Friday, February 20, 2009





Llevo días leyendo la trilogía de New York de Paul Auster. El que haya leido alguna obra de este autor sabra de su mundo de conjeturas e hipótesis así como el imaginario que siempre está en ellos.

Basándome en el segundo relato de esta novela y en la estructura que presenta he escrito este relato en el que he hecho de forma totalmente intencionada que el lector llegue a un estado de confusión con los personajes



ELIPSIS



Cuando se cerró la puerta y vio salir al hombre del traje NEGRO, en su cara apareció una sonrisa.
Hacía semanas que él, el hombre del traje AZUL no había tenido clientes, nadie había llamado a la puerta de la oficina y ahora después de volver a tener un caso se sentía feliz.
Las instrucciones estaban claras. Era un buen trabajo, él lo había aceptado. NEGRO quería que vigilase a ROJO y lo haría desde un apartamento que el primero había alquilado en el bloque de enfrente del hombre a quien tenía que vigilar.
Salió a la calle y se dirigió al gran parque de la ciudad. Desde allí, buscó una cabina y llamó a Sabrina, su novia.
Le dijo que tenía un trabajo y que se ausentaría unos días, quizá una semana para realizarlo. Antes de colgar le dijo te quiero.
Se sentó en un banco, aquel día de finales de Octubre había amanecido soleado, no había ni una nube. Cerró los ojos y se puso a repasarlo todo.
Me trasladaré a un apartamento en la calle 12 ( al pensar esto se palpó con la mano el bolsillo y notó las llaves que le había dado aquel hombre).
El apartamento esta frente a el otro edificio, mi ventana da justo a la ventana donde se encuentra el hombre que debo vigilar, El hombre del traje rojo, dependiendo de lo que dure el caso cada semana dejaré un sobre cerrado con un informe detallado en el monumento al presidente, cada domingo a las 12 del mediodía.
Abrió los ojos, el cielo seguía azul sin una nube, se levantó y paseando se dirigió a su apartamento, metió en una maleta lo que creyó necesario.
El resto del día lo pasó ocupado en otros asuntos.
Esa noche durmió mal. Se levantó sobresaltado e inquieto. Tocándose la entrepierna se dio cuenta de que se había orinado.
Llegó al apartamento a las 10 desde donde debía comenzar el trabajo. Apenas hubo entrado en el percibió que era un lugar confortable. Todo estaba limpio y pulcro, el salón era muy espacioso, un torrente de luz lo inundaba todo.
Era sin duda mucho mejor que su apartamento.
Dejó la maleta y acercándose a la ventana vio a su hombre. Allí estaba con su traje rojo.
Movió una mesa junto ala ventana y cogiendo una silla se sentó a observarlo.
El hombre estaba de espaldas, tenía un lienzo sobre un caballete y estaba pintando un cuadro. Azul se sintió intrigado, sacó unos prismáticos de la maleta apuntando con ellos al otro apartamento. Rojo era un hombre alto, más o menos como el, llevaba puesto un traje rojo limpio y perfectamente planchado.
Graduó sus prismáticos, quería ver que era aquello que pintaba. Lo que le pareció ver le dejó un tanto perplejo.
Una hoguera, unas llamas que subían al cielo y lo que parecían unas figuras borrosas alrededor.
Rojo permaneció pintando mucho tiempo, de una forma minuciosa, después se sentó en una mesa, frente a la ventana y se se puso a leer un libro.
Azul lo observaba todo con cierta inquietud no entendía su misión en todo aquello.
Cuando anocheció ROJO encendió una lámpara junto a la mesa y siguió con su lectura hasta acostarse.
Al día siguiente cuando AZUL se levantó Rojo ya estaba en el mismo sitio pintando el cuadro de aquella forma meticulosa. Azul necesitaba bajar apenas diez minutos a la calle a comprar algo de comida. Extrañamente pensó que ROJO no se movería.
Así fue, tardó exactamente diez minutos de reloj y allí se encontraba ROJO tal y como lo había dejado.
El resto del día casi fue igual al anterior. AZUL se entretuvo leyendo dos periódicos deportivos que había comprado. Por la noche al acostarse pensó en Sabrina.
En aquella primera semana Rojo bajó tres veces a la calle, una de ellas a comprar pinturas y un lienzo nuevo, las otras dos a comprar comida. AZUL lo siguió siempre sin ser visto.
Llegó el domingo y azul preparó su primer informe. Pensó en ir al parque y dejarlo en el lugar previsto, cuando vio que ROJO se preparaba para salir a la calle.
Bajó y comenzó a seguirlo se había metido el sobre en el bolsillo de la chaqueta.
ROJO parecía distraído, sin rumbo, despreocupado. Atravesaron varias calles, llegaron a una plaza, torcieron a la derecha, después a la izquierda y luego llegaron al parque.
Rojo siguió caminando hasta el centro y se sentó en un banco, cerca de la estatua del presidente.
AZUL se sentó no muy lejos observándolo en la distancia. A las doce ROJO se levantó y comenzó a caminar. Al pasar junto a la estatua AZUL dejó el informe en el pie de la misma. Siguiendo el mismo trayecto pero a la inversa llegaron al apartamento, ROJO siguió pintando, leyendo o sentado en la mesa mirando por la ventana.
La rutina de la segunda semana fue casi la misma sin apenas variaciones.
Extrañamente AZUL se había ido despreocupando y cada vez se sentía más cómodo.
Pensaba en llamar a Sabrina, pero cuando se disponía a hacerlo colgaba porque no sabía que decirle.
El domingo Rojo volvió a salir de la misma forma como vagabundeando, sin tener ningún propósito ni querer llegar a ninguna parte, para acabar llegando al parque y sentarse en el mismo banco.
De la misma forma ROJO se levantaba y AZUL dejaba en el lugar ya citado el informe.
Cada lunes aparecía en su buzón un sobre con el dinero, tal y como se había pactado..
Así pasó la tercera, la cuarta y la quinta semana, casi del mismo modo.
Apenas ya se preocupaba en vigilar a ROJO , únicamente lo observaba con cierto abandono.
Poco a poco a la vez que se había acostumbrado a la situación AZUL intuía cosas que comenzaban a inquietarle. Seguía sin saber nada del hombre que lo había contratado y que cada lunes le pagaba puntual. Se pasó días pensando en ello, días que se repetían a otros como un calco que ya había escrito en su informe.
Una noche en la cama se puso a pensar en Sabrina, la imaginó desnuda, tendida en la cama, tenía una erección y se puso a masturbarse pero tuvo que parar.
No pudo seguir por que por mucho que se esforzase ya no conseguía ver la cara de Sabrina. Esa noche lloró por primera vez después de mucho tiempo.
El día después fue domingo, y resultó exactamente igual que los otros y sentado en el parque observando a ROJO decidió que al día siguiente esperaría escondido en el hueco de la escalera a ver quien era el que le dejaba el dinero.
Bajó pronto, apenas amanecía y se acurrucó bajo la escalera, al fondo podía ver el pasillo y la hilera de buzones.
A punto estuvo de dormirse, todo el rebosaba hastío, pero a las nueve se abrió la puerta y una figura entró SE SACÓ UN SOBRE DE LA CHAQUETA Y LO METIO en su buzón. Al hombre solo lo pudo ver de espaldas, pero casi desde el primer momento tuvo la seguridad de que era ROJO.
Una sensación de vacío le hizo cogerse con las manos el estómago.
Subió corriendo a su apartamento y al entrar en el salón vio un caballete y un cuadro, se llevó las manos a la cabeza, le sudaban, se acercó a la pintura y miró de cerca la escena.
Una hoguera en la noche oscura, alrededor figuras apenas perceptibles, a un lado casi saliéndose del cuadro, un hombre parecía mirarle. Era el MISMO.
Miró por la ventana, ROJO seguía en su apartamento, de espaldas, pintando.
Le temblaban las piernas, se giró y vio que había dejado la puerta abierta. Sintió una necesidad casi fisiológica de salir corriendo y comenzó a bajar las escaleras.
Salió a la calle jadeante y levantó la vista hacia la ventana y vio como ROJO lo miraba por primera vez y tuvo miedo, mucho miedo por que a quien vio fue al mismo.
Corrió sin parar, sin detenerse ni mirar atrás, llegó al parque extenuado y al acercarse a la estatua del presidente vio los sobres con los informes, quizá una veintena, quizá más, uno encima del otro. Nadie los había cogido.
El día era soleado como los habían sido todos, parecía que no hubiese pasado el tiempo, que este no hubiese tenido consecuencias.
Andando se dirigió al fondo del parque, al lago de los patos. Se quitó los zapatos, la chaqueta y la camisa, los pantalones, los calzoncillos y los calcetines. Despacio como si entrase en el mar más limpio y más azul se sumergió en las aguas negras y en el lodo hasta desaparecer.

Luis Roser

Sunday, February 15, 2009

CAMINO Critica Fílmica por Jose Barrena


CAMINO

¿Quieres que rece para que tú también te mueras?


Hace días que quiero publicar esta entrada, llevándoos medienate un enlace al blog de un amigo crítico de cine, os la recomiendo, realmente está muy bien lo que él comenta. De hecho esta pelicula creo que sigue estando de plena actualidad tanto por los premios que acaparó en la última entrega de los GOYA, así como por el caso de Eluana Englaro, la chica italiana fallecida hace unos días después de llevar muchos años en coma.

Camino no trata ni mucho menos de la eutanasia, pero sí de como la muerte y las circunstancias y la forma de la misma puede ser utilizada y manipulada en beneficio de algunos.


Texto completo de la crítica de Jose Barrena.


En un país como el nuestro, con una cultura de debate y de objetividad cuya pobre autoestima provoca esa querencia que tenemos a cogérnosla con papel de fumar cada vez que se ponen las cartas sobre la mesa, es fácil abrir la boca para expresar ciertas opiniones, pero no lo es tanto pretender que las aguas sigan bajando mansas.

