Hysteria, revista digital de creación y crítica literaria.

DIGNIDAD

2012-01-27T08:59:00.001-08:00

PISCINAS Y TOBOGANES

2011-12-23T09:06:00.001-08:00

PISCINAS Y TOBOGANES

Con un bañador de estampados de Joan Miró
y con dieciseis años
Te creias el rey
de los toboganes del parque acuatico

La conociste en la piscina
era la amiga de la que siendo pobre entonces
despues se volveria rica
Hablasteis y te diste cuenta de que apènas tenia pechos.

Después, como pasa muchas veces
metiste la cuarta y quisiste que todo fuese demasiado deprisa
tardes de helados y casettes
el turbador encanto de todo lo que la acompañaba
pronto pensariais
que oscuras se quedan las terrazas cuando estan recogidas.

Una novia como una camiseta
es posible que aun tuvieras corazón.

Luis Roser

CARRERA DE FONDO.

2011-04-15T00:17:00.002-07:00

CARRERA DE FONDO

Desde la ventana del despacho, a lo lejos veo el parque.
Cda día sobre las cinco y media de la tarde -a esa hora que cuando fuimos niños
nos daban la marienda-veo la misma escena.
Un niño corre detras de las palomas,corre inmovil-quiero decir-corre todo él, pero dejándose llevar por cierta pesadez, sin apenas ejercitar los músculos.
El padre se aproxima, también corriendo y se para junto a el, entonces el niño se detiene y se queda inmovil, casi perdido en medio de la marea.
Comienza a corer de nuevo, sin rumbo y las palomas hechan a volar a su paso.

Llega el padre, se para y el niño se detiene, no consigo ver nada entre ellos, una coexión, un campo magnético, algo, por sutil que sea.
Aún así hay algo en el cuerpo de ese padre, parado, mirando a su hijo que no entiendo.
Algo que no podré llegar a entender nunca de no ser que quizás, algún día, en algún momento posible llegue a tener un hijo autista.
Cuando salgo de mis pensamientos y levanto la vista ya no están.

CONTENEDORES DE ARTE

2011-04-01T09:14:00.000-07:00

Un nuevo edificio en la ciudad.
Un museo de arte contemporaneo. Una red de escaleras mecánicas que se cruzan, los viejos tejados, dentro de los nuevos.
Grandes salas, grandiosas, apabullantes. Pronto se nos termina la capacidad de sorpresa, poca ambición para un cascaron de 24 millones de euros, desfase presupuestario, eco y carencia de obra.
Espacio y arte por y para el pueblo, dice Pablo Serrano pegado a la pared.
Nos queda el futuro.

Arriba, en la azotea el cierzo nos despeina y nos hace más humanos.
En la noche, la ciudad brilla con sus luces y sus sombras.
Conspira a favor nuestro.
Otro peso más para la eterna e invencible Zaragoza.

MICRORELATOS 4

2011-03-12T08:01:00.000-08:00

MANHATTAN

En el cuarto piso B de la calle Jose Antonio Labordeta, una pareja hacía el amor, mientras sonaba Manhattan de Leonard Cohen.
LLevaban poco tiempo en el piso y todavían no habían comprado las cortinas, por lo que para que no les viesen los vecinos habían bajado las persianas.
Fuera, el día era radiante, arrancaba la primavera y el sol intentaba colarse por cada hueco de la persiana, dibujando curiosos códigos sobre aquellos cuerpos que parecían, poco a poco, ir fundiéndose el uno con el otro.
Se acabó el disco y dejo de sonar.
El hombre había caido abatido, extenuado mientras besaba y abrazaba a su pareja.
Silencio.
Interiormente en el mundo que no vemos un espermatozoide adelantado había conseguido introducirse en un óvulo que brillaba con un rótulo de Neón.

Lejos, muy lejos, a miles de km, en una mansión muy grande, demasiado grande en contraban el cuerpo de Michael Yackson muerto en extrañas circunstancias

MICRORELATOS 3

2011-03-02T14:00:00.000-08:00

ARQUEOLOGÍA

El hombre que recogía colillas en la parada del veintitres era un hombre de otro mundo y posiblemente de otro tiempo.
Al verlo recoger una colilla y encenderla con aspecto huraño no pude evitar pensar en como nos vamos alejando de nosotros mismos.
Yo de pequeño también recogí alguna y seguramente la encendí jugando a retar a mi propio futuro.
Al subir al bus y pasar la tarjeta, pensé si todavía estaba, me giré y miré a la parada.
Había desaparecido.

No supe decir si fué un espejismo.

L. Roser.

PUEDE OCURRIR

2011-02-26T10:12:00.000-08:00

PUEDE OCURRIR

Espera un poco – ya solo falta un rato – me dijo mi hermano dándome un codazo, mientras con cara seria miraba a su alrededor desde hacía rato, extrañamente intrigado.
Yo no sabía mucho de aquel que había sido compañero del colegio de Carlos mi hermano mayor, sólo sé que llamó alguna vez a casa de mis padres preguntando por él y que era un forofo del atletic.

Con once años es complicado todavía entender lo necesario que resulta ser un poco extravagante.

Salimos antes un poco apresurados.

De camino a casa, caminando, junto a mi hermano, no pude dejar de pensar en aquel ataúd en medio de la sala cubierto de flores y de la camiseta de MeSsi y una bufanda del Barça.
Al final no aguanté más y miré a mi hermano que parecía un poco ido y le dije:
¿ Pero Carlos, este no era del Atletic?
Éso creía yo – levantó la vista pensativo y siguió caminando.
Yo que me había quedado parado corrí tras él, cuando oí en voz baja, (casi en un susurro).
Yo para mí, que nos hemos equivocado.

L. Roser

MICRORRELATOS I

2011-02-14T08:31:00.000-08:00

TIEMPOS ACTUALES

Durante el año y tres meses que estuve trabajando en la fábrica de muelles, casi, cada día, veía, en el autobus urbano, de pie, nunca sentado, a aquel hombre de mediana edad y con el reloj al revés.
Al principio fué algo que me llamó la atención, ver como daba vueltas a la rosca que rodeaba la esfera y escuchar aquel sonido, casi imperceptible, como de arrastre.
Pensé que relación difusa tendría aquel hombre con el tiempo.
Después dejé de prestarle atención.
Al año y tres meses la empresa nos hecho a la mitad de los trabajadores con un ERE.

A los pocos dias al ir a la oficina de empleo, me lo encontré en la cola.
Vestia casi igual. Levantó la cabeza y me miró sin verme.
Avancé hacia la mesa mientras daba vueltas a la esfera de mi reloj. Me había tocado el turno

Fuera llovía.

VOLVER

2011-01-18T03:18:00.000-08:00

Volver despues de la tormenta, después de haber mudado de piel.

Volver muy bien acompañado,( no podria estar mejor)

Volver a sitios comunes y añorados. Volver con una gripe que no se quire marchar.

Volver con el año nuevo y con un cm de más por que yo lo valgo.

Aún con todo esto volver es estar de vuelta.

Por lo tanto vuelvo.

Estais avisados.

HOMO SIFILUS

2010-01-19T14:02:00.000-08:00

Unos hombres trabajan afanosamente
en el yacimiento de Atapuerca
Anoche, de madrugada
encontraron los restos del primer hombre sifilítico,
el que inauguró el homicidio.

¿Acaso pueden los pinceles restar importancia a tan impúdica situación?
Uno de los hombres lleva un malboro en la boca
cae la ceniza, moderna y actual sobre el femur museistico.
Sobre la tibia correosa.

Si el esqueleto pudiese levantarse
les daría varias sonoras bofetadas
una por cada milenio de olvido y ostracismo
la última por la falta de reconocimiento de estos
las manchas ya se fueron...

En la piqueta está escrito el nombre Homo Erectus
¿ Acaso no sería justo que pusiese Homo Sifilus?
Solo por ser el primero

En la parte lateral derecha del cráneo tiene un orificio de bala
Sujeta a una mano, todavía ( aunque les parezca mentira e inverosimil)
todavía humeante
el pincel sensacionalista, descubre un revolver del 37.
Silencio.
Darwin, lo anota todo.
No pierde detalle.

Suena el teléfono,
llaman de recepción, te avisan que la señorita que pediste a la gencia
Sube a la habitación.

No me quieras tanto muñeca

2009-12-23T08:06:00.000-08:00

No me quieras tanto, muñeca.

New York 1944

Sam comenzaba a estar harto de aquella cena, no estaban todos los que debían haber venido. Sin embargo los que sí que habían acudido a su llamada parecían extraños, había algo en ellos que no dejaba de provocarle cierta desconfianza.
Aplastó la colilla del puro que se había estado fumando y se pasó la palma de la mano por la frente sudada.
Había bebido mucho, demasiado, a su lado Betty tonteaba con Toryno el hijo pequeño de Carlo.
Estaba claro que su papel de dueño y señor del negocio de la zona norte de Manhatan estaba en entredicho, la policía miraba cada uno de los pasos de sus hombres y en las últimas semanas les habían parado varias operaciones en la aduana del puerto.
Casi como si un rayo le atravesase la nuca, dio un fuerte golpe con el puño cerrado encima de la mesa, dos copas cayeron al suelo y todo el mundo guardó silencio.
Con brusquedad echó la silla hacía atrás y se levantó agarrando del brazo a la rubia tonta que aquella noche le acompañaba.
Necesitaba salir a la calle y respirar, alguien pareció querer levantarse de la mesa, él, con un gesto autoritario lo dejó bien claro. Al momento les trajeron los abrigos y salieron.
Betty había bebido demasiado y se reía de una forma nerviosa sin saber muy bien por qué.
En la calle cogieron el coche, Sam le dio la noche libre al chofer, quería conducir el mismo.
La noche era fría para ser comienzos de noviembre y una densa niebla había comenzado a instalarse en la ciudad.
Arrancó el coche y encendió la radio, sonaba una canción de Buddie Holliday, mientras cogía el desvío de la calle treinta y ocho para bajar al bulevar que daba al río Hudson, miró un momento a Betty que mirándose en un espejito dorado re retocaba los labios.
Su vida era un desastre, su mujer se imaginaba algo, apenas veía a sus hijos, y sus conquistas cada día eran más desastrosas, sin ir más lejos Susan su última amante, era la chica más estúpida que había conocido nunca y además bizca. La muy tonta pensó que se podría llegar a casar con el.
Esa misma tarde había comprado un anillo de oro con un gran diamante para su mujer, en la cara interior había grabada una frase, al día siguiente se lo daría y todo volvería a ser como antes. Aunque esa noche quería pasárselo bien con aquella chica y acabar la noche por todo lo alto.
La mano de Betty lo sacó de sus pensamientos, se había acurrucado a su lado y le abrazaba fuertemente por el brazo, de repente la mano de Betty notó algo en el bolsillo del abrigo de Sam.
Este la apartó y le dijo que dejase aquello que no era nada que tuviese que ver con ella, Betty lo miró y lanzó un pequeño gruñido volviendo a su sitio.
Definitivamente la niebla se había echado en la bahía, las luces se veían desenfocadas y borrosas y un ambiente frío y húmedo se había instalado a aquellas horas.
Aparcaron en la puerta del hotel Santa Mónica, a este, hacía solo unos meses que venía, al Hudson dejó de ir después de destrozar una habitación que tuvo que pagar.
Cruzaron la oscura recepción sin apenas mirar al viejo recepcionista que por la hora que era, a punto debería de estar de terminar el turno de tarde.
Llamarse Sam Cock tenía esos privilegios en aquella ciudad, no pedir permiso, largarse sin pagar, coger lo que a uno le apeteciese, decidir quien seguía y quien no….
Mientras subían en el ascensor bebió un trago de la botella de Bourbón a mitad que había cogido del coche, al verlo Betty sonrió y abrió los labios pintados con rojo carmín.
Sam acercó la botella y le echó un chorrito del licor, unas gotas resbalaron por la comisura de su boca. El ascensor había parado, los dos salieron cogidos y riéndose.

Al llegar a la habitación se quitaron los abrigos, subieron la calefacción y Betty se puso una copa. Sam entró al baño necesitaba darse una ducha estaba aturdido y demasiado borracho.
Betty había encendido la radio, la orquesta Radio City hall tocaba una balada romántica, se encendió un cigarrillo, miró a su alrededor y vio los dos abrigos colgados, se acercó y metió la mano en el bolsillo derecho del abrigo negro de franela de Sam.
Sacó aquel extraño bulto envuelto en un papel de color rojo.
Un estuche, era un estuche pequeño, sabía que no debía abrirlo, aunque quizá fuese un regalo para ella, al abrir la cajita vio un precioso anillo de oro con un gran brillante en el centro.
El corazón le latía a cien por hora, se sentía mareada, se lo puso y miró su delgada mano, se lo volvió a quitar y al mirarlo mejor se dio cuenta de que dentro había algo escrito.
Se lo acercó a los ojos, A mi amada esposa Brenda
Un calor y una especie de asfixia se había instalado en su interior, ella no era nada, y el un mentiroso, solo la estaba utilizando, aunque él le hubiese prometido varias veces que pensaba dejar a su mujer.
Se abrió la puerta del baño y apareció Sam con sus 92 Kg de peso y su metro noventa de estatura solo con los calzoncillos puestos.
Betty comenzó a gritar y a vocear cada vez más fuerte, Sam al ver el anillo en su mano se lo cogió y le dio un sonoro bofetón. Betty lo miró, cogió su abrigo, abrió la puerta y salió de la habitación.
Sam se bebió de un trago la copa que había dejado Betty y comenzó a reírse con unas sonoras carcajadas. Aquella chica era tonta y no merecía la pena, pero no quería pasar aquella noche solo, necesitaba que volviera.
Sin pensarlo, ni ponerse nada encima salió de la habitación, dejando la puerta abierta y bajó corriendo las escaleras, tres pisos, la moqueta azul bajo sus pies parecía deslizarse.
Casi sin respiración llegó a la recepción, estaba muy oscura a aquellas horas, apenas una lamparilla encendida detrás del mueble mostrador.

Betty en la calle lloraba y fumaba un cigarrillo, mientras se subía el cuello del abrigo esperando que parase a aquellas horas algún taxi.
A pesar de la ducha Sam se sentía mareado y confuso, Betty no estaba y apenas se veía nada.
Susan, que hacía apenas dos semanas que había comenzado a trabajar en aquel hotelucho, en el turno de noche, se había dormido por unos momentos.
Un ruido la despertó, se había fundido una lámpara en la sala y a aquellas horas que apagaban las luces de la calle, apenas se veía nada.
De pronto distinguió una figura, una figura grande y corpulenta que tambaleante avanzaba hacia ella, había algo en aquella escena que Susan reconocía como familiar, aquel porte, aquel andar indeciso, está muy nerviosa y muerta de miedo, quería gritar y pedir ayuda, pero estaba paralizada.
De repente, presa del pánico se levantó y cogió el revolver del teintayocho que tenía en el primer cajón, la figura se acerca hacia ella.
Sonaron tres disparos en la noche, Un primero sonoro y hueco, como un cañonazo y los otros dos casi seguidos, como una campaña y su propio eco.
Unos segundos antes Betty cerraba la puerta de un taxi que había parado, justo antes de arrancar, al mirar el edificio desdibujado por la niebla, pensó que nunca volveria a ver a aquel hombre al que tanto ha querido.
En la radio del taxi sonaba la melodía de una canción de moda que decía, no me quieras tanto muñeca, que soy un chico malo y quizá no fuese tan buena idea que de mi te fueses a enamorar
.
Susan llorando y horrorizada, dejó caer el revolver al suelo y acercándose al borde del mostrador acercó la lámpara y bajo su luz vio la imagen de Sam Cock en el suelo con el pecho ensangrentado. Junto a el, aunque Susan no lo viese a través de sus gruesas lentes había un anillo de oro y diamantes.
Un anillo muy parecido al que tantas veces soñó que el le regalaría.

Susan rompió a llorar mientras a lo lejos comienzó a escucharse el sonido de las sirenas de la policía.

ELIPSIS

2009-12-08T14:18:00.000-08:00

Con el permiso y la admiración de la atmósfera Austeriana.

Cuando se cerró la puerta y vio salir al hombre del traje NEGRO, en su cara apareció una sonrisa.

Hacía semanas que él, el hombre del traje AZUL no había tenido clientes, nadie había llamado a la puerta de la oficina y ahora después de volver a tener un caso se sentía feliz.

Las instrucciones estaban claras. Era un buen trabajo, él lo había aceptado. NEGRO quería que vigilase a ROJO y lo haría desde un apartamento que el primero había alquilado en el bloque de enfrente del hombre a quien tenía que vigilar.

Salió a la calle y se dirigió al gran parque de la ciudad. Desde allí, buscó una cabina y llamó a Sabrina, su novia.
Le dijo que tenía un trabajo y que se ausentaría unos días, quizá una semana para realizarlo. Antes de colgar le dijo te quiero.
Se sentó en un banco, aquel día de finales de Octubre había amanecido soleado, no había ni una nube. Cerró los ojos y se puso a repasarlo todo.
Me trasladaré a un apartamento en la calle 12 ( al pensar esto se palpó con la mano el bolsillo y notó las llaves que le había dado aquel hombre).
El apartamento esta frente a el otro edificio, mi ventana da justo a la ventana donde se encuentra el hombre que debo vigilar, El hombre del traje rojo, dependiendo de lo que dure el caso cada semana dejaré un sobre cerrado con un informe detallado en el monumento al presidente, en la parte norte del parque central, cada domingo a las 12 del mediodía.
Abrió los ojos, el cielo seguía azul sin una nube, se levantó y paseando se dirigió a su apartamento, metió en una maleta lo que creyó necesario.
El resto del día lo pasó ocupado en otros asuntos.
Esa noche durmió mal. Se levantó sobresaltado e inquieto. Tocándose la entrepierna se dio cuenta de que se había orinado.
Llegó al apartamento a las 10 desde donde debía comenzar el trabajo. Apenas hubo entrado en el, percibió que era un lugar confortable. Todo estaba limpio y pulcro, el salón era muy espacioso, un torrente de luz lo inundaba todo.
Era sin duda mucho mejor que su apartamento.
Dejó la maleta y acercándose a la ventana vio a su hombre. Allí estaba con su traje rojo.
Movió una mesa junto a la ventana y cogiendo una silla se sentó a observarlo.
El hombre estaba de espaldas, tenía un lienzo sobre un caballete y estaba pintando un cuadro. Azul se sintió intrigado, sacó unos prismáticos de la maleta apuntando con ellos al otro apartamento. Rojo era un hombre alto, más o menos como el, llevaba puesto un traje limpio y perfectamente planchado.
Graduó sus prismáticos, quería ver que era aquello que pintaba. Lo que le pareció ver le dejó un tanto perplejo.
Una hoguera, unas llamas que subían al cielo y lo que parecían unas figuras borrosas alrededor.
Rojo permaneció pintando mucho tiempo, de una forma minuciosa, después se sentó en una mesa, frente a la ventana y se se puso a leer un libro.
Azul lo observaba todo con cierta inquietud no entendía su misión en todo aquello.
Cuando anocheció ROJO encendió una lámpara junto a la mesa y siguió con su lectura hasta acostarse.
Al día siguiente cuando AZUL se levantó Rojo ya estaba en el mismo sitio pintando el cuadro de aquella forma meticulosa. Azul necesitaba bajar apenas diez minutos a la calle a comprar algo de comida. Extrañamente pensó que ROJO no se movería.
Así fue, tardó exactamente diez minutos de reloj y allí se encontraba ROJO tal y como lo había dejado.
El resto del día casi fue igual al anterior. AZUL se entretuvo leyendo dos periódicos deportivos que había comprado. Por la noche al acostarse pensó en Sabrina.
En aquella primera semana Rojo bajó tres veces a la calle, una de ellas a comprar pinturas y un lienzo nuevo, las otras dos a comprar comida. AZUL lo siguió siempre sin ser visto.
Llegó el domingo y azul preparó su primer informe. Pensó en ir al parque y dejarlo en el lugar previsto, cuando vio que ROJO se preparaba para salir a la calle.
Bajó y comenzó a seguirlo, se había metido el sobre en el bolsillo de la chaqueta.
ROJO parecía distraído, sin rumbo, despreocupado. Atravesaron varias calles, llegaron a una plaza, torcieron a la derecha, después a la izquierda y luego llegaron al parque.
Rojo siguió caminando hasta el centro y se sentó en un banco, cerca de la estatua del presidente.
AZUL se sentó no muy lejos observándolo en la distancia. A las doce ROJO se levantó y comenzó a caminar.

