón de arena en la playa, o el vértigo en la mirada al ver un ramo de flores secas en un arcén. Marta era un tango furioso en un día de lluvia, un billete de vuelta al infierno de Dante, el verso más triste que pude escribir por aquel tiempo de vino y espinas frente a una hoja en blanco. Marta era la sirena de Bunbury varada en Lanaja, la última apuesta de Mauricio en un tren de madera abandonado en Canfranc, el sonido solitario de un tambor en Calanda una noche de agosto. Tu ciudad es triste y gris. Me escupía a veces tras varios días sin dirigirme la palabra, apurando la botella de Jack Daniel's y arrojándola con violencia al suelo manchado de olvido. Zaragoza es una nube hinchada con forma de león dormido, una niña sonriente violada por un viento despiadado, un río achocolatado, desangrándose a cada instante. Tu ciudad es una cárcel sin barrotes, una pecera de cristal gigante…. Y yo, yo solo soy el pez de Cortázar. Susurraba al final, enmudeciendo de nuevo durante horas, levantándose de la cama tan solo para mirar por la ventana con los ojos llenos de arena. Mientras, yo la miraba entre la boira que en ese momento se cernía sobre nosotros como un presagio, y escribía en mi mente aquel cuento de soledad compartida con el personaje más atormentado que había creado. Los días de cierzo, con los bolsillos repletos de arena y la maldita niebla en los ojos, todavía me acuerdo de ella.

SEGUNDO PREMIO. Concurso de relato breve Heraldo de Aragón para celebrar el día de San Jorge, patrón de Aragón.

Manuel Ángel Castelló. Zaragozano. En 2008 publicó su primera novela, 'Náufragos sin mar'. El fallo reconoce su "poema-cuento sugerente y compacto".

Manuel ángel Castelló es miembro fundador de la Tertulia Literaria la Republicana, a la cual también yo pertenezco.

CHUCK PALAHNIUK
ASFISIA
Doubledey
Tradución Javier Calvo Perales
Editorial De bolsillo

Asfixia

Irreverente, mordaz, políticamente incorrecta, guarra, soez, directa, ácida.
Estos y muchos otros son los adjetivos que podemos EMPLEAR para comentar de entrada a esta novela. Gustará a los amantes de la narrativa directa, contemporánea y sin tapujos, los que sean sensibles a todo lo que acabo de decir mejor se abstengan.

Hacía tiempo que una novela no me hacía meditar tanto, tampoco es que me haya emocionado, pro hay que reconocer que hay que tener oficio y falta de pudor y prejuicios a la hora de abordar la novela tal y como el autor la plantea.

Victor Manzini el protagonista es un antihéroe de la América actual, adicto al sexo y en un grupo de terapia por este motivo, pasa sus días entre su trabajo en un parque temático de la América colonial del siglo XVIII y sus visitas al hospital, donde su madre terminal languidece de una enfermedad.
Si a esto añadimos que para costear la residencia de su madre y sus cuidados paliativos Victor se dedica a simular asfisiarse casi cada día en un restaurante diferente de la ciudad, con esta estrategia el protagonista pretende que su o sus benefactores – salvadores creen un estrecho vínculo con él, se sientan unos héroes y le estén agradecidos a él, aunque todos pensemos que debería ser al contrario.
De este modo consigue que sus benefactores le envíen cheques y dinero agradecidos por haberse convertido en algo importante, en alguien que a hecho algo bueno, algo que merece de alguna forma apadrinar a ese ser desvalido. Aquí hay uno de los aciertos de la novela ya que el protagonista al final consigue su objetivo y deja al salvador de turno en el sitio que quiere estar, casi le concede un deseo y por este motivo al lector hasta casi le cuesta juzgarlo desde una óptica puramente ética.
Y lo consigue, a base de constancia, de cartas perfectamente planeadas en una pensada estrategia para simplemente arrastrarse lo que haga falta y sobre todo arrastrar a los demás, ya que a él esto no es que le de igual es que convive con ello cada día.
Esto por una parte, por la otra una infancia jodidamente marcada por una madre anarquista, revolucionaria, imagen de la subversión más absoluta, hacía la propia familia, la educación, por su puesto las leyes….una madre drogadicta, delincuente, entrando y saliendo de prisión, con la mente totalmente agujereada por las drogas y su mundo obsesivo y radical…
Y si encima resulta que el compañero de trabajo de Victor en el delirante y moralizador parque temático, (metáfora de la América profunda), en un mastubador compulsivo que colecciona piedras de cualquier tamaño y forma como medida de represión…
O que la que dice ser la médica jefe de la residencia y que trata a su madre cree que Victor es descendiente directo de Jesucristo, fecundado mediante el prepucio de este…

Diálogos ágiles y muy directos, como ya he dicho, sexo sin tapujos, el sentimentalismo tirado por la ventana, referencias y referencias a dolencias médicas, enfermedades de transmisión sexual…todo un decálogo de la vida moderna y bastante deshumanizada llevado al extremo. No por ello la novela no está exenta de cierto mensaje existencial y filosófico, sobre todo al final.
Me gustaría resaltar sobre todo la miseria vital en la que el autor refleja al protagonista, muy bien reflejada, así como los capítulos que se desarrollan en el delirante parque temático de las vergüenzas de la sociedad del éxito rápido o del sueño americano, así como los trepidantes diálogos, muy bien llevados en mi opinión y en muchas ocasiones muy patéticamente divertidos.
El anti suelo americano, eso podríamos decir, roña, costra, miseria por dentro y por fuera.
Una novela que cuanto menos muy recomendable, aunque solo sea para acercarse a autores que con un estilo muy personal y en cierto modo agresivo por su propia estructura gramatical se han hecho un importante hueco en el mundo literario.

Pues eso.

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Próximo comentario.

ASFISIA

Chuck Palahniuck

Narravita americana contemporanea y descarnada.

SOLO UNA MITAD

SOLO UNA MITAD


Si me desnudo, soy igual que el resto. Soy lo mismo que vosotros, pero a lo inverso.
Pero en realidad solo me queda medio cuerpo. Soy carne a solas y sin dueño, solo una mano se asoma buscando el deseo.
Con la luz del atardecer una bombilla sobresaltada y triste enciendo y miro en el espejo a la otra mitad, a esa que ya no pertenezco, y la calle se llena de infelices que arrastran sus abrigos mohosos y polvorientos.

Las mujeres bellas se apoyan en las esquinas gastadas y sin tiempo. Mujeres enteras y dormidas que sonríen en sueños al más fiero.
Me espera la mitad de la cama, en una habitación sucia, donde cada día todo es más viejo.
Tampoco tengo memoria, por lo tanto apenas pienso. Estaba en esa mitad del cerebro al que ya no pertenezco.
Por ese motivo no calculo y por lo tanto no miento, tampoco he de sentir ya las cosas y los avatares que sentía ese otro medio cuerpo.
Miradme todos y no tengáis miedo, que para todos, el camino es incierto.
Miradme pues y no olvidéis que también vosotros, hasta el más entero, podéis levantaros un día y ver que como yo os falte una mitad.

