LA EXTRAÑA SITUACIÓN DEL HOMBRE QUE VIVIÓ CINCO AÑOS RECLUIDO COPIANDO LA MASCOTA PROMOCIONAL COBI segunda parte.

SEGUNDA PARTE Y FINAL

Al final vi una luz y una pequeña puerta abierta, entré sin pensármelo a una amplia habitación bien iluminada, con una gran mesa central llena de pantallas planas de ordenador, me quedé parado delante de todo aquello, los ordenadores portátiles, impresoras, cajas metálicas de donde salian multitud de cables de colores..., paralizado y con la boca abierta de que todo aquello hubiese estado a escasos metros de mi casa mientras tanto el silencio, el silencio de la noche solo roto por el sonido del viento.
De repente un sonido ajeno me sobresaltó, era el sonido de un fax, algo que yo no oía desde hace años, me acerqué y cogí la hoja impresa que acababa de salir, comencé a leer y de repente vi mi nombre en el encabezamiento y un texto en negrita que decía, URGENTE, SE NECESITAN ÚLTIMOS INFORMES PARA EL PROGRAMA DE MAÑANA.
¿ Se da cuenta doctor?, ¿ mi nombre ? , aquel papel se me cayó al suelo y eso no fue lo peor, sobre la mesa habían muchas revistas, quizás 20 o 30 algunas de ellas con mi cara, otras en las que yo salía desnudo en el huerto…..otra en la que salía mi hermana sentada en el plató de uno de esos programas de cotilleo, también habían cds, cintas de video, Dvds., cogí uno y lo puse, en la carátula ponía en letras rojas una fecha de hacía escasamente unos días, me quedé pegado a la silla en la pantalla en ella me veía a mi desnudo como en ese mismo momento estaba saliendo al huerto y tendiendo con unas pinzas unos dibujos de unos COBIS todavía sin catalogar. Un escalofrio recorrio mi espalda de arriba abajo y tuve un presentimiento mirando todas aquellas ridículas revistas esparcidas por la mesa, me conecté a Internet y puse mi nombre en un buscador, aparecieron casi dos millones de entradas, pinché en la primera y me llevó a la pagina de videos youtube en la que habían más de cien videos, entré en el primero de ellos y vi una escena en la que yo estaba bañando en una pila del huerto a mi peluche COBI aborigen, me sentí tan ridículo, casi con el estómago lleno de piedras como el lobo de caperucita que salí poseído y aullando en mitad de la noche, llegué a mi casa y cogí una garrafa de gasolina que tenía en la parte trasera en el cuarto de la leña.
ESTABA LOCO, ¿se da cuenta?....y yo sin saber nada, ¿ y nada de que?, pues eso…. De nada, yo no sabía nada.
Comencé a rociarlo todo con gasolina, aquel olor tan de la sociedad que yo había aborrecido me provocaba nauseas, vi como los cobis me miraban, los vi a todos, uno por uno, callados, mirándome, en silencio, esperando lo inevitable…solo por unos momentos me vi reflejado en un espejo y me di tanta lástima que estrellé un COBI carnicero de silicona que cogí de la estanteria contra el cristal que se partió en mil pedazos.
Todo comenzó a arder tan rápido que yo apenas me di cuenta de nada, empecé a correr gritando y cogí la carretera de salida del pueblo, solo me giré un momento y ví a lo lejos como las llamas se elevaban al cielo devorando lo poco que quedaba ya de la casa.

Me encontró un camionero que pasaba por allí tendido en la cuneta, desnudo, casi inconsciente……………………………………….


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¿cree usted que hice bien doctor?, quemarlo todo, olvidarlo todo, destruirlo….

Hiciste lo que debiste de hacer. No pienses más en ello.

Al salir por la puerta acompañado por una enfermera, vi como el doctor se levantaba y miraba por la ventana con expresión cansada y una mano en el bolsillo de la bata.
Por un momento, solo por un momento pude ver tras el cristal de la puerta antes de cerrarse como sacaba de su bolsillo el COBI bombero y lentamente se giraba y me sonreía.

LA EXTRAÑA SITUACIÓN DEL HOMBRE QUE VIVIÓ CINCO AÑOS RECLUIDO COPIANDO LA MASCOTA PROMOCIONAL COBI parte primera

Primera parte

Estuve 10 años trabajando en el registro civil, diez años... ¿tampoco son tantos, verdad?, pues yo apenas lo recuerdo.



Me recuerdo gris, acartonado, un poco cenizo, inscribiendo nacimientos y apuntando y comprobando defunciones, de casa al trabajo y del trabajo a casa. Ya, ya sé lo que debe de estar pensando, pues eso, de mujeres nada, yo apenas me he sabido relacionar con ellas, la verdad es que ni con ellas ni con nadie.

¿Me puedo encender un cigarro?, he vuelto a fumar y a este paso con todo lo que le estoy contando le voy a ahorrar todo el trabajo.
La verdad es que los años del registro no fueron peores en sí que otros, pero yo era un autómata, una simple sombra de mi otro yo, ¿me entiende?, era aburrido, solitario, huidizo, no me cuidaba la soriasis…
Así estuve diez años como le he dicho, incluso me gustó una chica que trabajaba en los juzgados, era guapa, Rosa creo que se llamaba, pero nada….

El día que empezó a cambiar todo yo estaba en casa, hacía frio, serían las navidades o algo así, había pillado la gripe de todos los años, por lo que llamé al registro y hablé con mi departamento para poder quedarme ese día en casa. Entonces fue cuando al abrir un cajón de la cocina para buscar unas aspirinas me encontré con el primero de ellos, nunca antes había tenido en casa un muñeco como aquel, pero allí lo tenía delante de mí, un COBI vestido de bombero, con su uniforme, su gorra, su manguera.
Me quedé mirándolo y decidí cogerlo con la mano en dirección al sofá, encendí la tele, me abrigué con una manta y así pasé el día.
Ya, ya se que es muy absurdo, ¿se cree que no lo he pensado veces?, pues ese día empezó todo y yo después ya no lo supe parar.

Al día siguiente ya me encontraba mejor y fui a trabajar con el COBI metido en el bolsillo derecho de la americana, al principio bien, la rutina diaria, los informes… pero no podía dejar de mirar el muñeco de apenas unos ocho centímetros que había dejado encima de mi mesa.
Casi sin darme cuenta decidí buscar información y fotos de otros modelos de la mascota COBI Claro que al principio no fue como sería después… pero claro, así es como empezó todo.
Comencé a buscar de una forma cada vez más impaciente distintos modelos de la mascota COBI, así fue como conocí los primeros y más primitivos, y después los más evolucionados. El COBI bombero fue el primero, luego vino el médico, el enfermero, el COBI jardinero con sus tijeras de podar, el COBI con patinete, el rapero, el payaso, el amigo de los animales, el cocinero, el pintor, ¿no le estaré aburriendo?... porque no he hecho más que empezar.

Y a mi interés por conocer nuevas mascotas se unió el memorizarlas mentalmente y dibujarlas, primero una, luego otra, y otra y otra, luego quise colorearlas, colores Alpino, ceras Manley, rotuladores Stadtler, tizas de colores. Claro, al final me hice notar; EN EL TRABAJO DIGO… yo era muy discreto y siempre llevaba una carpeta para guardar los dibujos acabados, pero claro, los demás tontos tampoco eran y al final comencé a no atender bien el trabajo, se me olvidó borrar del registro a más de cincuenta fallecidos.

Yo la verdad no me daba cuenta y no me daba cuenta por que en aquellos meses yo fui una persona muy feliz, sí, feliz, se podría decir que en una constante luna de miel conmigo y la mascota.

A los dos meses o trés me llamó el director del registro a su despacho, yo fui derecho a aquella puerta gris que estaba al fondo del pasillo con una sonrisa en la boca y con una mano dentro del bolsillo de la americana tocando un COBI pianista que me había comprado, aunque ahora mismo no sé si era el pianista o el del saxofón, da igual alguno sería porque una semana antes me había comprado una orquesta completa de COBIS.
Aquel miserable me despidió con cuatro escuetas frases. No las recuerdo, la verdad.
Aún saqué un buen despido, necesitaba unas vacaciones, así que me fui una semana a Barcelona y rastreé y compré todas las figuras de COBIS que me fue posible. Esa semana fue cuando encontré uno de mis favoritos y de los más buscados: el COBI político conservador.

Yo realmente fui muy feliz, para mí no había nada más, dibujar cada modelo que compraba o conseguía por internet, por catálogos, por tele tienda, por los pocos conocidos que me quedaban.
Dibujos y más dibujos, carpetas, bolsas, cajas, sobres acolchados, archivadores, cajones, estanterías, carpetas con anillas, hojas plastificadas, álbumes de fotos, apenas salía ya de casa, lo justo… ya sabe… en estos casos.

Ya no cabíamos en casa yo y todos los COBIS. Con lo que me quedaba del despido y lo que me dieron del piso me compré una casa en un pueblo desabitado del pirineo.

Me llevé unos pocos muebles, mi mesa de dibujo, mi lámpara de luz blanca perfilada, mi calcador y perfilador automático… NO ME MIRE ASÍ con el paso de los años toda persona evoluciona… Bueno… ya sabe, que le voy a contar a usted… pero con lo que realmente se llenó el camión de la mudanza y otra furgoneta que tuve que contratar fue con todos los dibujos y las miniaturas de los COBIS.