Al pasar junto a la estatua AZUL dejó el informe en el pie de la misma. Siguiendo el mismo trayecto pero a la inversa llegaron al apartamento, ROJO siguió pintando, leyendo o sentado en la mesa mirando por la ventana.
La rutina de la segunda semana fue casi la misma sin apenas variaciones.
Extrañamente AZUL se había ido despreocupando y cada vez se sentía más cómodo.
Pensaba en llamar a Sabrina, pero cuando se disponía a hacerlo colgaba porque no sabía que decirle.
El domingo Rojo volvió a salir de la misma forma como vagabundeando, sin tener ningún propósito ni querer llegar a ninguna parte, para acabar llegando al parque y sentarse en el mismo banco.
De la misma forma ROJO se levantaba y AZUL dejaba en el lugar ya citado el informe.
Cada lunes aparecía en su buzón un sobre con el dinero, tal y como se había pactado..
Así pasó la tercera, la cuarta y la quinta semana, casi del mismo modo.
Apenas ya se preocupaba en vigilar a ROJO , únicamente lo observaba con cierto abandono.
Poco a poco a la vez que se había acostumbrado a la situación AZUL intuía cosas que comenzaban a inquietarle. Seguía sin saber nada del hombre que lo había contratado y que cada lunes le pagaba puntual. Se pasó días pensando en ello, días que se repetían a otros como un calco que ya había escrito en su informe.
Una noche en la cama se puso a pensar en Sabrina, la imaginó desnuda, tendida en la cama, tenía una erección y se puso a masturbarse pero tuvo que parar.
No pudo seguir por que por mucho que se esforzase ya no conseguía ver la cara de Sabrina. Esa noche lloró por primera vez después de mucho tiempo.
El día después fue domingo, y resultó exactamente igual que los otros y sentado en el parque observando a ROJO decidió que al día siguiente esperaría escondido en el hueco de la escalera a ver quien era el que le dejaba el dinero.
Bajó pronto, apenas amanecía y se acurrucó bajo la escalera, al fondo podía ver el pasillo y la hilera de buzones.
A punto estuvo de dormirse, todo el rebosaba hastío, pero a las nueve se abrió la puerta y una figura entró SE SACÓ UN SOBRE DE LA CHAQUETA Y LO METIO en su buzón. Al hombre solo lo pudo ver de espaldas, pero casi desde el primer momento tuvo la seguridad de que era ROJO.
Una sensación de vacío le hizo cogerse con las manos el estómago.
Subió corriendo a su apartamento y al entrar en el salón vio un caballete y un cuadro, se llevó las manos a la cabeza, le sudaban, se acercó a la pintura y miró de cerca la escena.
Una hoguera en la noche oscura, alrededor figuras apenas perceptibles, a un lado casi saliéndose del cuadro, un hombre parecía mirarle. Era el MISMO.
Miró por la ventana, ROJO seguía en su apartamento, de espaldas, pintando.
Le temblaban las piernas, se giró y vio que había dejado la puerta abierta. Sintió una necesidad casi fisiológica de salir corriendo y comenzó a bajar las escaleras.
Salió a la calle jadeante y levantó la vista hacia la ventana y vio como ROJO lo miraba por primera vez y tuvo miedo, mucho miedo por que a quien vio realmente fue a sil mismo.
Corrió sin parar, sin detenerse ni mirar atrás, llegó al parque extenuado y al acercarse a la estatua del presidente vio los sobres con los informes, quizá una veintena, quizá más, uno encima del otro. Nadie los había cogido.
El día era soleado como los habían sido todos, parecía que no hubiese pasado el tiempo, que este no hubiese tenido consecuencias.
Andando se dirigió al fondo del parque, al lago de los patos. Se quitó los zapatos, la chaqueta y la camisa, los pantalones, los calzoncillos y los calcetines. Despacio como si entrase en el mar más limpio y más azul se sumergió en las aguas negras y en el lodo hasta desaparecer.

Luis Roser

CHANTAJE

2009-11-21T04:26:00.000-08:00

I CICLO DE RELATO NEGRO, POLICIACO, DELIRANTE Y DE MISTERIO

CHANTAJE

Ella le ayudó a sentarse en el banco, la brisa del mar le había revuelto el pelo. Le miró a los ojos un instante, pero solo vio sus gafas negras, opacas, como el rastro de un incendio. Un hombre que ya no puede ver, es un hombre doblemente valiente.
El le pidió que le describiese como estaba el mar, quería saber si estaba tal y como lo recordaba.
Se cogieron la mano y se besaron. Ela comenzó a hablarle, casi en un susurro y sus cuerpos se difuminaron entre el gentío y la espuma.

Después de la última frase, el escritor estiró las piernas y lanzó un suspiro. Tres años había tardado en escribirla. En acabar aquel final para la que era su primera novela. El escritor miró por la ventana y vio el mar, del mismo modo que lo solía hacer cada mañana. Aquel día estaba más bello, el horizonte parecía que lo hubiesen marcado con un lápiz de carbón.
Pasaron dos meses en los que envió la novela a diferentes editoriales, incluso algunas del extranjero. Mientras tanto, el escritor siguió trabajando de negro, escribiendo y corrigiendo las historias de otros. Le salió alguna crítica de poesía, alguna obra de teatro y alguna que otra cosa menor.
El escritor siempre había publicado bajo un pseudónimo, HANS VON CAPRA, lo eligió hace años, cuando después del maldito accidente su vida dio un giro de ciento ochenta grados y decidió huir de todo y de todos.
Así pues desde hacía más de seis años apenas nadie sabía su nombre ni su verdadera dirección. No podía ser de otra forma, lo decidió hacía tiempo y no encontraba ningún motivo de peso para cambiarlo. Vivía de sus artículos en los periódicos, sus trabajos como negro para dos editoriales y alguna que otra colaboración en publicaciones literarias de cierta importancia. Siempre lo había firmado todo con ese nombre, bajo esa identidad.
Casi nadie sabía su verdadero nombre, su contacto era su agente literario, este, le hacía los pedidos y sugerencias, se comunicaban a través del correo electrónico y el teléfono, el cual no aparecía en ningún tipo de guía o listado telefónico.
Una mañana sonó el Telef., una señorita le informaba de que el director de la editorial deseaba hablar con el. Le pasaron la llamada.
Al otro lado un tipo que le pareció en ciertos momentos un poco estirado le comunicó que estaban interesados en publicarla, aunque tal vez ciertos retoques…quizá alguna omisión, acaso ciertos cambios…
El escritor se adelantó a que pudiera acabar la frase, solo aceptaría la oferta de la editorial bajo dos premisas, su interlocutor, al otro lado de la línea guardó un silencio denso, por un momento el escritor pensó en que estaba estirando demasiado la cuerda, aunque bien pensado, ante una oportunidad así, debía de jugar bien sus cartas.
Su novela se publicaría íntegra, sin ningún tipo de recorte ni cambio. La segunda condición sería la de que no se revelaría la identidad de el autor, la podría conocer, el director de la editorial, tal y como lo estaba haciendo, pero nadie más, ni tan siquiera se publicaría una fotografía suya junto a la reseña en la parte trasera.
El director de la editorial le escuchó en silencio, después de años en la profesión tenía por costumbre no adelantarse nunca a los acontecimientos. Le dijo que lo pensaría y que antes de tres días obtendría una respuesta.
Al tercer día, casi a la misma hora volvió a sonar el Telf., la misma señorita le pasó con aquel hombre. Esta vez el tono era diferente, se notaba claramente que quería ser más cordial, más cercano. Aceptaba el trato y sus condiciones. Cuando colgó el escritor miró por la ventana y a lo lejos vio un puntito blanco sobre el azul del mar.
PASTORAL AMERICANA que era el título de la novela, se publicó tres meses después. El escritor recibió un buen anticipo por lo que evitó los problemas económicos que comenzaban a acecharle. Después de comprar la casa, el dinero por la indemnización del seguro poco a poco, se había ido terminando. Al principio, la novela no tuvo demasiada repercusión, pero a los tres meses le comunicaron que dado que la primera se había vendido de forma íntegra, iban a lanzar una segunda, cuadruplicando el número de le primera.
Pronto comenzaron a interesarse por el autor, periodicos, revistas, magazines. Llegó una tercera edición y más tarde una cuarta, así hasta seis. No es que la obra se convirtiera en un best seller, si no que desde hacía años no había una obra de un autor novel que hubiese sorprendido tanto al mundo literario y al mismo tiempo que hubiese levantado un aplauso tan unánime entre sus seguidores y sus detractores.

Pronto, HANS VON CAPRA, se convirtió en un fenómeno, se le nombraba en tertulias y en las universidades, en programas de radio, pronto se indagó por su verdadera identidad, le atribuyeron otras falsas, incluso se especuló que hubiese muerto con su amante en un accidente.
Dos veces llamó el director de la editorial para pedirle casi de rodillas que concediera por lo menos una entrevista. El se negó.
Su obra comenzó a publicarse en más idiomas y los cheques y los pagos por comisiones y derechos no paraban de llegar a su cuenta.
Poco a poco el escritor se había acomodado a su nueva vida exenta de preocupaciones. Hacía semanas que había comenzado con el borrador de su segunda novela.
Una mañana al llegar a casa, después de dar un paseo por la playa solitaria encontró una carta en su buzón.
No recordaba la fecha de la última carta que hubiese recibido. Hacía calor, pero le sudaban las manos.

Estimado escritor:
Mi nombre es HANS VON CAPRA, nacido el 19 de diciembre de 1962.
Desde hace un tiempo, llevo viendo como mi nombre está en boca de todos. En los escaparates de la librerías, en las televisiones. Como usted, también yo soy escritor, pero yo desgraciadamente todavía no he tenido tanta suerte.
No me pregunte como he encontrado su dirección. Eso ahora poco importa, también tengo su número de teléfono y lo llamaré próximamente. Usted se ha apropiado de mi nombre, lo único realmente propio que tengo y con ello se ha hecho rico y ha conseguido reconocimiento y notoriedad, ¿ o soy yo realmente el que lo ha conseguido?...
Algo me debe usted en todo esto, píenselo, algo, que todavía es pronto para que lo pueda percibir, pero algo me debe y pronto lo entenderá.
Le propongo actuar en su lugar, o mejor REPRESENTARLE, como si de un teatro se tratase. Conceder entrevistas, asistir a cenas, seminarios, presentaciones…
No tema, le conozco como si fuésemos la misma persona.
A cambio no le pediré ni un solo centavo de las novelas que vaya publicando. Con que me informe puntualmente de sus proyectos y el desarrollo de los mismos será suficiente.

De esta forma usted estará representado y yo recuperaré mi verdadera identidad.

Si no acepta, lo denunciaré ante las autoridades y divulgaré su verdadero nombre, además diré yo quien escribió PASTORAL AMERICANA, tengo el primer borrador que llevó a la editorial y me lo sé todo como si yo mismo lo hubiese escrito.
Píenselo, le llamaré en una semana.

Firmado H V C.

El escritor tuvo que agarrarse a la mesa, una fuerte arcada le había hecho llevarse la mano al estómago.
La leyó más veces intentando encontrar alguna grieta, alguna fisura que mostrase un punto débil. Pero no lo había, nada delataba a el autor. La carta era hermética y cerrada. Apenas dejaba escapatoria.
Pensó en llamar a la policía del condado, avisar a la editorial, cambiar de casa, adquirir otra identidad….
Este último punto terminó por desconcertarlo del todo. No podía cambiar de identidad por que ya tenía dos, no necesitaba una tercera, o podría correr el riesgo de volverse loco.
Decidió dejar que pasasen los días. Una de esas dos noches soñó con su mujer y sus dos hijos pequeños y en su sueño los veía alejarse por el vestíbulo de la estación central, y los veía vestidos como aquella mañana, horas antes del accidente.
El resto de la semana consiguió calmarse y ordenar sus pensamientos de una forma objetiva. Detestaba ser un personaje público y que personas desconocidas lo reconociesen por la calle. Pero al mismo tiempo una cierta atracción por aquella idea y petición descabellada no dejaba de rondarle por la cabeza.
La idea era buena, demasiado buena, parecía el guión de una buena película de cine negro.
Aún así intentó poner distancia entre él mismo y todo aquello, pero una especie de interna metamorfosis se había ido adueñando de él. La idea ya no le parecía tan descabellada.
El lunes a mitad de tarde sonó el teléfono, el día estaba oscuro, se había acabado el disco de Bach y el hombre estaba sentado al fondo en un sillón frente a la bahía. Estaba esperando la llamada. La casa estaba en silencio.
Quedaron en verse tres días más tarde, puesto que H V C, conocía la dirección de la casa quedaron en verse allí.
Llegó justo a la hora indicada, el escritor se había pasado el día nervioso recorriendo a grandes zancadas el salón acristalado. Al abrir la puerta, lo que vio era todo menos cualquier cosa que hubiera imaginado.
Ante él había un hombre que parecía tener más o menos su misma edad, su misma altura y su mismo peso.
Lo que sobrecogió al escritor y le hizo sentir una convulsión por todo el cuerpo es que tenía su misma cara. Se miraron en silencio, apenas un minuto, pero al escritor le pareció una eternidad.
Con la mano le indicó que pasaran al salón, lo más curioso es que el otro, el que decía llamarse H V C, no parecía sorprendido.
Más que dos hombres, parecían dos animales en celo, se miraron, casi se midieron…Por último se sentaron.
El invitado mostró documentos que traía en una carpeta azul, su partida de nacimiento, la matrícula de su carrera en la universidad, su permiso de conducir, su seguro dental, su pasaporte…
Hans Von Capra, 42 años, hijo de emigrante alemán y una enfermera americana de New Cork. Hasta aquí todo podía ser meramente casual, paralelamente fortuito a su vida, un extraño accidente temporal.
Pero el hombre que tenía enfrente era exactamente igual a el, su cabello, sus orejas, sus manos…y lo más inquietante de todo es que él, el hombre que le había escrito la carta, llamado por teléfono y llegado a su casa aquella misma tarde parecía no darse cuenta de nada.
El visitante hablaba sin parar relatando capítulos de su juventud, de su vida en la ciudad, de su barrio residencial y de su frustrada profesión de escritor, de su matrimonio.
Hasta le enseño una foto con su mujer, una atractiva galerista de arte y sus dos hijos.
Aquello no podía ser cierto,, lo que estaba pasando, no podía estar ocurriendo dentro de una realidad palpable y normalizada.
Pero allí estaba aquel hombre que parecía cómodo mientras le sonreía y hablaba sin parar.
Miedo y angustia era lo que el escritor comenzaba a experimentar, lo que en un principio le había parecido una idea descabellada pero no exenta de cierto atractivo y excitante se estaba convirtiendo en una inquietante pesadilla.
El escritor se quedó quieto, de pie en un rincón de la habitación., y mirando al hombre se dio cuenta de que movía las manos de la misma forma que el lo hacía, estaba sentado con las piernas abiertas, el pie derecho levemente ladeado….
Un último de talle le hizo estremecerse y cogerse al marco de la ventana, en la parte derecha del cuello, justo un poco más debajo de donde acaba el lóbulo de la oreja, el hombre llevaba una tirita.
Se llevó la mano al cuello, una tirita de la misma forma y en el mismo sitio que la que se había puesto aquella misma mañana después de hacerse un pequeño corte al afeitarse.
El escritor salió del rincón y se aproximó al centro del salón, cerca de donde estaba el hombre. No podía dejar de mirarlo.
NADA, ninguna cosa en el mundo, podía ser más descabellado que lo que allí estaba pasando, por lo que el escritor le dijo casi a bocajarro: Desnudo, quiero verlo desnudo, es más quiero que nos desnudemos los dos.
El visitante lo miró con cierta sorpresa, pero algo había cambiado, una sonrisa extraña y oscura parecía dibujada en su boca.
Despacio con desconfianza en lo que hacían se fueron quitando la camisa, la corbata, los pantalones y los calcetines y por último la ropa interior.
El escritor miró al hombre que tenía al fondo de la sala y un bofetón de estupor le sacudió de arriba abajo, El abdomen, los hombros, el cuello, el tatuaje borroso en la cara interior del brazo. Las piernas delgadas y las rodillas angulosas. El pene flácido. Todo era exactamente igual.
Horrorosamente lo mismo.
Era como verse reflejado en el espejo de las infamias.
Todo menos la sonrisa burlona, que cada vez se hacía más grotesca. El escritor había permanecido a una distancia prudente, junto a un mueble lleno de jarrones chinos, cogió uno de los que más pesaban y en una carrera que apenas duró un segundo, llegó hasta el que parecía ser su imagen y le dio un certero golpe en la cabeza que el otro no pudo esquivar.
El hombre cayó de espaldas al suelo, tenía un fuerte golpe en la cabeza. No se movía. El escritor le cogió una muñeca y le tomó el puso. Estaba muerto.
El escritor permaneció unos minutos en el suelo, jadeante confundido, tirado junto a el cuerpo desnudo del hombre muerto. Un cuerpo muerto del que ya no podía decir con seguridad que fuese el suyo. No podía pensar, la cabeza le daba vueltas.
Fue al baño y se lavó la cara, los brazos ensangrentados, se vio reflejado en el espejo y sintió pánico. Había matado a un hombre.
Volvió al salón y miró la escena, el hombre yacía en el suelo, inerte, como un animal abatido.
Miró la ropa del hombre muerto, esparcida por el suelo, mostrando el desorden propio de las desgracias, sin pensar en lo que hacía se la puso, despacio, con cierto automaticismo en sus actos, cogió la carpeta de los documentos, la foto que se había caído al suelo, de su mujer sonriéndole y sus dos hijos.
Notó algo en el bolsillo de la chaqueta, las llaves del coche, las miró, era un buen coche, desde luego, pensó, el mismo coche que muchas veces había deseado tener, se giró, ya dirigiéndose hacía la puerta y por un momento se vio en el espejo.

Se miró con cierto descaro y insolencia, el poder no era tan amargo como le habían dicho.

Se sentía tranquilo y sonrió de la misma forma que alguien lo había hecho momentos antes.

Luis Roser.

2009-11-16T04:53:00.000-08:00

METAPHORA

2009-11-08T14:36:00.000-08:00

METÁPHORA

texto grabado en formato video instalación para la casa de Zitas.