Una mitad a la que ya apenas ni recuerdo.

Texto de Luis Roser en homenaje a la poética de Jaime Gil de Biedma.

PAISAJES Y ESTRUCTURAS SURREALISTAS

ESTRUCTÚREO

Una señora que se sienta en una no mesa. Delante de ella tiene un huevo pasado por agua. Lo golpea con una cucharilla y lo casca.
Poco a poco comienza a asomar un pollo.
Sale del huevo y se pasea por la mesa mientras sus patas se alargan como las de un camello.
La señora se ha convertido en un sombrero que se queda suspendido en el centro de la habitación.
La habitación ha desaparecido y en su lugar hay un laberinto de setos. En el centro está Hércules empujando una columna, en el cinto lleva un papiro enrollado en el que se escrito en letra inglesa “Puede que no estés dormido todavía”.
En el techo una inquietante cúpula geodésica, reticular y transparente gira sobre su propio eje proyectando la imagen épica de San Jorge venciendo con su espada al dragón.
El pollo se ha ido fragmentando en esferas gaseosas, de forma que ahora una veintena de pollos bailan una pieza de ballet frente a la entrada del laberinto.

En una esquina un átomo de hidrógeno como una esponja del firmamento, contempla la escena esperando su turno. Comienza a volar y empieza la era atómica o místico nuclear.
La señora que empezó la historia cascando un huevo pasado por agua y que más tarde se convirtió en un sombrero elige mejor y prefiere ser una VICTORIA DE SAMOTRACIA con abundante vello púbico entre sus piernas.

Los veinte pollos, dejan de serlo para pasar a ser veinte falos con un cajón cada uno que se abre y nos muestra nuestra propia pshique y nuestro método paranoico-crítico.

Al fondo, en la puerta, ( lo único real y verídico en toda esta escena), tú miras por la mirilla y lo ves todo.

EL HOMBRE EN BUSCA DEL SENTIDO. Viktor Frankl

PRISIONERO 119.104

Cuál es el verdadero sentido de nuestra vida?, ¿ y qué es en sí mismo el sentido?, ¿ Es necesario que clarifiquemos y reconozcamos el verdadero sentido de nuestra vida?.

El hombre en busca de sentido es un libro que llevaba muchos años hojeando en distintas librerías, como uno de esos que todos tenemos en nuestra lista privada en la que cabrían autores como Joyce, Cortazar, Tolstoy, Mann y un largo etc de obras que aún considerándolas clave las vamos postergando.Este ya ha caído .Me refiero que por fin lo he leído no que se me haya perdido o algo parecido.
Personalmente siento una extraña sensación ante novelas que tratan el tema del holocausto y digo esto por que parece que este sea un tema a omitir actualmente por gran parte de los autores actuales y sin embargo creo que tanto literariamente como humanamente representa uno de los capítulos más desgarradores y más interesantes a la hora de narrar una de las etapas más oscuras de nuestra historia más reciente.

ViKtor Frankl era un reputado psiquiatra especializado en neurología de Viena, su carrera comenzaba a despuntar después de ser un alumno aventajado. Todo cambiaría para siempre después de ser deportado junto con el resto de su familia a un campo de concentración en Austwich. Aún situandonos en este contexto la novela de Frankl tiene una lectura TOTALMENTE POSITIVA Y ESPERANZADORA, el protagonista nunca se rindió a su destino, si no que de algún modo se aprovechó de él para hacerse más fuerte y reforzar tanto su psique como su capacidad emocional y sentimental.Ya sé que puede parecer contradictorio que un prisionero deportado, separado de su familia, que moriría en su totalidad y despojado de su propia identidad pueda tener esta visión de su propia situación, por eso pasaré a narraros algunos de los pasajes más interesantes del libro.

Dentro del campo de concentración Viktor Frankl dejó de ser quien había sido hasta entonces y pasó a ser un número el 119.104. En su periodo de cautiverio no ejerció su profesión como tal, pero sí que se dedicó a observar y meditar acerca de las reacciones , estados de ánimo y afectos de sus compañeros.. Es por este motivo por el cual el autor nos lleva de la desesperanza más absoluta hasta la visión más esperanzadora de uno mismo, lo que nunca pueden quitar por muchas humillaciones que podamos padecer, la capacidad de amar, de perdonar…así contagia al lector su gusto y su alegria por estar vivo después de todo, por poder seguir notando lo que queda de el mismo.

Así ante nuestros ojos se van desgranando las diferentes etapas de los internos en el campo de concentración, la vida diaria y sus pequeños avances, las ilusiones formadas ante el despojo y la desposesión total, las depresiones, la ansiedad y los estados de ánimo.Aún con este panorama Viktor Frankl se da cuanta de que muchos hombres inconscientemente se aferran a la vida, con humor, con resignación, mediante la fé... la esperanza de econtrar con vida a sus familiares… De alguna forma el autor nos dice que aún estando en una situación así todo hombre es libre y tiene la opción de intentar buscar el verdadero sentido a su vida, la fuerza primaria, la libertad de elegir, de aceptar o rechazar.

Son muy interesantes sus comentarios acerca de la sexualidad dentro del campo, situación anulada en contra de lo que se podría pensar, contradiciendo así la teoría Freudiana de que en estas situaciones resurgen en gran medida todo tipo de perversiones.Una de las constantes que relata el autor es el recuerdo imborrable de madres, hijos, esposas y maridos, recuerdo, a la vez que motivación para intentar seguir mirando un nuevo día.
Freud– “al hombre lo mueve la voluntad del placer”; Adler– “al hombre lo mueve la voluntad de poder”; Frankl – “al hombre lo mueve la voluntad de sentido”.

Siempre nos queda una libertad, una última libertad, decía Frankl que es la de tener la actitud frente a lo que tenemos enfrente.
Víktor Frankl afirma que vivir es aceptar con dignidad el desafío que plantea la vida, con su carga de adversidad, y sobrevivir es hallar el sentido de ese sufrimiento, en definitiva en mi opinión un libro muy recomendable que si algo nos enseña es que debemos también aprovechar las situaciones adversas a las que nos expone la vida para inetentar hacernos más grandes en ellas.
Por último os dejo una de las frases que más me han gustado y que dice: el hombre es el ser que ha inventado las cámaras de gas, pero a sí mismo es el ser que ha entrado en ellas con paso firme, musitando una oración.

ENTREVISTA AL COLECTIVO LA CASA DE ZITAS.

Este sábado pasado se realizó la entrevista al colectivo cultural la CASA DE ZITAS,( al cual yo pertenezco) en la librería de Zaragoza El pequeño teatro de los libros, situada en el barrio de Las Fuentes.