La casa era perfecta grande, antigua, de piedra, en un pueblo vacío del pirineo, o eso es lo que yo creí en un principio. Arreglé la huerta trasera de la casa, me costó lo mío, menuda estaba!!!!....así comencé mi nueva vida, me dejé crecer la barba y el pelo, me hice estrictamente vegetariano, la carne me daba nauseas, me recordaba el acoso y derribo que había sufrido por parte de una sociedad voraz y consumista y excesivamente deshumanizada
Fueron dias bonitos….me suscribí a varias revistas que me enviaron todos los modelos de los COBIS japoneses, me levantaba temprano por la mañana, realizaba mis ejercicios de meditación, desayunaba algún zumo natural y me ponía a la tarea de dibujar COBIS, readaptar otros que ya había hecho….hacer versiones para los países del este, asiáticos, africanos, oceánicos…siempre pensando que esta dura labor que yo llevaba realizando se vería recompensada algún día.
Así estuve tres años, ¿no le he dicho que en el pueblo vivía alguien además de mi?, hasta a mi me costó darme cuenta ya que en muchos meses no la vi ni una sola vez, pero yo notaba que no estaba solo,…no sé…. A ver si me entiende….eran pequeñas cosas, detalles, como encontrarme cambiado de sitio un COBI torero que acababa de pintar con acuarelas y lo había dejado en el área de secado del huerto u otra vez que me desapareció el boceto definitivo del COBI cosmonauta con el que llevaba trabajando dos meses. Al principio no le presté mucha importancia, yo seguía con mi rutina, mi huerto, me había hecho naturista y empecé a ir todo el día desnudo.
Decidí eliminar todo rastro de tecnología de la casa, la luz, el frigorífico, el teléfono, por supuesto..¿ para que quería yo teléfono?, si no tenía nada que hablar con nadie…. Quité los relojes y el mío de pulsera lo tiré al río.
Pronto comencé a obsesionarme con la idea de que había alguien que en todo momento me observaba, al final me decidí a dar varias vueltas al pueblo, abría puertas miraba a través de los rotos muros, pero nada, estaba solo.
Comencé a no dormir bien, aquella dulce soledad que desde hacía años me había acogido comenzaba a angustiarme, oía ruidos, extrañas risas apagadas como de una mujer desdentada, yo me revolvía en la cama agarrando las sábanas de seda ecológica y abrazándome a un COBI aborigen que yo mismo inventado y que mandé hacer a una empresa de juguetes de Alicante.
Cada día estaba más irritable, incluso había modelos de COBIS que me inspiraban desconfianza. Un día me enfadé tanto que fui a tirar el COBI bombero al basurero ecológico que yo mismo me había hecho….ese COBI era mi joya más preciada, el primero… pero también era el culpable de que todo aquello comenzase a desmoronarse.
Al salir a tirarlo fue cuando la ví agachada junto a unos arbustos, me miró con una extraña mirada, con el brillo que da la envidia y las ansias de poseer lo ajeno…salió corriendo y entonces ví que se trataba de una viejecilla toda vestida de negro, intenté salir tras ella, pero el miedo me paralizaba, solo e detuve unos momentos antes de entrar en casa a recoger un COBI con la cabeza cortada que al salir corriendo se le había caído de las faldas.
Esa misma noche sentado en mi mesa de dibujo a la luz de las velas fue cuando escuche a traves de una de las ventanas esa risa que llevaba tiempo atormentándome y una voz susurrante y maliciosa que me dijo…LO SÉ TODO, ESTÁS LOCO, LOSE TODOOOOOOOOOO, y dejó arrastrar la última sílaba hasta desaparecer por completo de una forma que me provocó un espasmo que me hizo caerme de la silla arrastrando conmigo varios COBIS circenses que salieron despedidos.
Me quedé en el suelo unos segundos, pero solo eso, unos segundos, una fuerza que no era humana me hizo levantarme de un salto y salir corriendo en su busca, la noche era oscura había pasado el verano y yo sentía frío corriendo como un loco desnudo por las calles vacías de aquel pueblo.

PRÓXIMO RELATO

En breve tendreis colgado en el blog un escalofriante relato sobre la obsesión de un pobre hombre con....

(ya lo vereis).

Repasando los apuntes de un curso de poesía clásica y contemporanea que hace poco hice en la universidad popular de Zaragoza me he encontrado con estos maravillosos versos de un poeta chino llamado LI BO de el año 710 después de cristo.

A mi me parecen muy bellos, la temática recurrente es la naturaleza, como madre de todas las virtudes, la luna, el paso del tiempo y las huellas que deja en el hombre…y como no el tributo al vino…al eterno vino…

BEBIENDO SOLO BAJO LA LUNA I
( Yue xia du zhuo)

Entre flores, mi jarra de vino
Bebo solo, sin amigo
Alzo a la copa e invito a la luna
Con mi sombra, ya somos tres
Más la luna no sabe beber
Y mi sombra me sigue en vano
Compañeras de un instante
Es preciso divertirse antes de que llegue la primavera
Canto y la luna se columpia
Bailo y mi sombra también
Antes de caer borracho, divirtámonos juntos
Cada uno se dispersará después
Seréis sin alma eternas amigas
Y un tiempo llegará en que
En la lejana vía láctea, nos volvamos a encontrar.

BEBIENDO BAJO LA LUNA II
( Yue xia du zhuo)

Si al cielo no le gustara el vino
En el cielo no habría estrella del vino
Si a la tierra no le gustara el vino
En la tierra no habría fuente del vino
Y si al cielo y a la tierra les gusta
No hay nada vergonzoso en amarlo
Se dice que el vino claro es comparable al santo
Y que turbio lo es al sabio
A santos y a sabios les gusta beber
¿ para que entonces buscar la inmortalidad?
Con tres copas se comunica con el DAO
Con un celemín se funde uno con la naturaleza
Solo encuentro placer en el vino
Y es inútil decirlo al sobrio.

LI BO

ÍTACA

Hace unos días mi idealista e isubordinable amigo Diego, me envió este gran poema de Kavafis.....yo, la verdad hacía años que lo había leído por lo que apenas ya me acordaba de el.

Hace un mes aproximadamente decidí hacer este mes de agosto el camino de Santiago, exactamente el camino primitivo desde Oviedo a Santiago y este poema de algún modo me ha recordado mis propios propósitos al emprender esta aventura y también los de muchos otros.
Todos buscamos llegar a ítaca, la añoramos, sabemos de ella, pero muchas veces aún estando más accesible de lo que creemos no acertamos a verla.

Que la disfruten.


Si vas a emprender el viaje hacia Itaca,
pide que tu camino sea largo,
rico en experiencias, en conocimiento.

A Lestrigones y a Cíclopes,
al airado Poseidón nunca temas,
no hallarás tales seres en tu ruta
si alto es tu pensamiento y limpia
la emoción de tu espíritu y tu cuerpo.

A Lestrigones ni a Cíclopes,
ni a fiero Poseidón hallarás nunca,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no es tu alma quien ante tí los pone.

Pide que tu camino sea largo.
Que numerosas sean las mañanas de verano
en que con placer, felizmente
arribes a bahías nunca vistas;
detente en los emporios de Fenicia
y adquiere hermosas mercancías,
madreperla y coral, y ámbar y ébano,
perfumes deliciosos y diversos,
cuanto puedas invierte en voluptuosos y delicados perfumes;
visita muchas ciudades de Egipto
y con avidez aprende de sus sabios.

Ten siempre a Itaca en la memoria.
Llegar allí es tu meta.
Mas no apresures el viaje.
Mejor que se extienda largos años;
y en tu vejez arribes a la isla
con cuanto hayas ganado en el camino,
sin esperar que Itaca te enriquezca.

Itaca te regaló un hermoso viaje.
Sin ella el camino no hubieras emprendido.
Mas ninguna otra cosa puede darte.

Aunque pobre la encuentres, no te engañará Itaca.
Rico en saber y en vida, como has vuelto,
comprendes ya qué significan las Itacas

Konstantin Kavafis

POEMARIO IMAGINARIO

INSTRUCCIONES

Esta que ven ustedes es mi amiga soledad
Es mi policía, mi vigilante
Yo no la vi entrar, pero se ha apropiado del sofá

Ahora quítate el uniforme, mujer severa
Súbete a un tacón y mírate a un espejo
Linda maestra, tan bella de miserias
Ábrete el pecho y muéstrame el animal.

Tú que me instalaste frías dunas en los ojos
Yo que creí tener clavadas agujas.

Después fosilízate de una vez
Conviértete en piedra, carbón o vestigio
Y aparta, que salga a la puerta
Que quiero respirar el olor del azúcar quemado

Ahora que te has ido, volveré a la niñez
Me echaré un amigo y le montaré una bicicleta
Solo para echar piedras al río.

Solo para echarle al río piedras.
¿Qué piedras?
Pues…esas, las tuyas, las que pesan.

FELICIDADES ELENA

Hace un año que comencé esta aventura de crear un blog, la verdad?....yo por mi parte estoy más que satisfecho......