Los límites nunca están delimitados con claridad, taxativamente.
Ni los tuyos,…ni los míos
Ni siquiera los contornos…
De lo que a veces dejas puesto afuera
Impúdicamente, sin tapar y sin recato.

Por eso, yo nunca digo, “yo no estoy triste”
En vez de eso, grito
Ese árbol llora la tristeza de mis amores perdidos.

De este modo, lo que es mío, os lo muestro a todos

Tampoco es mi miedo el que me asusta
Es, la oscuridad de la noche peligrosa que me acecha desde la calle…

Ni tan siquiera es el oleaje del mar el que produce el estruendo
No, no puede ser eso…
Solo es quien llora, como yo
Por el abandono del que se ha ido…

Algunos apuntes sobre LA MONTAÑA MÁGICA

2009-10-29T09:03:00.000-07:00

Hans Carstop y el secreto de la posición horizontal.

Hans Casrtop el protagonista de la montaña mágica, bien podría ser cualquiera de todos nosotros,.... sí, quizá tú también.

La montaña mágica es un libro importante para todo aquel que aspire a entender el verdadero sentido de la vida, del paso del tiempo, del propio sentido de la vida, en su concepto abstracto.

Sus inferencias...sobre lo mucho que quizá nunca vemos...y no por que estemos ciegos, sino por que no podemos, por elgrupo al que pertenecemos...el contexto.

Novela famosa, entre los aficionados a la buena literatura, odiada o venerada, casi no hay termino medio. Se podría decir que la lectura de la montaña mágica es un hecho diferente en si mismo a muchas otras cosas que podamos hacer en la vida. Se podría decir que esta novela en sí, es todo un proceso, tanto para el protagonista como para el lector, y digo proceso por que somos nosotros los que habitamos la eterna e inquebrantable atmósfera del sanatorio Bergoff y en nuestra lectura acompañamos al protagonista en sus cambios físicos, en sus nuevas impresiones, en su recorrido vital por adueñarse de su propia vida y en su dificultad para tener que cambiar su aburguesada vida por lo otro.

Otro dato importante y maravillosamente relatado es la visión humanizada que da al lector el escritor tanto de la vida como de la muerte.

La vida y la muerte son una cosa sola en el sanatorio Bergoff, un ente fusionado y con una percepción totalmente ajena a todo el que no habite el sanatorio.

Y el tiempo pasa, pero al mismo tiempo no pasa, y engaña al lector y al protagonista y te das cuenta de que en el proceso de Hans Carstop y en el de la propia lectura de su existencia, también tú te has fundido en ese sentido del tiempo que solo comprenden los que habitan allá arriba en las montañas.

Creo importante decir que la montaña mágica no es una novela fácil de leer, escrita en tercera persona está llena de tiempos muertos en la que la acción del universo Bergoff se cambia radicalmente por conversaciones existencialistas y filosóficas de más de cincuenta páginas algunas de ellas, conversaciones entre un humanista italiano y un oscuro y casi medieval jesuita que lo tomarán como discípulo.

A mi me llevó cuatro meses leerla, nunca tuve momentos de duda, pero sí es cierto que la novela en bastantes momentos requiere un esfuerzo intelectual, de concentración y comprensión importantes.En definitiva una novela que te abre caminos totalmente diferentes a la hora de entender algunas cosas y el propio sentido de las mismas, una de las grandes novelas sobre el aprendizaje.

Antes de acabar resaltaré el final, un final que se desarrolla en un contexto diferente a todos los niveles, un final casi operístico, frenético y absorbente.

No debo decir más.

Aqui teneis el enlace al artículo que en su día publiqué en este mismo blog

http://literaturaycomentarios.blogspot.com/2007/03/la-montaa-mgica-primera-parte.html

2009-10-29T08:56:00.000-07:00

TOKIO BLUES

2009-10-19T14:00:00.000-07:00

TOKIO BLUES

Haruki Murakami.

Esta es la segunda novela que comento de este autor, próximamente lo haré con la deliciosa Kafka en la orilla.

Tokio Blues, nos habla del precio que hay que pagar a veces en la juventud, de las decisiones acertadas o las equivocadas, del peso de las relaciones.
De la búsqueda de la felicidad y de la paz interior, por que no decirlo. Aunque el autor sitúe a sus personajes en un laberinto de dudas, sentimientos, indecisiones…
Esta es una novela bonita y bella, y tranquila, sobre todo tranquila.

Estamos ante una historia en la que casi “parece” que no ocurre nada, esta es una de las genialidades de Murakami, ya que la novela transcurre relatándonos los avatares personales y la trayectoria vital de Toru Watanabe. Pero solo eso, no hay una línea de acción bien definida en el libro, en cambio nos encontramos unos diálogos, ingeniosos, a veces geniales, unas conversaciones entre los protagonistas que nos hablan desde lo más profundo de la condición humana.
Como digo unas interacciones entre los personajes, ágiles y bien construidos, construidos sobre todo tipo de cosas y aspectos desde el más intelectual al más vulgar, desde lo más trascendente a lo más prosaico…
Como casi siempre Murakami nos sitúa en Tokio, aunque esta vez hay un escenario en donde transcurrirá parte de la historia, un peculiar y poco ortodoxo sanatorio mental.

Todo comienza en un sitio en principio poco evocador, un aeropuerto europeo en donde Watanabe pasados los años se encuentra por motivos de trabajo, cuando comienza a sonar la melodía de “Norwegian Word”, la famosa canción de los Beatles y comienza a recordar sus años de juventud, en un Tokio efervescente, una ciudad envolvente por su propio magnetismo y su invasora indiferencia….
En la novela básicamente se nos relatan las experiencias del protagonista y otros personajes que le rodean, en torno a las difíciles y a veces dramáticas experiencias de juventud, como los primeros afectos, las decisiones trascendentes, los descubrimientos de aquellos primeros años universitarios.
Pese a lo que estoy contando la novela de Murakami tiene una solidez y una extraña madurez que te atrapa desde la primera página, alejándolo de las cursis y a veces insulsas novelas “para jóvenes”, por eso si algo aporta esta novela al lector es equilibrio,
Un equilibrio perfectamente medido, junto con un tono de evocadora melancolía de lo pasado, de lo que ya no volverá, pero de lo que hemos aprendido tantas cosas aunque a veces haya sido a base de perderlas….

Aquí los jóvenes son rebeldes y hacen su particular revolución, pero sin hacer ruido y hasta se podría decir que con cierta seriedad y argumentación. La verdadera revolución de Watanabe y el resto de los personajes de T B, es la revolución sentimental, las decisiones ante la indecisión, ante la abrumadora soledad de los escenarios inmensamente urbanos donde se desarrollan la mayoría de las cosas que ocurren.
Por eso tienen tanta importancia los diálogos, donde mejor se muestra el verdadero peso de los personajes que son los que verdaderamente van tejiendo la historia.

En este comentario sobre esta novela, me he propuesto apenas hablar de la historia en sí, ¿por qué?, pues por que esta historia no muere cuando la lee el lector, ni se olvida…si yo ahora la contara, casi moriría la historia….por eso prefiero que la descubran ustedes mismos. Además son tantas y tan variadas las sensaciones y emociones que esta novela ha causado en mí que prefiero centrarme en ello.
Aunque si me gustaría hablar un poco del protagonista principal Watanabe.
El es el verdadero pilar de la novela, junto con otros que van surgiendo poco a poco a su alrededor. Watanabe es la calma y el análisis, el observador, el ecuánime y justo amigo que escucha que guarda silencio y se acabará de fumar el pitillo mirando al cielo antes de dar su opinión.
Y no es que el carácter y la personalidad de Watanabe sean perfectas o sólidas como el hormigón, mas bien se trata de que este personaje que va pasando por la vida como un observador de las circunstancias propias y ajenas, actúa como un imán, al que acaban acercándose una suerte de personajes dispares y que representan roles perfectamente establecidos en el Japón actual.
La seguridad y la inseguridad en uno mismo, la frialdad antes los demás o los afectos, las ganas de vivir, o las ganas de quitarse la vida….
Todo esto relatado en los ya habituales escenarios Murakamianos, si es que esta palabra que me acabo de inventar existe, las casas de comida japonesas, los barrios periféricos…
Quizás también ayude a la forma en que se cuenta esta historia, el flash back, la música un componente muy presente en ella desde el principio y que contrasta muy bien con el halo emocional y los matices que van desde lo trágico a lo celebrado de todo lo que va recordando Watanabe y que no dejan de aportar frescura y post modernidad a la historia desde el Jazz hasta el rock.
No debo de olvidar un constante ante la cual se tiene que enfrentar el lector y los personajes, la idea del suicidio que merodea a varios de ellos y que acaban llevando a cabo algunos y el desequilibrio emocional.
Aunque este último aspecto es muy ininteresante por que aporta una serie de ópticas muy interesantes acerca de la propia opinión de los personajes sobre ello y en definitiva de su propio paso por la vida.

Tiene algo Tokio Blues de permanente enganche con el lector, no es la mejor ni la más sublime novela que leeremos, pero es un ejercicio literario atemporal y preciosista, personajes que vagan por la ciudad absorbidos por su ritmo, ensimismados en su caos, aportando modernidad y frescura al propio texto, personajes diluidos en una espiral de falsa indiferencia, casi sin presencia familiar, con pocos afectos, casi dejados en la escena por capricho del autor….construyendo una especie de homenaje a la abstracción de los sentimientos y de las relaciones…
Una abstracción, por otra parte no tan abstracta. Para nada, la obra de Murakami rezuma amor y vida por los cuatro costados, otra cosa es nuestra apreciación de la narración como ciudadanos europeos, aunque este sea en mi opinión uno de los mejores aciertos de Murakami en cada novela, que en definitiva, no se nos haga tan extraño las diferencias transculturales….

Estoy enganchado a este autor….lo reconozco.
Una novela maravillosa sobre la vida y la muerte, sobre el amor y la desdicha. En donde nos demuestran que es posible hablar de estos y estos temas sin dramatismos ni fanatismos y mucho menos Dogmatismos…..

Un canto a la libetad

UN MUNDO FELIZ

2009-10-09T08:43:00.000-07:00

Un mundo féliz.
Aldous Huxley.

Esta es la novela más famosa del escritor inglés A. Huxley, publicada por primera vez en 1932, el título hace un claro guiño a LA TEMPESTAD de Shakespeare.

Esta es una de esas complejas novelas que crean bastantes dudas de planteamiento al intentar hablar sobre ella. Compleja por que es una novela claramente anticipatoria y visionaria, Yo diría que en este sentido estaría muy en el nivel de 1984 de Orwell.
La novela anticipa el desarrollo en tecnología reproductiva, cultivos humanos e hipnopedia que, combinadas, cambian radicalmente la sociedad. El mundo aquí descrito podría ser una utopía, aunque irónica y ambigua: la humanidad es desenfadada, saludable y avanzada tecnológicamente.
Todo rastro de vida social, de afecto, de pensamiento individual, así como de auto conocimiento han sido eliminados, más que eliminados yo diría que han sido anulados de la propia vida, ya que la vida que llevan los humanos está previamente acondicionada según los dictámenes y estrategias que diseñan desde el gobierno.

La guerra y la pobreza han sido erradicadas, y todos son permanentemente felices. Sin embargo, la ironía es que todas estas cosas se han alcanzado tras eliminar muchas otras: la familia, la diversidad cultural, el arte, la ciencia, la literatura, la religión y la filosofía.
Además de todo esto el estado suministra a los individuos una aparente SOLUCIÓN, el Soma, el soma es una droga legal e incluso obligatoria por el estado que todos toman a la mínima de cambio, para sentirse felices, para no pensar, para olvidar, en definitiva para hacer lo que hace el resto.

¿Por qué, quien podría salirse del patrón en un mundo como este?, Un mundo donde se diseña a los seres para que luego pertenezcan a diferentes castas, los alfas, los gammas los betas y los epsilones…, ( la casta inferior y que sirve de mano de obra masiva), unos seres que son acondicionados mediante mensajes constantes desde que nacen.
Nacimiento que ha sido controlado y manipulado desde el propio embrión por lo que los únicos que gozan de privilegios y realmente son diferentes unos de otros son los alfas, ya que el resto son seres clónicos, preparados genéticamente para soportar el calor, el frío, el trabajo duro, las condiciones más adversas….
Controlados estrictamente, los niños practican juegos sexuales entre ellos desde su más tierna infancia (un concepto del propio Sigmund Froid: la sexualización infantil) con el total consentimiento de los adultos, sin que éstos intervengan en dichos juegos, a excepción de reprender al que no quiera participar en ellos. Ese proceso elimina los conceptos de enamoramiento y seducción en su adolescencia y los de los noviazgos y compromisos sentimentales en su madurez, extirpando radicalmente la idea de crear una familia estable. Esto crea en ellos un comportamiento mecánico, impasible e indolente que perdura a lo largo de toda su vida, satisfaciendo sus necesidades sexuales sin negativa ni resistencia alguna por ambas partes, pero también sin afecto ni amor en sus relaciones, prevaleciendo un básico e instintivo deseo sexual pasajero que consuman con una enorme apatía.

Y claro cuando algo es tan perfecto, tan estéril a base de perfumarlo todo con perfumes sintéticos, tan deshumanizadamente erróneo como que la música, el cine, cuando cualquier publicación este programada y diseñada para la población y su correspondiente acondicionamiento…cuando el propio ejercicio de pensar y cuestionarse algo es un atentado contra el sistema y sus semejantes….
Entonces es cuando debe aparecer un héroe o mejor dicho, un antihéroe como en este caso es Bernard Max el protagonista de la novela que junto con Lenina (una mujer entregada socialmente al resto de los hombres, como es normal para todas las mujeres en el contexto social y literario en el que se centra la novela), viajaran a una de las reservas que quedan en el mundo para ver de cerca de los “salvajes “.
Este viaje será el desencadenante de todo, ya que en el conocerán a Yon un indio hijo de una nativa del nuevo y programado mundo que al quedarse embarazada la recluyeron en la reserva.
Yon es un ser relegado y marginado entre las gentes con las que ha vivido en la reserva, por la procedencia de su madre y por sus rasgos y su color de piel, también Bernard es una persona de alguna manera apartada y marginada, tanto por su altura (inferior al resto de los alfas), así como su postura ante muchas costumbres de la nueva sociedad como el SOMA o los acondicionamientos.
Es Bernard el que contrapone todo el tejido nuevo y estrictamente pulcro y artificial de la sociedad en la que el vive y que en el fondo detesta y cuestiona a su propio interés y su propia seguridad. Por eso comienza a ser una persona sospechosa y de alguna forma señalada.
Un punto clave de carácter moral del libro gira alrededor de dos problemas diametralmente opuestos. El primero, y el más obvio, es que para asegurar una felicidad continua y universal, la sociedad debe ser manipulada, la libertad de elección y expresión se debe reducir, y se ha de inhibir el ejercicio intelectual y la expresión emocional. Los ciudadanos son felices, pero John el Salvaje considera que esta felicidad es artificial y "sin alma". En una escena crucial discute con otro personaje, el Interventor Mundial de Europa Occidental Mustafá Mond, sobre el hecho de que el dolor y la angustia son parte tan necesaria de la vida como la alegría, y que sin ellos, poniéndolo en perspectiva, la alegría pierde significado alguno.

En definitiva esta es una novela compleja que mucho más que entusiasmar con la propia historia que plantea si que vislumbra un mundo futuro que ha rechazado y eliminado la cultura y el pensamiento, aunque para ello el autor no deje de plantear en todo el libro la metáfora de LA CAVERNA de Platón, el mundo de las ideas, dominado por el mundo de las sombras.
Por lo demás en una novela que no me ha entusiasmado demasiado, aunque realmente el mundo dominante y su arquitectura física y social están relatados de una forma realmente muy interesantes.

Un saludo.

DECENCIA Y MEMORIA HISTÓRICA

2009-09-29T00:45:00.000-07:00

Llevo toda la tarde pensando en como darle el enfoque correcto a las líneas que me dispongo a escribir, y no por que no tenga claro lo que quiero expresar. Sino por que en un tema como este este es muy fácil caer en la visceralidad o incluso en el entusiasmo.
Hace ya tiempo que quiero hablar de un tema en el que yo personalmente me siento muy comprometido, por mis circunstancias propias, por las de mi familia y por que para mí la decencia y la dignidad no tienen precio.
Este país en el que vivimos y a los que muchos como yo nos han dado ya muchas cosas hechas y ganadas, tiene y tendrá una deuda histórica con el negro y criminal pasado de la guerra civil y el franquismo. Algo de lo que mucha gente rehuye hablar por desconocimiento o por no mojarse y quedarse en una posición neutral.
A mi personalmente no me gustan comentarios del tipo, los dos bandos mataron, saquearon, violaron etc, etc, aún así los respeto, pero personalmente se me revuelven las tripas.
Y es que uno de los mayores logros de la transición, además de otros indudablemente grandes y absolutamente beneficiosos es la indiferencia y el oscurantismo ante las victimas, exiliados, encarcelados, represaliados del franquismo y de etapas anteriores por todos conocidas.
30.OOO desaparecidos, ( que extraña suena esta palabra ), personas que en su mayoría fueron sacadas de sus casas torturadas, fusiladas y enterradas en fosas comunes en una macabra trama perfectamente urdida para borrar las huellas de este genocidio.
¿ Que puede hacer un pueblo al que se le persigue, se le intimida y humilla, mujeres, ancianos y ancianas por un régimen golpista e ilegal que actuó con total impunidad?.
¿ que me pueden decir del terrorismo matón de la falange?, del devoto y miserable sumisión de la sección femenina y el auxilio social, aleccionando a las mujeres a ser un cero a la izquierda.
Uno de los logros de la república fue el conseguir ciertas cotas de libertad para las mujeres, educación, laicismo, representación en órganos sociales y políticos. Con las mujeres republicanas se cebaron desde el principio, nose si lo saben Ustedes, las violaron, las encerraron en cárceles donde les robaban a sus hijos con el pretexto de bautizarles, las dejaron morir de hambre y miseria, les hacían beber gasolina, a muchas directamente las fusilaron.
Todo esto es muy triste, pero también es muy tiste que parte de un país no respete ni tan siquiera el derecho de muchos mayores de saber donde se encuentran enterrados sus padres, abuelos, hermanos, en que cuneta o en que puta tapia de cementerio.

Llegados a este punto ¿quien son más víctimas estas, o las víctimas del terrorismo?
¿ y la iglesia, mayoritariamente que hizo ante semejante situación?, ellos prefieren callar, y es cierto tienen mucho que callar, de hecho no hablarán nunca.

Hace unos días ley un editorial en la edición digital de el periódico EL MUNDO, pensaba reproducirlo, pero no merece la pena, me dio mucha vergüenza ver la misma trasgiversación y manipulación de siempre.

Muchos de nosotros que hoy en día tenemos una vida tan cómoda y tan alejada de aquellos hechos seríamos un blanco perfecto en aquellos tiempos, por nuestra forma de vida, nuesto ateismo, nuestra ideología. Yo podría ser uno de ellos. ¿ y usted ?

2009-09-13T02:59:00.000-07:00

THE READER.

El lector.

Bernhard Schlink
Compactos Anagrama.