Esta actividad entra dentro del proyecto dirigido por Javier Lopez Clemte, de la que próximante hablaré en este blog.

Yo no pude asistir por encontarme en Valencia, mi tierra, con motivo de las fallas.

Aqui os dejo la reseña que ha publicado Javier en su blog, así como el enlace del mismo, para que lo podais visitar y dejarle vuestros comentarios.

Un saludo a todos.

15 marzo 2009

Tardes de Blog con La Casa de Zitas

Javier López Clemente

La quinta edición de Tardes de Blog recibió la visita de los componentes de La Casa de Zitas , una bitácora recién nacida con el impulso de doce creadores: Javier Bellosta, Luís Roser, Belén López, Rosa Ruíz, Flor Moreno, Paco Peco, Retruécano de la Hipérbole, Norberto Fuentes, Esther Andaluz, Montse Grao, Pepe Montero y Sagrario Manrique.

Los siete últimos de la lista acudieron a la cita con El Pequeño Teatro de los Libros para contarnos la gestación de una criatura que nace de la necesidad física de dar un giro de tuerca a las tradicionales tertulias literarias, reuniones de creadores o comanditas de barra de bar, un impulso sanguíneo, un paso adelante que tratará de aunar todos esos formatos de antaño para reunirnos en uno sólo, un cambio genético para crear una especie nueva capaz de propiciar estrechas relaciones entre las diferentes artes, una simbiosis libérrima dónde la creatividad sea el único peaje para una autopista abierta a todo tipo de relaciones y proyectos, tanto externas como internas, propuestas propias y las ventanas abiertas para aceptar cierzos de otros lugares, vientos de afuera que penetren en las entrañas de La Casa de Zitas para preñarla de proyectos bastardos que serán queridos como propios.

Un lugar pensado para dinamizar un extenso abanico de actividades como conferencias y charlas OFF con todo tipo de artistas, ediciones de video, exposiciones, talleres, acciones urbanas y el permanente interés por dar voz a aquellos que por, vaya-usted-a-saber-los-motivos, están alejados de los habituales canales de distribución de los productos culturales

.Una batalla con tantos frentes requiere de una guarida, un lugar dónde fijar la identidad del grupo, un faro en medio de la abigarrada geografía de la ciudad, un espacio dónde esta idea se sustente, un piso con paredes, puertas abiertas, escalera, dirección postal.......................................................

Para leer el texto completo pincha en.....................http://lacurvaturadelacornea.blogspot.com/2009/03/tardes-de-blog-con-la-casa-de-zitas.html.

EL ABRAZO CERTERO

El flechazo certero

Hasta ese día los dos eran unos desconocidos, no sabían nada el uno del otro, pero algo del origen se notaba en el aire, en las yemas de los árboles que comenzaban a brotar a principios de una primavera perezosa.
Se encontraron en un terreno libre de cargas e impuestos, la red, charlaron, se rieron con las dos teclas para tal fin del teclado, la J de jamón y la A de amor.

En aquella primera charla ya decidieron verse y se citaron un domingo, a primera hora de la tarde, cuando ya ni tan siquiera se oía el eco de las campanas, hacía un sol fuerteuno llevaba gafas de sol y ambos intentaron mantener latan temida compostura, se acercaron el uno al otro pero apenas se veían.

Después se tomaron un refresco y para ser el primer día se rieron mucho y se dieron cuenta de que el aire se hacía más denso y al salir a la calle masticaban el cierzo, el eterno e intemporal cierzo de esta ciudad.

Fue inevitable, el aire viciado de deseo los llevó a fundirse en un abrazo que los hizo caerse a un agujero de rojo terciopelo y allí hicieron el amor y siguieron riéndose y dándose abrazos que apenas conseguían apaciguar sus carnes.

Este fue el primer día y harían muy mal en pensar ustedes que ahí quedo todo, esa misma noche una tormenta pasajera borró todas las huellas, pero no se llevó lo único que realmente es necesario para esta historia, el germen, miles y miles de microscópicos puntitos de color rojo ya se habían esparcido por el interior de cada uno de ellos.Y comenzaron a notar al día siguiente como picaba el polen del amor, fue algo progresivo, nada de escozor en la nariz, lo que les pasó a nuestros protagonistas se asemeja en gran parte a la presión que sentía el bueno de Hans Castorp en el sanatorio bergoff de la montaña mágica, olvidaron el propio sentido del tiempo y aunque este no se teduvo se volvió denso, palpitante, concentrado en el pecho y desbocado, desbocado como los caballos asustados por la tormenta.

Se escribieron tímidamente y en el trabajo miraban por la ventana intentando verse en las personas que pasaban por la calle, poco a poco todo se volvió luminoso, y se pusieron a cantar y se asombraban al verse bailando, sonriéndole a la luna del coche.

Y decidieron volverse a ver, quedaron en un bar viejo y poco transitado, se sonrieron, apenas se miraron y decidieron cogerse las manos sudadas mientras esperaban que se enfriara el té.

Esa noche al llegar a casa uno de los dos vio en un canal de pago un documental sobre el desove del salmón y al ver aquella maraña de minúsculos huevos transparentes, apenas percibidos, esparciéndose en la cristalina corriente de un río, se dio cuenta de algo, de algo abstracto como el mismo tiempo que le envolvía, se había enamorado.

El otro tardó en dormirse, el mismo tiempo estancado y casi retenido en su dormitorio lo tenía atrapado y abrazó la almohada y la besó y se volvió a caer al pozo de terciopelo rojo sin acordarse para nada que a las seis le sonaría el despertador digital para ir a trabajar a la fábrica.

Pasaron los días y los árboles se llenaron de hojas, algunos sacaron unas flores que al primero de ellos le parecieron de una especie desconocida, casi tropical en los parques de la ciudad, con el cambio de hora el día se tornó más largo y luminoso y el segundo decidió regalarle un libro, el mejor libro del mundo.

Todavía se conocen poco, conviven entre la rinitis del amor y los cambios de velocidad propios del deseo y ahora que ya por fin todos los árboles han sacado sus hojas, ellos miman la criatura, con alegría y esperanza y el temor propio de la madre que mira con ojos protectores a su hijo.

A veces, hasta las cosas más complicadas y fortuitas son posibles.

La trilogía de New York
PAUL AUSTER.