En un país como el nuestro, donde cada vez es más inexorable el contagio a otros ámbitos del pensamiento binario exclusivo –frío/calor, bueno/malo, ánodo/cátodo, derecha/izquierda– con que bombardean los medios de comunicación cada vez con más denuedo, multiplicando por cero la casi infinita....................................para leer el texto completo pincha en el enlace

http://perroferozamarillo.wordpress.com/2008/11/19/camino-%c2%bfquieres-que-rece-para-que-tu-tambien-te-mueras/


Texto completo de la crítica de José Barrena.

Sunday, February 08, 2009

PRESENTE Y PASADO





PRESENTE Y PASADO
Colección poemas viscerales.

Presente.

A veces.
La ceguera me acompaña
Yo que soy el más ilustre de los vivos.

Otras.
Me rindo a la evidencia
Y te lleno de ilusiones y presentes.

Intenta entenderme
Bien sabes cual es mi destino
Me he de reír mil veces
De verme cuando aún era niño.

La nuestra es una historia interminable
La del hombre…y sus desvaríos
Dulce condena la nuestra
Los abrazos que compartimos
Las señales indescifrables y los tejados sombríos.

Sabes la profundidad del pozo rojo
En el que tú y yo tantas veces caímos
Por eso quiero que no mengües
Y sigas con tu estatura de mármol blanco
Con tus labios siempre frente a los míos

Nos espera la misma casa
Y el mismo pueblo vacío
La noche oscura y las linternas
La eternidad
Amor mío.

Y la ceguera
La del comienzo de este escrito
Y no la de los otros,

La nuestra.
Pasado
La nuestra fue una historia medieval
De grandes fastos y luchas.
En la borrachera del amor
Celebramos los bueno y lo malo,
Oh! Saber mezclar los recuerdos y el olvido.

Pasaron algunos años
en un vagón de madera, en desuso.
Verdes praderas y las montañas más áridas
Amarillos atardeceres en el fin del mundo.

Ahora me trago la nostalgia
Y los posos del té que nos bebimos
El hombre es un ser solitario
Perdido, arriba, en la montaña mágica
Que siempre reclama lo acontecido.

Ayer nos miramos a los ojos
Y pensamos que ya nada es lo mismo
Estamos sudando, hace calor
Pero ni la sucia escarcha se ha ido.

Thursday, February 05, 2009

LA CASA DE ZITAS


Todo tiene un momento para comenzar a hablar de algo. Pienso que muchas veces los proyectos deben madurar y coger forma, de otro modo solo podíamos estar hablando de ilusiones. Y las ilusiones muchas veces no acaban por concretarse en un proyecto.


Este no es el caso de La Casa de Zitas, un proyecto cultural y creativo que desde hace ya unos meses se lleva fraguando en Zaragoza.

¿Que es concretamente la casa de Zitas?, ¿ que y sobre qué se pretende actuar?, ¿ Cual es su filosofía ?, Por favor...ruego no me interrumpan con sus preguntas.

Si me dejan creo que más o menos podré responder a a algunas de estas cuestiones que se plantean.

LA CASA DE ZITAS nace por el interés y la necesidad de crear un grupo multidisciplinar de creadores y creadoras preocupados por intentar en la medida de sus posibilidades dinamizar, impulsar y apoyar todo tipo de actividades cualturales en la vetusta ciudad de Zaragoza.

Los componentes de este grupo persiguen unos objetivos terrenales y aglutinadores de utopía al mismo tiempo. Mensaje, impacto, necesidad, debate, singularidad, coherencia, agitación, todo ello con la premisa y la necesidad de sacar algunas de nuestras acciones y proyectos a la calle. Haciendo con ello que el proyecto en si de la casa de Zitas sea algo que repercuta directamente en la oferta cultural de la ciudad.
Sobre la filosofñia de acción de ste grupo creo que haré caso a la prudencia que me dice que quizá sea pronto para hablar. No por ello deben pensar que este grupo está exento en sus reuniones de un plantemiento coherente de grupo, ni mucho menos. Puedo decir que si algo se va a caracterizar es por el respeto a las opiniones y a las diferentes disciplinas que existen en el mismo, así como cierto mensaje ácrata y contestatario ante la inmovilidad racional que nos someten estos tiempos que vivimos.
Poesía, pintura, relato breve, edición de video, talleres, acciones urbanas....
En un plazo muy corto el grupo va a tener una sede social en donde poco a poco y en un proceso perfectamente pensado y definido se harán una serie de actividades culturales de las que se dará debida información en un blog que se está creando.
Espero que les haya quedado muy claro a todos, pues es importante que todo el mundo haya entendido lo comentado anteriormente, no se nos vaya a confundir con una secta.
Por ultimo la foto que adjuntamos es la foto del edificio en el que vamos a tener nuestra sede, el edificio se encuentra en una calle cualquiera de Zaragoza, eso sí el edificio es tal y como se muestra en la foto. Nosotros coexistiremos en el piso de la ventana roja.
Cuando llegueis a el preguntarle a la portera, se llama Encarna, pero le podeis llamar Conchi, estará fregando el suelo con agua y lejía, ella os indicará como llegar a la casa de ZITAS.
No olvideis nada.







Sunday, February 01, 2009

LAS INTERMITENCiAS DE LA MUERTE






LAS INTERMITENCIAS DE LA MUERTE
José Saramago

Después de haber leído ya bastantes libros de la obra de este autor, no me es del todo fácil empezar a comentar este.
Las intermitencias no es una novela al uso, incluso su propia estructura literaria y gramatical es compleja, hay tres partes claramente definidas, pero claro, el lector se queda con la sensación de cierta inconexión entre ellas. Dicho así puede resultar un poco confuso pero ahora cuando pase a explicarlo intentaré razonarlo.

En un país hipotético al que nunca se cita por su nombre la muerte deja de actuar.
Así comienza la novela, la gente un día deja de morir, aunque no de sufrir ni de enfermar, solo que no mueren, ni los sanos, ni los moribundos, ni los accidentados de cualquier tipo, ni nadie.
En un principio la gente sale a las calles a celebrarlo, LA INMORTALIDAD, uno de los eslabones perdidos del hombre…..¿ pero a precio de qué?, ¿ y para qué?, pronto los hospitales se llenan de enfermos que tienen que volver a sus casas a vegetar, aunque no a morir, el sector funerario entrará en crisis, los cementerios dejarán de usarse… los seguros de vida pierden todo su sentido…
Pronto el propio sistema entrará en crisis, la gente ha dejado de morir y el tiempo pasa y los viejos cada vez son más viejos y la muerte sin llegar.
Pronto, aunque parezca una incongruencia se la echará de menos. Un día una familia decide cruzar la frontera con sus familiares moribundos, donde morirán y los enterrarán. Pronto cundirá el ejemplo, el propio estado intentará impedir este exódo silencioso hacia las tierras mortales…..y así se crearan guerrillas y sobornos, para pasar o no pasar al otro lado, se compraran favores…corrupción, mafias, delincuencia, podredumbre de la clase política.
Y YA NO CUENTO MÁS, lo que si quiero recalcar es la estructura complicada de la novela, hay una segunda y tercera parte totalmente diferenciada, si en la primera la muerte decide desaparecer y dejar de actuar, en el la segunda la muerte actúa de manera contraria, por decirlo de algún modo incluso de una forma vulgar y chantajista, aquí se plantea el gran dilema existencial de no saber que día dejaremos de existir.
En la tercera entra en juego un elemento que desbarata a la propia muerte e incluso la hace cambiar de actitud, EL AMOR, utilizando un tono mucho más poético y metafórico que en todo lo leído anteriormente.
Una de las peculiaridades de la novela es el protagonismo casi físico de la muerte como tal, se nos muestra como un intérprete que hace y deshace a su gusto. NO HAY VIDA SIN MUERTE, podría ser una de las conclusiones de esta novela, para muchos una novela MENOR en la obra de Saramago.
En mi opinión no creo que sea su obra más ambiciosa, pero desde luego no te deja indiferente, creo que la realidad no sería muy distinta si este caso se llegase a plantear.
La visión del sistema, del estado, los estaméntos políticos, la policía, las instituciones en general creo que es muy acertada, como siempre Saramago arañando el interior de las cosas, las cavernas humanas, nuestras miserias y nuestras alegrías, nuestras entrañas, la propia importancia de las cosas o la relatividad de las mismas.
Una buena novela que desmitifica muchos prejuicios que tenemos acerca del final de la vida y de la propia muerte, el estilo es muy parecido al que se espera del propio Saramago, sus hipotéticas situaciones, la importancia de lo mundano, EL DIÁLOGO DE LAS PROPIAS REFLEXIONES HUMANAS, aunque esta novela nos da un respiro de frescura y poesía al final en la tercera parte donde el autor parece rejuvenecer y su estilo se vuelve mucho más cálido y accesible.

No es la novela que más me haya gustado después de leer la inolvidable La Caverna, o El hombre duplicado, o el Ensayo sobre la Ceguera o Todos los nombres, pero desde luego vale la pena acercarse a ella, no como una obra menor, no creo yo ser quien para juzgar si es mayor o menor. Pero si que esta novela nos lleva a terrenos por lo que poco o nada hemos transitado….
USTEDES MISMOS.

Monday, January 26, 2009

EL HORLA Y OTROS CUENTOS DE CRUELDAD Y DELIRIO



EL HORLA


El horla y otros cuentos de crueldad y delirio.

GUY DE MAUPASSANT.

Editorial Valdemar
Colección El club Diógenes

EL HORLA es uno de los cuentos que incluye esta edición que arriba os indico.