Para los que seguís este blog desde hace ya unos años, seguro que sabéis que el holocausto, sus antecedentes históricos, sus consecuencias posteriores, así como las vivencias de los prisioneros de los campos de concentración, guettos, etc, ha sido un tema muy tratado en este blog, al haber comentado novelas que han sabido reflejar este capítulo de la historia muy bien por diferentes autores, Stayron, Victor Frankl, etc.
Leí esta novela hace ya unos meses y creo que es una historia que merece la pena recomendar y comentar por varios aspectos, uno de ellos es que EL LECTOR, no se centra de lleno en el propio holocausto, si no más bien en las consecuencias posteriores, sociales, grupales e individuales de la sociedad alemana contemporánea. Es este un planteamiento a mi parecer muy interesante y ahí precisamente reside el acierto de SCHLINK a la hora de abordar el tema y de suscitar no pocas preguntas en el lector que lee la novela. Preguntas acerca de la convivencia posterior de victimas y verdugos o de la inevitable coexistencia de las personas que fueron sometidas, deportadas, humilladas y el resto de la sociedad alemana que cuando acabó todo prefirió mirar hacia otro lado.
Este sin lugar a dudas y bajo mi opinión es uno de los aciertos de esta novela, la visión que da de la propia sociedad alemana pasada la segunda guerra mundial y el régimen nefasto nazi.

La novela se estructura en tres partes claramente diferenciadas, no sabría decir cual de las tres me parece más interesante, aunque claramente la primera de ellas en donde se nos comienza a relatar la historia es la más conmovedora, además de ser la parte en donde se sembrará el germen que psicológicamente iremos viendo en la actitud y en la propia vida del personaje principal.

La novela está contada en primera persona, desde el principio hasta el final, Michael Berg es un joven estudiante de secundaria, un día se pone enfermo por la calle y conoce a Hanna Smith, esta lo ayuda, lo asea después de haber vomitado el y lo acompaña a su casa.
Una vez reestablecido el joven Michael vuelve a casa de Hanna para darle las gracias. Ella es una mujer bella, recia, pulcra, oliendo a desinfectante…aunque fría y distante.
Así es como comenzará una relación-ritual entre los dos, una relación desequilibrada en cuanto a la implicación emocional de sus protagonistas.
En mi opinión hay factores muy interesantes en esta primera parte, en cuanto al carácter férreo, casi marcial de Hanna y el ofrecimiento de juventud, la condescendencia del pupilo y la ilusión y entrega del amante adolescente que descubre los secretos de la sexualidad por medio de una mujer madura.
Es por esto por lo que poco a poco se crea una extraña relación entre los dos en la que Hanna ejerce un velado papel de objeto amado y a la vez dominante sobre Michael.
A la vez que en cada uno de sus encuentros Hanna le pide que le lea, siempre que le lea, historias, novelas, cuentos, así es como Hanna comenzará a conocer a los clásicos, y a sentir pasión por ellos.
Mientras Michael va sucumbiendo a esas tardes después del colegio, de lecturas sobre la cama desnudos, después de hacer el amor, mientras sus amigos, los chicos y chicos de su edad salen y se divierten.
En la segunda parte se nos muestra a un joven Michael Berg, que pasados los años está en la universidad acabando la carrera de derecho. A pesar de haber acabado los años, el protagonista no ha conseguido olvidar aquel amor de juventud, aquel amor frío y férreo, aquel cuerpo de piel blanca y firme y de anchas caderas, aquel amor casi maternal, pero a la vez cálido y voluptuoso.
Aquí es cuando vemos realmente al futuro protagonista de la novela. Un hombre marcado, un hombre que ya nunca se podrá desprender de aquella relación, de las lecturas en aquellas tardes de aquel verano extrañamente húmedo y misterioso.
Michael asiste como jurado a unos juicios de a unas antiguas carceleras nazis, allí es donde sorpresivamente volverá a ver a Hanna y no solo Michael, es el propio autor el que nos pone en una duda arbitraria al volvernos a presentar esta vez a Hanna en el banquillo de los acusados.
La Hanna fría y autoritaria, la que parecía utilizar al adolescente de un modo maternal y egoísta a la vez, la misma que se entregaba con una pasión desbocada.
La misma que ahora está acusada de haber causado la muerte de cientos de personas, junto con otras carceleras en los campos de concentración nazis.
A partir de aquí se nos relata el propio proceso al que asiste Michael junto con otros estudiantes, así como la propia visión de la sociedad alemana sobre estos procesos posteriores. La actitud social del pueblo estuvo muy ligada a la omisión de los hechos, así como al propio olvido, por lo que se nos muestra muy bien en la novela que la propia sociedad condenó al olvido a muchas victimas y las obligó a convivir y crear conciencia social junto con los propios encubridores de los hechos que los llevaron a su desgracia.
En el juicio Hanna será declarada culpable de los cargos que se la imputan y de otros que no ha cometido, Michael se da cuenta de ello, de que realmente a Hanna la están acusando de cosas que no son posibles por que ella está escondiendo algo. Algo que siempre ha sido su secreto y que el sabe.
Esta parte también es muy interesante porque Michael se encuentra en una encrucijada, el tiene la prueba de que ella no pudo haber firmado ni cometido de lo cual la acusan, ¿Pero está en su derecho realmente, el desvelar aquel secreto que no le pertenece?, Un secreto, que ni ella misma quiere desvelar para salvarse.
El resto y la tercera parte nos presenta a un Michael maduro, con una hija y un matrimonio fracasado y que nunca ha dejado de pensar en Hanna, en esta parte se vuelve a establecer otro tipo de relación entre ellos, una relación que nunca será física por encontrarse ella en la cárcel.
No quiero desvelar esta última parte ya que es uno de los pilares de la historia. El lector es una novela muy original, por el planteamiento de ella misma y por la relación que establecen sus personajes. Es del tipo de novelas que uno espera que pasen un par de años para volverla a leer y ver si algo ha cambiado….

Un saludo.

TURISMO ECOLOGICO

2009-08-30T13:54:00.000-07:00

UN AUTOBUS, mi palo quechua cerrado, subimos al cielo y nos paran en la pradera, la de MURCIA INDECISA, YO y mis piernas, mis muslos, equilibrio.
Subimos la senda y no los vemos, a los cazaDORES, una hora y media, un zigzag, HUNDO mi palo quechua y el invierno se instala en mis riñones, en mi culo, en mis piernas. La de MURCIA no suda,
No DUDA, solo desprende calor y energía ecológica.
Si meas y te limpias, te guardas el clinex. PRIMERA REGLA, no duda.

Subo, sube, SUBEN, NEBUS, SUDOR, rodus. Arriba llegas a un refugio y te quitas la camiseta, todos se quitan las camisetas y el mundo se desescama.
Frutos secos, GEOLOGIA GLACIAR. El Rincón, seguimos, nos siguen, los seguimos. Helechos ecológicos, hongos asexuados, frambuesas sexys, edelweis de alta costura.
Los Buitres nos miran y yo pienso en su elipsis y la de Murcia eructa una nubecilla en medio de un día aplastantemente soleado.
Actitud aplastantemente quechua, Puta generación Decatlón. La religión de los pistachos.El sudor extranjero escuece en los ojos, tu mano, una visera y frente a ti la de Murcia y todos los picos, todas las montañas, abajo todo el valle.
Pero todo no valle, no valle pararte, no valle mear, ni tirar papeles, ni cambiar un pañal, ni practicar sexo de ruta.
Al fin vemos la meta, las azafatas nos esperan, azafatas acuáticas, vacas acuáticas que solo comen hierba ecológica.
Meto los pies en el río. Todos me acompañan y meten sus pies de goma en el río. Creo tendencia.
La de Murcia se lía un cigarro y se ríe. Se han acabado los pistachos.

CHESIL BEACH

2009-08-26T13:55:00.000-07:00

CHESIL BEACH

Ian Mcewan

Compactos Anagrama.

Esta es una de esas novelas cortas que dicen tanto en tan pocas palabras que su recuerdo dura toda una eternidad.

Chesil Beach nos plantea en principio una situación muy literaria y romántica como es la noche de bodas de unos recién casados. Una tranquila habitación de hotel en la playa de Chesil Beach, al sur de Inglaterra, un espacioso salón, donde sobre una mesa todo espera en un perfecto orden, los platos de porcelana, los cubiertos de plata, las copas del mejor cristal, dos ayudantes de cámara y un carro con una lujosa cena.

Este es el escenario donde el autor nos comienza a contar esta historia, sentados a la mesa Florence y Edward una pareja de enamorados que se acaban de casar y tienen que enfrentarse a sus propios demonios, el deseo de él y el miedo y la evitación entregada de ella. Corre el año 1962, la revolución sexual todavía no ha llegado a una Inglaterra provinciana que todavía guarda demasiados recelos…de alguna forma son presa de sus propias circunstancias y ellos lo saben. El miedo a la intimidad por parte de ella y el deseo de encontrarla en la mujer amada por parte de él. Falta muy poco para la explosión y los cambios sociales que vendrían con la revolución de las ideas y de los diferentes conceptos de las relaciones, los nuevos aires de los Beatles y los Stones, aunque esto todavía no ha ocurrido y ellos se encuentran solos, unos frente al otro, después de que se hayan retirado los camareros de la habitación de hotel con vistas a Chesil Beach.
Florence es una joven concertista de un cuarteto de violín, hija de una familia culta y acomodada, Edward en cambio proviene de un hogar humilde de la campiña inglesa, con muchos hermanos y una madre enferma.
El autor parece querernos decir que las desavenencias y el desencuentro de la pareja esa noche con su propia intimidad deseada de modo diferente por los dos personajes, no solo es producto de una época en la que las relaciones eran totalmente diferentes a las actuales, remarcando las circunstancias sociales de cada uno de ellos y que en definitiva los distancian.
Edward en el fondo no espera nada, por que tampoco se ha creado expectativas, solo desea lo que cree ser natural y legitimo en la situación en la que se encuentran, en cambio Florence no desea, por que teme, teme al dolor, teme al pudor que no puede contener, a no satisfacer, a ser rechazada.
La novela transcurre entre la delicadeza del principio como si fuese un lejana letanía y los retrocesos en la vida anterior de cada uno y en su relación en forma de Flash Back, de este modo el autor nos recuerda que el ejercicio de la intimidad, la entrega, el deseo y su complacencia, nos dice que no siempre todo ha sido igual que hemos recorrido un largo y a veces tortuoso camino del amor y el sexo, abandonando culpabilidades, falsas ideas preconcebidas.

La pedregosa y solitaria playa de Chesil Beach me ha resultado casi una metáfora del fin del mundo y a la vez del infinito, el encuadre perfecto de dos personajes que están solos y que apenas son capaces de enfrentarse a ellos mismos.
Maravillosa novela, con un final que aunque de algún modo predecible no deja de ser un final inquietante de las historias que pudiendo haber sido no fueron.
Una de las mejores historias que he leído en años.

Luis Roser

LAS UVAS DE LA IRA II

2009-07-15T07:59:00.000-07:00

Quiero comenzar diciendo que LAS UVAS DE LA IRA, es una gran novela por muchos motivos, principalmente tres, su tremenda visión de unos hechos que pasaron en los Estados unidos en los años treinta cuando una gran parte de el país tuvo que emigrar a las zonas ricas y con trabajo como California y la plena actualidad de estos hechos hoy en día.
El segundo punto sería la fuerza narrativa y la constante y sentenciadora presencia de la naturaleza en toda la novela.
La propia naturaleza juega un papel de juez, de madre creadora, de verdugo, solo hay que ver como comienza la novela, en la aridez más absoluta y acaba con unas inundaciones exterminadoras. Por tanto lo que quiero decir es que en esta novela se respira la naturaleza, se siente, es el gran personaje de fondo de la novela, la condición que muchas veces marca el rumbo de los protagonistas.
Por último el tercer punto a destacar son sus personajes, áridos y cavernosos, pero muy humanos a la vez, y por supuesto el final, pocos finales son tan contundentes y dejan en el lector un poso de desesperanza como este.
El final de este libro es desgarradoramente bello, como una piedad de Miguel Angel dentro de un viejo establo de madera y a la espera de la Apocalipsis. Es un final rotundo, sin matices, o lo tomas o lo dejas, no hay término medio, pero a la vez dentro de toda la crueldad a la que se ven sometidos los protagonistas, tiene algo difícil de ver, pero esperanzadoramente bello.

Steinbeck ahonda de una forma nada superficial en las razones y las causas del rechazo ante la desgracia ajena, ante lo desconocido, ante lo que puede suponer la pérdida de nuestra propia seguridad y bienestar. Mediante la situación de la familia protagonista el autor hace un vivo y desgarrador retrato de los movimientos migratorios que se producen en el mundo y el miedo que los mismos pueden llegar a provocarnos, así mismo el autor traza en todo momento un genial análisis acerca del bien y del mal, de lo bueno y de lo malo, mediante una situación límite en la que al final lo único que queda es la propia supervivencia. Eso si te dejan sobrevivir, por que entre otras cosas no interesa que nuestros protagonistas sobrevivan.
También cabe destacar un claro mensaje filosófico en gran parte de la novela, ya bien por el propio pensamiento de los protagonistas o por el desarrollo de los hechos que ocurren.

Al recibir el premio Nobel en 1962, John Steinbeck describió la obligación del escritor como «sacar a la luz los sueños oscuros y peligrosos de la humanidad con el propósito de mejorarlos.» Por esta razón algunos críticos han menospreciado su obra: lo han caracterizado como defensor de la crítica socialista del capitalismo; o, alternativamente, lo han visto como campeón del individualismo, o como un principiante en la sociobióloga, o como naturalista.

LAS UVAS DE LA IRA

2009-07-05T02:56:00.000-07:00

LAS UVAS DE LA IRA

Las uvas de la ira.
John Steinbeck

1902 – 1968

El sol bien alto, el polvo de los caminos, los granos de cereal, el olor de la avena, caminos resecos, árboles quemados por el sol que apenas ofrecen sombra, una tortuga solitaria que camina poco a poco cubierta de una fina capa de polvo, el aire recalentado y asfixiante…
Cae la tarde y se pone el sol, todo adquiere un color agresivo y anaranjado y el polvo suspendido en el aire poco a poco vuelve a su lugar de origen, y salen los gatos y los perros de sus escondites y se despiertan perezosos….

Así es el comienzo de la novela más o menos. Comienza con una descripción de la naturaleza más propio de un escritor romántico ruso que del propio autor al que nos referimos.
Tom Joad el principal protagonista es un ser excepcional dentro del universo que se relata, es una persona inconformista, maltratado por la vida y por el sol que poco a poco los extingue a todos. Tom acaba de salir de la cárcel después de cumplir la condena por haber matado a un hombre durante una pelea. Que nuestro protagonista ha matado a un hombre, es innegable, pero tiene un sentido muy peculiar tanto de su propia vida como de la cárcel, de las causas que llevan a los hombres a arruinar su propia existencia, Tom es al fin y al cabo un libre pensador y por lo tanto es muy fácil provocarle.
Cuando por fin después de un largo viaje Tom regresa a su casa se encontrará con que los bancos y los banqueros que son los dueños de las tierras están echando a todos de sus casas.
Tom llegará acompañado por un predicador que ha encontrado en al camino, el mismo predicador que unos años antes sermoneaba para su propia comunidad.
Este último personaje es muy interesante ya que es una persona con unas firmes convicciones, pero que debido a la situación general en la que todos se encuentran deja de tener fe en si mismo y en todo lo que el mismo defendía en sus sermones. Ahora mira las cosas y las llama por su nombre, hambre, suciedad, pobreza, delgadez, niños con la barriga hinchada…Casey es el complemento ideal de Tom, por que al igual que este es un libre pensador, solo se diferencia del primero, que él ya no espera nada de la vida.
La familia joad, como el resto de los habitantes del pueblo, como centenares de miles de personas que hicieron lo mismo en los años treinta decide coger lo poco de valor que tienen, colchones, sartenes, mantas…y emprender el largo viaje hacía la tierra prometida, CALIFORNIA, la tierra de las naranjas, de las manzanas y las peras, de las vides, de las casas limpias pintadas de blanco…En este punto se ponen en cuestión varias cosas, la primera sería la manipulación y el provecho de situaciones desastrosas y desesperantes, los propios dueños de las grandes extensiones y de las producciones de California son los que han creado una mentira basada en una gran demanda inexistente, lanzando octavillas por los pueblos azotados por una sequía extrema, dando mensajes equívocos de falsa prosperidad y de agradables expectativas que nunca se verán cumplidas.
Tanto john como Casey el predicador, se darán cuenta del verdadero sentido de todo aquello, de las verdaderas intenciones, del propio proceso en el que se han metido y cada uno de ellos a su manera tendrá que pagar su precio. Aunque eso lo veremos más tarde.

PRIMERA PARTE

LAS UVAS DE LA IRA

2009-06-28T13:43:00.000-07:00

INTRODUCCIÓN SOBRE LAS UVAS DE LA IRA

Quiero comenzar diciendo que LAS UVAS DE LA IRA, es una gran novela por muchos motivos, principalmente tres, su tremenda visión de unos hechos que pasaron en los Estados unidos en los años treinta cuando una gran parte de el país tuvo que emigrar a las zonas ricas y con trabajo como California y la plena actualidad de estos hechos hoy en día.
El segundo punto sería la fuerza narrativa y la constante y sentenciadora presencia de la naturaleza en toda la novela.
La propia naturaleza juega un papel de juez, de madre creadora, de verdugo, solo hay que ver como comienza la novela, en la aridez más absoluta y acaba con unas inundaciones exterminadoras. Por tanto lo que quiero decir es que en esta novela se respira la naturaleza, se siente, es el gran personaje de fondo de la novela, la condición que muchas veces marca el rumbo de los protagonistas.
Por último el tercer punto a destacar son sus personajes, áridos y cavernosos, pero muy humanos a la vez, y por supuesto el final, pocos finales son tan contundentes y dejan en el lector un poso de desesperanza como este.
El final de este libro es desgarradoramente bello, como una piedad de Miguel Angel dentro de un viejo establo de madera y a la espera de la Apocalipsis. Es un final rotundo, sin matices, o lo tomas o lo dejas, no hay término medio, pero a la vez dentro de toda la crueldad a la que se ven sometidos los protagonistas, tiene algo difícil de ver, pero esperanzadoramente bello.

Steinbeck ahonda de una forma nada superficial en las razones y las causas del rechazo ante la desgracia ajena, ante lo desconocido, ante lo que puede suponer la pérdida de nuestra propia seguridad y bienestar. Mediante la situación de la familia protagonista el autor hace un vivo y desgarrador retrato de los movimientos migratorios que se producen en el mundo y el miedo que los mismos pueden llegar a provocarnos, así mismo el autor traza en todo momento un genial análisis acerca del bien y del mal, de lo bueno y de lo malo, mediante una situación límite en la que al final lo único que queda es la propia supervivencia. Eso si te dejan sobrevivir, por que entre otras cosas no interesa que nuestros protagonistas sobrevivan.
También cabe destacar un claro mensaje filosófico en gran parte de la novela, ya bien por el propio pensamiento de los protagonistas o por el desarrollo de los hechos que ocurren.

Al recibir el premio Nobel en 1962, John Steinbeck describió la obligación del escritor como «sacar a la luz los sueños oscuros y peligrosos de la humanidad con el propósito de mejorarlos.» Por esta razón algunos críticos han menospreciado su obra: lo han caracterizado como defensor de la crítica socialista del capitalismo; o, alternativamente, lo han visto como campeón del individualismo, o como un principiante en la sociobióloga, o como naturalista.