El jurado de los premios acuerda conceder el Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2006 a Paul Auster por la renovación literaria que ha llevado a cabo al unir lo mejor de las tradiciones norteamericana y europea, innovar el relato cinematográfico e incorporar a la literatura algunas de sus aportaciones.
Con su exploración de nuevos ámbitos de la realidad, ha conseguido Auster atraer a jóvenes lectores, al dar un testimonio estéticamente muy valioso de los problemas individuales y colectivos de nuestro tiempo.
Oviedo, 31 de mayo de 2006

Así es como empezaba el fallo del jurado que dio a conocer este premio hace unos tres años, el año que le dieron el mismo premio el director de cine Pedro Almodóvar. Hablar de Auster es hacerlo de un autor que ha dado otra óptica y ha abierto nuevos caminos en la literatura norteamericana contemporánea.
Auster al igual que Phillip Roth, otro autor que me gusta de igual manera tienen en común que son los grandes cronistas de la sociedad americana, de sus obsesiones y vergüenzas, de sus pequeñas cosas y sus descubrimientos. En el caso de Auster y de la novela que voy a comentar se me presenta como un reto, puesto que LA TRILOGÍA DE NEW YORK es una de las novelas más misteriosamente complejas que he leído recientemente.

Que Auster insista en las repeticiones y las reiteraciones no es nada nuevo, se ha dicho más de una vez en este blog y en muchos otros. La Trilogía reúne muchas de las grandes obsesiones de Auster, la búsqueda de la identidad del hombre contemporáneo, un hombre perdido en una ciudad devastada por el cemento, un hombre que a base de buscarse termina por perderse…., la carga metafísica de esta novela en ineludible, mucho más que en otras que conozco diría yo.

El yo y el super yo, el aquí y el ahora, la búsqueda de uno mismo, o la pérdida…depende.

El hombre frente a el paso del tiempo, la soledad, o mejor dicho la soledad elegida, como opción y el azar, esa constante que Auster la hace como su máxima, el azar de que te encuentres o no en un sitio, de que cojas o no una llamada de teléfono, justo en un preciso momento.

Este es una novela de una muy compleja naturaleza literaria, novela compuesta de tres relatos, CIUDAD DE CRISTAL, FANTASMAS Y LA HABITACIÓN CERRADA. Tres historias estructuradas de una forma a veces un tanto extraña y poco convencional.
Hay que reseñar que La Trilogía…se enmarca dentro del género detectivesco y la novela negra. En el primero de ellos Ciudad de cristal Quinn es un escritor que por azar recibe una llamada de teléfono equivocada y se acaba convirtiendo en un detective. Fantasmas es el segundo de los relatos, Azul es el protagonista, un detective al que se le encarga que vigile a alguien y quien acabará convirtiéndose en un escritor a la fuerza y que llegará a perderse de tal forma que no sabrá si realmente se ha estado vigilando a si mismo. La habitación cerrada es el tercero y último, el protagonista es Fanshawe, un tipo brillante que un día decide abandonarlo todo, su mujer embarazada, su obra literaria sin publicar para desaparecer y buscarse a si mismo.

Es más fácil hablar del mundo de Auster y de sus estructuras que de lo que cuentan sus historias. A Auster hay que leerlo para de alguna manera llegar a aproximarse a su mundo. Pocos escritores enfrentan en sus novelas a el hombre moderno con sus fantasmas y sus dilemas, ese es el gran logro de Auster haber creado un estilo personal y sumamente complejo por la confusión de identidades que a veces plantea a la vez que sus novelas siempre tienen alguna enseñanza para el lector.

Aunque solo sea el fijarnos más detenidamente en el discurrir del día, en los encuentros fortuitos…en las oscuras asociaciones de ideas.

Yo no recomendaría empezar a leer a este autor por esta novela, hay otras mucho más llevaderas para conocerlo y esto lo digo sin desmerecer en absoluto a la Trilogía.

Creo que esta novela por otro lado le da al lector todos los ingredientes del mundo Austeriano y es a la vez un homenaje, casi diría yo a su propio mundo literario.

Por otro lado creo que las historias que plantea Auster no son tan ajenas a nuestra forma de vida, ni a nuestras sociedades. Los personajes de Auster la mayoría de las veces o eligen o son elegidos por el azar, la casualidad, el destino, llamémoslo como queramos, pero de alguna forma todos tienen que recorrer su camino, todos inician una búsqueda, que en definitiva y en mi opinión son búsquedas que siempre tienen mucho de la búsqueda de la propia identidad de cada personaje, algo que sacado del contexto y de los recursos novelísticos no tiene nada de extraño.

Creo que cada día son más necesarios escritores que planteen la literatura bajo esta óptica tan especial y tan personal, escritores como Saramago o Sanpedro creo que también llevan al hombre en sus novelas hasta sus últimas consecuencias.
En algunos momentos y en algunos pasajes, los personajes de Auster me recordaron a Gregorio Olías el protagonista de Juegos de la edad tardía de Luis Landero, aunque ambas novelas sean muy dispares en sus contextos temporales e históricos y en su propia estructura.

Buenas Noches.

Llevo días leyendo la trilogía de New York de Paul Auster. El que haya leido alguna obra de este autor sabra de su mundo de conjeturas e hipótesis así como el imaginario que siempre está en ellos.

Basándome en el segundo relato de esta novela y en la estructura que presenta he escrito este relato en el que he hecho de forma totalmente intencionada que el lector llegue a un estado de confusión con los personajes