Ya lo he dicho otras veces mi propuesta era ante todo una propuesta basada en la honestidad y en mi propia identidad creativa.

http://perdidaentrelibros.blogspot.com/

El enlace que os propongo corresponde a Elena una mujer sevillana que creó un blog hace ya un tiempo en el que habla de sus libros, autores y poetas favoritos, su labor ha sido premiada, y la verdad no es para menos, por que esta mujer cuida mucho los contenidos de su revista, así como la apariencia, perderse en su espacio es como perderse por un cafetín de esos que apenas quedan ya pocos por los cascos viejos de las ciudades....EN FIN, señores, la verdad...que perderse entre los libros de Elena...es un placer.

Especial agradeciemiento a la autora de dicho blog por mencionarme entre sus cinco blogs preferidos, para mí, de verdad es como un accesit.

Esto demuestra que la gente de la calle, como ella, como yo, como todos los que entrais, somos mucho más libres de lo que muchos se creen, en mi parecer la red ha democratizado mucho el alcance de nuestra creatividad y más si se hece desde el compromiso social y la honestidad que nos debemos con nuestra realidad social.

Felicidades Helen.

Contra Natura ALVARO POMBO

Contra natura es una novela compleja, hasta se podría decir de esas que son difíciles de regalar y de recomendar, por una parte el autor traza con destreza los caminos vitales de sus cuatro protagonistas, homosexuales, supervivientes de la vida más cruda y más frustrante.
Por otro lado nos acerca al lado más desbocado y salvaje de las emociones humanas.

Javier Salazar es un sesentón jubilado y acomodado, editor de profesión, hedonista, sibarita y amante del buen gusto, vive un dulce retiro en su piso de Madrid con su pequeña fortuna, sus libros, obras de arte y su criada.
Un día conoce a Ramón Duran en el parque del retiro, Ramón es un chico guapo y fuerte que malvive en Madrid poniendo copas en bares y haciendo servicios como chapero.
Pronto cada uno de ellos quedará deslumbrado ante el personal mundo de el otro, el elitista mundo de Javier, su círculo de amistades, su porte distinguido y su belleza y la inocencia de un Ramón Duran recién llegado de su Málaga natal en busca de un trabajo y nuevas experiencias.
El coctail será demoledor, Javier Salazar es un antiguo seminarista que abandonó en su juventud, presa de unos sutiles lastres que lo hacen ser una extraña persona asexuada, carente de todo tipo de humanidad a los demás, ocasionalmente ejercitados de difíciles y perversos ejercicios de malabarismos emocionales absolutamente conscientes y elaborados por su parte.
Javier es ante todo un narcisista, un hedonista de su propio yo y contadas veces de su propio superyo, un explotador de los sentimientos ajenos….Comienzan así una relación a mitad de camino entre el costumbrismo y la apatía., Javier Salazar se siente acompañado por su nueva musa, él anulado sexualmente desde hace años, disfruta de un Duran que sucumbe a sus fantasías y sus peticiones.
Ramón acepta sin más su relación con Salazar, acepta su cordura y su extrema dureza y sus cada vez más ocasionales ataques calumniadores e hirientes. Todo sigue en esta trayectoria hasta que entra en escena Juanjo Garnacho.
Juanjo es el reverso de la moneda de Salazar, entrenador de futbito, fracasado, marcado por el constante machaque de su mujer Sonia que nunca ha creído en sus expectativas de futuro en sus sueños…Juanjo está en Madrid en la federación nacional preparando sus oposiciones a entrenador federado, cuando se encuentra que Ramón duran viene a su encuentro, el encuentro ha sido fortuito, el uno salía de sus clases y Ramón hacía deporte como cada mañana. Ramón y Juanjo habían sido amantes, allá en su Málaga natal, EL uno alumno, el otro profesor, Ramón Duran quedará prendado de Juanjo y comenzará así una relación en la que poco a poco el Juanjo provinciano, sin dinero y sin futuro se irá haciendo el dueño de la situación.
Un día durante una cena Ramón le contará a Javier que se está viendo con un antiguo novio, inmediatamente se desatará la curiosidad más mórbida de Salazar y querrá conocerlo, lo conocerá una noche en un refinado restaurante.
Ramón Duran lleva tiempo preocupado por su inestable madre que vive en Málaga presa de una melancolía y una derrota personal que la lleva a caminar cada día por terrenos fangosos. Ramón bajará a verla, pasará unos días con ella mientras ve como su madre pierde entre otras muchas cosas parte de su identidad. A su vuelta a Madrid Juanjo se habrá instalado en casa de Salazar, ha cambiado sus vulgares chándal por ropa de marca pagada por el propio Salazar, ha abandonado sus oposiciones y vive exclusivamente de Salazar y otros como él.
Ramón se refugiará en Paco Allende un ex seminarista como Salazar y compañero hasta que los dos lo dejaron. Paco es el personaje perfecto de la novela, disciplinado, coherente, con una escala de valores similar a la general y sobre todo un hombre tranquilo y con buenas intenciones.
Conoce a Salazar aunque hace años que no lo había visto, conoce de su belleza y su irresistible atractivo, pero también conoce su lado más perverso y sus ansias de rebajar y ejercitar sus más bajos instintos, como la humillación y otro tipo de perversiones.
La madre de Ramón sigue mal, ausente al teléfono, inerte, inexpresiva…Ramón lo sabe y lo sufre pero se siente atrapada en una sutil red que Salazar ha trazado para su propio deleite una viciosa y turbia telaraña de alcohol, sexo, hedonismo y situaciones extremas que se suceden cada día en el piso y en la que ellos tres son los protagonistas. Ramón querrá salir, muchas veces, salir de la maldad de Salazar de su propia exposición ante todo aquello…Cuando reacciona y intenta averiguar donde está su madre que no coge el telf desde hace días, será tarde su madre ha aparecido muerta en la playa, asesinada, ultrajada. Será de nuevo Paco Allende el que se desplace a Málaga a hacerse cargo del chico y de la situación y los trámites correspondientes.
Paco es psicólogo y será quien escuche a Ramón, quien lo acompañe y quien también se de cuenta del extraño y oscuro juego en el que anda metido Salazar.
De vuelta a Madrid Ramón ya no será nada, Salazar se ha enamorado de Juanjo y Juanjo, el chulo y navajero Juanjo ya desempeña sin ningún pudor su papel, el papel de su vida, olvidando a su mujer que lo anda buscando por Madrid y a su hija de unos tres años a la que apenas conoce se dedica a vivir del viejo y humillarlo a su vez, el mundo humillante, quien las da las toma, ojo por ojo diente por diente.
Ramón se alojará en casa de una amiga de Allende, intentará olvidar a Juanjo, al Juanjo vicioso y egoísta, al Juanjo suicida, drogadicto, perverso….
Allende se ha enamorado de Ramón y en un sentido primerizo y paternal, también Ramón de él.
Javier Salazar tendrá un triste final, se enamorará por primera vez en su vida, pero de un ser tan semejante a él que le pagará con su misma moneda, su misma multiplicada por cinco, Juanjo le robará, le extorsionará, se reirá en su cara….Patético final para este Javier Salazar que toda su vida desempeñó un papel a caballo entre un adonis y EL SUPER HOMBRE de Niestche.
Acabará tirándose por la ventana después de que Garnacho le haya dado una paliza y le haya obligado a decirle las claves secretas de las tarjetas de crédito.

MUY RECOMENDABLE, literatura al límite.

CONTRA NATURA

Es contra natura una novela interesante y atípica por varios aspectos, uno de elos sin duda es el estilo inquieto, desgarrador y a veces duro en el que está escrito, otro sería sin lugar a dudas la temática, los complejos mecanismos, los miedos y los fantasmas que trazan el desesperante triangulo amoroso de los tres protagonistas.

NOVELAS COMENTADAS

FRAGMENTO ESCOGIDO DE LAS GRIETAS ESCONDIDAS

A las 9 me llamó Pedro tal y como me había dicho, en Bilbao llovía, el vuelo había sido puntual y el hotel donde los había alojado el despacho de arquitectos donde trabajaba era un prodigio de la técnica, un magnífico exponente del nuevo Bilbao, según el mismo me dijo, los otros 3 colegas que habían enviado allí para presentar aquel proyecto, lo esperaban abajo en la cafetería del hotel para tomar algo, querían salir a coger el metro que recientemente habían abierto con un diseño futurista de un afamado arquitecto inglés, bajar en el casco antiguo y tomar unos vinos y unos pinchos en unas tabernas que les habían recomendado en la recepción del hotel,, pero el había llegado cansado y prefería quedarse en la habitación, descansando para el día siguiente, eso me dijo, y yo al oír aquello no pude evitar morderme el labio inferior.
Nos despedimos prometiéndonos llamarnos al día siguiente a mitad de la mañana.

Al final se puso a llover esa noche, aunque no muy fuerte si de una forma persistente, bien llovido, como decía mi padre. Se había ido la luz en algunas calles de la ciudad,
Estaba todo muy oscuro, alguna luz de algún bar, de algún local, los coches pasando con sus faros y sus neumáticos rasgando los charcos de la calle, al fondo se veía una calle con alguna farola encendida, la policía estaba guiando el tráfico en la esquina de la avenida, me paré en la acera a que el hombrecillo del semáforo se pusiese verde y nos dejara pasar, la acera estaba llena, personas anónimas con chubasqueros de colores chillones, quinceañeras con el uniforme gris del colegio con el pelo mojado, señoras un grupo de turistas japoneses alborotando sujetándose unas hojas de periódico sobre la cabeza.