TODOS A BAILAR

2009-06-14T05:20:00.000-07:00

YA ESTA BIEN DE TANTA LITERATURA Y TANTA INTELECTUALIDAD, VAMOS A QUITARNOS LAS CAMISETAS Y A BALIAR TODOS JUNTOS.

No dejeis de verlo, es de lo más genial que he visto en tiempos.

Un saludo

SALE EL ESPECTRO

2009-06-07T02:23:00.001-07:00

Hace tres años decidí abrir este espacio y desde la calidad y un criterio muy personal hablar de literatura y alguna que otra cosa. La verdad, ha ido bien la aventura, tanto como para que la necesidad de publicar esta entrada me obligue a sentarme ante el ordenador un sábado por la noche. Tengo que decir que aunque el balance haya sido muy bueno corro el riesgo de sucumbir ante mis propias exigencias, y es que a medida que pasa el tiempo necesito de algún modo entrar más si es posible en los autores y en su narrativa.
Y todo eso, debo decir no esta exento de cierta dificultad y de ciertos riesgos, cono la compleja novela y el autor que a continuación paso a comentar.

SALE EL ESPECTRO.
EXIT CHOST.

Phillip Roth.

Esta es la segunda novela que comento de este autor, la primera fue LA MANCHA HUMANA, una novela en la que describía con gran serenidad y exactitud una historia de desarraigos en los años de la América de Clinton.
No voy a dejar de mostrar mi admiración por este escritor, venerado y odiado a partes iguales. Camino ya de los 75, Roth es una de las voces más lúcidas e irreverentes de la narrativa americana. Eterno aspirante al novel, crítico y tenaz narrador de la sociedad americana contemporánea, sus novelas son un fiel reflejo de su propia realidad vital y literaria como escritor y cronista de su tiempo.
En sale el espectro el protagonista vuelve a ser Nathan Zuckerman, una especie de alter ego del autor, con el que ya lleva más de diez novelas como protagonista.
En esta última Zuckerman se nos presenta como el protagonista absoluto ya bien sea desde el punto de vista de la propia estructura, como a nivel emocional en la novela. Me explico.
Zuckerman regresa a Nueva Cork por motivos médicos, tiene setenta idos años regresa de su retiro después de más de diez años y de alguna forma no vuelve como se marchó, vuelve mermado tanto en sus facultades físicas como mentales. Físicas por que después de la operación por un cáncer de próstata sufre de incontinencia e impotencia. Situaciones que hacen plantear muchas de las reflexiones y diálogos internos que existen en la novela. La otra merma es la de la pérdida de memoria y por lo tanto pérdida de facultades para el ejercicio de la escritura que es el oficio de Nathan.
En estas circunstancias y en la víspera de la segunda reelección de Bush como presidente de los EEUU sitúa Roth el inicio de esta novela. Un inicio donde presenta una serie de personajes realmente trastornados por el hecho de que su vida se vuelva a ver de nuevo condicionada por el hecho de que vuelva a elegir como presidente a el anteriormente citado. Esto último puede resultar pretencioso, pero Roth desgrana perfectamente y relata el estado de una clase social media alta-intelectual que se siente perdida y sin rumbo a la vez que perseguida después de la psicosis que se produjo tras los atentados del once S.
En una serie de casualidades y coincidencias Nathan conocerá a una pareja con los que acabará pactando un intercambio de residencia, un año en su acomodado apartamento de diseño, por otro año que ellos pasarían en su aislada casa de la montaña huyendo del cataclismo que les produce verse en aquella ciudad después de que Bush gane las elecciones, a la vez que todos lo aprovecharían para dedicarse a su oficio, escribir.
Todo cambiará cuando Nathan vuelve a sucumbir al deseo y al enamoramiento (cualidades que creía ya olvidadas, sin no ya desterradas), al conocer a Jaime, la joven enigmática, intelectual y bella, hija de unos rico empresario del petróleo de Texas, conservador y socio del mismo club de golf que la propia familia Bush. Por todo esto Nathan, el protagonista, se siente un hombre herido, en cierto modo derrotado, no entero del todo como el mismo dice….
Desde esta óptica. La de la vejez, la del miedo al rechazo…Roth construye unos geniales e inteligentes diálogos que el protagonista imagina en los que la realidad americana, los deseos y las frustraciones (así como las fantasías del protagonista y narrador), están a flor de piel. Sobre todo eso las fantasías de tener poder, de poder poseer…fantasías que son por otra parte imposibles de realizar…
Esta novela también habla mucho del oficio de escritor haciendo una feroz crítica al periodismo pseudo cultural que quiere descubrir- relanzar-homenajear- rescatar del olvido, etc, etc, por medio de tácticas y estrategias dudosas que más se acercan a fomentar el morbo y el amarillismo que otra cosa.
Me gustaría mencionar el personaje de Amy Bellette, soberbiamente construido, un personaje como el mismo protagonista, en declive y que en otros tiempos fue su fantasía sexual de adolescente.
Un personaje el de Amy que guarda un secreto después de años como amante discreta e incondicional de E I Lonoff un magnífico escritor de novela y relatos, olvidado por el público y la crítica y que ahora un despiadado e insolente estudiante de periodismo y aspirante a escritor, pretende rescatar por medio de una biografía en la que se valdría de la estrategia de revelar un supuesto incesto por parte de Lonoff con su hermana.
Este punto es muy interesante por que Nathan conoció a Lonoff en su juventud, incluso llegaría a ser su invitado un día, así conocería a la bella Amy y quedaría fascinado por su belleza.
Ahora vuelven a encontrarse uno no del todo entero como ya he explicado antes y la otra recién operada de un tumor cerebral, vieja y con un gran cicatriz en la cabeza, los dos tienen pérdidas de memoria pero son conscientes de que la verdadera identidad vital y literaria de Lonoff corre peligro de difuminarse definitivamente.

Personajes perdidos por sus propias pérdidas, el deseo sexual, los impulsos y las pulsiones, la aceptación de sus nuevas realidades. Todo ello acompañado de un contexto social, el de la América actual, plasmado con gran realismo por dejar claro donde nos encontramos y hacia que punto vamos.

Una magnifica novela y una gran oportunidad de conocer a este autor y de acercarse al personaje de Nathan Zuckerman.

LA CAZA DEL CARNERO SALVAJE Haruki Murakami

2009-05-31T07:56:00.000-07:00

La caza del carnero salvaje.
Haruki Murakami.
Ed. Anagrama (compactos)

Hacía tiempo que tenía una gran curiosidad por leer algo de este autor y en especial por esta novela. A muchos os sonará por novelas tan conocidas como la superventas Tokio Blues o Kafka en la orilla.
En el caso de La caza del carnero salvaje, reconozco ser el primer sorprendido. Es como hacer un viaje iniciativo hacía otro tipo de entender la narrativa. Otra mirada de cómo se pueden relacionar los personajes de una forma siempre muy unida al medio natural en donde transcurren las diferentes acciones y circunstancias.

La caza…es una novela con un comienzo contundente, rotundo, con unos tintes detectivescos y de novela negra que hacen que el lector sucumba desde las primeras páginas. Curiosamente estos tintes de los que hablo se van diluyendo poco a poco para pasar a mostrarnos una novela de búsqueda personal que en muchos momentos roza lo misterioso e incluso lo sobrenatural, así como lo surrealista y realmente disparatado de la estructura y de su planteamiento.
Digo esto de la estructura por lo facil que el autor maneja los cambios de escenario en la novela. La gran mayoría de las veces son escenarios que nada tienen que ver el uno con el otro y en donde se respira casi hasta el bloqueo la soledad, el hastío del hombre moderno, el hartazgo de la vida en la ciudad depredadora.
La caza nos presenta una situación que en gran medida no existe. Un joven publicista desengañado de su propia vida y su propia juventud recibe un día una extraña visita.
Su empresa ha publicado un artículo que se ilustra con una fotografía en donde aparecen un grupo de carneros en un valle pastando. Lo que en un principio parece ser una foto sin importancia, resulta ser una amenaza para su estabilidad, la de su empresa y le de su propia vida.
Debe encontrar el carnero que aparece en la fotografía con una estrella negra en el lomo. En esta búsqueda (en la que los personajes aceptan estas circunstancias sin plantearse en ningún momento lo real o lo lógico de la propuesta), acompañará al protagonista la que es su amante, una joven sin ninguna belleza aparente pero que ejerce un gran magnetismo sobre los demás por medio de sus orejas.
A su vez, ellos deberán buscar la pista de El ratón, amigo del protagonista y el que inicialmente le envía la foto de los carneros, este lleva años en paradero desconocido en lo que parece una huida no sabe muy bien hacia donde o hacia que.
Lo mejor de Murakami es que hace creíble además de ameno e interesante unos personajes y unas derivas vitales que en un principio carecen de orden y sentido en su propio recorrido vital en la novela.
Magníficos diálogos, maravillosos, directos, sin preámbulos, si el campo lleno de flores por primavera es bonito, es bonito y punto, sin florituras. Y después pasemos a otra cosa.
Muy interesante el sentido del tiempo y de cómo el autor se va deshaciendo de parte de los personajes para crear un final desconcertante, pero lleno de enigmas.
A mi esta novela me ha gustado mucho. Hay algo de abismal y de lugar maldito en donde el autor sitúa buena parte de la mitad final de la novela. Algo que no sabría muy bien explicar pero que hay que ser muy maestro en la literatura para recrear un lugar como ese que casi te hace palpar el olvido.
Una novela muy interesante, sobre todo para los que gusten de explorar nuevas y a veces sorprendentes estructuras narrativas. Reveladora, recreadora de atmósferas diferentes al resto de imágenes literarias que nos presentan normalmente, optimista, aunque le cueste. Una sorpresa.
Aunque en mi opinión la novela se desinfle un poco al final y deje muchas preguntas sin responder,(y aquí no hablo puramente de coherencia narrativa).
Abstenerse, ¿o no?, los que se hagan demasiadas preguntas ante una pintura de Picasso o Bacon.

Un saludo y perdón por la tardanza, he estado fuera unos días.

LA LIMUSINA NEGRA

2009-05-21T08:37:00.000-07:00

Cerró la puerta despacio, sin hacer ruido. Se sentó en el asiento de cuero de un modo precipitado. Se debió notar su notar su nerviosismo pues la figura que tenía frente a el sentada en el otro asiento de la limusina carraspeó ligeramente. Quería que sintiese que quien dominaba la situación era solo él.
La tormenta fue a más, el aguacero chorreaba por los cristales tintados, un trueno resonó dentro del coche como una lejana letanía.
Levantó la vista y lo miró, hasta ese momento había desviado la mirada, no pudo evitar morderse el labio superior, hacía rato que le temblaba de una forma obscena.
No vio nada, nada que fuese una cara, un rostro, una imagen, ni tan siquiera unas facciones. Sintió frío y comenzó a pensar que se había equivocado, pero ya era tarde para dar marcha atrás. Había vendido su alma al diablo.

Aquello debía de ser lo que los hombres buenos llaman terror, comenzó a respirar agitadamente a la vez que un vaho helado salio de su boca. Intentó abrir la puerta, no pudo, estaba bloqueada, no encontró el seguro, no había escapatoria.
En aquel instante el coche arrancó y precipitadamente se perdió en las tinieblas.

LA HORA DE LA MERIENDA

2009-05-15T04:20:00.000-07:00

Una lavadora con el programa de centrifugado. Ruge. Está pensando.

La batidora somete al lavavajillas, haciendo que esta trabaje más de lo estrictamente eficaz. Un robot de cocina hace que sus pilotos parpadeen y suba su termostato al ver como los cuatro focos de la Vitro cerámica se sonroja a la vez.

El frigorífico de última generación siente la tiranía de los tiempos modernos al comprobar que el viejo exprimidor eléctrico ha sido retirado y sustituido por uno digital.
La tostadora perezosa se desnuda en el banco, bajo los rayos de sol. A su lado el microondas, que acaba de verlo, se ha programado a más de ochocientas revoluciones simulando un suicidio eléctrico por amor.
Alguien canta una canción de Edith piaf. Es la aspiradora, que por fin ha podido quitarse la bolsa que le tapaba la cara. .Todo esto lo mira la cafetera, que no puede evitar llorar y derramar café con leche.
La caldera abandona su sitio y con el dedo pulgar enciende la televisión. En un programa de corazón una estufa de gas se queja de que las bombonas de butano cada día pesan más.
Tranquilidad y armonía. Es la hora de la merienda.
Se oye el sonido de las llaves en la cerradura de la puerta. Todo se para, y vuelve la rigidez, la tiranía de la ubicación.
Una señora deja unas bolsas llenas de la compra encima de la mesa.
Se oye un suspiro, es la lavadora que seguía pensando y anhelaba un mundo mejor. No se había enterado.
La mujer se gira un momento extrañada de lo que acaba de oír y piensa, viene de la calle.
Siempre viene todo de la calle.

ANTONIO VEGA

2009-05-12T09:13:00.000-07:00

Os dejo una canción de Antonio Vega....no se que más decir, su muerte me ha dejado desolado. Siempre se van los mejores

2009-05-07T13:46:00.000-07:00

Lorca y el mundo gay.

Editorial Planeta
Ian Gibson.

Textos extraídos parcialmente de artículos de prensa sobre la última publicación de Gibson

“Lorca y el mundo gay”, recientemente publicada por planeta del reconocido hispanista Ian Gibson, aborda uno de los capítulos más desconocidos y a su vez más interesantes de la obra del poeta, la censura y el ocultamiento del propio sentido y condición que muchos de sus poemas tuvieron.
Lorca tenía los enemigos cerca. Muy cerca. Fueron sus primos quienes le denunciaron, fue el marido de una prima lejana el autor material del asesinato, y fueron sus hermanos, Isabel y Francisco, quienes se empeñaron, como administradores de la memoria del poeta, en borrar todo rastro sobre la homosexualidad de Federico en su vida y en su obra literaria. Ni siquiera las grandes firmas encargadas de diseñar y contar la historia de nuestra literatura quisieron asumir la trascendencia de la condición sexual.
No hay que remontarse demasiados años para constatar lo que estamos comentando. En ediciones de 1987 de la prestigiosa colección Letras Hispánicas de CATEDRA, no se incluyó ni una sola referencia a la homosexualidad del poeta y su relación con su propia poesía, (factor muy importante en si mismo para entender parte de ella), en las introducciones de Poeta en Nueva York y El Público.
En 1985 se publicaron en el diario ABC, los “sonetos de amor oscuro”, en los que trabajaba Lorca antes de ser asesinado. Sin embargo en la publicación se encargaron de censurar las evidencias. El talante masculino de a quien iban dirigidos los sonetos desapareció hasta del mismo título. Francisco García Lorca, el hermano, se expresó con claridad la condición para publicar los versos inéditos en este periódico: deberían ser editados bajo el título de Sonetos, Sonetos amorosos o Sonetos de amor, nunca con su título original Sonetos del amor oscuro.
"Francisco García Lorca ya se había demostrado incapaz de afrontar o admitir la homosexualidad de su hermano", escribe Gibson sobre el tabú que trató de construir la familia en torno a la verdad del poeta.
Para Fernando Lázaro Carreter, quien escribió en la tercera del diario sobre lo publicado, lo oscuro de los sonetos tenía otro sentido. "Se refería esencialmente al ímpetu indomable, a los martirios ciegos del amor, a su poder para encender cuerpos y almas, y abrasarlos como hogueras que se queman".
"Lo que España no podía aceptar es que el poeta español más grande de todos los tiempos fuese homosexual"
Como comenta Ian Gibson, "el académico casi venía a sugerir que la homosexualidad del poeta era ajena a su creatividad poética". Y eso a pesar de la claridad masculina de estos versos: "Tú nunca entenderás lo que te quiero / porque duermes en mí y estás dormido. / Yo te oculto llorando, perseguido / por una voz de penetrante acero".
Casi 25 años después de la publicación e interpretación de estos sonetos, resulta ridícula aquella visión moralista con que la España más pacata quería untar al poeta más reconocido de nuestras letras.
Es más, el propio Vicente Aleixandre explicaba ciertamente alterado al también poeta andaluz José Luis Cano que "lo curioso es cómo en todos los artículos que acompañan a los sonetos se evita cuidadosamente la palabra homosexual, aunque se aluda a ello, pues nadie ignora que esos sonetos no están dedicados a una mujer. Se ve que todavía esa es una palabras tabú en España, en ciertos medios, como si el confesarlo fuese un descrédito para el poeta".
Sin embargo, los episodios de censura también sucedieron en publicaciones más cercanas a la sensibilidad política de Lorca. La incomodidad con la que aquella España negra vivía la homosexualidad del poeta hizo que la revista progresista El Mono Azul recortase en 1937 los magníficos versos de Luis Cernuda en Elegía a un poeta muerto.
Después de las cinco estrofas iniciales, una línea de puntos suspensivos cercenaba el final del poema. Lo que entonces no pudieron leer los lectores de la publicación decía: "Aquí la primavera luce ahora. / Mira los radiantes mancebos / Que vivo tanto amaste /Efímeros pasar juntos al fulgor del mar. / Desnudos cuerpos bellos que se llevan / Tras de sí los deseos / Con su exquisita forma y sólo encierran / Amargo zumo, que no alberga su espíritu / Un destello de amor ni de alto pensamiento".
"Lo que España no podía aceptar es que el poeta español más grande de todos los tiempos fuese homosexual. Hubo homofobia en los dos bandos, porque era un problema nacional, no se podía aceptar que en España hubiese homosexuales", cuenta vehemente Gibson.
"Toda su poesía gira en torno al amor frustrado. Sus personajes atormentados son precisamente la metáfora de su desgracia"

Entre todos consiguieron que la homofobia fuese más importante que la homosexualidad en la obra de Federico García Lorca. Sólo a finales de los ochenta surge alguna voz crítica en España, que investiga y señala la importancia de la relación existente entre la obra del escritor y su silenciada condición sexual, movida por los estudios que habían empezado a publicar los especialistas extranjeros. "Toda su poesía gira en torno al amor frustrado. Sus personajes atormentados, que no pueden vivir la vida que quieren, son precisamente la metáfora de su desgracia. Por eso para la documentación de este libro he tenido que releer todos los poemas de su juventud, para descubrir un amor torturado y angustiado, gay. He aprendido muchísimo y con esto pongo punto final a mis investigaciones lorquianas", explica Gibson.

El propio Federico se censuraba a sí mismo cuando corregía sus conferencias y asomaban esos "calores oscuros", por los que tan amenazado se sentía. En 1928 se publica el libro de Narciso Alonso Cortés La muerte del conde de Villamediana, en el que alude a un notorio asesinato ocurrido en 1622, en el que "el delicado gongorino marqués de Villamediana cae atravesado por las espadas del rey", relacionando el asesinato del conde "con su bisexualidad". En 1930, Lorca, revisa la frase, como apunta Gibson, y queda: "El delicado gongorino Marqués de Villamediana cae atravesado por las espadas de sus amores oscuros".
Los silencios cómplices de los críticos que se acercaban a analizar su vida y obra sin molestar con estos asuntos, por miedo a ver cerrados los accesos a los archivos del poeta, y la destrucción de documentos por parte de la familia que comprometieran la imagen de Lorca, tal y como explica Gibson, han conseguido que ese "caballo azul" que le enloquecía no viera la luz. De hecho, para el investigador, ningún estudio del Lorca homosexual puede dejar de tener en cuenta el complejo e importantísimo poema Tu infancia en Menton, publicado por primera vez en 1932. Gibson se pregunta ¿de quién es la infancia aludida en el poema?