ELIPSIS

Cuando se cerró la puerta y vio salir al hombre del traje NEGRO, en su cara apareció una sonrisa.
Hacía semanas que él, el hombre del traje AZUL no había tenido clientes, nadie había llamado a la puerta de la oficina y ahora después de volver a tener un caso se sentía feliz.
Las instrucciones estaban claras. Era un buen trabajo, él lo había aceptado. NEGRO quería que vigilase a ROJO y lo haría desde un apartamento que el primero había alquilado en el bloque de enfrente del hombre a quien tenía que vigilar.
Salió a la calle y se dirigió al gran parque de la ciudad. Desde allí, buscó una cabina y llamó a Sabrina, su novia.
Le dijo que tenía un trabajo y que se ausentaría unos días, quizá una semana para realizarlo. Antes de colgar le dijo te quiero.
Se sentó en un banco, aquel día de finales de Octubre había amanecido soleado, no había ni una nube. Cerró los ojos y se puso a repasarlo todo.
Me trasladaré a un apartamento en la calle 12 ( al pensar esto se palpó con la mano el bolsillo y notó las llaves que le había dado aquel hombre).
El apartamento esta frente a el otro edificio, mi ventana da justo a la ventana donde se encuentra el hombre que debo vigilar, El hombre del traje rojo, dependiendo de lo que dure el caso cada semana dejaré un sobre cerrado con un informe detallado en el monumento al presidente, cada domingo a las 12 del mediodía.
Abrió los ojos, el cielo seguía azul sin una nube, se levantó y paseando se dirigió a su apartamento, metió en una maleta lo que creyó necesario.
El resto del día lo pasó ocupado en otros asuntos.
Esa noche durmió mal. Se levantó sobresaltado e inquieto. Tocándose la entrepierna se dio cuenta de que se había orinado.
Llegó al apartamento a las 10 desde donde debía comenzar el trabajo. Apenas hubo entrado en el percibió que era un lugar confortable. Todo estaba limpio y pulcro, el salón era muy espacioso, un torrente de luz lo inundaba todo.
Era sin duda mucho mejor que su apartamento.
Dejó la maleta y acercándose a la ventana vio a su hombre. Allí estaba con su traje rojo.
Movió una mesa junto ala ventana y cogiendo una silla se sentó a observarlo.
El hombre estaba de espaldas, tenía un lienzo sobre un caballete y estaba pintando un cuadro. Azul se sintió intrigado, sacó unos prismáticos de la maleta apuntando con ellos al otro apartamento. Rojo era un hombre alto, más o menos como el, llevaba puesto un traje rojo limpio y perfectamente planchado.
Graduó sus prismáticos, quería ver que era aquello que pintaba. Lo que le pareció ver le dejó un tanto perplejo.
Una hoguera, unas llamas que subían al cielo y lo que parecían unas figuras borrosas alrededor.
Rojo permaneció pintando mucho tiempo, de una forma minuciosa, después se sentó en una mesa, frente a la ventana y se se puso a leer un libro.
Azul lo observaba todo con cierta inquietud no entendía su misión en todo aquello.
Cuando anocheció ROJO encendió una lámpara junto a la mesa y siguió con su lectura hasta acostarse.
Al día siguiente cuando AZUL se levantó Rojo ya estaba en el mismo sitio pintando el cuadro de aquella forma meticulosa. Azul necesitaba bajar apenas diez minutos a la calle a comprar algo de comida. Extrañamente pensó que ROJO no se movería.
Así fue, tardó exactamente diez minutos de reloj y allí se encontraba ROJO tal y como lo había dejado.
El resto del día casi fue igual al anterior. AZUL se entretuvo leyendo dos periódicos deportivos que había comprado. Por la noche al acostarse pensó en Sabrina.
En aquella primera semana Rojo bajó tres veces a la calle, una de ellas a comprar pinturas y un lienzo nuevo, las otras dos a comprar comida. AZUL lo siguió siempre sin ser visto.
Llegó el domingo y azul preparó su primer informe. Pensó en ir al parque y dejarlo en el lugar previsto, cuando vio que ROJO se preparaba para salir a la calle.
Bajó y comenzó a seguirlo se había metido el sobre en el bolsillo de la chaqueta.
ROJO parecía distraído, sin rumbo, despreocupado. Atravesaron varias calles, llegaron a una plaza, torcieron a la derecha, después a la izquierda y luego llegaron al parque.
Rojo siguió caminando hasta el centro y se sentó en un banco, cerca de la estatua del presidente.
AZUL se sentó no muy lejos observándolo en la distancia. A las doce ROJO se levantó y comenzó a caminar. Al pasar junto a la estatua AZUL dejó el informe en el pie de la misma. Siguiendo el mismo trayecto pero a la inversa llegaron al apartamento, ROJO siguió pintando, leyendo o sentado en la mesa mirando por la ventana.
La rutina de la segunda semana fue casi la misma sin apenas variaciones.
Extrañamente AZUL se había ido despreocupando y cada vez se sentía más cómodo.
Pensaba en llamar a Sabrina, pero cuando se disponía a hacerlo colgaba porque no sabía que decirle.
El domingo Rojo volvió a salir de la misma forma como vagabundeando, sin tener ningún propósito ni querer llegar a ninguna parte, para acabar llegando al parque y sentarse en el mismo banco.
De la misma forma ROJO se levantaba y AZUL dejaba en el lugar ya citado el informe.
Cada lunes aparecía en su buzón un sobre con el dinero, tal y como se había pactado..
Así pasó la tercera, la cuarta y la quinta semana, casi del mismo modo.
Apenas ya se preocupaba en vigilar a ROJO , únicamente lo observaba con cierto abandono.
Poco a poco a la vez que se había acostumbrado a la situación AZUL intuía cosas que comenzaban a inquietarle. Seguía sin saber nada del hombre que lo había contratado y que cada lunes le pagaba puntual. Se pasó días pensando en ello, días que se repetían a otros como un calco que ya había escrito en su informe.
Una noche en la cama se puso a pensar en Sabrina, la imaginó desnuda, tendida en la cama, tenía una erección y se puso a masturbarse pero tuvo que parar.
No pudo seguir por que por mucho que se esforzase ya no conseguía ver la cara de Sabrina. Esa noche lloró por primera vez después de mucho tiempo.
El día después fue domingo, y resultó exactamente igual que los otros y sentado en el parque observando a ROJO decidió que al día siguiente esperaría escondido en el hueco de la escalera a ver quien era el que le dejaba el dinero.
Bajó pronto, apenas amanecía y se acurrucó bajo la escalera, al fondo podía ver el pasillo y la hilera de buzones.
A punto estuvo de dormirse, todo el rebosaba hastío, pero a las nueve se abrió la puerta y una figura entró SE SACÓ UN SOBRE DE LA CHAQUETA Y LO METIO en su buzón. Al hombre solo lo pudo ver de espaldas, pero casi desde el primer momento tuvo la seguridad de que era ROJO.
Una sensación de vacío le hizo cogerse con las manos el estómago.
Subió corriendo a su apartamento y al entrar en el salón vio un caballete y un cuadro, se llevó las manos a la cabeza, le sudaban, se acercó a la pintura y miró de cerca la escena.
Una hoguera en la noche oscura, alrededor figuras apenas perceptibles, a un lado casi saliéndose del cuadro, un hombre parecía mirarle. Era el MISMO.
Miró por la ventana, ROJO seguía en su apartamento, de espaldas, pintando.
Le temblaban las piernas, se giró y vio que había dejado la puerta abierta. Sintió una necesidad casi fisiológica de salir corriendo y comenzó a bajar las escaleras.
Salió a la calle jadeante y levantó la vista hacia la ventana y vio como ROJO lo miraba por primera vez y tuvo miedo, mucho miedo por que a quien vio fue al mismo.
Corrió sin parar, sin detenerse ni mirar atrás, llegó al parque extenuado y al acercarse a la estatua del presidente vio los sobres con los informes, quizá una veintena, quizá más, uno encima del otro. Nadie los había cogido.
El día era soleado como los habían sido todos, parecía que no hubiese pasado el tiempo, que este no hubiese tenido consecuencias.
Andando se dirigió al fondo del parque, al lago de los patos. Se quitó los zapatos, la chaqueta y la camisa, los pantalones, los calzoncillos y los calcetines. Despacio como si entrase en el mar más limpio y más azul se sumergió en las aguas negras y en el lodo hasta desaparecer.

Luis Roser

CAMINO Critica Fílmica por Jose Barrena

CAMINO

¿Quieres que rece para que tú también te mueras?