Y ahora sigue lloviendo, aunque la tormenta parece que ya pasa, se ha levantado un aire que levanta las hojas del suelo, estoy rodeada, cada vez llega más gente, todos callan, incluso los japoneses han cesado su alboroto y guardan silencio.
Verde, la calle está llena de charcos, apenas llueve ya y yo me siento arrastrada entre aquella multitud, la gente vuelve a hablar, algunos niños gritan, la madre le da consejos a la hija, un pie hacia delante y luego otro, y luego otro, coge la calle de frente y la segunda a mano izquierda, cuando llegues al final hay una pequeña plaza, entra en la plaza y al fondo verás la calle heroísmo.

Llegué al portal del edificio sobre las 10.Cuando me detuve ante el número 38 de la calle Heroísmo y bajé el paraguas me vi ante uno de aquellos edificios modernistas poco conocidos y que poco tenían que envidiar a esos otros tan afamados que siempre salían en las guías de la ciudad. El patio de entrada que había sido reformado y decorado por algún estudio de interiorismo presentaba un aspecto pulcro, alternando toda una gana de blancos rotos, sucios con otra de grises, junto con lámparas de luz blanca que iluminaban del suelo hacia arriba, en el centro de la sala había un mueble con forma de media luna desde el que me miró con cierta curiosidad un señor ni joven ni demasiado maduro, ni alto ni bajo, ni vulgar ni atractivo, con más pinta de funcionario del estado resignado que de conserje del edificio.
Me saludó ligeramente con un leve movimiento de cabeza y lo acompañó con lo que me pareció el comienzo de una forzada sonrisa.
El ascensor se encontraba al fondo junto a una gran escalera de anchos y brillantes escalones de mármol negro.
Me detuve antes de pulsar el botón y cambiase a color rojo. Ni tan siquiera pensé que todavía estaba a tiempo de huir de razonar mi acción, de repasar sus consecuencias, pués ya no lo estaba, ya no, llegados a ese punto, ya no lo estaba.
El ascensor arrancó su ascendente viaje con un sonoro chirrido que todavía hizo más inconsistente aquella penumbra que había en la escalera, el sonido se esparció por todo el hueco hasta que se diluyó en la asonancia de la catarsis cotidiana. Se detuvo y salí a un rellano grande, espacioso, tanto por su largura cono por su anchura, el suelo era de grandes y pesadas losas de mármol blanco, a un lado la gran escalera ascendía y descendía con sus brillantes peldaños negros. Había dos puertas una en el lado derecho y otra en el izquierdo. Las puertas eran blancas y extremadamente altas, con molduras rectangulares y una antigua y bonita mirilla en el centro, de esas que se giran desde dentro y aparece una filigrana metálica por la que se puede ver a la persona que está dentro casi como a través de un caleidoscopio. Junto a la puerta resplandecía una pequeña placa dorada con una letra B rotulada con una escritura entre inglesa y gótica en color negro.
Plantada delante de la puerta solo se oía el lejano eco de un equipo de música, música barroca, quizás Bach pensé, aunque apenas se oía. El ascensor después de haber estado detenido por un tiempo indefinido en el portal se había vuelto a poner en marcha.
Llamé y esperé en el mismo sitio sin apenas moverme. Tuve que llamar otra vez, después de que pasasen veinte o treinta segundos.
Cuando ya mi respiración comenzaba a cabalgar a un galope desbocado me abrió la puerta una señora de mediana edad, unos cincuenta pensé en aquel momento, de aspecto cuidadosamente distinguido, me miró con el brillo en los ojos de la intriga que da el haberse creado expectativas, con una mano sorprendentemente pálida y alargada, llena de gruesas sortijas, hizo un suave ademán lleno de amabilidad que me indicó que pasase.
Aquel gesto me tranquilizó y me hizo esbozar una tímida sonrisa. Soy la señora de Rousset, todavía no digas nada, no debes de decirme tu nombre, tampoco yo te he dicho el mío, pero ya verás como es algo que no importa, me seguía mirando mientras seguía hablando de la tormenta, de si necesitaba secarme el pelo, todo ello lo decía con la más adorable de las sonrisas, mientras yo notaba de una forma tan sutil que apenas me era apreciable como de vez en cuando su mirada se perdía lentamente por toda mi fisonomía.
Aquella primera noche no pude evitar fijarme en sus anillos, creo que conté cinco en una mano y cuatro en la otra, había algunos de plata formando extrañas letras o signos o símbolos celtas, no sabría decir muy bien el que, había uno que destacaba sobre todos los demás, en un grueso aro que parecía de oro había engarzada una piedra negra y brillante, plana, como las piedras de río, demasiado grande para llevarla en un anillo, con una imagen grabada en un color rojo intenso, un rojo tan incitante, tan lleno de ardor que me hizo girarme varias veces a mirarlo, quizá no de la forma más discreta que debería haberlo hecho.
Justo cuando yo iba a responder no sabía muy bien el qué, dada la situación de desconcierto en que me encontraba, noté una mano que con fuerza me agarraba de la cintura.
Era Alberto que aproximaba sus labios a mi mejilla para ofrecerme un cálido beso de bienvenida. Suavemente con una mano todavía sobre mi cadera me condujo hacía la puerta de una pequeña habitación, la elegante señora que me había recibido había desaparecido de la sala que hacía de entrada al piso. Alberto cerró la puerta y nos quedamos solos, se oían otras voces de hombre y de mujer en el interior de la casa aunque no podía decir de donde provenían.
La música seguía sonando, esta vez ya en el interior del piso, la oía con mucha más nitidez, alguien la había subido de volumen, sin duda se trataba del tercer concierto de Bramdemburgo en sol mayor, pasiones, cantatas, el clave asomando sus notas sobre el resto de los acordes, el arte de la fuga, las variaciones, conocía perfectamente esta pieza de los conciertos de Brandemburgo, yo misma se los había regalado a Pedro hacía un par de años en una recopilación que venía en una cajita dorada, llena de caras de compositores enmarcadas en unas pequeñas orlas barrocas de filigrana.
La habitación a la que habíamos pasado no era muy espaciosa, una pequeña sala con paredes empapeladas en un color rojo adamascado ligeramente brillante.
Nos sentamos en dos cómodasy clásicas butacas tapizadas en un tono parecido al de las paredes, me había mojado algo el pelo y Pedro me paso lentamente una mano por el cabello todavía húmedo, mientras yo recorría rápidamente la mirada por la habitación.

Del techo colgaba una lampara de araña, llena de pequeños cristales que emitian destellos de colores.
Debes elegir un nombre, me dijo con voz serena y una expresión tranquilizadora, y no me hagas preguntas ahora, confía en mí, sabes que yo nunca querría hacerte daño, estás en buenas manos. Yo permanecía en silencio secándome el pelo con una toalla que una mano sigilosa había dejado sobre una mesilla junto a la puerta, mientras el proseguía.
No debes de conocer la identidad de ninguna de las personas que conozcas esta noche, ni tan siquiera la de la dueña de la casa, la señora que te ha estado acompañando hasta que yo he llegado.
Te aseguro que podemos vivir en un nuevo orden, mientras estés en este piso olvídate de lo establecido, piensa que tú aquí vienes aprenderlo todo, eso es Eva a aprenderlo todo de nuevo, es el mejor consejo que te puedo dar.
Todos utilizamos nombres falsos, eso sí, siempre el mismo, así la privacidad y la confidencialidad de nuestros actos está siempre asegurada. Esto ultimo lo dijo con un ligero golpe de voz como queriendo remarcar el sentido clandestino de todo lo que iba a presenciar esa noche.

Luis Roser

¿ OBISPOS O ABISPERO ?

¿OBISPOS O ABISPERO?

Llevo días pensando en escribir algo en este foro que yo mismo he creado para reflexionar un poco sobre la postura que andan tomando la jerarquía eclesiástica desde hace unos años, siendo esto más visible estos días por la próxima aplicación de la asignatura de EDUCACIÓN PARA LA CUIDADANÍA.