El autor del que vamos a hablar Guy de Maupassant, es uno de los máximos exponentes de la literatura francesa del siglo dieciocho. Escritor maldito, amigo de BAUDELAIRE, amante de lo misterioso y lo grotesco, crítico y cronista de su época, sus temas favoritos eran la lucha de clases, los campesinos normandos, la burguesía, sus vicios y su mediocridad, las aventuras amorosas…
Pero poco a poco y a medida que fueron pasando los años su obra se vio fuertemente influenciada por su propio imaginario, por su curiosidad acerca de los diferentes estados de la locura, los impulsos…etc. Un aspecto que a mi personalmente me ha gustado ha sido la capacidad de razón que les da a sus personajes, muchos de ellos presa de la locura y la sin razón más pura. Ya se que os puede parecer una contradicción, pero es así. Quizá uno de los elementos comunes en casi todos los relatos de esta edición es la necesidad del ser humano de poseer, riqueza, amor, el favor de alguien, la suerte de otro… y claro aquí entran en juego, la razón y la sin razón, los impulsos incontrolables, los delirios.
En este punto es donde Maupassant se entrega sin ningún rubor al morbo de la muerte y sus estados, a lo desconocido, a dar una explicación a lo misterioso, en definitiva estos relatos tratan a muchos de sus personajes como seres existencialmente abocados al abismo. A su propio abismo personal. Esto no quiere decir que la prosa de Maupassant sea escabrosa o molesta al lector, ni mucho menos los relatos de este autor rebosan elegancia y buen hacer en los propios diálogos y en la estructura, así como un romanticismo extrañamente sospechoso.
Son especialmente destacables sus cuentos de terror, género en el que es reconocido como maestro, a la altura de Edgar Allan Poe. En estos cuentos, narrados con un estilo ágil y nervioso, repleto de exclamaciones y signos de interrogación, se echa de ver la presencia obsesiva de la muerte, el desvarío y lo sobrenatural.
Aquí es donde entra EL HORLA, uno de los mejores relatos del libro que comento. Todo el está escrito en una prosa ágil y rápida con muchos diálogos y muchas situaciones rocambolescas. ¿es verdad todo lo que vemos ¿?, ¿y todo lo que percibimos?, ¿ o por el contrario creemos percibirlo todo?, o mejor dicho ¿ y si realmente no percibimos todo lo que vemos, incluso nuestra propia realidad?.
Y aquí es donde viene la pregunta, si nos ocurriesen estos hechos, ¿Cuáles podrían ser pues sus consecuencias? La mente humana es una máquina perfecta, pero también un ente traicionero que en determinadas ocasiones se puede volver en nuestra contra.
Y ya he contado demasiado, el resto lo tendrán que averiguar Ustedes mismos.


Un saludo.

Thursday, January 15, 2009

MÚSICA PARA QUE EL INVIERNO SEA MENOS LARGO

Aqui os dejo una maravillosa canción de LEONARD COHEN, interpretada por Antony y su grupo Antony & the Yonsons, espero que os guste, a mi me deja sin palabras.

Me gustará saber vuestra opinión

http://www.youtube.com/watch?v=1MDlMdu2gjw

Wednesday, January 14, 2009

OBABAKOAK



OBABAKOAK Bernardo Atxaga.

Esta claro que en esta novela el autor Bernardo Atxaga nos conduce por terrenos muy similares al realismo con tintes mágicos de la narrativa hispanoamericana.
Solo el título ya nos sugiere casi un balbuceo, un comienzo de algo impreciso.

Obaba es un pueblo ubicado en ninguna parte sin geografía precisa, pero con unos personajes sorprendentes y desbordantes. Hay cierto aire de misterio, de lenta letanía, de humedad del norte, de la tenue y breve luz que acontece al anochecer.
Creo que uno de los mayores logros de Obaba es que es un auténtico libro de sensaciones. Magia, superstición, tradición, Todo esto y mucho más desbordan las historias de Obaba.
La novela está estructurada en relatos más o menos cortos en los que el autor nos presenta a unos personajes y sus diferentes búsquedas vitales en unos entornos llenos de magia y de detallismo. Obaba es como un juego con cierto halo de misterio.
De hecho podemos leer los relatos por separado, aunque al final todos de alguna forma se juntan en el mismo camino.
La maestra que espera en su casa en el barrio de Albania que el cartero le traiga noticias de los suyos, mientras fuera el crudo invierno se desgrana en cada nevada.
La chica que cada noche a la misma hora oye pasar el mismo tren y piensa en el maquinista que no la llama.
El escritor que vuelve después de años a Obaba para recuperar sus recuerdos.
La extraña fotografía que al ampliarla reproduce un hecho ocurrido hace ya muchos años.
Obaba consta de veintiséis relatos y de una forma a veces poco nítida y un poco inquietante el autor nos sumerge en muchos aspectos y situaciones de la sociedad y la cultura vasca. Seamos claros Obaba no responde a la novela que atrapa al lector desde el primer momento, sin embargo el logro de Obaba es que cada personaje se funde con el entorno del propio relato y al final todo encaja. No se si me explico bien pero esta sensación es algo que no suele pasar normalmente.
Otro aspecto interesante de esta novela es que en gran parte de los relatos hay un elemento común que de alguna manera actúa como un hilo conductor, la soledad, una soledad con esperanza, o lo que es lo mismo una soledad confortable, con cierto aire de tristeza pero sin apatía.

Una forma de acercarse a este autor y una novela muy recomendable.

Tuesday, January 13, 2009

TESTAMENTO HIPOGLUCÉMICO





TESTAMENTO HIPOGLUCEMICO.


Llevo un buen rato intentando subir un video de you tube al blog y no hay forma hoy no sé que pasa, en fín os voy a poner la letra de esta maravillosa canción que me ha enviado Flor de la tertulia Republicana y os contaré alguna cosa.
Ya se que este hasta la fecha ha sido un blog LITERARIO y con tintes existencialistas, pero todo cambia señores, renovarse o morir. Estoy harto de las bombas que caen sobre Palestina y que le hagan creer a la genteque es para defenderse. También estoy harto que se me cuestione por decir esto y no lo otro que todo el mundo piensa y que no digo por que es una obbiedad. Estoy contento por que me voy a comprar el nuevo disco de Antony & The Yonsons y estoy muy contento por que en abril nace mi primera sobrina.
Todos deberíamos de reirnos más, yo el primero, escucharnos, respetarnos y atendernos, yo este año quiero trabajar mucho sobre todo esto. Nunca es tarde para nada.
Los amigos son importantes, no creo que haya que olvidarlo nunca, aunque a veces las cosas tampoco son lo que nosotros habíamos pensado en un principio. pero aún con todo esto debemos aceptarlo.
Un saludo a todos mis amigos de la tertulia Replicana y de la casa de zitas, sin vosotros todo esto sería más aburrido. Sin duda

Aprendimos a quererte
Desde la histórica altura
Donde el sol de tu bravuraLe puso cerco a la muerte
Aquí se queda la clara, La entrañable transparencia
De tu querida presencia Comandante Che Guevara
De tu querida presenciaComandante Che Guevara
Tu mano gloriosa y fuerte Sobre la historia dispara
Cuando toda santa clara Se despierta para verte
Aquí se queda la clara La entrañable transparencia
De tu querida presencia Comandante Che Guevara
De tu querida presencia Comandante Che Guevara
Tu amor revolucionario te conduce a nueva empresa donde espera la firmeza
de tu brazo libertario Seguiremos adelante
Como junto a ti seguimos Y nosotros te decimos
Hasta siempre comandante
Aquí se queda la clara La entrañable transparencia De tu querida presencia
Comandante Che Guevara
De tu querida presencia Comandante Che Guevara Comandante... Che Guevara

Wednesday, January 07, 2009

“Probablemente Dios no existe. Deja de procuparte y disfruta de la vida”.




“Probablemente Dios no existe. Deja de procuparte y disfruta de la vida”. Si uno de estos días vas a cruzar la calle y te encuentras con un autobús que lleva esa publicidad en lugar del anuncio de la nueva película de Tom Cruise no culpes a la crisis ni a Zapatero, ni tan siquiera a un ataque de locura.


Este encabezamiento de arriba es la noticia que desde hace días viene publicada en la prensa española.La inciativa comenzó en Londres donde asociaciones de ateos han pagado ellos mismos con donativos los costes de esta campaña de publicidad en los autobuses públicos.
El lema es muy tranquilizador, aunque muchos hayan puesto el grito en el cielo, no atenta contra nadie ya que nada asevera " PROBABLEMENTE ", tampoco parece que fomente la violencia o la discriminación. Yo creo que a muchas personas les gustaría que alguien quien fuese, en el bar, en el consultorio médico, en el banco, en el trabajo... les dijera, deja de preocuparte y disfruta de la vida.

Por que en verdad si que es cierto que nos preocupamos en exceso por todo, ( a veces yo me incluyo), nos ponemos límites y prohibiciones, censuramos a los otros, juzgamos, condenamos, cuestionamos....

En respuesta a la campaña anterior que lleva unos días puesta en autobuses públicos de Barcelona la iglesia evnagélica de Fuenlabrada ( Madrid ) contraataca con otro autobús en el que se puede leer DIOS SI EXISTE, Disfruta la vida en Cristo.

Pues también muy bien, o mejor, super bien, el que la disfrute con Cristo, le deseamos lo mejor.

Yocreo que los autobuses al fin y al cabo pueden ser como los blogs, o sea que ¿ por que sufragar publicidad de asociaciones de defensa del lobo, o de los que no les gustan las rebajas, o las navidades, o Rouco Varela?

Hablando de este último señor que parece perennemente enfadado, despues de esas macro celebraciones en apoyo de la famila tradicional en donde hacen y practican política sin paliativos espero que no les sorprenda este asunto de los autobuses ya que si dijeran algo en su contra o su prohibición entrarían en una contradicción ya que uno de los motivos que alegan estos últimos años que han salido a la calle es la libertad de expresión.

Yo por mi parte os deseo a todos feliz año, respeto a todas las ideas, pero dejando las cosas y a cada uno en su sitio y dejar de preocuparos y disfrutar de la vida.

Saturday, January 03, 2009

EL CURIOSO INCIDENTE DEL PERRO A MEDIANOCHE


EL CURIOSO INCIDENTE DEL PERRO A MEDIANOCHE

MARK HADDON

Esta novela me llegó a las manos gracias a que una persona muy cercana me la regaló.
Creo que este libro que voy a comentar es un buen ejemplo de novela VISAGRA, es decir de cómo quitarse complejos y manías acerca de la literatura que a veces desechamos.
Quiero decir que muchas veces el ejercicio de leer se convierte en algo en lo que arriesgamos poco ya que muchos nos aferramos a autores, corrientes literarias, clásicos.
Creo que todo es necesario y al mismo tiempo importante, Los Dorian Greys, Los Ulises, Los Raskolnikov, Los Ivan llich, Comala y sus espíritus, Platón y su república, el sanatorio de la Montaña Mágica.
Por eso a veces, por ambición nos perdemos pequeñas novelas como esta o como la de muchos otros autores por ejemplo nóveles aragoneses de las que a partir de ahora comentaré sus primeras novelas.