Hace días que quiero publicar esta entrada, llevándoos medienate un enlace al blog de un amigo crítico de cine, os la recomiendo, realmente está muy bien lo que él comenta. De hecho esta pelicula creo que sigue estando de plena actualidad tanto por los premios que acaparó en la última entrega de los GOYA, así como por el caso de Eluana Englaro, la chica italiana fallecida hace unos días después de llevar muchos años en coma.

Camino no trata ni mucho menos de la eutanasia, pero sí de como la muerte y las circunstancias y la forma de la misma puede ser utilizada y manipulada en beneficio de algunos.

Texto completo de la crítica de Jose Barrena.

En un país como el nuestro, con una cultura de debate y de objetividad cuya pobre autoestima provoca esa querencia que tenemos a cogérnosla con papel de fumar cada vez que se ponen las cartas sobre la mesa, es fácil abrir la boca para expresar ciertas opiniones, pero no lo es tanto pretender que las aguas sigan bajando mansas.

En un país como el nuestro, donde cada vez es más inexorable el contagio a otros ámbitos del pensamiento binario exclusivo –frío/calor, bueno/malo, ánodo/cátodo, derecha/izquierda– con que bombardean los medios de comunicación cada vez con más denuedo, multiplicando por cero la casi infinita....................................para leer el texto completo pincha en el enlace

http://perroferozamarillo.wordpress.com/2008/11/19/camino-%c2%bfquieres-que-rece-para-que-tu-tambien-te-mueras/

Texto completo de la crítica de José Barrena.

PRESENTE Y PASADO

PRESENTE Y PASADO
Colección poemas viscerales.

Presente.

A veces.
La ceguera me acompaña
Yo que soy el más ilustre de los vivos.

Otras.
Me rindo a la evidencia
Y te lleno de ilusiones y presentes.

Intenta entenderme
Bien sabes cual es mi destino
Me he de reír mil veces
De verme cuando aún era niño.

La nuestra es una historia interminable
La del hombre…y sus desvaríos
Dulce condena la nuestra
Los abrazos que compartimos
Las señales indescifrables y los tejados sombríos.

Sabes la profundidad del pozo rojo
En el que tú y yo tantas veces caímos
Por eso quiero que no mengües
Y sigas con tu estatura de mármol blanco
Con tus labios siempre frente a los míos

Nos espera la misma casa
Y el mismo pueblo vacío
La noche oscura y las linternas
La eternidad
Amor mío.

Y la ceguera
La del comienzo de este escrito
Y no la de los otros,

La nuestra.

Pasado

La nuestra fue una historia medieval
De grandes fastos y luchas.
En la borrachera del amor
Celebramos los bueno y lo malo,
Oh! Saber mezclar los recuerdos y el olvido.

Pasaron algunos años
en un vagón de madera, en desuso.
Verdes praderas y las montañas más áridas
Amarillos atardeceres en el fin del mundo.

Ahora me trago la nostalgia
Y los posos del té que nos bebimos
El hombre es un ser solitario
Perdido, arriba, en la montaña mágica
Que siempre reclama lo acontecido.

Ayer nos miramos a los ojos
Y pensamos que ya nada es lo mismo
Estamos sudando, hace calor
Pero ni la sucia escarcha se ha ido.

LA CASA DE ZITAS

Todo tiene un momento para comenzar a hablar de algo. Pienso que muchas veces los proyectos deben madurar y coger forma, de otro modo solo podíamos estar hablando de ilusiones. Y las ilusiones muchas veces no acaban por concretarse en un proyecto.

Este no es el caso de La Casa de Zitas, un proyecto cultural y creativo que desde hace ya unos meses se lleva fraguando en Zaragoza.

¿Que es concretamente la casa de Zitas?, ¿ que y sobre qué se pretende actuar?, ¿ Cual es su filosofía ?, Por favor...ruego no me interrumpan con sus preguntas.

Si me dejan creo que más o menos podré responder a a algunas de estas cuestiones que se plantean.

LA CASA DE ZITAS nace por el interés y la necesidad de crear un grupo multidisciplinar de creadores y creadoras preocupados por intentar en la medida de sus posibilidades dinamizar, impulsar y apoyar todo tipo de actividades cualturales en la vetusta ciudad de Zaragoza.

Los componentes de este grupo persiguen unos objetivos terrenales y aglutinadores de utopía al mismo tiempo. Mensaje, impacto, necesidad, debate, singularidad, coherencia, agitación, todo ello con la premisa y la necesidad de sacar algunas de nuestras acciones y proyectos a la calle. Haciendo con ello que el proyecto en si de la casa de Zitas sea algo que repercuta directamente en la oferta cultural de la ciudad.

Sobre la filosofñia de acción de ste grupo creo que haré caso a la prudencia que me dice que quizá sea pronto para hablar. No por ello deben pensar que este grupo está exento en sus reuniones de un plantemiento coherente de grupo, ni mucho menos. Puedo decir que si algo se va a caracterizar es por el respeto a las opiniones y a las diferentes disciplinas que existen en el mismo, así como cierto mensaje ácrata y contestatario ante la inmovilidad racional que nos someten estos tiempos que vivimos.

Poesía, pintura, relato breve, edición de video, talleres, acciones urbanas....

En un plazo muy corto el grupo va a tener una sede social en donde poco a poco y en un proceso perfectamente pensado y definido se harán una serie de actividades culturales de las que se dará debida información en un blog que se está creando.

Espero que les haya quedado muy claro a todos, pues es importante que todo el mundo haya entendido lo comentado anteriormente, no se nos vaya a confundir con una secta.

Por ultimo la foto que adjuntamos es la foto del edificio en el que vamos a tener nuestra sede, el edificio se encuentra en una calle cualquiera de Zaragoza, eso sí el edificio es tal y como se muestra en la foto. Nosotros coexistiremos en el piso de la ventana roja.

Cuando llegueis a el preguntarle a la portera, se llama Encarna, pero le podeis llamar Conchi, estará fregando el suelo con agua y lejía, ella os indicará como llegar a la casa de ZITAS.

No olvideis nada.

LAS INTERMITENCiAS DE LA MUERTE

LAS INTERMITENCIAS DE LA MUERTE
José Saramago

Después de haber leído ya bastantes libros de la obra de este autor, no me es del todo fácil empezar a comentar este.
Las intermitencias no es una novela al uso, incluso su propia estructura literaria y gramatical es compleja, hay tres partes claramente definidas, pero claro, el lector se queda con la sensación de cierta inconexión entre ellas. Dicho así puede resultar un poco confuso pero ahora cuando pase a explicarlo intentaré razonarlo.