Antes de nada me gustaría aclarar como ya hice en el artículo Instituir la estupidez
Que este es un blog literario en todos sus ámbitos, creado con humildad desde el prisma de la creatividad y la honestidad. Son escasas las veces que he cambiado los temas puramente literarios por otros de índole más ideológicos. Esta va a ser una de ellas.
Creo que en determinados momentos hay que posicionarse y no dar la callada por respuesta.
A mi parecer existe una gran fractura entre la sociedad civil y la jerarquía eclesiástica, o mejor dicho todavía la fractura realmente la tienen ellos, el clero.
En estos días se han oído de todo, auténticas barbaridades por parte de estos señores, objeción de conciencia?, ¿Cuándo antes defendieron estos señores una objeción de conciencia?....La asignatura en cuestión intenta acercar a los centros educativos la realidad social que existe en este país, inmigración, VIOLENCIA DE GÉNERO, (que alguno de ellos se ha atrevido a medio justificar, sin que ningún juez le haya acusado de hacer apología) distintos tipos de familias y parejas, aportando valores y enseñanzas mucho más cerca de la ética que de su rancia y socavada moral que tantos y tantos lastres impuso a generaciones pasadas.
La asignatura todavía no se está dando en los centros, será a partir del curso que viene cuando se imparta y ya desde hace semanas se está cuestionando, menospreciando y incitando a los padres de los alumnos a que se rebelen contra ella, para ello se están utilizando mensajes que dejan traslucir cierta dosis de miedo, como cuando estos mismos señores decían que la familia se rompía, o cuando tachan de inmoralidad lo que para muchos es normal, aceptado y una situación feliz y TRANQUILA como cualquier otra entre ellos y sus familias.
Todo esto en mi opinión es una desvergüenza, más si tenemos en cuenta que esta jerarquía ( si se fijan en el texto, en ningún momento he nombrado la palabra iglesia, las bases siempre suelen ser otra cosa), lleva sobre sus espaldas el lastre de haber sido casi hermana y comidilla de un régimen que abusó, violó todo tipo de derechos, exilió miles de personas, vació las aulas de las universidades fusilando a muchos de nuestros profesores…. sin hacer gran cosa y muy pocas denuncias al respecto.
En fin que quieren que les diga, el pueblo elige a sus gobernantes y son ellos en el parlamento los que votan y aprueban las leyes, unas mejores, otras peores. Que se dediquen de una vez a sus fieles, a más labores sociales y que dejen de una vez de hacer política oscurantista y represora.

Hace un par de años visité el museo Guggenheim de Bilbao y vi con una audio guía una pintura del siempre genial Antoni Tapies, en cuestión los auriculares te hacían ver lo que apenas se percibía en el gran lienzo blanco, la cruz, y es que todos llevamos ese motivo sangrante y deudor en alguna parte de nuestra anatomía, en la frente en las manos….en nuestra niñez, y es que hablando de cruces…siempre suele aparecer la niñez.
Esta es la gran suerte de estos señores de los negocios eclesiásticos, que desgraciadamente todavía tienen demasiado poder de convocatoria sus mensajes apocalípticos y a veces demasiado deshumanizante, para el resto de los ciudadanos que simplemente quieren vivir tranquilos y sin que vengan viejas guardias a meterles el miedo en el cuerpo.

POEMARIO IMAGINARIO

Hoy te quiero escribir un poema,
Ahora que el aire me da en la cara.

Hoy que tengo calor

cuando los demás tienen frío

Cuando todavía me dura tu abrazo
Y la lluvia nos cubre sin mojarnos.

Ahora saldré a la calle y andaré hasta el alba
Me iré despojando de todo lo que ya no necesito
Y abriré la boca y dejaré salir de una vez las hormigas.

Mañana te escribiré otro poema
La mitad será de barro, el resto de aire
Y nuestra música sonará y sonará.

Recógeme con tu coche rojo, arranca,
Llévame al abismo y cáete conmigo
Que yo te cogeré, te daré la llave.

Ahora que ya casi te he escrito el poema
Pienso que solo soy un pobre hombre,
Seguro que el invierno será menos largo contigo.

Vayamos pues a oir la lluvia, abrazados
Ya sabes, la misma lluvia, la misma de siempre….

POBRE HOMBRE

POBRE HOMBRE

Un día cualquiera de una hipotética ciudad, un despacho blanco y aséptico, igual a muchos otros de una empresa de trabajo temporal, un hombre trajeado detrás de una mesa, jugando con un bolígrafo bic de color rojo entre sus dedos, frente a el, otro de unos cincuenta años con cara cansada, pero tranquilo.

_ ¿Y llegado a este punto, usted que es lo que ambiciona?
_ ¿Yo?, la verdad….ambición, lo que se dice ambición…
_ Si, ya sabe, dinero, un buen coche, una casa en la sierra, o en la playa.
_ Pues ahora la verdad, no me viene nada a la cabeza.
_ Vaya…pero, imagino que algo ambicionará en esta vida.
_ Hombre yo…siempre quise saber pensar.
_ ¿Pensar?, ¿es que ACASO no sabe?
_ Si, claro, saber lo que se dice saber sé. Como todos. Como usted.
_ ¿Cómo yo?, ¿Entonces a qué se refiere?
_ A pensar de forma que nunca pueda dejar de asombrarme, ya sabe,
como los niños, como los griegos esos antiguos, como los filósofos esos.
_ ¿Filósofos?, ¿Y que demonios es eso?
_ Son hombres, solo eso, hombres.
_ ¿Solo hombres como usted y como yo?
_ Sí pero hombres que se detienen en la plaza de la acrópolis a escuchar, a ver correr
el tiempo, a meditar sus conclusiones antes de responder…
_ Ya veo.
_ ¿Lo entiende?
_ ¿El que?, bueno ¿eso?, no, la verdad que no.
¿Pero usted quiere o no quiere el trabajo de cuidador en la perrera municipal?
_ Sí, me gustan los perros.
_ Pues entonces no se hable más, acabe de rellenar el formulario y el lunes
comienza a las ocho en la dirección que le dará la chica de recepción. Y ahora ya se puede retirar que me tengo que ir volando que quiero llegar pronto a casa que el hijo mayor de mi hermano entra esta noche en la casa de gran hermano.

Cuando no se sabe como comenzar una historia, que si se sabe que se quiere contar, quizá una buena opción sea hacerlo por el final.

final

Me desperté con el ligero frenazo del autobús, sí, me había quedado dormido cuando abrí los ojos todo el mundo estaba de pie en el pasillo, extrañamente había un silencio solo roto por el abrir y cerrar de los compartimentos superiores sacando mochilas y Bolsas de viaje.
Había caído en un sopor que me retuvo durante unos segundos los sentidos, cuando miré a los dos asientos de enfrente y entreví que estaban vacíos, miré como un autómata al cristal de la ventana y los vi abajo en el andén.
Ella cogía con mano firme su maleta de marca roja con ruedas, él sacaba su bolsa de deporte usada del maletero de abajo, los vi alejarse, la verdad es que poco decididos cada uno por su lado, por un momento ella aceleró el paso y el lentamente se detuvo, y entonces por un instante de tan perfecto irreal se giraron y se miraron, solo fue un segundo, después giraron la vista y cada uno se marchó como un extraño.
No me había dado cuenta pero me había quedado solo con el conductor en el autobús.

principio

La tarde empezaba mal, un hombre con voz cascada anunciaba por megafonía que el autobús 23 con destino a Zaragoza saldría con media hora de retraso.
Puse cara de responsable y le di un trago a mi botellin de agua recalentada, día 22 de agosto, sábado por la tarde 34 grados a la sombra, elecciones municipales yo 29 años, soltero y sin ningún compromiso, decidí que lo mejor sería esperar sentado en el banco que había justo a mi espalda, frente al autobús.
Apareció una chica con pinta de niña bien, con una maleta roja con ruedas en una mano, melena rubia, pendientes, blusa y collar a juego, cinturón ostentoso de algún diseñador de marca y pantalones de lino estrictamente planchados, ¿ y los zapatos, pensareis?, ¿ no irá descalza?, no os precipitéis, descalza no creo que fuese, pero de los zapatos… la verdad no me acuerdo. La miré con desgana, asombrado ante lo que parecía la leve y sutil acción de retirarse unas leves gotitas de sudor que habían aparecidito en su prefecta y bronceada frente.

Pasé de ella, no era mi tipo. Pronto el andén se llenó de gente, niños con pantalones cortos, señoras manejando el abanico con destreza, militares nerviosos y parejas de enamorados, siempre las parejas de enamorados.
Junto a mi se sentó lo que parecía un jugador negro del real Madrid con bolsa de deporte y todo, pero no, por su cara de cansado y sus manos resecas y fuertes más bien parecía un chico que acababa de salir de trabajar de alguna obra.

Casi sin darme cuenta se hizo la hora, saqué mi billete y después de que el conductor me apuntase en una precaria y sobada hoja subí en el autobús que resultó ser de 2 pisos, asiento 21, 23, 25, el mío, ventanilla, en el piso de abajo, había tenido suerte me había tocado un pequeño apartamento de 4 asientos y una mesita en el centro para leer, en la radio ponían un pasodoble y entonces pensé inevitablemente que acabaría sentado con una señora culona que me contaría lo bien y lo grande que era su casa del pueblo. Pero no, resultó que fui solo. Pero no quiero adelantar acontecimientos

Decidí abrir el marca y leerlo, el aire acondicionado funcionaba mal y a ratos, por lo que allí dentro comenzaba a hacer cierto calor.

La sorpresa fue mayor cuando vi llegar la fabulosa e intocable chica del andén, llegó con cara triunfal no se si por ver nuestro pequeño apartamento o por comprobar que su cara maleta cabía debajo de la mesa, se sentó y nos dirigimos un escueto hola.
Yo quería mirarla, quería ver si realmente era esa diosa inalcanzable que yo me había imaginado, pero no podía, mis malditas limitaciones y mis arcaicas ensoñaciones de adolescente me lo impedían.
Al momento levanté la vista al ver las piernas de nuestro nuevo acompañante, el chico miró su billete arrugado, miró el número de las butacas que se podía leer en el pasillo y nos sonrió con unos dientes blancos, unos dientes que a mi me provocaron un escalofrío en la espalda que dio un poco de frescor a mi tórrido cuerpo.
Al momento comprendí que aquello podía ser a partir de ese momento muy interesante, la chica de la maleta roja se sorprendió con un leve movimiento en ascensión de sus cejas depiladas al ver al muchacho negro supuestamente salido de la obra sentarse a su lado.
El nos sonrió de nuevo y nos saludo con un extraño HJOLA.