Christopher Bonne es el protagonista de esta historia de 268 páginas que se lee verdaderamente rápido y con entusiasmo.
Christopher es un niño de quince años que sufre una enfermedad llamada Síndrome de Asperger que es una especie de autismo con la diferencia que permite un grado de mayor relación social.
Nuestro protagonista apenas ha salido del barrio, siempre con sus padres, no puede tener gente a su alrededor no le gusta ni el color marrón ni el amarillo y no soporta las aglomeraciones ni los sonidos muy agudos.
En cambio sabe decir cuales son números primos hasta cientos de miles o hacer multiplicaciones de ocho cifras en segundos, o resolver problemas matemáticos en apenas un minuto.
Una noche descubre que alguien ha matado al perro de la vecina, la señora Shears con una horca de jardín.
Este es el punto de partida en el que el mundo planificado, estructurado y esquematizado de Christopher se comienza a tambalear ya que decide investigar quien ha matado el perro de su vecina. A Los pocos días su madre enferma y ingresa en un hospital, después de unos días fallece. Eso es lo que su padre le dice.
No voy a contar más.
Lo que si que voy a hablar es sobre el estilo que utiliza el autor y sobre algunos aspectos relevantes de la novela.
Está narrada en primera persona, o lo que es lo mismo es Christopher el que va narrando los hechos y nos hace ver como es su vida cotidiana. Pero con una diferencia, su razonamiento pasa por la LÓGICA DE UN AUTISTA.
Creo que este es uno de los logros de esta novela ya que el autor literalmente nos hace conducirnos por la Inglaterra actual por medio de los ojos de Christopher.
Para esto la novela se ayuda de gráficos, dibujos, ecuaciones, planos resolutivos para hacernos ver cual es el planteamiento inicial de Christopher ante las diferentes realidades que se encontrará cuando comienza a investigar la muerte del perro.
Esta novela refleja muy bien el mundo deshumanizado que hemos creado solo para seres útiles y productivos y nos enfrenta a cosas y situaciones cotidianas frente a las que ya estamos inmunes.
La violencia, el ruido de las ciudades, la velocidad, el Estrés, la falta de cariño y enfrenta al lector directamente a todos sus miedos a lo diferente.
Pero sobre todo el gran valor de EL CURIOSO…. Es la aplastante lógica que desprende el protagonista desde que empieza la historia. El bien y el mal. Lo que se debe y no se debe hacer, lo que se debe o no decir, los impulsos.
Una lógica que desgraciadamente muchas veces no nos acompaña.

Una novela muy recomendable.

Saturday, December 27, 2008

LA PIXELIZACIÓN SENTIMENTAL



Este relato breve se escribió hace ya unos meses, lo escribí por varios motivos, uno de ellos fué la noticia que saltó a los medios de comunicación de una mujer llamada Inmaculada Echevarría.


Esta mujer debido a su situación de inacapacidad casi absoluta pidió a las autoridades su derecho a poder decidir..., meses más tarde, después de que la junta de Andalucia autorizara que la descononectasen del respirador artificial, vio cumplido su sueño


LA PIXELIZACIÓN SENTIMENTAL


Baja la vista y mira la foto de la revista que tienes entre las piernas, mira la foto de la derecha, la de la chica.

Tu no los ves, pero hay miles, millones de píxeles, puntitos de colores, uno junto a otro como un rompecabezas de cubos.Y al final forman una imagen, pero solo eso, una imagen.

Ahora levanta la cabeza y la giras. Ahí tienes la identidad.Esa señora mayor que esta junto a ti en el pasillo del autobús acaba de subir.No tiene resolución, ni píxeles, la bolsa del supermercado que lleva en la mano la acaba de llenar hace unos minutos con fruta que han tirado al contenedor los empleados del súper al cerrar.No, no se cambia, no la puedes pasar a escala de grises, su vida ya es bastante gris, ya ha pasado por los 10 porcentajes del blanco al gris que tiene tu ordenador.


Hoy has llegado a casa a las 10, ayer te cambiaron el turno ¿ y que vas a hacer ?, tenías planes para esta noche. Olvídalos, ya los harás otro día.

La chica que conociste en el videoclub no se va a olvidar de tus ojos, la mirada que te echó cuando salías a la calle, tú ni la viste.

Hazte un sándwich, tienes hambre pero con la hora que es, no te quieres complicar, y mañana a madrugar. Te pesan las piernas.Turno de mañana, a verle la cabeza al de enfrente con los auriculares oyendo reegueton mientras va metiendo los muelles en las piezas y las vuelve a dejar en la cadena.Como en la tele no hacen nada bueno, coge el sándwich y la lata y conéctate a Internet un rato.

Y aunque joven y precario, eres un joven informado, métete en el periódico que estar al día es más barato que ser un ignorante, aunque da más trabajo.Los ojos se te van a los deportes, final de la copa de europa, el fichaje más caro de la historia.No será el último.


Te ha saltado un pixel a un ojo, frótatelos.

Hay una foto de una mujer pero está muy pixelada, se mueven y la emborronan. No se ve nada. Igual es un fallo del servidor. No te preocupes que tu no eres, tú ves bien. Pero no ves que le falta uno.

Una mujer que lleva 26 años en una cama, un respirador artificial y tuvo un hijo pero lo tuvo que dar en adopción por que no se podía hacer cargo de él.Veintiseis años sin moverse de una cama y solo puede hablar y mover la cabeza, eso es como lo del gallego, el de la película del Bardem.Quiere que le ayuden a morir y tú tienes un gusto amargo en la boca, como métálico, como deben de sentirlo los ahorcados.Y ahora no puedes apartar la vista de la pantalla, ya lo has leído todo y la foto ya no es tan borrosa.Al final la ves, a la mujer tumbada, y aún permaneces un rato mirándola. Tiene cara de cansada, como la cara que va teniendo tu madre desde hace unos años.Te estás enjabonando la cabeza en la bañera y aún la ves y cierras los ojos y los apretas y ves manchas amarillas y grises como la niebla sucia de los puertos.

Tienes una media erección, otro día lo hubieses hecho, te gusta masturbarte bajo la ducha.Hoy las manos no te responden.


Buenas noches

Sunday, December 21, 2008

A SANGRE FRÍA Truman Capote


Soy alcohólico, Soy drogadicto, Soy homosexual, Soy un genio.



TRUMAN CAPOTENació en Nueva Orleáns, el 30 de septiembre de 1924. Pasó gran parte de su infancia en Alabama. Allí nacería su pasión por la literatura y los chismes .Lo que él posteriormente llamaría "un estilo de ver y oír" que hallaría su gran desenlace de su novela "Plegarias Atendidas".

Empezó a escribir cuando tenía 8 años: de improviso, sin inspirarse en ejemplo alguno.No conocía a nadie que escribiese y a poca gente que leyese .Pero a él sólo le interesaban cuatro cosas: leer todo lo que caía en sus manos, ir al cine, observar y escribirLuego de cambiar su apellido por el de Capote (el apellido del nuevo esposo de su madre), comenzó a publicar a los 17 años sus cuentos en las llamadas revistas "de calidad “y al poco, entra a trabajar al The New Yorker en Nueva York.

La novela titulada "A Sangre Fría", fue un éxito y llevó a Capote al centro de atención de todos los medios especializados del país, apareciendo en las portadas de las revistas más importantes mientras recibía invitaciones a ilustres casas de campo y paseos en yate junto a celebridades. Sin embargo para él el libro había sido una experiencia traumatizante que marcaría su vida desde ese entonces.

En 1959, en un pequeño pueblo de Kansas llamado Holcomb, la familia Clutter apareció muerta: habían sido atados y acribillados por personas desconocidas sin ningún móvil aparente.

Esto diseminó una paranoia en el lugar y atrajo a todos los medios del país.

Capote fue enviado allí por The New Yorker, fue entonces cuando se dio cuenta de que había encontrado lo que necesitaba para su esperada gran obra. Lo que más le despertó curiosidad no fue el asesinato en sí, sino los efectos que provocaba en el pueblo aquel terrible acontecimiento.

Se trasladó a Kansas (luego de obtener la aprobación de su editor) para comenzar las investigaciones.Por lo tanto nos encontramos ante una novela atípica que marcaría un antes y un después en la novela periodística de investigación.


Pasó seis años siguiendo de cerca la investigación y hablando con los habitantes del pueblo, los cuales no lo veían con buenos ojos por su extravagancia, su manera de ser y su homosexualidad aun así logro averiguar lo suficiente para preparar el armazón de su novela, donde se mezclan opiniones de los personajes del pueblo, entrevistas a policías encargados del caso y amigos íntimos de las victimas.


Pero Capote no se quedó allí: cuando atraparon a los asesinos fue a entrevistarlos a la cárcel y entabló amistad con ellos. La obra tardó seis años en ser publicada, ya que al final de esta se requería que terminará con la ejecución de los asesinos. Esto le causo depresión y ansiedad a su autor ya que se le planteaba un dilema moral: quería desesperadamente publicar su libro, pero esto conllevaría la desdichada muerte de dos hombres que le consideraban su amigo y benefactor.Su vida había girado durante los últimos años alrededor de esa obra y según él "Escribir el libro no me resultó tan difícil como tener que vivir con él"."A sangre Fría" es una novela imagen del periodismo de investigación, es el relato de unos crímenes con suspenso y escrito con desbordante vitalidad.


EL ARGUMENTO

La obra comienza con la descripción del pueblo en el que se va a cometer un crimen. El autor reconstruye desde el día anterior al trágico suceso, las vidas de las cuatro personas que fueron asesinadas. Ellos eran una familia de granjeros muy respetable en el pueblo: trabajadores, amables, siempre dispuestos a ayudar a todo el mundo, muy religiosos.Todo el pueblo quedó conmocionado tras la noticia, no existía móvil aparente para este terrible crimen que acabó con la vida de cuatro personas (Hurbert, Bonnie, Nancy y Kenyon Clutter).