En un país hipotético al que nunca se cita por su nombre la muerte deja de actuar.
Así comienza la novela, la gente un día deja de morir, aunque no de sufrir ni de enfermar, solo que no mueren, ni los sanos, ni los moribundos, ni los accidentados de cualquier tipo, ni nadie.
En un principio la gente sale a las calles a celebrarlo, LA INMORTALIDAD, uno de los eslabones perdidos del hombre…..¿ pero a precio de qué?, ¿ y para qué?, pronto los hospitales se llenan de enfermos que tienen que volver a sus casas a vegetar, aunque no a morir, el sector funerario entrará en crisis, los cementerios dejarán de usarse… los seguros de vida pierden todo su sentido…
Pronto el propio sistema entrará en crisis, la gente ha dejado de morir y el tiempo pasa y los viejos cada vez son más viejos y la muerte sin llegar.
Pronto, aunque parezca una incongruencia se la echará de menos. Un día una familia decide cruzar la frontera con sus familiares moribundos, donde morirán y los enterrarán. Pronto cundirá el ejemplo, el propio estado intentará impedir este exódo silencioso hacia las tierras mortales…..y así se crearan guerrillas y sobornos, para pasar o no pasar al otro lado, se compraran favores…corrupción, mafias, delincuencia, podredumbre de la clase política.
Y YA NO CUENTO MÁS, lo que si quiero recalcar es la estructura complicada de la novela, hay una segunda y tercera parte totalmente diferenciada, si en la primera la muerte decide desaparecer y dejar de actuar, en el la segunda la muerte actúa de manera contraria, por decirlo de algún modo incluso de una forma vulgar y chantajista, aquí se plantea el gran dilema existencial de no saber que día dejaremos de existir.
En la tercera entra en juego un elemento que desbarata a la propia muerte e incluso la hace cambiar de actitud, EL AMOR, utilizando un tono mucho más poético y metafórico que en todo lo leído anteriormente.
Una de las peculiaridades de la novela es el protagonismo casi físico de la muerte como tal, se nos muestra como un intérprete que hace y deshace a su gusto. NO HAY VIDA SIN MUERTE, podría ser una de las conclusiones de esta novela, para muchos una novela MENOR en la obra de Saramago.
En mi opinión no creo que sea su obra más ambiciosa, pero desde luego no te deja indiferente, creo que la realidad no sería muy distinta si este caso se llegase a plantear.
La visión del sistema, del estado, los estaméntos políticos, la policía, las instituciones en general creo que es muy acertada, como siempre Saramago arañando el interior de las cosas, las cavernas humanas, nuestras miserias y nuestras alegrías, nuestras entrañas, la propia importancia de las cosas o la relatividad de las mismas.
Una buena novela que desmitifica muchos prejuicios que tenemos acerca del final de la vida y de la propia muerte, el estilo es muy parecido al que se espera del propio Saramago, sus hipotéticas situaciones, la importancia de lo mundano, EL DIÁLOGO DE LAS PROPIAS REFLEXIONES HUMANAS, aunque esta novela nos da un respiro de frescura y poesía al final en la tercera parte donde el autor parece rejuvenecer y su estilo se vuelve mucho más cálido y accesible.

No es la novela que más me haya gustado después de leer la inolvidable La Caverna, o El hombre duplicado, o el Ensayo sobre la Ceguera o Todos los nombres, pero desde luego vale la pena acercarse a ella, no como una obra menor, no creo yo ser quien para juzgar si es mayor o menor. Pero si que esta novela nos lleva a terrenos por lo que poco o nada hemos transitado….
USTEDES MISMOS.

EL HORLA Y OTROS CUENTOS DE CRUELDAD Y DELIRIO

EL HORLA


El horla y otros cuentos de crueldad y delirio.

GUY DE MAUPASSANT.

Editorial Valdemar
Colección El club Diógenes

EL HORLA es uno de los cuentos que incluye esta edición que arriba os indico.

El autor del que vamos a hablar Guy de Maupassant, es uno de los máximos exponentes de la literatura francesa del siglo dieciocho. Escritor maldito, amigo de BAUDELAIRE, amante de lo misterioso y lo grotesco, crítico y cronista de su época, sus temas favoritos eran la lucha de clases, los campesinos normandos, la burguesía, sus vicios y su mediocridad, las aventuras amorosas…
Pero poco a poco y a medida que fueron pasando los años su obra se vio fuertemente influenciada por su propio imaginario, por su curiosidad acerca de los diferentes estados de la locura, los impulsos…etc. Un aspecto que a mi personalmente me ha gustado ha sido la capacidad de razón que les da a sus personajes, muchos de ellos presa de la locura y la sin razón más pura. Ya se que os puede parecer una contradicción, pero es así. Quizá uno de los elementos comunes en casi todos los relatos de esta edición es la necesidad del ser humano de poseer, riqueza, amor, el favor de alguien, la suerte de otro… y claro aquí entran en juego, la razón y la sin razón, los impulsos incontrolables, los delirios.
En este punto es donde Maupassant se entrega sin ningún rubor al morbo de la muerte y sus estados, a lo desconocido, a dar una explicación a lo misterioso, en definitiva estos relatos tratan a muchos de sus personajes como seres existencialmente abocados al abismo. A su propio abismo personal. Esto no quiere decir que la prosa de Maupassant sea escabrosa o molesta al lector, ni mucho menos los relatos de este autor rebosan elegancia y buen hacer en los propios diálogos y en la estructura, así como un romanticismo extrañamente sospechoso.
Son especialmente destacables sus cuentos de terror, género en el que es reconocido como maestro, a la altura de Edgar Allan Poe. En estos cuentos, narrados con un estilo ágil y nervioso, repleto de exclamaciones y signos de interrogación, se echa de ver la presencia obsesiva de la muerte, el desvarío y lo sobrenatural.
Aquí es donde entra EL HORLA, uno de los mejores relatos del libro que comento. Todo el está escrito en una prosa ágil y rápida con muchos diálogos y muchas situaciones rocambolescas. ¿es verdad todo lo que vemos ¿?, ¿y todo lo que percibimos?, ¿ o por el contrario creemos percibirlo todo?, o mejor dicho ¿ y si realmente no percibimos todo lo que vemos, incluso nuestra propia realidad?.
Y aquí es donde viene la pregunta, si nos ocurriesen estos hechos, ¿Cuáles podrían ser pues sus consecuencias? La mente humana es una máquina perfecta, pero también un ente traicionero que en determinadas ocasiones se puede volver en nuestra contra.
Y ya he contado demasiado, el resto lo tendrán que averiguar Ustedes mismos.

Un saludo.

MÚSICA PARA QUE EL INVIERNO SEA MENOS LARGO

Aqui os dejo una maravillosa canción de LEONARD COHEN, interpretada por Antony y su grupo Antony & the Yonsons, espero que os guste, a mi me deja sin palabras.

Me gustará saber vuestra opinión

http://www.youtube.com/watch?v=1MDlMdu2gjw

OBABAKOAK

OBABAKOAK Bernardo Atxaga.