El autobús se puso en marcha, yo intentaba concentrarme en las jugadas del defensa del Barcelona pero mis ojos oscilaban entre la tabla de clasificación y la impoluta blusa de la diosa que tenía enfrente.
De repente el muchacho nos sorprendió, digo nos por que al sacar un pequeño bocadillo envuelto en papel de albal y ofrecernos si queríamos la diosa y yo automáticamente nos miramos. Fue nuestro único momento de complicidad.
Salimos de la ciudad, dejamos atrás tristes y obsoletos polígonos industriales, cogimos la autovía y nuestro medio de trasporte se fue aproximando al límite con la próxima comunidad.
La temperatura seguía siendo algo bochornosa a pesar del ruidoso sonido de los motores del aire acondicionado, al levantar la vista vi a la diosa dormida, con la cara un poco ladeada, la boca entreabierta y su melena algo fuera de sitio.
Un cierto letargo se había adueñado de mis vecinos de apartamento, y de los de enfrente, giré la cabeza y de los de detrás, sonreí y me dediqué a contemplar con todo detalle a mi nueva musa, el chico cabeceaba con los ojos cerrados y la boca torcida con alguna diminuta miga del bocadillo que se había comido.
De repente ocurrió el milagro, la chica en un sutil gesto con la mano, sin abrir los ojos se pasó la mano por el cuello y se desabrochó un botón de la blusa y apareció ante mí el inicio de una serie de fantásticos valles y dunas, blancas, suaves. De repente, salí de mi letargo, la chica dejó caer su bonita cabeza sobre el hombro del muchacho y yo comencé a hacerme pequeño como el hombre menguante, cada vez más pequeño, tanto que a la diosa la veía lejana, inaccesible.
Volví a la realidad cuando el muchacho, sin abrir los ojos y lentamente le pasaba un brazo a mi diosa por el hombro y , lentamente le apartaba sus rubios mechones de pelo del hombro.

Mis sentidos me traicionaban y un sopor acalorado y traicionero se iba apoderando de mí, los ojos me pesaban, mi boca reseca y acartonada ere como una gruta oscura, y mientas allí seguían ellos 2 dormidos, abrazados, el sonriendo y ella enseñándome el principio de su pecho izquierdo.
¿Estaba ocurriendo esto realmente?, ¿ Estábamos realmente en un autobús?, ¿ que es realmente el sueño?, y esa sonrisa de la chica?, ¿ y esa mano del chico?, ¿ existía realmente yo?.

Al final no sé si me dormí o me desmayé. El resto por si todavía no se han dado cuenta ya lo han leído al principio.

NIEBLA de Unamuno. Primera parte.

NIEBLA de Unamuno. Primera parte.

Niebla de Don Miguel de Unamumo es ante todo una gran novela, por varios motivos, algunos son sus peculiaridades y su propio estilo, así como la magnifica recreación sentimental, pasional y humana de sus escasos personajes.

A mi parecer cabe destacar la importancia que tiene en el protagonista de la obra Augusto Pérez, su propia condición humana, su carácter, o su falta de él, su decisión unas veces o su indecisión otras….para el posterior devenir y desenlace de la novela.

Otro aspecto reseñable, por lo que tiene de novedad e incluso de PROVOCACIÓN con el lector es el recurso de confrontar, realidad e irrealidad, normalidad y fantasía, todo esto llevado por parte del autor hasta el extremo de convertirse él mismo en un personaje de su propia novela, ¿por su propia decisión o por decisión de nuestro protagonista Augusto Pérez?
Curiosa metáfora la del duelo del autor con su propia obra revelándose ante él y cuestionando su capacidad para crear acción, opinión, libertad en sus propios personajes.
Otro aspecto a tener en cuenta es la magnifica recreación de el universo personal de cada uno de sus personajes, sobre todo Augusto y Eugenia, sus pasiones, sus certezas y contradicciones, sus caracteres y los condicionantes de los mismos. Con todo esto Unamuno llega a involucrar al lector en sus propios personajes mucho más de lo que parece a primera vista, ya que cada uno desde el principio va labrando su propio devenir en la novela, o es nivela?.

En la vida de cualquier persona se presentas situaciones que son típicas de repetirse de una forma más o menos parecida en muchos de nosotros, como son enamorarse, sentir y ver al mundo de una manera diferente, dependiendo de lo que pase a nuestro alrededor, ya sea que se es joven y ya no se tiene ni al padre ni a la madre y hay sucesos que se requieren de la presencia de los padres y muchas veces no sabremos como resolverlas o solucionarlas de una manera conveniente. Los impulsos, la juventud, y otras situaciones son las que nos presenta Miguel de Unamuno en su libro publicada en 1914 nos relata la situación de un joven de buena familia que ha sufrido de la perdida de su madre y experimenta cambios psicológicos y emocionales y descubre el amor en una mujer, que es maestra de piano llamada Eugenia Domingo del Arco y de las peripecias que sufre el pobre Augusto para conquistarla. Todo esto sucede en España entre finales de siglo XIX y principios del siglo XX.

Augusto Pérez se encuentra con veinte y pocos huérfano de padre y madre, heredero de la casona nobiliar de la familia y al cuidado y acompañado de los sirvientes Domingo y Liduvina.
Augusto vive en un frágil y recatado mundo a mitad de camino entre lo novelesco y el acomodamiento social y personal de los de su clase. Todo esto e incluso su propia existencia se verán absolutamente alteradas al conocer a Eugenia una bella joven pianista de profesión, huérfana de padres como él y que vive con sus tíos, Eugenia da clases particulares de piano para poder pagar la hipoteca de la casa donde han vivido sus padres. Eugenio al enterarse de este hecho no dudará en pagar la deuda el mismo.
Eugenia mujer joven y libre, influenciada por las ideas anarquistas y libertarias de su tío rechazará la oferta e incluso se sentirá indignada ante tal acto.
Otro personaje a señalar en la novela es Victor, amigo de Augusto y confesor de sus bajas y altas pasiones, personaje como otros de la novela y de otras parecidas en este estilo académico de la época, personaje encorsetado en sus propias circunstancias, un matrimonio no del todo deseado, una falta de identidad clara en lo que se refiere a su propia libertad personal…..

ANTECEDENTES HISTÓRICOS SOBRE DON MIGUEL DE UNAMUNO

YA que en brebes comentaré NIEBLA de Unamuno, me ha parecido muy interesante publicar un artículo sobre algo que había oído muchas veces nombrar en los corrillos de las tertulias a modo cassi deLeyenda Urbana, aquí lo teneis, el compromiso, siempre es el compromiso y desde luego siempre se acaba pagando un precio, espero que les guste, y aunque no sea así nada podrán hacer para restarle importancia, por muy anecdotario que parece lo que van a leer, en la a veces sangrante y dura historia de la intelectualidad de nuestro país.





Al iniciarse la guerra civil, apoyó inicialmente a los rebeldes. Unamuno quiso ver en los militares alzados a un conjunto de regeneracionalistas autoritarios dispuestos a encauzar la deriva del país. Cuando el 19 de julio la práctica totalidad del consistorio salmantino es destituida por las nuevas autoridades y sustituida por personas adictas, Unamuno acepta el acta de concejal que le ofrece el nuevo alcalde, el comandante del Valle.

En el verano de 1936 hace un llamamiento a los intelectuales europeos para que apoyen a los sublevados, declarando que representaban la defensa de la civilización occidental y de la tradición cristiana, lo que causa tristeza y horror en el mundo. Azaña lo destituye, pero el gobierno de Burgos le repone de nuevo en el cargo. Sin embargo, el entusiasmo por la sublevación pronto se torna en desengaño, especialmente ante el cariz que toma la represión en Salamanca.
En sus bolsillos se amontonan las cartas de mujeres de amigos, conocidos y desconocidos, que le piden que interceda por sus maridos encarcelados, torturados y fusilados. A finales de julio, sus amigos salmantinos, Prieto Carrasco, alcalde republicano de Salamanca y José Andrés y Mansó, diputado socialista, habían sido asesinados, así como su alumno predilecto y rector de la Universidad de Granada Salvador Vila. En la cárcel se hallaban recluidos sus íntimos amigos el doctor Filiberto Villalobos y el periodista José Sánchez Gómez, éste a la espera de ser fusilado. Su también amigo, el pastor protestante Atilano Coco, estaba amenazado de muerte.

A principios de octubre, Unamuno visitó a Franco en el palacio episcopal para suplicar inútilmente clemencia para sus amigos presos.
Unamuno se arrepintió públicamente de su apoyo a la sublevación. Durante el acto de apertura del curso académico (que coincidía con la celebración de la "Fiesta de la raza") el 12 de octubre de 1936, en el Paraninfo de la Universidad, y tras una serie de discursos atacando a la "anti-España", Unamuno criticó duramente la rebelión, sentenciando al final: "Venceréis, pero no convenceréis. Venceréis porque tenéis sobrada fuerza bruta; pero no convenceréis, porque os falta la razón". Le contesta brutalmente el general José Millán Astray (el cual sentía una profunda enemistad por Unamuno, que le había acusado inopinadamente de corrupción), gritando "A mí la Legión", "viva la Muerte" (lema de la Legión) y "abajo la inteligencia"; Unamuno contesta "viva la vida" (casi un insulto a la Legión).