THE SEA OF ZARAGOZA. ( El mar de Zaragoza )

2009-04-27T14:08:00.000-07:00

El salitre de Oliver.

Después de más de diez años en esta ciudad, llevo días haciéndome alguna que otra pregunta. Cuestiones a todas luces un tanto absurdas en principio, por su más que obvia y real respuesta.
¿Tiene mar Zaragoza?, ¿algún mar interior, por pequeño que sea?, ¿o algún océano, camaleónico que se nos camufla para que no lo veamos?
He querido empezar de esta forma mi comentario en un claro y directo homenaje a la propia obra del autor, ya que el mar se nos presenta en toda la novela casi como una ilusión óptica, como una fantasía en medio de la aridez.
La utopía de haber podido cambiar algo, de poder alcanzar otras metas.

NAUFRAGOS SIN MAR

Narrativa Aragonesa
Manuel Castelló
Editorial Vitruvio Ediciones( Colección Nostum )
Premio de novela del Ayto. de Pravia.

Náufragos sin mar es la primera novela de Manuel Castelló. Una novela dura y arriesgada. En mi opinión una apuesta literaria muy personal que no presenta una lectura y una temática según los parámetros que muchas veces parece demandar el mercado.
La novela transcurre en la ciudad de Zaragoza, más concretamente en dos barrios, que toman identidad propia como si de un personaje más se tratase.
Situada en la Zaragoza de los ochenta, el autor nos lleva de la mano de sus personajes por los caminos de las drogas y la exclusión social y sobre todo por un dolor constante. Un dolor que sienten casi todos los personajes. Un dolor existencial que los envuelve y que el autor refleja muy bien por medio de recursos metafóricos llenos a veces de irreal belleza.
Recursos que a mi parecer chocan con el propio contexto urbano y en cierto modo degradado en el que se mueven los personajes. El autor nos lleva muy cerca de las irrealidades que en literatura nos presenta el realismo mágico. Pero eso sí un realismo desde la magia del naufragio de los propios personajes y su contexto social.
Victor, el personaje principal, nos va llevando de la mano sin soltarnos, (ya que el autor se permite ciertos saltos y giros en forma de flash back, que en un principio pueden descolocar en cierto modo al lector), a través de sus reflexiones y su propia vida, sus estados de ánimo…su entrada en la cárcel de Torrero, una entrada casi como la de un niño, un niño preso que entra al palacio de sus fantasías.

Creo que el autor acierta a la hora de establecer esta estructura circular para la novela. Es el lector el que de alguna manera debe de ordenar los datos y referencias que se nos van narrando y los sentimientos que nos acercan a cada uno de ellos.
Los personajes de esta novela roban radiocasetes, vagabundean por los campos, por las vías, hacen todo lo posible por evadirse de su dolor…el dolor de no poder cambiar lo que no funciona, pero nunca son juzgados, ese es un gran acierto. Todos tienen su dignidad, una dignidad que el autor les aporta a base de buen oficio y de no enjuiciar ninguno de sus actos; aunque roben, abran coches y vayan desde el principio abocados al abismo.

Oscuridad, este es otro factor importante en la novela, la noche, la oscuridad de sus propias vidas y sus propias almas, que cohabita perfectamente con los personajes nos lleva a presagiar el drama, cualquier drama…pero en especial el de Victor el protagonista, caminante de senderos polvorientos y observador al mismo tiempo de todo.

Maravillosa galería de personajes acompañan a Victor, la Cheli, misteriosa y a la vez exótica compañera de Batallas de Victor, metáfora personificada del deseo, aunque el deseo también sea triste, como según Victor son su besos, Mario y el Nano, seres desprotegidos pero con una coraza…la coraza del miedo y del rencor. El mismo rencor que se nos presenta en la explicita y impactante primera página cuando alguien le da una patada a un sapo.

No me puedo olvidar del maravilloso y casi transparente y efímero Ariel, ese niño de huesos frágiles, ese personaje que en si mismo, mientras leemos se nos va quebrando. Pero a la vez tan persistente y tan intenso en su mínima expresión, que cuando se a ido es cuando nos damos cuenta y comenzamos a hecharlo de menos.
Ya no existirán esos campos de maíz, ni tampoco esas vías, ni la acequia junto a la cual, sobre la hierba hacer el amor con la dulce y triste cheli y mirar como pasan las nubes después de haber fumado ese canuto.
Puede que tampoco ya exista ese túnel donde los dos amigos dan cuenta de su desesperación por medio de un beso. La desesperación del dolor y la del miedo.
La de no poder coger ese tren, ese mercancías que va de noche, en la noche oscura, pero que llega de día al mar, a un mar azul, el mejor mar de todos.
Un mar donde nadar y nadar, alejándose de la orilla. Alejándose de la orilla.

Luis Roser

CIERZO EN LOS BOLSILLOS

2009-04-24T08:11:00.000-07:00

Como anticipo a el comentario de la primera novela de Pedro Castelló, "Naufragos sin mar" , os dejo un relato que el autor presentó a un concurso de relato breve que convocaba el Heraldo de Aragón y que ha ganado el segundo premio, publicandose ayer en el citado periódico.

Creo conveniente decir que para los que no hayan leido la novela, este relato de Manolo que aqui os dejo, anticipa muchas de las claves y de el estilo tan personal que tiene este joven autor. Entusiasta y obserbador de la realidad con todos sus matices.

Espero que les guste.

Cierzo en los bolsillos

A veces hacíamos el amor durante noches inolvidables, pobladas de risas apresuradas, lanzándose al vacío de un tiempo detenido, palabras obscenas en un motel de carretera y alcohol inyectado de sus labios nostálgicos. Pero después me invadía una extraña sensación. Era como estar en un aeropuerto esperando una maleta que nunca salía, el temblor en los dedos al pisar un corazón de arena en la playa, o el vértigo en la mirada al ver un ramo de flores secas en un arcén. Marta era un tango furioso en un día de lluvia, un billete de vuelta al infierno de Dante, el verso más triste que pude escribir por aquel tiempo de vino y espinas frente a una hoja en blanco. Marta era la sirena de Bunbury varada en Lanaja, la última apuesta de Mauricio en un tren de madera abandonado en Canfranc, el sonido solitario de un tambor en Calanda una noche de agosto. Tu ciudad es triste y gris. Me escupía a veces tras varios días sin dirigirme la palabra, apurando la botella de Jack Daniel's y arrojándola con violencia al suelo manchado de olvido. Zaragoza es una nube hinchada con forma de león dormido, una niña sonriente violada por un viento despiadado, un río achocolatado, desangrándose a cada instante. Tu ciudad es una cárcel sin barrotes, una pecera de cristal gigante…. Y yo, yo solo soy el pez de Cortázar. Susurraba al final, enmudeciendo de nuevo durante horas, levantándose de la cama tan solo para mirar por la ventana con los ojos llenos de arena. Mientras, yo la miraba entre la boira que en ese momento se cernía sobre nosotros como un presagio, y escribía en mi mente aquel cuento de soledad compartida con el personaje más atormentado que había creado. Los días de cierzo, con los bolsillos repletos de arena y la maldita niebla en los ojos, todavía me acuerdo de ella.

SEGUNDO PREMIO. Concurso de relato breve Heraldo de Aragón para celebrar el día de San Jorge, patrón de Aragón.

Manuel Ángel Castelló. Zaragozano. En 2008 publicó su primera novela, 'Náufragos sin mar'. El fallo reconoce su "poema-cuento sugerente y compacto".

Manuel ángel Castelló es miembro fundador de la Tertulia Literaria la Republicana, a la cual también yo pertenezco.

2009-04-20T14:04:00.000-07:00

CHUCK PALAHNIUK
ASFISIA
Doubledey
Tradución Javier Calvo Perales
Editorial De bolsillo

Asfixia

Irreverente, mordaz, políticamente incorrecta, guarra, soez, directa, ácida.
Estos y muchos otros son los adjetivos que podemos EMPLEAR para comentar de entrada a esta novela. Gustará a los amantes de la narrativa directa, contemporánea y sin tapujos, los que sean sensibles a todo lo que acabo de decir mejor se abstengan.

Hacía tiempo que una novela no me hacía meditar tanto, tampoco es que me haya emocionado, pro hay que reconocer que hay que tener oficio y falta de pudor y prejuicios a la hora de abordar la novela tal y como el autor la plantea.

Victor Manzini el protagonista es un antihéroe de la América actual, adicto al sexo y en un grupo de terapia por este motivo, pasa sus días entre su trabajo en un parque temático de la América colonial del siglo XVIII y sus visitas al hospital, donde su madre terminal languidece de una enfermedad.
Si a esto añadimos que para costear la residencia de su madre y sus cuidados paliativos Victor se dedica a simular asfisiarse casi cada día en un restaurante diferente de la ciudad, con esta estrategia el protagonista pretende que su o sus benefactores – salvadores creen un estrecho vínculo con él, se sientan unos héroes y le estén agradecidos a él, aunque todos pensemos que debería ser al contrario.
De este modo consigue que sus benefactores le envíen cheques y dinero agradecidos por haberse convertido en algo importante, en alguien que a hecho algo bueno, algo que merece de alguna forma apadrinar a ese ser desvalido. Aquí hay uno de los aciertos de la novela ya que el protagonista al final consigue su objetivo y deja al salvador de turno en el sitio que quiere estar, casi le concede un deseo y por este motivo al lector hasta casi le cuesta juzgarlo desde una óptica puramente ética.
Y lo consigue, a base de constancia, de cartas perfectamente planeadas en una pensada estrategia para simplemente arrastrarse lo que haga falta y sobre todo arrastrar a los demás, ya que a él esto no es que le de igual es que convive con ello cada día.
Esto por una parte, por la otra una infancia jodidamente marcada por una madre anarquista, revolucionaria, imagen de la subversión más absoluta, hacía la propia familia, la educación, por su puesto las leyes….una madre drogadicta, delincuente, entrando y saliendo de prisión, con la mente totalmente agujereada por las drogas y su mundo obsesivo y radical…
Y si encima resulta que el compañero de trabajo de Victor en el delirante y moralizador parque temático, (metáfora de la América profunda), en un mastubador compulsivo que colecciona piedras de cualquier tamaño y forma como medida de represión…
O que la que dice ser la médica jefe de la residencia y que trata a su madre cree que Victor es descendiente directo de Jesucristo, fecundado mediante el prepucio de este…

Diálogos ágiles y muy directos, como ya he dicho, sexo sin tapujos, el sentimentalismo tirado por la ventana, referencias y referencias a dolencias médicas, enfermedades de transmisión sexual…todo un decálogo de la vida moderna y bastante deshumanizada llevado al extremo. No por ello la novela no está exenta de cierto mensaje existencial y filosófico, sobre todo al final.
Me gustaría resaltar sobre todo la miseria vital en la que el autor refleja al protagonista, muy bien reflejada, así como los capítulos que se desarrollan en el delirante parque temático de las vergüenzas de la sociedad del éxito rápido o del sueño americano, así como los trepidantes diálogos, muy bien llevados en mi opinión y en muchas ocasiones muy patéticamente divertidos.
El anti suelo americano, eso podríamos decir, roña, costra, miseria por dentro y por fuera.
Una novela que cuanto menos muy recomendable, aunque solo sea para acercarse a autores que con un estilo muy personal y en cierto modo agresivo por su propia estructura gramatical se han hecho un importante hueco en el mundo literario.

Pues eso.

PROXIMO COMENTARIO

2009-04-02T13:14:00.001-07:00

Próximo comentario.

ASFISIA

Chuck Palahniuck

Narravita americana contemporanea y descarnada.

SOLO UNA MITAD

2009-04-02T13:03:00.000-07:00

SOLO UNA MITAD

Si me desnudo, soy igual que el resto. Soy lo mismo que vosotros, pero a lo inverso.
Pero en realidad solo me queda medio cuerpo. Soy carne a solas y sin dueño, solo una mano se asoma buscando el deseo.
Con la luz del atardecer una bombilla sobresaltada y triste enciendo y miro en el espejo a la otra mitad, a esa que ya no pertenezco, y la calle se llena de infelices que arrastran sus abrigos mohosos y polvorientos.

Las mujeres bellas se apoyan en las esquinas gastadas y sin tiempo. Mujeres enteras y dormidas que sonríen en sueños al más fiero.
Me espera la mitad de la cama, en una habitación sucia, donde cada día todo es más viejo.
Tampoco tengo memoria, por lo tanto apenas pienso. Estaba en esa mitad del cerebro al que ya no pertenezco.
Por ese motivo no calculo y por lo tanto no miento, tampoco he de sentir ya las cosas y los avatares que sentía ese otro medio cuerpo.
Miradme todos y no tengáis miedo, que para todos, el camino es incierto.
Miradme pues y no olvidéis que también vosotros, hasta el más entero, podéis levantaros un día y ver que como yo os falte una mitad.

Una mitad a la que ya apenas ni recuerdo.

Texto de Luis Roser en homenaje a la poética de Jaime Gil de Biedma.

PAISAJES Y ESTRUCTURAS SURREALISTAS

2009-03-28T14:43:00.000-07:00

ESTRUCTÚREO

Una señora que se sienta en una no mesa. Delante de ella tiene un huevo pasado por agua. Lo golpea con una cucharilla y lo casca.
Poco a poco comienza a asomar un pollo.
Sale del huevo y se pasea por la mesa mientras sus patas se alargan como las de un camello.
La señora se ha convertido en un sombrero que se queda suspendido en el centro de la habitación.
La habitación ha desaparecido y en su lugar hay un laberinto de setos. En el centro está Hércules empujando una columna, en el cinto lleva un papiro enrollado en el que se escrito en letra inglesa “Puede que no estés dormido todavía”.
En el techo una inquietante cúpula geodésica, reticular y transparente gira sobre su propio eje proyectando la imagen épica de San Jorge venciendo con su espada al dragón.
El pollo se ha ido fragmentando en esferas gaseosas, de forma que ahora una veintena de pollos bailan una pieza de ballet frente a la entrada del laberinto.

En una esquina un átomo de hidrógeno como una esponja del firmamento, contempla la escena esperando su turno. Comienza a volar y empieza la era atómica o místico nuclear.
La señora que empezó la historia cascando un huevo pasado por agua y que más tarde se convirtió en un sombrero elige mejor y prefiere ser una VICTORIA DE SAMOTRACIA con abundante vello púbico entre sus piernas.

Los veinte pollos, dejan de serlo para pasar a ser veinte falos con un cajón cada uno que se abre y nos muestra nuestra propia pshique y nuestro método paranoico-crítico.

Al fondo, en la puerta, ( lo único real y verídico en toda esta escena), tú miras por la mirilla y lo ves todo.

EL HOMBRE EN BUSCA DEL SENTIDO. Viktor Frankl

2009-03-25T09:06:00.000-07:00

PRISIONERO 119.104

Cuál es el verdadero sentido de nuestra vida?, ¿ y qué es en sí mismo el sentido?, ¿ Es necesario que clarifiquemos y reconozcamos el verdadero sentido de nuestra vida?.

El hombre en busca de sentido es un libro que llevaba muchos años hojeando en distintas librerías, como uno de esos que todos tenemos en nuestra lista privada en la que cabrían autores como Joyce, Cortazar, Tolstoy, Mann y un largo etc de obras que aún considerándolas clave las vamos postergando.Este ya ha caído .Me refiero que por fin lo he leído no que se me haya perdido o algo parecido.
Personalmente siento una extraña sensación ante novelas que tratan el tema del holocausto y digo esto por que parece que este sea un tema a omitir actualmente por gran parte de los autores actuales y sin embargo creo que tanto literariamente como humanamente representa uno de los capítulos más desgarradores y más interesantes a la hora de narrar una de las etapas más oscuras de nuestra historia más reciente.

ViKtor Frankl era un reputado psiquiatra especializado en neurología de Viena, su carrera comenzaba a despuntar después de ser un alumno aventajado. Todo cambiaría para siempre después de ser deportado junto con el resto de su familia a un campo de concentración en Austwich. Aún situandonos en este contexto la novela de Frankl tiene una lectura TOTALMENTE POSITIVA Y ESPERANZADORA, el protagonista nunca se rindió a su destino, si no que de algún modo se aprovechó de él para hacerse más fuerte y reforzar tanto su psique como su capacidad emocional y sentimental.Ya sé que puede parecer contradictorio que un prisionero deportado, separado de su familia, que moriría en su totalidad y despojado de su propia identidad pueda tener esta visión de su propia situación, por eso pasaré a narraros algunos de los pasajes más interesantes del libro.

Dentro del campo de concentración Viktor Frankl dejó de ser quien había sido hasta entonces y pasó a ser un número el 119.104. En su periodo de cautiverio no ejerció su profesión como tal, pero sí que se dedicó a observar y meditar acerca de las reacciones , estados de ánimo y afectos de sus compañeros.. Es por este motivo por el cual el autor nos lleva de la desesperanza más absoluta hasta la visión más esperanzadora de uno mismo, lo que nunca pueden quitar por muchas humillaciones que podamos padecer, la capacidad de amar, de perdonar…así contagia al lector su gusto y su alegria por estar vivo después de todo, por poder seguir notando lo que queda de el mismo.

Así ante nuestros ojos se van desgranando las diferentes etapas de los internos en el campo de concentración, la vida diaria y sus pequeños avances, las ilusiones formadas ante el despojo y la desposesión total, las depresiones, la ansiedad y los estados de ánimo.Aún con este panorama Viktor Frankl se da cuanta de que muchos hombres inconscientemente se aferran a la vida, con humor, con resignación, mediante la fé... la esperanza de econtrar con vida a sus familiares… De alguna forma el autor nos dice que aún estando en una situación así todo hombre es libre y tiene la opción de intentar buscar el verdadero sentido a su vida, la fuerza primaria, la libertad de elegir, de aceptar o rechazar.

Son muy interesantes sus comentarios acerca de la sexualidad dentro del campo, situación anulada en contra de lo que se podría pensar, contradiciendo así la teoría Freudiana de que en estas situaciones resurgen en gran medida todo tipo de perversiones.Una de las constantes que relata el autor es el recuerdo imborrable de madres, hijos, esposas y maridos, recuerdo, a la vez que motivación para intentar seguir mirando un nuevo día.
Freud– “al hombre lo mueve la voluntad del placer”; Adler– “al hombre lo mueve la voluntad de poder”; Frankl – “al hombre lo mueve la voluntad de sentido”.

Siempre nos queda una libertad, una última libertad, decía Frankl que es la de tener la actitud frente a lo que tenemos enfrente.
Víktor Frankl afirma que vivir es aceptar con dignidad el desafío que plantea la vida, con su carga de adversidad, y sobrevivir es hallar el sentido de ese sufrimiento, en definitiva en mi opinión un libro muy recomendable que si algo nos enseña es que debemos también aprovechar las situaciones adversas a las que nos expone la vida para inetentar hacernos más grandes en ellas.
Por último os dejo una de las frases que más me han gustado y que dice: el hombre es el ser que ha inventado las cámaras de gas, pero a sí mismo es el ser que ha entrado en ellas con paso firme, musitando una oración.

ENTREVISTA AL COLECTIVO LA CASA DE ZITAS.

2009-03-17T08:38:00.000-07:00

Este sábado pasado se realizó la entrevista al colectivo cultural la CASA DE ZITAS,( al cual yo pertenezco) en la librería de Zaragoza El pequeño teatro de los libros, situada en el barrio de Las Fuentes.