Esta claro que en esta novela el autor Bernardo Atxaga nos conduce por terrenos muy similares al realismo con tintes mágicos de la narrativa hispanoamericana.
Solo el título ya nos sugiere casi un balbuceo, un comienzo de algo impreciso.

Obaba es un pueblo ubicado en ninguna parte sin geografía precisa, pero con unos personajes sorprendentes y desbordantes. Hay cierto aire de misterio, de lenta letanía, de humedad del norte, de la tenue y breve luz que acontece al anochecer.
Creo que uno de los mayores logros de Obaba es que es un auténtico libro de sensaciones. Magia, superstición, tradición, Todo esto y mucho más desbordan las historias de Obaba.
La novela está estructurada en relatos más o menos cortos en los que el autor nos presenta a unos personajes y sus diferentes búsquedas vitales en unos entornos llenos de magia y de detallismo. Obaba es como un juego con cierto halo de misterio.
De hecho podemos leer los relatos por separado, aunque al final todos de alguna forma se juntan en el mismo camino.
La maestra que espera en su casa en el barrio de Albania que el cartero le traiga noticias de los suyos, mientras fuera el crudo invierno se desgrana en cada nevada.
La chica que cada noche a la misma hora oye pasar el mismo tren y piensa en el maquinista que no la llama.
El escritor que vuelve después de años a Obaba para recuperar sus recuerdos.
La extraña fotografía que al ampliarla reproduce un hecho ocurrido hace ya muchos años.
Obaba consta de veintiséis relatos y de una forma a veces poco nítida y un poco inquietante el autor nos sumerge en muchos aspectos y situaciones de la sociedad y la cultura vasca. Seamos claros Obaba no responde a la novela que atrapa al lector desde el primer momento, sin embargo el logro de Obaba es que cada personaje se funde con el entorno del propio relato y al final todo encaja. No se si me explico bien pero esta sensación es algo que no suele pasar normalmente.
Otro aspecto interesante de esta novela es que en gran parte de los relatos hay un elemento común que de alguna manera actúa como un hilo conductor, la soledad, una soledad con esperanza, o lo que es lo mismo una soledad confortable, con cierto aire de tristeza pero sin apatía.

Una forma de acercarse a este autor y una novela muy recomendable.

TESTAMENTO HIPOGLUCÉMICO

TESTAMENTO HIPOGLUCEMICO.


Llevo un buen rato intentando subir un video de you tube al blog y no hay forma hoy no sé que pasa, en fín os voy a poner la letra de esta maravillosa canción que me ha enviado Flor de la tertulia Republicana y os contaré alguna cosa.
Ya se que este hasta la fecha ha sido un blog LITERARIO y con tintes existencialistas, pero todo cambia señores, renovarse o morir. Estoy harto de las bombas que caen sobre Palestina y que le hagan creer a la genteque es para defenderse. También estoy harto que se me cuestione por decir esto y no lo otro que todo el mundo piensa y que no digo por que es una obbiedad. Estoy contento por que me voy a comprar el nuevo disco de Antony & The Yonsons y estoy muy contento por que en abril nace mi primera sobrina.
Todos deberíamos de reirnos más, yo el primero, escucharnos, respetarnos y atendernos, yo este año quiero trabajar mucho sobre todo esto. Nunca es tarde para nada.
Los amigos son importantes, no creo que haya que olvidarlo nunca, aunque a veces las cosas tampoco son lo que nosotros habíamos pensado en un principio. pero aún con todo esto debemos aceptarlo.
Un saludo a todos mis amigos de la tertulia Replicana y de la casa de zitas, sin vosotros todo esto sería más aburrido. Sin duda

Aprendimos a quererte
Desde la histórica altura
Donde el sol de tu bravuraLe puso cerco a la muerte
Aquí se queda la clara, La entrañable transparencia
De tu querida presencia Comandante Che Guevara
De tu querida presenciaComandante Che Guevara
Tu mano gloriosa y fuerte Sobre la historia dispara
Cuando toda santa clara Se despierta para verte
Aquí se queda la clara La entrañable transparencia
De tu querida presencia Comandante Che Guevara
De tu querida presencia Comandante Che Guevara
Tu amor revolucionario te conduce a nueva empresa donde espera la firmeza
de tu brazo libertario Seguiremos adelante
Como junto a ti seguimos Y nosotros te decimos
Hasta siempre comandante
Aquí se queda la clara La entrañable transparencia De tu querida presencia
Comandante Che Guevara
De tu querida presencia Comandante Che Guevara Comandante... Che Guevara

“Probablemente Dios no existe. Deja de procuparte y disfruta de la vida”.

“Probablemente Dios no existe. Deja de procuparte y disfruta de la vida”. Si uno de estos días vas a cruzar la calle y te encuentras con un autobús que lleva esa publicidad en lugar del anuncio de la nueva película de Tom Cruise no culpes a la crisis ni a Zapatero, ni tan siquiera a un ataque de locura.

Este encabezamiento de arriba es la noticia que desde hace días viene publicada en la prensa española.La inciativa comenzó en Londres donde asociaciones de ateos han pagado ellos mismos con donativos los costes de esta campaña de publicidad en los autobuses públicos.

El lema es muy tranquilizador, aunque muchos hayan puesto el grito en el cielo, no atenta contra nadie ya que nada asevera " PROBABLEMENTE ", tampoco parece que fomente la violencia o la discriminación. Yo creo que a muchas personas les gustaría que alguien quien fuese, en el bar, en el consultorio médico, en el banco, en el trabajo... les dijera, deja de preocuparte y disfruta de la vida.

Por que en verdad si que es cierto que nos preocupamos en exceso por todo, ( a veces yo me incluyo), nos ponemos límites y prohibiciones, censuramos a los otros, juzgamos, condenamos, cuestionamos....

En respuesta a la campaña anterior que lleva unos días puesta en autobuses públicos de Barcelona la iglesia evnagélica de Fuenlabrada ( Madrid ) contraataca con otro autobús en el que se puede leer DIOS SI EXISTE, Disfruta la vida en Cristo.

Pues también muy bien, o mejor, super bien, el que la disfrute con Cristo, le deseamos lo mejor.

Yocreo que los autobuses al fin y al cabo pueden ser como los blogs, o sea que ¿ por que sufragar publicidad de asociaciones de defensa del lobo, o de los que no les gustan las rebajas, o las navidades, o Rouco Varela?

Hablando de este último señor que parece perennemente enfadado, despues de esas macro celebraciones en apoyo de la famila tradicional en donde hacen y practican política sin paliativos espero que no les sorprenda este asunto de los autobuses ya que si dijeran algo en su contra o su prohibición entrarían en una contradicción ya que uno de los motivos que alegan estos últimos años que han salido a la calle es la libertad de expresión.

Yo por mi parte os deseo a todos feliz año, respeto a todas las ideas, pero dejando las cosas y a cada uno en su sitio y dejar de preocuparos y disfrutar de la vida.