El general se levanta indignado, y José María Pemán trata de aclarar: "¡Viva la inteligencia! ¡Mueran los malos intelectuales!". La esposa de Franco, Carmen Polo, toma del brazo a don Miguel y le acompaña a su casa, rodeados de su guardia personal. Ese mismo día, la corporación municipal se reunió de forma secreta y expulsó a Unamuno.
El proponente, el concejal Rubio Polo, reclamó su expulsión "...por España, en fin, apuñalada traidoramente por la pseudo-intelectualidad liberal-masónica cuya vida y pensamiento [...] sólo en la voluntad de venganza se mantuvo firme, en todo lo demás fue tornadiza, sinuosa y oscilante, no tuvo criterio, sino pasiones; no asentó afirmaciones, sino propuso dudas corrosivas; quiso conciliar lo inconciliable, el Catolicismo y la Reforma; y fue, añado yo, la envenenadora, la celestina de las inteligencias y las voluntades vírgenes de varias generaciones de escolares en Academias, Ateneos y Universidades".
El 22 de octubre, Franco firma el decreto de destitución de Unamuno como rector.

La información para este artículo ha sido sacado de una página de internet, ya que yo todos estos datos históricos en parte los desconocía.

NOVELAS Y ARTÍCULOS COMENTADOS

A VECES. ( pero solo a veces )

A veces me siento un extraño
Caminando hacia ti.

A veces, creo verte en el aire
Y te presiento en la noche.

A veces creo que no hay veces
Solo el vacío de tu inexistencia.

Pero son las veces en que te siento
Las que creo verte cruzar la puerta
Las que oigo tus pasos en el camino
Las que creo creer que todavía existes

Son esas, esas en las que floto
Las que me fundo con la brisa
Las que me hago una lengua de fuego
Las que vuelvo a vivir por ti.

CRIMEN Y CASTIGO

CRIMEN Y CASTIGO, es una de las novelas marcadamente psicológicas de Dovstoieski.
Su argumento gira en torno a un joven estudiante, Raskolnikof, que abrumado por su vida miserable y su abrumadora pobreza, no encuentra otra solución que la de asesinar y robar a una vieja usurera. Solo así podrá continuar con sus estudios y así velar y ayudar a su madre y su hermana que sufren también las consecuencias de la miseria.

Hecho esto y una vez que resuelva su desesperadaza situación económica, Raskolnikof se propone transformarse en un hombre íntegro, trabajador, compasivo, para así poder anular su crimen, si es que en verdad se puede considerar como crimen la muerte de una vieja usurera, enferma y casi idiotizada que probablemente habría acabado de muerte natural unos meses más tarde.
El joven se decide al fin a llevar a cabo su acción, y lo hace con tal destreza que no deja el mínimo rastro que pueda llevar a la detención del criminal.
PERO ENTONCES SOBREBIENE LO INSOSPECHADO.
Raskolnikof creía tenerlo todo controlado, todo menos algo su propia y traicionera conciencia. Pronto se desatará un proceso psicológico en el cual se ahoga el alma del homicida, no por arrepentimiento, si no por un sentimiento de culpa, el desprecio de si mismo, la ley divina y humana que reclaman el CASTIGO.
Solo alcanzará la paz por la vía de la confesión, la expiación de sus pecados ante la sociedad, en un presidio….al margen de la ley.
Crimen y castigo está estructurada sobre un problema ético EL FIN NO JUSTIFICA LOS MEDIOS, aunque estos pretendan ser nobles, apartar de la sociedad a una persona dañina y decadente, la usurera, terminar su carrera, ayudar a su madre y hermana a salir de su mísera vida y volverse un hombre bueno y honrado como al final se propone el mismo criminal.
En definitiva, Raskolnikof representa la eterna y constante lucha entre el bien y el mal, lo bueno y lo malo, lo moral y lo inmoral. Se asiste así a un complicado proceso mental donde el protagonista elabora meticulosamente el crimen que va a cometer, sin pensar en las ventajas materiales u de otro tipo que le puede reportar, ya que al final acabará robándole una pequeña suma de dinero, sus verdaderas motivaciones para cometer tal acto, son más bien de orden moral, CASI SE PODRÍA DECIR QUE ES UN CRIMEN ALTRUISTA, un crimen por el que la comunidad le debería de estar agradecido…

Bajo estas apariencias va encontrando en aquel acto reprochable una justificación generosa, sincera y por lo tanto y de alguna manera que lo hace estar en paz consigo mismo.
Al amparo de tales premisas que se propone adoptar para sobrellevar mejor las consecuencias de su propio acto, matar no es tan malo, solo es una difícil decisión que hay que tomar y realizarla y lo
único que le preocupa en ese momento es no ser descubierto por la policía.
Una vez cometido el crimen vuelve a su habitación y se tumba en su camastro durante horas, sin una percepción real del paso del tiempo, en un estado febril que el autor se detiene durante bastantes páginas en relatarnos, transportándonos a un mundo febril
De una ansiedad palpitante, dentro de una pequeña y mísera buhardilla de madera, donde al final logra crear una atmósfera casi irrespirable, como el pobre y febril alma de Raskolnikof.
Pronto comenzará a obsesionarse por si ha dejado alguna prueba que lo pueda delatar.
El paso de un estado al otro es lento va ocurriendo a base de reiteraciones y episodios meticulosamente entretejidos que el autor desgrana a lo largo de la obra. Así en cierto momento el asesino se adormece y sufre una serie de alucinaciones y pesadillas, en las que revive el crimen en todos sus detalles, AUNQUE ESTO TODAVÍA NO ES UN VERDADERO REMORDIMIENTO, para Raskolnikof casi es como cometer un segundo asesinato.
La conciencia de culpa le llegará más tarde y solo a través del amor de Sonia, otro ser desdichado y perdido como el, con una única postura ante la vida, la resignación y el sacrificio.
Pero aún así el reconocimiento de la culpa no es el arrepentimiento y si confiesa es por descargar su alma, por recuperar la paz perdida, por cambiar de alguna manera su febril estado.
Incluso, más tarde ya en el presidio, continua esta lucha interna, su crimen como tal no es condenable moralmente y más bien reniega de la debilidad que le llevó a confesar, únicamente y al final del libro, solo por su amor a su amada Sonia, su amor incondicional y del conocimiento de la verdad divina, le llegará el arrepentimiento redentor que tanto tiempo lleva buscando.

En definitiva, una novela ALTAMENTE RECOMENDABLE, oscura y lenta a veces, árida e intransitable otras, un reflejo del alma del hombre, de nuestras contradicciones, miedos, esperanzas….

RASKOLNIKOV, PERSONAJE UNIVERSAL.

RASKOLNIKOV, PERSONAJE UNIVERSAL.

Pequeña introducción acerca de el personaje y el caracter de la obra.



En una calurosa tarde de principios de junio, salió un joven de su habitación y con paso lento e indeciso se dirigió hasta la calle.
La pobreza lo abrumaba y por eso no deseaba encontrarse con nadie, mucho menos con su arrendadora a quien le debía bastante dinero.
En la calle hacía un calor sofocante lo que contribuía a irritar aún más los ya alterados nervios del joven.

Este es el cuanto menos interesante comienzo de una de las obras cumbres de la literatura contemporánea, CRIMEN Y CASTIGO, amada, venerada y odiada a partes iguales, esta obra imprescindible para cualquier lector inquieto que apueste por la calidad y por la reflexión, no es en sí misma una pieza fácil de digerir, dura, con muchas aristas, punzante, tremendamente introspectiva…si algo desmenuza esta novela es el lado más oscuro de la existencia humana.
El personaje en cuestión de la novela Raskolnikov nos enfrenta muchas veces ante un debate moral acerca de sus propias acciones, el autor lo sitúa como un SUPERHOMBRE, muy en relación con el prototipo de Nietzsche, un hombre sin moral, por encima del bien y del mal, un hombre que puede decidir sobre la suerte de cualquiera de nosotros, un hombre que llega a reconocerse como un Dios al que no afecta ninguna ley ni norma que esté ni por encima ni por debajo de el mismo.

Para probar todo esto decide cometer un crimen, un crimen que lleva ya tiempo pensando, meditando y preparando. Y lo comete y llega a disfrutar de el, de su nueva condición, de su nuevo status de salvador, de el mismo y de los demás en una lucha constante por conquistar una quietud y una impasividad que lo exima de todo pecado, pero queda algo con lo que no cuenta nuestro protagonista, SU PROPIA CONCIENCIA, elemento curiosamente olvidado por él y que será el único que realmente lo haga ver al el mismo como lo que es, UN CRIMIMAL.

Si algo refleja a a la perfección CRIMEN Y CASTIGO es la lucha entre el bien y el mal, lo consciente y lo subconsciente, nuestros fantasmas y sus traiciones y nuestros deberes y obediencias ante la ley moral.