Esta actividad entra dentro del proyecto dirigido por Javier Lopez Clemte, de la que próximante hablaré en este blog.

Yo no pude asistir por encontarme en Valencia, mi tierra, con motivo de las fallas.

Aqui os dejo la reseña que ha publicado Javier en su blog, así como el enlace del mismo, para que lo podais visitar y dejarle vuestros comentarios.

Un saludo a todos.

15 marzo 2009

Tardes de Blog con La Casa de Zitas

Javier López Clemente

La quinta edición de Tardes de Blog recibió la visita de los componentes de La Casa de Zitas , una bitácora recién nacida con el impulso de doce creadores: Javier Bellosta, Luís Roser, Belén López, Rosa Ruíz, Flor Moreno, Paco Peco, Retruécano de la Hipérbole, Norberto Fuentes, Esther Andaluz, Montse Grao, Pepe Montero y Sagrario Manrique.

Los siete últimos de la lista acudieron a la cita con El Pequeño Teatro de los Libros para contarnos la gestación de una criatura que nace de la necesidad física de dar un giro de tuerca a las tradicionales tertulias literarias, reuniones de creadores o comanditas de barra de bar, un impulso sanguíneo, un paso adelante que tratará de aunar todos esos formatos de antaño para reunirnos en uno sólo, un cambio genético para crear una especie nueva capaz de propiciar estrechas relaciones entre las diferentes artes, una simbiosis libérrima dónde la creatividad sea el único peaje para una autopista abierta a todo tipo de relaciones y proyectos, tanto externas como internas, propuestas propias y las ventanas abiertas para aceptar cierzos de otros lugares, vientos de afuera que penetren en las entrañas de La Casa de Zitas para preñarla de proyectos bastardos que serán queridos como propios.

Un lugar pensado para dinamizar un extenso abanico de actividades como conferencias y charlas OFF con todo tipo de artistas, ediciones de video, exposiciones, talleres, acciones urbanas y el permanente interés por dar voz a aquellos que por, vaya-usted-a-saber-los-motivos, están alejados de los habituales canales de distribución de los productos culturales

.Una batalla con tantos frentes requiere de una guarida, un lugar dónde fijar la identidad del grupo, un faro en medio de la abigarrada geografía de la ciudad, un espacio dónde esta idea se sustente, un piso con paredes, puertas abiertas, escalera, dirección postal.......................................................

Para leer el texto completo pincha en.....................http://lacurvaturadelacornea.blogspot.com/2009/03/tardes-de-blog-con-la-casa-de-zitas.html.

EL ABRAZO CERTERO

2009-03-11T13:49:00.000-07:00

El flechazo certero

Hasta ese día los dos eran unos desconocidos, no sabían nada el uno del otro, pero algo del origen se notaba en el aire, en las yemas de los árboles que comenzaban a brotar a principios de una primavera perezosa.
Se encontraron en un terreno libre de cargas e impuestos, la red, charlaron, se rieron con las dos teclas para tal fin del teclado, la J de jamón y la A de amor.

En aquella primera charla ya decidieron verse y se citaron un domingo, a primera hora de la tarde, cuando ya ni tan siquiera se oía el eco de las campanas, hacía un sol fuerteuno llevaba gafas de sol y ambos intentaron mantener latan temida compostura, se acercaron el uno al otro pero apenas se veían.

Después se tomaron un refresco y para ser el primer día se rieron mucho y se dieron cuenta de que el aire se hacía más denso y al salir a la calle masticaban el cierzo, el eterno e intemporal cierzo de esta ciudad.

Fue inevitable, el aire viciado de deseo los llevó a fundirse en un abrazo que los hizo caerse a un agujero de rojo terciopelo y allí hicieron el amor y siguieron riéndose y dándose abrazos que apenas conseguían apaciguar sus carnes.

Este fue el primer día y harían muy mal en pensar ustedes que ahí quedo todo, esa misma noche una tormenta pasajera borró todas las huellas, pero no se llevó lo único que realmente es necesario para esta historia, el germen, miles y miles de microscópicos puntitos de color rojo ya se habían esparcido por el interior de cada uno de ellos.Y comenzaron a notar al día siguiente como picaba el polen del amor, fue algo progresivo, nada de escozor en la nariz, lo que les pasó a nuestros protagonistas se asemeja en gran parte a la presión que sentía el bueno de Hans Castorp en el sanatorio bergoff de la montaña mágica, olvidaron el propio sentido del tiempo y aunque este no se teduvo se volvió denso, palpitante, concentrado en el pecho y desbocado, desbocado como los caballos asustados por la tormenta.

Se escribieron tímidamente y en el trabajo miraban por la ventana intentando verse en las personas que pasaban por la calle, poco a poco todo se volvió luminoso, y se pusieron a cantar y se asombraban al verse bailando, sonriéndole a la luna del coche.

Y decidieron volverse a ver, quedaron en un bar viejo y poco transitado, se sonrieron, apenas se miraron y decidieron cogerse las manos sudadas mientras esperaban que se enfriara el té.

Esa noche al llegar a casa uno de los dos vio en un canal de pago un documental sobre el desove del salmón y al ver aquella maraña de minúsculos huevos transparentes, apenas percibidos, esparciéndose en la cristalina corriente de un río, se dio cuenta de algo, de algo abstracto como el mismo tiempo que le envolvía, se había enamorado.

El otro tardó en dormirse, el mismo tiempo estancado y casi retenido en su dormitorio lo tenía atrapado y abrazó la almohada y la besó y se volvió a caer al pozo de terciopelo rojo sin acordarse para nada que a las seis le sonaría el despertador digital para ir a trabajar a la fábrica.

Pasaron los días y los árboles se llenaron de hojas, algunos sacaron unas flores que al primero de ellos le parecieron de una especie desconocida, casi tropical en los parques de la ciudad, con el cambio de hora el día se tornó más largo y luminoso y el segundo decidió regalarle un libro, el mejor libro del mundo.

Todavía se conocen poco, conviven entre la rinitis del amor y los cambios de velocidad propios del deseo y ahora que ya por fin todos los árboles han sacado sus hojas, ellos miman la criatura, con alegría y esperanza y el temor propio de la madre que mira con ojos protectores a su hijo.

A veces, hasta las cosas más complicadas y fortuitas son posibles.

2009-03-08T10:30:00.000-07:00

La trilogía de New York
PAUL AUSTER.

El jurado de los premios acuerda conceder el Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2006 a Paul Auster por la renovación literaria que ha llevado a cabo al unir lo mejor de las tradiciones norteamericana y europea, innovar el relato cinematográfico e incorporar a la literatura algunas de sus aportaciones.
Con su exploración de nuevos ámbitos de la realidad, ha conseguido Auster atraer a jóvenes lectores, al dar un testimonio estéticamente muy valioso de los problemas individuales y colectivos de nuestro tiempo.
Oviedo, 31 de mayo de 2006

Así es como empezaba el fallo del jurado que dio a conocer este premio hace unos tres años, el año que le dieron el mismo premio el director de cine Pedro Almodóvar. Hablar de Auster es hacerlo de un autor que ha dado otra óptica y ha abierto nuevos caminos en la literatura norteamericana contemporánea.
Auster al igual que Phillip Roth, otro autor que me gusta de igual manera tienen en común que son los grandes cronistas de la sociedad americana, de sus obsesiones y vergüenzas, de sus pequeñas cosas y sus descubrimientos. En el caso de Auster y de la novela que voy a comentar se me presenta como un reto, puesto que LA TRILOGÍA DE NEW YORK es una de las novelas más misteriosamente complejas que he leído recientemente.

Que Auster insista en las repeticiones y las reiteraciones no es nada nuevo, se ha dicho más de una vez en este blog y en muchos otros. La Trilogía reúne muchas de las grandes obsesiones de Auster, la búsqueda de la identidad del hombre contemporáneo, un hombre perdido en una ciudad devastada por el cemento, un hombre que a base de buscarse termina por perderse…., la carga metafísica de esta novela en ineludible, mucho más que en otras que conozco diría yo.

El yo y el super yo, el aquí y el ahora, la búsqueda de uno mismo, o la pérdida…depende.

El hombre frente a el paso del tiempo, la soledad, o mejor dicho la soledad elegida, como opción y el azar, esa constante que Auster la hace como su máxima, el azar de que te encuentres o no en un sitio, de que cojas o no una llamada de teléfono, justo en un preciso momento.

Este es una novela de una muy compleja naturaleza literaria, novela compuesta de tres relatos, CIUDAD DE CRISTAL, FANTASMAS Y LA HABITACIÓN CERRADA. Tres historias estructuradas de una forma a veces un tanto extraña y poco convencional.
Hay que reseñar que La Trilogía…se enmarca dentro del género detectivesco y la novela negra. En el primero de ellos Ciudad de cristal Quinn es un escritor que por azar recibe una llamada de teléfono equivocada y se acaba convirtiendo en un detective. Fantasmas es el segundo de los relatos, Azul es el protagonista, un detective al que se le encarga que vigile a alguien y quien acabará convirtiéndose en un escritor a la fuerza y que llegará a perderse de tal forma que no sabrá si realmente se ha estado vigilando a si mismo. La habitación cerrada es el tercero y último, el protagonista es Fanshawe, un tipo brillante que un día decide abandonarlo todo, su mujer embarazada, su obra literaria sin publicar para desaparecer y buscarse a si mismo.

Es más fácil hablar del mundo de Auster y de sus estructuras que de lo que cuentan sus historias. A Auster hay que leerlo para de alguna manera llegar a aproximarse a su mundo. Pocos escritores enfrentan en sus novelas a el hombre moderno con sus fantasmas y sus dilemas, ese es el gran logro de Auster haber creado un estilo personal y sumamente complejo por la confusión de identidades que a veces plantea a la vez que sus novelas siempre tienen alguna enseñanza para el lector.

Aunque solo sea el fijarnos más detenidamente en el discurrir del día, en los encuentros fortuitos…en las oscuras asociaciones de ideas.

Yo no recomendaría empezar a leer a este autor por esta novela, hay otras mucho más llevaderas para conocerlo y esto lo digo sin desmerecer en absoluto a la Trilogía.

Creo que esta novela por otro lado le da al lector todos los ingredientes del mundo Austeriano y es a la vez un homenaje, casi diría yo a su propio mundo literario.

Por otro lado creo que las historias que plantea Auster no son tan ajenas a nuestra forma de vida, ni a nuestras sociedades. Los personajes de Auster la mayoría de las veces o eligen o son elegidos por el azar, la casualidad, el destino, llamémoslo como queramos, pero de alguna forma todos tienen que recorrer su camino, todos inician una búsqueda, que en definitiva y en mi opinión son búsquedas que siempre tienen mucho de la búsqueda de la propia identidad de cada personaje, algo que sacado del contexto y de los recursos novelísticos no tiene nada de extraño.

Creo que cada día son más necesarios escritores que planteen la literatura bajo esta óptica tan especial y tan personal, escritores como Saramago o Sanpedro creo que también llevan al hombre en sus novelas hasta sus últimas consecuencias.
En algunos momentos y en algunos pasajes, los personajes de Auster me recordaron a Gregorio Olías el protagonista de Juegos de la edad tardía de Luis Landero, aunque ambas novelas sean muy dispares en sus contextos temporales e históricos y en su propia estructura.

Buenas Noches.

2009-02-20T08:09:00.000-08:00

Llevo días leyendo la trilogía de New York de Paul Auster. El que haya leido alguna obra de este autor sabra de su mundo de conjeturas e hipótesis así como el imaginario que siempre está en ellos.

Basándome en el segundo relato de esta novela y en la estructura que presenta he escrito este relato en el que he hecho de forma totalmente intencionada que el lector llegue a un estado de confusión con los personajes

ELIPSIS

Cuando se cerró la puerta y vio salir al hombre del traje NEGRO, en su cara apareció una sonrisa.
Hacía semanas que él, el hombre del traje AZUL no había tenido clientes, nadie había llamado a la puerta de la oficina y ahora después de volver a tener un caso se sentía feliz.
Las instrucciones estaban claras. Era un buen trabajo, él lo había aceptado. NEGRO quería que vigilase a ROJO y lo haría desde un apartamento que el primero había alquilado en el bloque de enfrente del hombre a quien tenía que vigilar.
Salió a la calle y se dirigió al gran parque de la ciudad. Desde allí, buscó una cabina y llamó a Sabrina, su novia.
Le dijo que tenía un trabajo y que se ausentaría unos días, quizá una semana para realizarlo. Antes de colgar le dijo te quiero.
Se sentó en un banco, aquel día de finales de Octubre había amanecido soleado, no había ni una nube. Cerró los ojos y se puso a repasarlo todo.
Me trasladaré a un apartamento en la calle 12 ( al pensar esto se palpó con la mano el bolsillo y notó las llaves que le había dado aquel hombre).
El apartamento esta frente a el otro edificio, mi ventana da justo a la ventana donde se encuentra el hombre que debo vigilar, El hombre del traje rojo, dependiendo de lo que dure el caso cada semana dejaré un sobre cerrado con un informe detallado en el monumento al presidente, cada domingo a las 12 del mediodía.
Abrió los ojos, el cielo seguía azul sin una nube, se levantó y paseando se dirigió a su apartamento, metió en una maleta lo que creyó necesario.
El resto del día lo pasó ocupado en otros asuntos.
Esa noche durmió mal. Se levantó sobresaltado e inquieto. Tocándose la entrepierna se dio cuenta de que se había orinado.
Llegó al apartamento a las 10 desde donde debía comenzar el trabajo. Apenas hubo entrado en el percibió que era un lugar confortable. Todo estaba limpio y pulcro, el salón era muy espacioso, un torrente de luz lo inundaba todo.
Era sin duda mucho mejor que su apartamento.
Dejó la maleta y acercándose a la ventana vio a su hombre. Allí estaba con su traje rojo.
Movió una mesa junto ala ventana y cogiendo una silla se sentó a observarlo.
El hombre estaba de espaldas, tenía un lienzo sobre un caballete y estaba pintando un cuadro. Azul se sintió intrigado, sacó unos prismáticos de la maleta apuntando con ellos al otro apartamento. Rojo era un hombre alto, más o menos como el, llevaba puesto un traje rojo limpio y perfectamente planchado.
Graduó sus prismáticos, quería ver que era aquello que pintaba. Lo que le pareció ver le dejó un tanto perplejo.
Una hoguera, unas llamas que subían al cielo y lo que parecían unas figuras borrosas alrededor.
Rojo permaneció pintando mucho tiempo, de una forma minuciosa, después se sentó en una mesa, frente a la ventana y se se puso a leer un libro.
Azul lo observaba todo con cierta inquietud no entendía su misión en todo aquello.
Cuando anocheció ROJO encendió una lámpara junto a la mesa y siguió con su lectura hasta acostarse.
Al día siguiente cuando AZUL se levantó Rojo ya estaba en el mismo sitio pintando el cuadro de aquella forma meticulosa. Azul necesitaba bajar apenas diez minutos a la calle a comprar algo de comida. Extrañamente pensó que ROJO no se movería.
Así fue, tardó exactamente diez minutos de reloj y allí se encontraba ROJO tal y como lo había dejado.
El resto del día casi fue igual al anterior. AZUL se entretuvo leyendo dos periódicos deportivos que había comprado. Por la noche al acostarse pensó en Sabrina.
En aquella primera semana Rojo bajó tres veces a la calle, una de ellas a comprar pinturas y un lienzo nuevo, las otras dos a comprar comida. AZUL lo siguió siempre sin ser visto.
Llegó el domingo y azul preparó su primer informe. Pensó en ir al parque y dejarlo en el lugar previsto, cuando vio que ROJO se preparaba para salir a la calle.
Bajó y comenzó a seguirlo se había metido el sobre en el bolsillo de la chaqueta.
ROJO parecía distraído, sin rumbo, despreocupado. Atravesaron varias calles, llegaron a una plaza, torcieron a la derecha, después a la izquierda y luego llegaron al parque.
Rojo siguió caminando hasta el centro y se sentó en un banco, cerca de la estatua del presidente.
AZUL se sentó no muy lejos observándolo en la distancia. A las doce ROJO se levantó y comenzó a caminar. Al pasar junto a la estatua AZUL dejó el informe en el pie de la misma. Siguiendo el mismo trayecto pero a la inversa llegaron al apartamento, ROJO siguió pintando, leyendo o sentado en la mesa mirando por la ventana.
La rutina de la segunda semana fue casi la misma sin apenas variaciones.
Extrañamente AZUL se había ido despreocupando y cada vez se sentía más cómodo.
Pensaba en llamar a Sabrina, pero cuando se disponía a hacerlo colgaba porque no sabía que decirle.
El domingo Rojo volvió a salir de la misma forma como vagabundeando, sin tener ningún propósito ni querer llegar a ninguna parte, para acabar llegando al parque y sentarse en el mismo banco.
De la misma forma ROJO se levantaba y AZUL dejaba en el lugar ya citado el informe.
Cada lunes aparecía en su buzón un sobre con el dinero, tal y como se había pactado..
Así pasó la tercera, la cuarta y la quinta semana, casi del mismo modo.
Apenas ya se preocupaba en vigilar a ROJO , únicamente lo observaba con cierto abandono.
Poco a poco a la vez que se había acostumbrado a la situación AZUL intuía cosas que comenzaban a inquietarle. Seguía sin saber nada del hombre que lo había contratado y que cada lunes le pagaba puntual. Se pasó días pensando en ello, días que se repetían a otros como un calco que ya había escrito en su informe.
Una noche en la cama se puso a pensar en Sabrina, la imaginó desnuda, tendida en la cama, tenía una erección y se puso a masturbarse pero tuvo que parar.
No pudo seguir por que por mucho que se esforzase ya no conseguía ver la cara de Sabrina. Esa noche lloró por primera vez después de mucho tiempo.
El día después fue domingo, y resultó exactamente igual que los otros y sentado en el parque observando a ROJO decidió que al día siguiente esperaría escondido en el hueco de la escalera a ver quien era el que le dejaba el dinero.
Bajó pronto, apenas amanecía y se acurrucó bajo la escalera, al fondo podía ver el pasillo y la hilera de buzones.
A punto estuvo de dormirse, todo el rebosaba hastío, pero a las nueve se abrió la puerta y una figura entró SE SACÓ UN SOBRE DE LA CHAQUETA Y LO METIO en su buzón. Al hombre solo lo pudo ver de espaldas, pero casi desde el primer momento tuvo la seguridad de que era ROJO.
Una sensación de vacío le hizo cogerse con las manos el estómago.
Subió corriendo a su apartamento y al entrar en el salón vio un caballete y un cuadro, se llevó las manos a la cabeza, le sudaban, se acercó a la pintura y miró de cerca la escena.
Una hoguera en la noche oscura, alrededor figuras apenas perceptibles, a un lado casi saliéndose del cuadro, un hombre parecía mirarle. Era el MISMO.
Miró por la ventana, ROJO seguía en su apartamento, de espaldas, pintando.
Le temblaban las piernas, se giró y vio que había dejado la puerta abierta. Sintió una necesidad casi fisiológica de salir corriendo y comenzó a bajar las escaleras.
Salió a la calle jadeante y levantó la vista hacia la ventana y vio como ROJO lo miraba por primera vez y tuvo miedo, mucho miedo por que a quien vio fue al mismo.
Corrió sin parar, sin detenerse ni mirar atrás, llegó al parque extenuado y al acercarse a la estatua del presidente vio los sobres con los informes, quizá una veintena, quizá más, uno encima del otro. Nadie los había cogido.
El día era soleado como los habían sido todos, parecía que no hubiese pasado el tiempo, que este no hubiese tenido consecuencias.
Andando se dirigió al fondo del parque, al lago de los patos. Se quitó los zapatos, la chaqueta y la camisa, los pantalones, los calzoncillos y los calcetines. Despacio como si entrase en el mar más limpio y más azul se sumergió en las aguas negras y en el lodo hasta desaparecer.