Todo el país conoció lo sucedido, cientos de reporteros, periodistas... invadieron el pueblo rompiendo esa tranquilidad que siempre les había rodeado.La policía de Kansas y también de otros estados se dedicó a la investigación de este caso que por sus características parecía todo un misterio, no tanto por la falta de pruebas como por lo inesperado y absurdo de la masacre.


Paralelamente Capote va relatando la vida de los asesinos, como van realizando esos preparativos para ir a Holcomb en busca de una caja fuerte, que ni siquiera habían comprobado que existía. El crimen hubiera sido casi perfecto sino fuera por un preso, que había sido compañero de la penitenciaría de Dick (el cerebro de todo). Este preso es el que le había contado que existía una familia de granjeros muy ricos en Kansas para los que había estado trabajando.A partir de ahí, Dick comenzó a interesarse por como era la casa en detalle, la distribución de las habitaciones, si tenían caja fuerte, cometiendo el error de relatar al otro preso que cuando saliera iba ir a dar un golpe a la granja de los Clutter, llevándose con él a otro preso que había conocido, Perry, por si se daba el caso de que hubieran testigos, eliminarlos.

Este preso fue la clave para que la policía pudiera seguirla pista de estos dos personajes, que ya casi con toda seguridad habían sido los autores del crimen.

La policía siguió investigando y realizando averiguaciones con la información que ya tenían del preso, de la familia de Dick, de la hermana de Perry, y en colaboración con la policía de otros estados (ya que los asesinos habían estado viajando de un sitio a otro tras el crimen) consiguieron arrestarlos en Las Vegas.

Los dos asesinos habían confesado su delito, contando paso a paso como lo habían planeado todo, donde habían escondido algunas pruebas, y como lo habían llevado a cabo: cuando llegaron a la casa, como no habían encontrado la caja fuerte y como después habían ido atando a cada víctima en una habitación y les habían dado un tiro en la cabeza.Los presos son condenados a la pena capital (entonces en Kansas era la horca) y transcurridos varios años con las consiguientes apelaciones por parte de los presos, alegando que no tuvieron un juicio justo, que los testigos que eran del pueblo e incluso el juez habían sido amigos o habían conocido a la familia, fueron ejecutados.Cabe destacar la descripción propia de la ejecución de una sobriedad y una maestría apabullantes, tanto en el propio espacio como en el tiempo.


CONCLUSIÓN

A Sangre Fría lleva al lector a los lugares más recónditos de la personalidad, mostrando los límites o abismos que llevan a un individuo a olvidar su condición humana y transformarse en una bestia. En algún punto, el autor trata de justificar esas actitudes, pues se dedica a contar lo triste que ha sido la vida de los asesinos ya que muestra su dura infancia, los complejos, su falta de sentido de los valores... que incluso se llega a familiarizar con ellos, haciendo que el lector en algún momento llegue a sentir lástima y pena por ellos por los padres que han tenido, por sus problemas mentales…..Una gran novela, muy leíble, rápida con una lectura ágil, que sin tener las pretensiones de una gran novela sobre la condición humana, al final nos acaba invitando a la reflexión.

Tuesday, December 16, 2008

EL ABRAZO PARTIDO



EL ABRAZO PARTIDO.

Al salir por la puerta de la taberna miré la mortecina luz de la farola y me di cuenta del peligro real al que me expondría al día siguiente.

Salí por el callejón y bordeé la parte trasera de la catedral tal como me habían dicho, la ciudad estaba animada, los universitarios alborotaban en los bares y al fondo se oía entre el vocerío los cantos de la tuna.
Esa noche dormiría en aquella pensión, se había vuelto un viento helado que me hizo estremecerme.
Me subí el cuello de la gabardina y paré un momento antes de cruzar la calle. PENSIÓN LA FORTUNA, habitaciones con baño, rompí cuidadosamente el papel amarillento con la dirección y me miré la mano abierta dejando que aquel viento se los llevase tan rápido que apenas me dio tiempo de verlo.

Desperté con la primera luz, me vestí, me lavé la cara en el lavabo de la habitación, solo cuando me puse la chaqueta y la gabardina me percaté de la escasa luz de aquel día, miré por la ventana y con asombro vi que había comenzado a nevar.
Me quedé perplejo un momento, solo un momento y creí pensar que aquello era un mal augurio y entonces me di un pequeño golpe en la sien con los nudillos, tal como me había enseñado mi padre.
Me puse el sombrero y sin hacer ruido salí de la habitación.
Bajando la escalera palpé con la mano el bolsillo interior, noté el bulto, saqué la mano y seguí bajando, pagué la cuenta a la señora de negro que me atendió la noche anterior y al salir por la puerta me crucé con un hombre muy delgado con una chapela cubierta de fina nieve.
Desayuné en el bar indicado de la estafeta y me compré el diario de los nacionales todo tal y como me habían dicho, no pude evitar mirar de reojo los otros, en uno de ellos aparecía la foto de Azaña, moviendo el brazo derecho en lo que parecía una asamblea.

A un olmo viejo Hendido por el rayo,
y en su mitad podrido
Con las lluvias de abril y el sol de mayo
Algunas hojas verdes le han salido.

Intenté recordar el resto, pero el puño que cada vez me agarraba más fuerte el estómago no me dejaba, la nevada había arreciado y el empedrado de la calle comenzaba a tener un ligero manto blanco, me toqué el pecho y noté el ligero bulto del interior de la chaqueta y me acordé de mi padre y por un momento lo vi frente a la pizarra con su traje azul desgastado dando la clase, ese era el único recuerdo que me había permitido quedarme, el resto de la tragedia, yo mismo, la había ido anulando.

Doblé la calle y me encontré con la estación al fondo, como me advirtieron había en la puerta había una pareja de la guarda civil.
Ni me miraron, perdido en la entrada de aquel día en blanco y negro. Miré el reloj, todavía quedaban cinco minutos para las nueve, encendí un cigarro y me quedé en un rincón del vestíbulo mirando un grupo de mujeres cargadas de cestas y niños abrigados con gorros y bufandas de lana.
A la hora señalada me dirigí al baño de los hombres, esperé a que saliera un hombrecillo con cara de asustado y entré en el tercer cuarto empezando por la derecha, cerré el pestillo y esperé.
Entonces sentí todo el frío que se había instalado aquella mañana en la cuidad y comencé a sudar, y pensé que me había caído a un pozo, miré el reloj, pasaban tres minutos y vi a mi madre cosiendo en el patio.
Comenzaba a asfixiarme la idea de que aquello no podía salir bien, miré la pared de azulejos llena de pintadas y escupitajos.

Dos pequeños golpes y uno más fuerte, tuve ganas de santiguarme pero no lo hice, quité el pastillo abrí la puerta y me encontré un hombre que me miró y me tendió la mano, apenas le miré, pero aún así le vi los ojos, saqué el delgado paquete del bolsillo y se lo di. El lo metió con un movimiento rápido en su bolsillo derecho y desapareció.
Me senté en la fría taza y me puse a llorar un llanto sordo, ahogado, apenas percibido.

Al olmo centenario en la colina
que lame el Duero, un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

Me sequé las lágrimas con el frío y áspero dorso de la mano. Mi tren salía en doce minutos, pero yo debía verlo, mi padre, el maestro también quería verlo, solo un momento. El comité no tenía por que enterarse, nunca lo sabrían, sería el mejor acto de mi mediocre vida.
Rompí mi billete a Zaragoza y me dirigí a la taquilla y pedí otro para las10 y veinte.
Me senté a esperar con el periódico abierto y me encendí otro cigarro, el andén se había cubierto de blanco y la gente comenzaba a agolparse a los lados bajo la marquesina esperando la llegada.
Sonó un silbato y todo el mundo se agitó un poco, yo me apoyé en la pared de mosaico, sucia, desconchada, me eché hacia atrás y me escondí en las sombras.
Fueron pasando los verdes vagones y el chirriar de las vías fue en aumento hasta que paró, el andén se llenó de gente que esperaba bajo la nevada.
Vi cruzar el andén al hombre que apenas un rato antes me había dado la mano, se detuvo frente a una ventana y después se acercó a la puerta, bajó una señora delgaducha con pinta de profesora falangista y solterona, un viejo con una caja de cartón.

Me pegué todavía más a la esquina sombría donde me encontraba y entonces le vi
bajar con el aire pesado y melancólico que dan los años y la sufrida intelectualidad que él defendía, bajó el último escalón y se quedó mirando al vacío, entonces el otro se acercó con paso rápido y lo abrazó durante unos segundos.

Solo yo vi como le metía aquel paquete en el bolsillo derecho del abrigo de paño con el pasaporte falsificado. Los dos se alejaron, sin mirarse, sin ningún tipo de poética en la acción que acababan de desarrollar. El uno por el lado izquierdo, el otro por el derecho. Quise seguirle, a él… a Don Antonio, pero no pude, ni pude yo ni pudo mi padre ni ninguno de mis fantasmas.

No será, cual los álamos cantores
Que guardan el camino y la ribera
Habitado por pardos ruiseñores.



Al día siguiente Don Antonio Machado partía en un viejo Talgo azul hacia París donde publicaría su antología poética y moriría poco después en el exilio.