En breve publicaré el comentario sobre la novela dividido en dos entradas, espero haberles puesto los dientes largos, NUNCA es tarde para acercarse a esta gran obra.Raskolnikov, el héroe de la obra, se yergue como un superhombre

LOS CLASICOS YA COMENTADOS

Y SI TE DIGO QUE TE QUIERO

Y si te digo que te quiero, no te asustes, quédate sentado en la silla, no te muevas, es una orden, si no echarás a correr.

Y si te digo que te quiero, te lo digo con la boca pequeña, pero con el mayor de los convencimientos y parece que va a llover, el cielo esta de tormenta, corre y entra la ropa.

Y si te digo que te quiero mírame a los ojos y llora lágrimas verdes que yo estaré a tu lado, arando tu espalda.

Y si te digo que te quiero tírate de cabeza a nuestro pozo de terciopelo rojo que cuándo acabe de contarte las estrellas iré a buscarte.

Y si te digo que te quiero y tú me dices que también me quieres, tendremos que quedarnos quietos, en silencio a esperar que nos cubra la marea.

Por cierto, ¿es que todavía no sabes cuanto te quiero?....

MI PRIMERA COMUNIÓN

Mi primera comunión

Soy un hombre solitario y aburrido, ayer me dejó mi última amante y antes de dar un atronador portazo me dijo que era egocéntrico y caprichoso.

La culpa de todas mis desgracias la tuvo mi primera comunión

Mi catecismo fue un libro pesado, casi como un tebeo, donde aparecía un hombre muy desgraciado que le pasaba de todo, su madre era muy buena, tanto que realmente no hizo nada por tener su hijo, pero de repente estaba embarazada y lo tuvo en un pajar lleno de vacas. Yo eso nunca lo entendí, ¿ Acaso lo entienden ustedes?, vaya forma de complicarse la vida.
El padre era carpintero, aunque no se que muebles hacía, la verdad, pues es que es eso, de niño me dejaron hecho un lío, claro, yo creía que donde vivían sería omo el pirineo, con pastores y rebaños, aunque en el pirineo no viven reyes, y lo de los camellos….me dejaba flipado y lo del incienso y la mirra ya ni te cuento.

Mi madre y mi tía hicieron la comida, y aunque la hicieron el el corral, al fondo, donde estaba la leña, olía tanto a frito y a sardinas que ahora cada vez que como sardinas mis fantasmas me traicionan y entorno los ojos evitando la aparición que tenía cada vez que miraba el plato.
Ese día pasó y me fui haciendo mayor y en la mili me hicieron creer que me hice un hombre, y tuve mi primera novia, ¿ y que tendría aquella niña apocada y con bigote del pueblo de mis tíos para ser la primera ¿, pobre muchacha de alguna forma siempre la culpé por eso por ser la primera de una lista de cientos y cientos de mujeres, después me metí en la universidad y yo era el más idealista y el más revolucionario y nos concentrábamos en la puerta de la facultad de medicina dando vueltas a un corro defendiendo la dignidad del pueblo argentino ante las envestidas de VIDELA.

Pero aún así seguía arrastrando la mochila de los libros y la sensación de hartazgo de aquel día y no por el olor a los fritos, ni por el empacho de la tarta de yema, si no por la soledad que me dejó aquel tebeo tan surrealista. Aunque este último término lo aprendería después claro, a mi me ha costado mucho aprenderlo todo.
Mi madre y mi tía Carlota lloraron mucho y acabaron empapando el arrugado pañuelo salpicado de agua bendita, vinieron mi otra tía monja clarisa, mi abuelo meapilas, aunque sobre este último años más tarde en mi proceso de aprendizaje me daría cuenta de que meaba fuera bastante a menudo.
Ayer después de Irse charlote mi ultima conquista del país vecino, me levanté de la cama y desnudo como estaba me miré en el espejo del armario, me vi triste, demasiado primario para lo avanzado de mis años, bajé la vista y me miré la parte más importante del hombre, EL MIEMBRO, y fugazmente pensé en el estudio sobre la castración existencial que a veces plantea Froid, y para rematar la faena, me puse de perfil y se me presentó mi barriga deformando la escena y pensé en Jesús con la cruz, todo tan sudoroso, tan fuerte llevando semejantes maderos y luego volví a pensar que para ser tan pobre el hombre estaba bien musculoso, sin barriga, y sin mi soledad.

El caso es que todas las mujeres me abandonan, todas, y la vida me va bien, sí, me sonríe, tengo una empresa con unos doscientos empleados, me temen, me admiran y me odian a partes iguales, pero no consigo quitarme la cruz y es esa cruz la que ahuyenta mis conquistas, ayer fue una francesita de exportación, hace dos semanas una esbelta rusa de veinte años y senos operados me dijo que debía tener fé, que encontraría la mujer de mi vida, y es que yo me enamoro de todas y las quiero retener, con susurros y besos y fines de semana en Roma y caros perfumes, cenas elegantes…. Pero todas me dejan.
La fé la perdí el día de mi primera comunión, por eso cuando llegan estas fechas siempre busco alguna amiga discreta y disciplente que me acompañe a algún hotelito donde no oír el replique de las campanas, donde no me pueda acordar del día que empezó todo, donde no tenga referencia de esta estúpida vida, mi vida.

Al final dejé la medicina y monté con unos socios un laboratorio farmacéutico y ahora estoy forrao y tengo la orla colgada en mi despecho y me río de todos ellos con sus caras hinchadas de dignidad, ¿ para qué?, con dignidad no puedo retener veinte días un tratamiento para la rinitis alérgica esta primavera.

Ya me perdonarán, tengo que dejarles Estefanía me llama al móvil, este fin de semana he reservado una habitación doble en un hotelito de la costa.

EL FLECHAZO CERTERO

El flechazo certero

Los dos eran unos desconocidos hasta ese día, no sabían nada el uno del otro, pero algo del comienzo se notaba en el aire, en las yemas de los árboles que comenzaban a brotar a principios de una primavera perezosa.

Se encontraron en un terreno libre de cargas e impuestos, la red, charlaron, se rieron con las dos teclas para tal fin del teclado, la J de jamón y la A de amor.
En aquella primera charla ya decidieron verse y se citaron un domingo, a primera hora de la tarde, cuando ya ni tan siquiera se oía el eco de las campanas, hacía un sol fuerte y de lejos se acercaron el uno al otro pero apenas se veían.
Después se tomaron un refresco y para ser el primer día se rieron mucho y se dieron cuenta de que el aire se hacía más denso y al salir a la calle masticaban el cierzo, el eterno e intemporal cierzo de esta ciudad.
Fue inevitable, el aire viciado de deseo los llevó a fundirse en un abrazo que los hizo caerse a un agujero de rojo terciopelo y allí hicieron el amor y siguieron riéndose y dándose abrazos que apenas conseguían apaciguar sus carnes.
Este fue el primer día y harían muy mal en pensar ustedes que ahí quedo todo, esa misma noche una tormenta pasajera borró todas las huellas, pero no se llevó lo único que realmente es necesario para esta historia, el germen, miles y miles de microscópicos puntitos de color rojo ya se habían esparcido por el interior de cada uno de ellos.
Y comenzaron a notar al día siguiente como picaba el polen del amor, fue algo progresivo, nada de escozor en la nariz, lo que les pasó a nuestros protagonistas se asemeja en gran parte a la presión que sentía el bueno de Hans Castorp en el sanatorio bergoff de la montaña mágica, olvidaron el propio sentido del tiempo y aunque este no se teduvo se volvió denso, palpitante, concentrado en el pecho y desbocado, desbocado como los caballos asustados por la tormenta.

Se escribieron tímidamente y miraban por la ventana intentando verse en las personas que pasaban por la calle, poco a poco todo se volvió luminoso, y se pusieron a cantar y se asombraban al verse bailando en el trabajo, sonriéndole a la luna del coche.
Y decidieron volverse a ver, quedaron en un lugar apartado, se sonrieron, apenas se miraron y decidieron cogerse las manos sudadas mientras esperaban que se enfriara el té.
Esa noche al llegar a casa uno de los dos vio en un canal de pago un documental sobre el desove del salmón y al ver aquella maraña de minúsculos huevos transparentes, apenas percibidos, esparciéndose en la cristalina corriente de un río, se dio cuenta de algo, de algo abstracto como el mismo tiempo que le envolvía, se había enamorado.
Y el otro tardó en dormirse, el mismo tiempo denso y casi retenido en su dormitorio lo tenía atrapado y abrazó la almohada y la besó y se volvió a caer al pozo de terciopelo rojo sin acordarse para nada que a las seis le sonaría el despertador digital para ir a trabajar a la fábrica.

Pasaron los días y los árboles se llenaron de hojas, algunos sacaron unas flores que al primero de ellos le hacían destellos y con el cambio de hora el día se tornó más largo y luminoso y el segundo decidió regalarle un libro, el mejor libro del mundo.
Todavía se conocen poco, conviven entre la rinitis del amor y los cambios de velocidad propios del deseo y ahora que ya por fin todos los árboles han sacado sus hojas, ellos miman la criatura, con alegría y esperanza y el temor propio de la madre que mira con ojos protectores a su hijo.

Dedicado a el amor desconocido. O conocido?