Wednesday, November 12, 2008

ENCUENTROS CON EL AUTOR


ENCUENTROS CON EL AUTOR

Fernando Jiménez Ocaña

Fernando Jiménez Ocaña es un hombre de su tiempo, un hombre cercano que potencia el dialogo y la reflexión de su obra. La conversación que mantuvimos en un bar de el centro de Zaragoza giró en torno a su última novela EL TESORO DE ESPOZ Y MINA, sus personajes y como no, de él mismo.
Se podría decir que el escritor casi ha gestado y parido esta novela, con un grado de implicación e incluso de desnudez que todavía me sigue asombrando después de que él mismo me lo contara.
Otro factor importante es la coherencia, la suya, la que él ha querido transmitir al lector, a su historia y a la realidad que hace que vivan sus personajes. Esto se traduce en naturalidad, no hay grandes artificios en esta novela, tampoco lo hay en su conversación.
Este apunte no quiere decir que la novela no esté exenta de cierta complejidad, sus personajes buscan su sitio con la normalidad y la cotidianeidad con la que todos hemos evolucionado. Este es uno de los factores más interesantes de la novela a mi parecer, sus personajes viven la vida sin ocultar sus miedos, sus ansias de aprendizaje, sus miserias y por que no sus perversiones.
El resultado de todo esto es que el autor retrata los años ochenta en una Zaragoza efervescente y vitalista en donde toda una galería de personajes variopintos unos y decadentes otros nos muestran una crónica social de aquel momento. Y el enlace para todas estas circunstancias no es otro lugar que el rastro. Un rastro como cualquier otro de otra ciudad del país. Un micro mundo donde el personaje principal MARTÍN EDEN camina por el lado más suave y el más salvaje de la vida.
Martín es noble, honrado, curioso, perspicaz, observador, tolerante, comprensivo, curioso, emprendedor, valiente, amigo, hijo, pareja…
Los personajes de EL TESORO DE ESPOZ Y MINA son personajes yo dría didácticos, todos siguen su camino, algunos equivocado y todos son presa de sus propias circunstancias, pero todos rebosan dignidad y todos hasta el menos representativo forman parte de esa maraña que circula y envuelve a Martín, el inocente, el joven aprendiz universal sin maldad sin juicio social.
Fernando sin engañar a nadie acerca de sus personajes los dota de una gran libertad, los hay mejores y peores, pero todos están ahí y en ningún momento leemos ningún comentario que los enjuicie fuera de los propios comentarios circunstanciales que necesita la propia estructura de la novela.
Comenzaba diciendo que el autor casi ha parido la novela. Hay mucho de él en ella, de su carácter y de su propio recorrido vital.
Escrita en primera persona la novela está llena de referencias literarias así como al mundillo cultural de esos años, Otro factor a destacar son los que Fernado llama los Bibliófilos personase necesarias y destacadas para que subsista la propia trama de la novela y la propia esperanza de alcanzar sus metas el personaje principal.
Prostitución, homosexualidad, hipocresía social, eutanasia, religión y filosofía se mezclan a partes iguales en un batí burrillo que rebosa oficio por parte del escritor.
Cuando terminamos el bar estaba lleno, había partido de fútbol, pero nosotros apenas nos dimos cuenta. Nadie se fijo en el escritor observador y en el aprendiz de comentarista literario.

Buenas noches, o buenos días según lean esto.

Monday, November 03, 2008

SE CUELA UN ACTO FASCISTA EN LA BIBLIOTECA DE ARAGÓN




Hace unos días ley una noticia en la prensa de Zaragoza que me produjo asombro y repugnancia a partes iguales, la noticia no creo que haga falta repetirla ya que publico parte de la misma acontinuación lo que si quiero decir es que si con algo está reñido la intelectualidad y la literatura en este caso es con la falta de libertad y con las aberraciones intelectuales y de esto estos matones saben mucho.

http://www.heraldo.es/index.php/mod.noticias/mem.detalle/idnoticia.28614

Añado un enlace a la noticia para el que quiera contrastarlo.

No creo que haga falta decir mucho más, pero voy a plantear una pregunta ¿ CUANTOS escritores, poetas y demás autores habrían en las estanterías de aquella biblioteca que habrían tenido que esconderse, exiliarse o simplemente murieron a manos de quien defienden estas ideas?

El ultraderechista Ricardo Sáenz de Ynestrillas aprovechó la supuesta presentación de su libro 'Ynestrillas. Crónica de un hombre libre' en la Biblioteca de Aragón para plantear la necesidad de un alzamiento militar en España, insultar al juez de la Audiencia Nacional Baltasar Garzón y lanzar mensajes de carácter racista y xenófobo. Así figura en su página de Internet, en la que también admite que el acto celebrado el pasado 17 de octubre en Zaragoza fue un mero "pretexto" para poder reunir a sus seguidores y hablar de cuestiones políticas.La dirección del centro explicó a este periódico que los organizadores "falsificaron la solicitud", que fallaron los filtros y que se les "coló" este mitin. Sin embargo, partidos políticos como Izquierda Unida y Chunta Aragonesista ya han denunciado la "falta de responsabilidad" de los gestores de la Biblioteca de Aragón, cuya titularidad corresponde al Gobierno aragonés. Por su parte, la Consejería de Cultura ha dado por buenas las explicaciones de la directora y no va a depurar responsabilidades."Nos alzamos hoy intelectualmente, y lo haremos mañana, enérgicamente, militarmente, si las circunstancias nos lo exigen y, os puedo asegurar, las circunstancias ya nos lo exigen", dijo Ynestrillas al público asistente, cuarenta personas que fueron convocadas "de forma directísima y personalísima". Así lo explica en su blog el ultraderechista, donde también admite las "artimañas" que los organizadores tuvieron que emplear para conseguir la sala de la Biblioteca de Aragón.A la hora de solicitar la cesión de este espacio, se dijo que el nombre del autor era Richard Sáez y se obvio el apellido Ynestrillas del título de la obra. A la hora de explicar el contenido, se dijo que hablaba "de las experiencias personales de un viajero" y que "potenciaba la multiculturalidad".Sin embargo, durante su intervención, el responsable de acción política de La Falange se refirió a la "la inmigración masiva y descontrolada" como una "invasión" que puede hacer que "toda nuestra civilización sea arrasada, nuestra religión perseguida (...)" "Hemos pasado a que lo políticamente corresto sea arrepentirse y avergonzarse de no ser moro, indio, sudamericano o maricón", dijo. Ynestrillas también aprovechó el acto para descalificar al juez Baltasar Garzón, a quien tachó de "canalla", "corrupto" y "anormal".

Monday, October 27, 2008

ANÁLISIS LITERARIO DE PEDRO PÁRAMO


En Pedro Páramo se nos presenta un viaje simbólico al pueblo de Comala. En el plano literario Rulfo asume y arriesga al decidir escribir una novela que casi está más en el mundo de los muertos que de los vivos, ganándose por este motivo en su día el rechazo de no pocos colegas.
Un rechazo y una oposición a una visión de la literatura que volvía los ojos a escenarios conocidos y a los mismos problemas de siempre, el costumbrismo mexicano.

En esta novela la presencia de voces fantasmales, almas en pena, etc, demuestran varias cosas, la primera de ellas señalar por estos medios la gravedad y la miseria de los actos violentos por medio del cazicazgo y de la iglesia.
La segunda demuestra que en literatura los muertos tienen voz, como ocurre en la Odisea de Omero o en la Divina Comedia de Dante, demostrando que se puede saltar la barrera de la vida y de la muerte para llevar hasta esta región historias y poder construir la imagen del México profundo como en el caso de Rulfo.

La hondura de los muertos en Pedro P. es tal que usurpan el lugar de los vivos invirtiendo el orden natural, es por éso que Juan Rulfo construye un pueblo inerte, poblado de almas en pena, seres sonámbulos que solo viven por su pasado…
Con esta novela la literatura Mexicana se reencuentra con la mentalidad mestiza de la región donde transcurre la obra y la creencia popular de que quienes mueren sin gracia divina se condenan a vagar por la tierra hasta el día que hallen el perdón y el descanso.

Otro rasgo de Pedro P. es la fragmentación del argumento en escenas discontinuas, es decir se rompe premeditadamente con la cronología normal establecida y se nos presenta todo con un aparente desorden.
Así, muchas veces las primeras escenas, en realidad son las últimas ya que realmente como luego vamos viendo suceden más tarde. Muchos críticos apuntan a que este desorden y este fragmentar el texto y sus tiempos responde a un reflejo paradigmático del propio Comala, pueblo donde transcurre la historia. Es decir la destrucción de todos los órdenes presentes en aquel pueblo, la familia, el carácter y el ánimo de las gentes, el orden político y jerárquico, todo fruto del caciquismo, del abuso y el totalitarismo más primitivo de las clases superiores con los pobres y los que apenas tiene nada.

El prestigio de Pedro P. se podría decir que es en parte porque sumó muchas aportaciones en su día para concebir una nueva literatura que superaba el costumbrismo regional más estricto, al igual que el realismo.
En cuanto al estilo se puede decir que Pedro P. afirma que lo breve y concreto no está reñido con la calidad, resumiendo a su vez varias corrientes literarias en unas líneas. De este modo se otorga un carácter clásico a lo escrito por medio de la brevedad aumentando el sentido de un texto a la vez que se disminuye el número de palabras. Esto no es nada nuevo, bien sabía Rulfo los antecedentes… Fray Luis de León, Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez, todos dueños de una compleja relación del mundo y de las palabras, de la lengua y los sonidos, la sintaxis.
Buscando información se puede ver que existen muchas interpretaciones para esta novela, los personajes forman un auténtico campo de batalla en donde el comportamiento de cada uno de ellos en la novela responde a las inquietudes, intereses espirituales, políticos, así como el propio carácter y sus intenciones.

Otros dicen que la obra de Rulfo responde a un deseo de querer revisar y reactivar los problemas del México post revolucionario por medio de contrastar datos que ya se conocen y la imaginería que Rulfo transmite del propio México.
Otros se ciñen a uno de los grandes problemas que plantea “El tiempo”, su curso circular y el de los personajes (ya se dijo antes, el principio resulta ser el final), una trayectoria circular en la que no hay esperanza posible haciendo de Comala un infierno infinito.
Para terminar solo diré que Pedro Páramo es una novela que casi causa pánico por su complejidad, uno no se da cuenta de esto al instante, si no más bien conforme va avanzando en la lectura, aún así merece la pena leer Pedro Páramo por que en cuento terminas ya estás deseando volver a releerla otra vez.
Como ya dije en el comentario acerca de el REALISMO MÁGICO me reafirmo en que este género no es un género de alcance másivo y popular sino más bien indicado para un tipo de lector más instruido y cultivado. La mejor forma de que lo sepan es leyéndola.

Muy recomendable la edición de CATEDRA de Jose Carlos Gonzalez Boixo
Magnifica la introducción inicial, así como los análisis de las diferentes estructuras de la novela.
Para los que se atrevan vale la pena leer los diferentes apéndices y la cronología de la historia en la cual tirando de finos hilos, referencias en los diálogos se va poniendo fecha y día aproximados a todos los hechos que se relatan, un poco largo y técnico pero merece la pena.

Un saludo.

Monday, October 20, 2008

Pequeña biografía sobre Juan Rulfo.




Juan Rulfo.

Escritor mexicano de la generación del cincuenta y dos, autor de la novela Pedro Páramo y de el libro de relatos El llano en llamas, su obra aunque fue escasa fue desde su publicación un referente en la literatura de el siglo xx.
Nace en Sayula ( Jalisco ) en mayo de 1917, dos circunstancias marcan inevitablemente su infancia y posteriormente su obra, su temprana orfandad y la revolución mexicana ( 1910 1917) y las distintas guerras civiles en aquellos años.
Pronto comenzará a sentirse atraído por los libros, no podrá ingresar en la universidad pero asistirá como oyente a los cursos de historia del arte en la facultad de filosofía y letras. Pronto se convertirá en un gran conocedor de la historia y la bibliografía antropológica y geográfica de México, será en estos años cuando comience otra de sus aficiones que años más tarde le será reconocida internacionalmente, La fotografía.

Viajará por todo el país fotografiando a sus gentes, sus iglesias, sus fiestas y tradiciones y también sus miserias.
En 1953 publicará El llano en llamas una serie de cuentos en los que ya comenzará a estar presente la mezcla de lo popular y un lenguaje poético rico en matices, cultivado y literario.
Dos años más tarde publica Pedro Páramo convirtiéndose en poco tiempo en una obra de referencia para los escritores hispanoamericanos. La admiración por la obra de Juan Rulfo fue creciendo.

Quizá a mi modo de ver este sea una de las notas curiosas en la biografía de este autor de referencia que con solo dos obras y algún artículo publicados en revistas estemos hablando de uno de los mayores autores del siglo pasado.
Las últimas dos décadas de su Vida Rulfo los dedicó a trabajar en el Instituto Indigenista de México encargándose de una de las ediciones más completas de antropología antigua y contemporánea de México.

Al igual que su obra literaria su obra fotográfica logro recoger y captar la esencia de aquel pueblo, al igual que el alma de sus gentes. Es por ello que hoy en día se le dedican exposiciones y retrospectivas a lo largo de todo el mundo.

Saturday, October 18, 2008


TRILOGÍA SOBRE JUAN RULFO Y PEDRO PÁRAMO

El realismo mágico

Desde que llevo publicando este bog he tratado muchos autores y sus obras, algunas de ellas enmarcadas en corrientes literarias muy complejas, así como escritas en contextos históricos muy importantes. En este caso al plantear mi comentario acerca de la obra Pedro Páramo de Rulfo debo decir que siento un gran respeto por lo que antes de comentar la novela en sí, creo que sería conveniente hablar de el realismo mágico así como de el autor y algunas partes de su biografía que creo muy interesantes.
Y digo respeto por que el realismo mágico no es un estilo que destile novelas facilotas de salón, tampoco es un estilo excesivamente popular, por tanto y en mi opinión se trata de un estilo para lectores cultivados.

Este género artístico y literario nace a mediados del siglo xx, y nace en un contexto y en unos países determinados. Sobre todo en Latinoamérica en unos años donde estos países están fuertemente influenciados por las tradiciones populares, las viejas creencias de la vida y la muerte…. La cultura de la superstición y su arraigo en la cultura y el carácter popular….Países empobrecidos por dictaduras y guerras, presos de su destino o del propio destino tal y como lo creen ellos. En este contexto se podría decir que se desarrollará este género entre cuyos principales exponentes estarían el guatemalteco Miguel Ángel Asturias y el colombiano Gabriel García Márquez, aunque también muchos otros hablan como padres del realismo mágico al mismo Juan Rulfo y a Jorge Luis Borges, aunque con este último siempre haya habido mucha controversia por su a veces negación del realismo como género literario.
Laura Esquivel de México y Alejo Carpentier de Cuba son otros escritores destacados de este género.
Se podría decir que el Realismo Mágico es una preocupación estilística en este caso aplicable al género literario, aunque este estilo también se reflejó y se vio manifestado en otras disciplinas como la pintura o la escultura. Una preocupación estilística por mostrar por medio de lo extraño y mágico una realidad común a todos.
Este género también sirvió para denunciar los abusos, las miserias y la pobreza y siempre mostrando una actitud frente a la realidad.
Podríamos decir que las principales características serían los elementos mágicos y fantásticos que los propios personajes integran en su propia normalidad.
Otra característica importante y curiosa es que es el lector muchas veces el que los intuye ya que muchas veces no se explican suficientemente por el autor.
El aspecto sensorial e intuitivo por lo tanto es muy importante, esto unido a la tradición, los mitos y las leyendas.
El aspecto de la narración es otra cosa a tener en cuenta a en mi opinión ya que muchas veces los narradores son muchos a la vez y muchos de ellos acaban siendo protagonistas.
La percepción del tiempo por parte de los personajes y su discurrir dentro de la novela, así como sus saltos secuénciales y retrocesos presente-pasado pasado- presente puede parecer crear cierta confusión en el lector. Ese riesgo se suple por el entendimiento que llega a tener el lector casi de una forma mecánica de que lo sobrenatural se transforma en las propias circunstancias vitales de la novela y de sus personajes.
Hay cierta preocupación estilística por una estética que hace que lo real parezca irreal y a su vez lo irreal verosímil, esto unido en cierto modo al tratamiento de la muerte, una muerte que muchas veces no implica que desaparezcan los personajes.
Por todo esto la fantasía, los mundos irreales y los personajes ambiguos se mezclan como un personaje más de la novela que se va revelando en sus diferentes planos haciendo a mi modo de ver que el lector se siente cómodo en este género ya que si algo desprende son recuerdos, añoranzas, pasajes vitales.

Un saludo.

Wednesday, October 15, 2008

POEMAS DE AMOR Y SEQUÍA



La indiferencia 1





Soy el buzo que está parado en tu acuario
Moviéndome en la árida estepa
Quemándome en tu sudor
Luchando contra el furioso oleaje.

Tú no sabes nada de mi amor
No sabes nada de mí
No sabes ni quien soy.

Sigues de espaldas, como si nada
No sabes nada
Aun así, sabes quien soy.

Desde aquí te veo difuso, como a un héroe
Te deslizas ingrávido por la habitación
Pero de mi no sabes nada.

Me despierto mojado, junto a un campo de trigo
Me he de palpar el pecho, asustado
Es donde ahora tengo branquias
Y de ellas sale un silbido, un lamento.

Pero sigues de espaldas, como si nada.
No sabes de mi amor.
No sabes nada.

Monday, October 06, 2008

POR EL PLACER DE LA LECTURA


Aqui os dejo un comunicado de el escritor Jose Luis Sampedro acerca de una de las geniales ideas que la SGA quiere poner en práctica. Una medida si se llevase a la práctica sería muy polémica. No sin razón. Jose Luis Sampedro es un creador que siempre ha sido coherente en sus juicios, un escritor comprometido con la labor de difusión de la cultura que hace la literatura. Una persona sin pelos en la lengua, conocedor de nuestra sociedad y de sus virtudes y sus defectos. Es por esto por lo que muchas veces se le tacha de subersivo y demagogo. Para mi siempre ha sido uno de nuestros escritores más lúcidos a sus ya ochentaytantos años....


POR EL PLACER DE LA LECTURA:
La SGA (Sociedad General de Autores) ataca de nuevo.
Escrito y firmado por José Luis Sampedro, escritor.


POR LA LECTURA

Cuando yo era un muchacho, en la España de 1931, vivía en Aranjuez un
Maestro Nacional llamado D. Justo G. Escudero Lezamit. A punto de
jubilarse, acudía a la escuela incluso los sábados por la mañana aunque no
tenía clases porque allí, en un despachito que le habían cedido, atendía
su biblioteca circulante. Era suya porque la había creado él solo, con
libros donados por amigos, instituciones y padres de alumnos. Sus
'clientes' éramos jóvenes y adultos, hombres y mujeres a quienes sólo
cobraba cincuenta céntimos al mes por prestar a cada cual un libro a la
semana. Allí descubrí a Dickens y a Baroja, leí a Salgari y a Karl May.

Muchos años después hice una visita a un bibliotequita de un pueblo
madrileño. No parecía haber sido muy frecuentada, pero se había hecho
cargo recientemente una joven titulada quien había ideado crear un rincón
exclusivo para los niños con un trozo de moqueta para sentarlos. Al
principio las madres acogieron la idea con simpatía porque les servía de
guardería. Tras recoger a sus hijos en el colegio los dejaban allí un rato
mientras terminaban de hacer sus compras, pero cuando regresaban a por
ellos, no era raro que los niños, intrigados por el final, pidieran
quedarse un ratito más hasta terminar el cuento que estaban leyendo.
Durante la espera, las madres curioseaban, cogían algún libro, lo hojeaban
y a veces también ellas quedaban prendadas. Tiempo después me enteré de
que la experiencia había dado sus frutos: algunas lectoras eran mujeresque nunca habían leído antes de que una simple moqueta en manos de una
joven bibliotecaria les descubriera otros mundos. Y aún más años después
descubrí otro prodigio en un gran hospital de Valencia. La biblioteca de
atención al paciente, con la que mitigan las largas esperas y angustias
tanto de familiares como de los propios enfermos, fue creada por
iniciativa y voluntarismo de una empleada. Con un carrito del supermercado
cargado de libros donados, paseándose por las distintas plantas, con
largas peregrinaciones y luchas con la administración intentando convencer
a burócratas y médicos no siempre abiertos a otras consideraciones, de que
el conocimiento y el placer que proporciona la lectura puede contribuir a
la curación, al cabo de los años ha logrado dotar al hospital y sus
usuarios de una biblioteca con un servicio de préstamos y unas actividades
que le han valido, además del prestigio y admiración de cuantos hemos
pasado por ahí, un premio del gremio de libreros en reconocimiento a su
labor en favor del libro.

Evoco ahora estos tres de entre los muchos ejemplos de tesón
bibliotecario, al enterarme de que resurge la amenaza del préstamo de
pago. Se pretende obligar a las bibliotecas a pagar 20 céntimos por cada
libro prestado en concepto de canon para resarcir -eso dicen- a los
autores del desgaste del préstamo.

Me quedo confuso y no entiendo nada. En la vida corriente el que paga una
suma es porque:

a) obtiene algo a cambio.
b) es objeto de una sanción.

Y yo me pregunto: ¿qué obtiene una biblioteca pública, una vez pagada la
adquisición del libro para prestarlo? ¿O es que debe ser multada por
cumplir con su misión, que es precisamente ésa, la de prestar libros y
fomentar la lectura?

Por otro lado, ¿qué se les desgasta a los autores en la operación?.¿Acaso
dejaron de cobrar por el libro?. ¿Se les leerá menos por ser lecturas
prestadas?.¿Venderán menos o les servirá de publicidad el préstamo comocuando una fábrica regala muestras de sus productos? Pero, sobre todo: ¿Se
quiere fomentar la lectura? ¿Europa prefiere autores más ricos pero menos
leídos? No entiendo a esa Europa mercantil. Personalmente prefiero que me
lean y soy yo quien se siente deudor con la labor bibliotecaria en la
difusión de mi obra.

Sépanlo quienes, sin preguntarme, pretenden defender mis intereses de
autor cargándose a las bibliotecas. He firmado en contra de esa medida en
diferentes ocasiones y me uno nuevamente a la campaña.

¡NO AL PRÉSTAMO DE PAGO EN BIBLIOTECAS!

José Luis Sampedro

Sunday, September 28, 2008

UNA COPA VACÍA


UNA COPA VACIA



SALÍ DE CASA COMO CADA MAÑANA a recorrer mis 8 km diarios de footing mientras mi mujer se estaría poniendo en la cabeza de rulos de colores y la redecilla.

Me había dicho que aquella mañana venía la gorda de su hermana y la irritante y hija de esta para probarle el traje de la comunión. Para endulzar todavía más la escena habían invitado a la bruja de le señora Smith, nuestra vecina que les iba a enseñar a hacer una nueva tarta de queso y merengue.
Aquel domingo el barrio estaba tranquilo, todavía no eran ni las 10 y apenas se veía nadie por la calle, de pronto me di cuenta de que el perro se me había vuelto a escapar. Giré la calle y lo ví con la lengua fuera parado en la acera, expectante, le hice la seña de que me esperase, pero comenzó a dar largas zancadas y lo volví a perder de vista.
Volví a torcer a la derecha con la intención de continuar por un lado del parque junto a las casas residenciales de la base americana. Se notaba que el tiempo había cambiado hacía dos semanas que habíamos entrado en el invierno, pero aquel día era el primero en el que el frío y el viento se hacía notar. El cielo estaba nublado y pasó un avión que comenzó a descender hacia el aeropuerto. Aquel día llevaba el chándal gris que mi mujer me había comprado el primer día de las rebajas que como cada año intentaba ser de las primeras quedándose toda la noche junto a alguna cacatúa de sus amigas.
El pantalón me venía pequeño y la sudadera también marcándome en exceso la barriga.
Que manía con comprármelo todo pequeño.
Había salido sin desayunar, lo haría después a la vuelta, cuando regresase yo y el perro y comprase el periódico en el quiosco del parque, así por un rato, solo en la cocina evitaría las cursiladas de mi cuñada Bilma, con sus labios pintados de fucsia y su pelo cardado. Eso por no hablar de su culo gordo, siempre encerrado en aquellas faldas que parecían que fuesen a explotar. Y su voz de pito, llamando a su hija, que era un clon de ella misma pero con 7 años y perennemente vestida de tarta de cumpleaños.

Todo esto unido a mi mujer, una bipolar como ella decía que un mes transformaba el garaje en un taller de cerámica para pasar al siguiente a permanecer todo el día haciendo yoga o transformando todo el jardín en una huerta ecológica. Como iba pensando este sería el agradable y normalizado panorama que me esperaba hoy al volver a casa.
Me paré un momento sosteniéndome las rodillas con las manos, miré a un lado, a otro y no ví al perro, maldito perro. O mejor dicho maldita mi mujer que era la dueña del perro.
Llevaba años aguantándola, sus manías, su colección de plumeros para quitar el polvo, sus fajas, sus cremas pegajosas y sus rulos por la noche.
Estaba harto, pero ahora mirándome con estos años, mi precario trabajo por turnos en la fábrica de repuestos de automóvil y encima esta calva y esta barriga, de poco ya me servía quejarme.
Seguí corriendo y vi a Rex al fondo, aquel día me estaba cansando más de lo normal, así que me tuve que parar más de una vez sujetándome en un árbol. Ya estaba cerca de el, cuando lo cogiese le iba a dar su merecido.
De repente se paró en seco y cuando casi ya lo tenía volvió a girar la calle y se metió en lo que parecía una gran casa.
Ya casi no podía correr, llevaba toda la sudadera mojada, miré a ambos lados de la calle, no había nadie, solo coches aparcados, oscuros y caros coches aparcados. Sin pensárlo entré en aquella casa por lo que parecía un alto jardín de setos, volví a ver a rex, que por un momento me miró y salió corriendo. Casi sin fuerzas fui tras el, la casa era enorme con un jardín muy cuidado, se oían voces, como de mucha gente y el sonido tenue de una música clásica a lo lejos..
Vi a Rex meterse en a la parte trasera de la casa, entré corriendo casi sin respiración en lo que parecía una gran cocina, Rex cruzó la estancia y yo tras el, de primeras casi nadie nos prestó atención pero de pronto oí un grito aterrador y me giré y ví a una muchacha negra vestida de criada gritando mientras miraba la escena. Del susto se le había caído la cofia en una bandeja de canapés.
Yo intentaba articular alguna palabra y hacerle algún gesto tranquilizador con mis manos, cuando oí un gran revuelo, me giré, al fondo había una gran sala, me aproximé avanzando unos pasos y vi aquella estancia llena de gente vestida de negro, algunos sentados y otros de pie alrededor de un ataúd abierto y rodeado de flores con la bandera americana cubriendo parte de el.
De repente como si de una broma macabra se tratase Rex fue corriendo hacia allí y de un solo mordisco agarró la bandera y salió corriendo. Todo el mundo permanecía en silencio. Una señora llena de joyas se había quedado paralizada mientras yo miraba la cara del difunto que por un momento me aprecio que esbozaba una tímida e imperceptible sonrisa.
Salí corriendo detrás del perro como si me hubiesen puesto un soplete en el culo, la chacha que me miraba como si fuese el demonio había desaparecido y con ella los canapés, vi una bandeja llena de copas de champagne y agarré una.
El maldito perro corría como un poseso con la bandera americana en la boca ondeando al viento como si del día de la independencia se tratase. yo apenas lo podía seguir, mi respiración parecía una locomotora, apreté el paso por miedo a que me siguieran de la casa en la que me había metido. Lo tenía cerca, de hecho creo que lo hubiese alcanzado cuando pisé una cáscara de plátano y me caí de culo en un charco de barro. No lo podía creer, aquello no me podía estar pasando a mí. Lo mejor de todo es que la copa que llevaba en una mano se había salvado lo mismo que el líquido que contenía.
Llamé al perro gritando como si fuese lo último que iba a decir en mi vida, una señora que pasaba por allí me miró y salió corriendo.
Lo mataba, a aquel pero lo iba a matar aquel día, a la mierda con la protectora de animales.
Encima se puso a Llover y bastante, iba como una sopa, lleno de barro, persiguiendo a un perro estúpido y con una copa en la mano.
Yo ya no podía más pero ya casi estaba en casa. Ese perro iba fuera de casa, fuera de mi vida. En esto pensaba cuando lo ví jadeante y con la bandera hecha jirones en el suelo. Parecía sonreírme el muy idiota, la volvió a agarrar y se adelantó corriendo hacia la casa del fondo que era la mía. Yo saqué fuerzas de flaqueza y corrí hacía el. Extrañamente ví que la puerta estaba entreabierta. El perro subió de un salto las escaleras, de repente se abalanzó sobre la puerta y como a cámara lenta aterrizó sobre la alfombra del salón volando con la bandera americana.
La irritante señora Smith, nuestra vecina, sacaba en ese momento la tarta del hormo con unos paños, al ver entrar volando un perro y una bandera a la vez se descuidó quemándose las manos y lanzando un grito horroroso a la vez que soltó con todas sus fuerzas la tarta que salió despedida y cayó justo encima de la cara de mi cuñada que se giraba en ese momento a ver que ocurría.
Mi cuñada al notar aquella cosa pegajosa y caliente encima de su cara le clavó sin querer las agujas que le estaba poniendo a su hija en la espalda de aquel ridículo y horroroso vestido de comunión. Al notar el pinchazo la cría se puso a gritar lanzando un chirriante sonido que mas parecía el pitido de una olla a presión cayéndose del taburete que estaba subida, dándose un buen coscorrón.
Mi cuñada cuando se pudo quitar aquello de la cara salió corriendo espantada hacía la puerta, entonces fue cuando yo entraba y nos dimos de bruces.
Desperté con un cubo de agua fría en la cara tumbado en el frío césped, al abrir los ojos vi la cara llena de merengue y desdibujada de mi cuñada la de mi vecina soplándose las manos y la de mi mujer mirándome con la cara de color verde por su mascarilla de pepino de los domingos.

A mi lado se encontraba la cría llorando y pataleando con el traje de comunión puesto, a su lado estaba el perro tumbado mirando todo aquello. Por un segundo me di cuenta que mi mano todavía sostenía la copa, milagrosamente todavía quedaba un sorbo que no se había perdido. Seguro que sería caro.
Después de todo aquello, no todo se había perdido.