Luis Roser

CAMINO Critica Fílmica por Jose Barrena

2009-02-15T08:40:00.000-08:00

CAMINO

¿Quieres que rece para que tú también te mueras?

Hace días que quiero publicar esta entrada, llevándoos medienate un enlace al blog de un amigo crítico de cine, os la recomiendo, realmente está muy bien lo que él comenta. De hecho esta pelicula creo que sigue estando de plena actualidad tanto por los premios que acaparó en la última entrega de los GOYA, así como por el caso de Eluana Englaro, la chica italiana fallecida hace unos días después de llevar muchos años en coma.

Camino no trata ni mucho menos de la eutanasia, pero sí de como la muerte y las circunstancias y la forma de la misma puede ser utilizada y manipulada en beneficio de algunos.

Texto completo de la crítica de Jose Barrena.

En un país como el nuestro, con una cultura de debate y de objetividad cuya pobre autoestima provoca esa querencia que tenemos a cogérnosla con papel de fumar cada vez que se ponen las cartas sobre la mesa, es fácil abrir la boca para expresar ciertas opiniones, pero no lo es tanto pretender que las aguas sigan bajando mansas.

En un país como el nuestro, donde cada vez es más inexorable el contagio a otros ámbitos del pensamiento binario exclusivo –frío/calor, bueno/malo, ánodo/cátodo, derecha/izquierda– con que bombardean los medios de comunicación cada vez con más denuedo, multiplicando por cero la casi infinita....................................para leer el texto completo pincha en el enlace

http://perroferozamarillo.wordpress.com/2008/11/19/camino-%c2%bfquieres-que-rece-para-que-tu-tambien-te-mueras/

Texto completo de la crítica de José Barrena.

PRESENTE Y PASADO

2009-02-08T14:23:00.000-08:00

PRESENTE Y PASADO
Colección poemas viscerales.

Presente.

A veces.
La ceguera me acompaña
Yo que soy el más ilustre de los vivos.

Otras.
Me rindo a la evidencia
Y te lleno de ilusiones y presentes.

Intenta entenderme
Bien sabes cual es mi destino
Me he de reír mil veces
De verme cuando aún era niño.

La nuestra es una historia interminable
La del hombre…y sus desvaríos
Dulce condena la nuestra
Los abrazos que compartimos
Las señales indescifrables y los tejados sombríos.

Sabes la profundidad del pozo rojo
En el que tú y yo tantas veces caímos
Por eso quiero que no mengües
Y sigas con tu estatura de mármol blanco
Con tus labios siempre frente a los míos

Nos espera la misma casa
Y el mismo pueblo vacío
La noche oscura y las linternas
La eternidad
Amor mío.

Y la ceguera
La del comienzo de este escrito
Y no la de los otros,

La nuestra.

Pasado

La nuestra fue una historia medieval
De grandes fastos y luchas.
En la borrachera del amor
Celebramos los bueno y lo malo,
Oh! Saber mezclar los recuerdos y el olvido.

Pasaron algunos años
en un vagón de madera, en desuso.
Verdes praderas y las montañas más áridas
Amarillos atardeceres en el fin del mundo.

Ahora me trago la nostalgia
Y los posos del té que nos bebimos
El hombre es un ser solitario
Perdido, arriba, en la montaña mágica
Que siempre reclama lo acontecido.

Ayer nos miramos a los ojos
Y pensamos que ya nada es lo mismo
Estamos sudando, hace calor
Pero ni la sucia escarcha se ha ido.

LA CASA DE ZITAS

2009-02-05T07:38:00.000-08:00

Todo tiene un momento para comenzar a hablar de algo. Pienso que muchas veces los proyectos deben madurar y coger forma, de otro modo solo podíamos estar hablando de ilusiones. Y las ilusiones muchas veces no acaban por concretarse en un proyecto.

Este no es el caso de La Casa de Zitas, un proyecto cultural y creativo que desde hace ya unos meses se lleva fraguando en Zaragoza.

¿Que es concretamente la casa de Zitas?, ¿ que y sobre qué se pretende actuar?, ¿ Cual es su filosofía ?, Por favor...ruego no me interrumpan con sus preguntas.

Si me dejan creo que más o menos podré responder a a algunas de estas cuestiones que se plantean.

LA CASA DE ZITAS nace por el interés y la necesidad de crear un grupo multidisciplinar de creadores y creadoras preocupados por intentar en la medida de sus posibilidades dinamizar, impulsar y apoyar todo tipo de actividades cualturales en la vetusta ciudad de Zaragoza.

Los componentes de este grupo persiguen unos objetivos terrenales y aglutinadores de utopía al mismo tiempo. Mensaje, impacto, necesidad, debate, singularidad, coherencia, agitación, todo ello con la premisa y la necesidad de sacar algunas de nuestras acciones y proyectos a la calle. Haciendo con ello que el proyecto en si de la casa de Zitas sea algo que repercuta directamente en la oferta cultural de la ciudad.

Sobre la filosofñia de acción de ste grupo creo que haré caso a la prudencia que me dice que quizá sea pronto para hablar. No por ello deben pensar que este grupo está exento en sus reuniones de un plantemiento coherente de grupo, ni mucho menos. Puedo decir que si algo se va a caracterizar es por el respeto a las opiniones y a las diferentes disciplinas que existen en el mismo, así como cierto mensaje ácrata y contestatario ante la inmovilidad racional que nos someten estos tiempos que vivimos.

Poesía, pintura, relato breve, edición de video, talleres, acciones urbanas....

En un plazo muy corto el grupo va a tener una sede social en donde poco a poco y en un proceso perfectamente pensado y definido se harán una serie de actividades culturales de las que se dará debida información en un blog que se está creando.

Espero que les haya quedado muy claro a todos, pues es importante que todo el mundo haya entendido lo comentado anteriormente, no se nos vaya a confundir con una secta.

Por ultimo la foto que adjuntamos es la foto del edificio en el que vamos a tener nuestra sede, el edificio se encuentra en una calle cualquiera de Zaragoza, eso sí el edificio es tal y como se muestra en la foto. Nosotros coexistiremos en el piso de la ventana roja.

Cuando llegueis a el preguntarle a la portera, se llama Encarna, pero le podeis llamar Conchi, estará fregando el suelo con agua y lejía, ella os indicará como llegar a la casa de ZITAS.

No olvideis nada.

LAS INTERMITENCiAS DE LA MUERTE

2009-02-01T12:57:00.000-08:00

LAS INTERMITENCIAS DE LA MUERTE
José Saramago

Después de haber leído ya bastantes libros de la obra de este autor, no me es del todo fácil empezar a comentar este.
Las intermitencias no es una novela al uso, incluso su propia estructura literaria y gramatical es compleja, hay tres partes claramente definidas, pero claro, el lector se queda con la sensación de cierta inconexión entre ellas. Dicho así puede resultar un poco confuso pero ahora cuando pase a explicarlo intentaré razonarlo.

En un país hipotético al que nunca se cita por su nombre la muerte deja de actuar.
Así comienza la novela, la gente un día deja de morir, aunque no de sufrir ni de enfermar, solo que no mueren, ni los sanos, ni los moribundos, ni los accidentados de cualquier tipo, ni nadie.
En un principio la gente sale a las calles a celebrarlo, LA INMORTALIDAD, uno de los eslabones perdidos del hombre…..¿ pero a precio de qué?, ¿ y para qué?, pronto los hospitales se llenan de enfermos que tienen que volver a sus casas a vegetar, aunque no a morir, el sector funerario entrará en crisis, los cementerios dejarán de usarse… los seguros de vida pierden todo su sentido…
Pronto el propio sistema entrará en crisis, la gente ha dejado de morir y el tiempo pasa y los viejos cada vez son más viejos y la muerte sin llegar.
Pronto, aunque parezca una incongruencia se la echará de menos. Un día una familia decide cruzar la frontera con sus familiares moribundos, donde morirán y los enterrarán. Pronto cundirá el ejemplo, el propio estado intentará impedir este exódo silencioso hacia las tierras mortales…..y así se crearan guerrillas y sobornos, para pasar o no pasar al otro lado, se compraran favores…corrupción, mafias, delincuencia, podredumbre de la clase política.
Y YA NO CUENTO MÁS, lo que si quiero recalcar es la estructura complicada de la novela, hay una segunda y tercera parte totalmente diferenciada, si en la primera la muerte decide desaparecer y dejar de actuar, en el la segunda la muerte actúa de manera contraria, por decirlo de algún modo incluso de una forma vulgar y chantajista, aquí se plantea el gran dilema existencial de no saber que día dejaremos de existir.
En la tercera entra en juego un elemento que desbarata a la propia muerte e incluso la hace cambiar de actitud, EL AMOR, utilizando un tono mucho más poético y metafórico que en todo lo leído anteriormente.
Una de las peculiaridades de la novela es el protagonismo casi físico de la muerte como tal, se nos muestra como un intérprete que hace y deshace a su gusto. NO HAY VIDA SIN MUERTE, podría ser una de las conclusiones de esta novela, para muchos una novela MENOR en la obra de Saramago.
En mi opinión no creo que sea su obra más ambiciosa, pero desde luego no te deja indiferente, creo que la realidad no sería muy distinta si este caso se llegase a plantear.
La visión del sistema, del estado, los estaméntos políticos, la policía, las instituciones en general creo que es muy acertada, como siempre Saramago arañando el interior de las cosas, las cavernas humanas, nuestras miserias y nuestras alegrías, nuestras entrañas, la propia importancia de las cosas o la relatividad de las mismas.
Una buena novela que desmitifica muchos prejuicios que tenemos acerca del final de la vida y de la propia muerte, el estilo es muy parecido al que se espera del propio Saramago, sus hipotéticas situaciones, la importancia de lo mundano, EL DIÁLOGO DE LAS PROPIAS REFLEXIONES HUMANAS, aunque esta novela nos da un respiro de frescura y poesía al final en la tercera parte donde el autor parece rejuvenecer y su estilo se vuelve mucho más cálido y accesible.

No es la novela que más me haya gustado después de leer la inolvidable La Caverna, o El hombre duplicado, o el Ensayo sobre la Ceguera o Todos los nombres, pero desde luego vale la pena acercarse a ella, no como una obra menor, no creo yo ser quien para juzgar si es mayor o menor. Pero si que esta novela nos lleva a terrenos por lo que poco o nada hemos transitado….
USTEDES MISMOS.

EL HORLA Y OTROS CUENTOS DE CRUELDAD Y DELIRIO

2009-01-26T11:32:00.000-08:00

EL HORLA

El horla y otros cuentos de crueldad y delirio.

GUY DE MAUPASSANT.

Editorial Valdemar
Colección El club Diógenes

EL HORLA es uno de los cuentos que incluye esta edición que arriba os indico.

El autor del que vamos a hablar Guy de Maupassant, es uno de los máximos exponentes de la literatura francesa del siglo dieciocho. Escritor maldito, amigo de BAUDELAIRE, amante de lo misterioso y lo grotesco, crítico y cronista de su época, sus temas favoritos eran la lucha de clases, los campesinos normandos, la burguesía, sus vicios y su mediocridad, las aventuras amorosas…
Pero poco a poco y a medida que fueron pasando los años su obra se vio fuertemente influenciada por su propio imaginario, por su curiosidad acerca de los diferentes estados de la locura, los impulsos…etc. Un aspecto que a mi personalmente me ha gustado ha sido la capacidad de razón que les da a sus personajes, muchos de ellos presa de la locura y la sin razón más pura. Ya se que os puede parecer una contradicción, pero es así. Quizá uno de los elementos comunes en casi todos los relatos de esta edición es la necesidad del ser humano de poseer, riqueza, amor, el favor de alguien, la suerte de otro… y claro aquí entran en juego, la razón y la sin razón, los impulsos incontrolables, los delirios.
En este punto es donde Maupassant se entrega sin ningún rubor al morbo de la muerte y sus estados, a lo desconocido, a dar una explicación a lo misterioso, en definitiva estos relatos tratan a muchos de sus personajes como seres existencialmente abocados al abismo. A su propio abismo personal. Esto no quiere decir que la prosa de Maupassant sea escabrosa o molesta al lector, ni mucho menos los relatos de este autor rebosan elegancia y buen hacer en los propios diálogos y en la estructura, así como un romanticismo extrañamente sospechoso.
Son especialmente destacables sus cuentos de terror, género en el que es reconocido como maestro, a la altura de Edgar Allan Poe. En estos cuentos, narrados con un estilo ágil y nervioso, repleto de exclamaciones y signos de interrogación, se echa de ver la presencia obsesiva de la muerte, el desvarío y lo sobrenatural.
Aquí es donde entra EL HORLA, uno de los mejores relatos del libro que comento. Todo el está escrito en una prosa ágil y rápida con muchos diálogos y muchas situaciones rocambolescas. ¿es verdad todo lo que vemos ¿?, ¿y todo lo que percibimos?, ¿ o por el contrario creemos percibirlo todo?, o mejor dicho ¿ y si realmente no percibimos todo lo que vemos, incluso nuestra propia realidad?.
Y aquí es donde viene la pregunta, si nos ocurriesen estos hechos, ¿Cuáles podrían ser pues sus consecuencias? La mente humana es una máquina perfecta, pero también un ente traicionero que en determinadas ocasiones se puede volver en nuestra contra.
Y ya he contado demasiado, el resto lo tendrán que averiguar Ustedes mismos.

Un saludo.

MÚSICA PARA QUE EL INVIERNO SEA MENOS LARGO

2009-01-15T14:09:00.000-08:00

Aqui os dejo una maravillosa canción de LEONARD COHEN, interpretada por Antony y su grupo Antony & the Yonsons, espero que os guste, a mi me deja sin palabras.

Me gustará saber vuestra opinión

http://www.youtube.com/watch?v=1MDlMdu2gjw

OBABAKOAK

2009-01-14T08:44:00.000-08:00

OBABAKOAK Bernardo Atxaga.

Esta claro que en esta novela el autor Bernardo Atxaga nos conduce por terrenos muy similares al realismo con tintes mágicos de la narrativa hispanoamericana.
Solo el título ya nos sugiere casi un balbuceo, un comienzo de algo impreciso.

Obaba es un pueblo ubicado en ninguna parte sin geografía precisa, pero con unos personajes sorprendentes y desbordantes. Hay cierto aire de misterio, de lenta letanía, de humedad del norte, de la tenue y breve luz que acontece al anochecer.
Creo que uno de los mayores logros de Obaba es que es un auténtico libro de sensaciones. Magia, superstición, tradición, Todo esto y mucho más desbordan las historias de Obaba.
La novela está estructurada en relatos más o menos cortos en los que el autor nos presenta a unos personajes y sus diferentes búsquedas vitales en unos entornos llenos de magia y de detallismo. Obaba es como un juego con cierto halo de misterio.
De hecho podemos leer los relatos por separado, aunque al final todos de alguna forma se juntan en el mismo camino.
La maestra que espera en su casa en el barrio de Albania que el cartero le traiga noticias de los suyos, mientras fuera el crudo invierno se desgrana en cada nevada.
La chica que cada noche a la misma hora oye pasar el mismo tren y piensa en el maquinista que no la llama.
El escritor que vuelve después de años a Obaba para recuperar sus recuerdos.
La extraña fotografía que al ampliarla reproduce un hecho ocurrido hace ya muchos años.
Obaba consta de veintiséis relatos y de una forma a veces poco nítida y un poco inquietante el autor nos sumerge en muchos aspectos y situaciones de la sociedad y la cultura vasca. Seamos claros Obaba no responde a la novela que atrapa al lector desde el primer momento, sin embargo el logro de Obaba es que cada personaje se funde con el entorno del propio relato y al final todo encaja. No se si me explico bien pero esta sensación es algo que no suele pasar normalmente.
Otro aspecto interesante de esta novela es que en gran parte de los relatos hay un elemento común que de alguna manera actúa como un hilo conductor, la soledad, una soledad con esperanza, o lo que es lo mismo una soledad confortable, con cierto aire de tristeza pero sin apatía.

Una forma de acercarse a este autor y una novela muy recomendable.

TESTAMENTO HIPOGLUCÉMICO

2009-01-13T14:11:00.000-08:00

TESTAMENTO HIPOGLUCEMICO.

Llevo un buen rato intentando subir un video de you tube al blog y no hay forma hoy no sé que pasa, en fín os voy a poner la letra de esta maravillosa canción que me ha enviado Flor de la tertulia Republicana y os contaré alguna cosa.
Ya se que este hasta la fecha ha sido un blog LITERARIO y con tintes existencialistas, pero todo cambia señores, renovarse o morir. Estoy harto de las bombas que caen sobre Palestina y que le hagan creer a la genteque es para defenderse. También estoy harto que se me cuestione por decir esto y no lo otro que todo el mundo piensa y que no digo por que es una obbiedad. Estoy contento por que me voy a comprar el nuevo disco de Antony & The Yonsons y estoy muy contento por que en abril nace mi primera sobrina.
Todos deberíamos de reirnos más, yo el primero, escucharnos, respetarnos y atendernos, yo este año quiero trabajar mucho sobre todo esto. Nunca es tarde para nada.
Los amigos son importantes, no creo que haya que olvidarlo nunca, aunque a veces las cosas tampoco son lo que nosotros habíamos pensado en un principio. pero aún con todo esto debemos aceptarlo.
Un saludo a todos mis amigos de la tertulia Replicana y de la casa de zitas, sin vosotros todo esto sería más aburrido. Sin duda

Aprendimos a quererte
Desde la histórica altura
Donde el sol de tu bravuraLe puso cerco a la muerte
Aquí se queda la clara, La entrañable transparencia
De tu querida presencia Comandante Che Guevara
De tu querida presenciaComandante Che Guevara
Tu mano gloriosa y fuerte Sobre la historia dispara
Cuando toda santa clara Se despierta para verte
Aquí se queda la clara La entrañable transparencia
De tu querida presencia Comandante Che Guevara
De tu querida presencia Comandante Che Guevara
Tu amor revolucionario te conduce a nueva empresa donde espera la firmeza
de tu brazo libertario Seguiremos adelante
Como junto a ti seguimos Y nosotros te decimos
Hasta siempre comandante
Aquí se queda la clara La entrañable transparencia De tu querida presencia
Comandante Che Guevara
De tu querida presencia Comandante Che Guevara Comandante... Che Guevara

“Probablemente Dios no existe. Deja de procuparte y disfruta de la vida”.

2009-01-07T07:32:00.000-08:00

“Probablemente Dios no existe. Deja de procuparte y disfruta de la vida”. Si uno de estos días vas a cruzar la calle y te encuentras con un autobús que lleva esa publicidad en lugar del anuncio de la nueva película de Tom Cruise no culpes a la crisis ni a Zapatero, ni tan siquiera a un ataque de locura.

Este encabezamiento de arriba es la noticia que desde hace días viene publicada en la prensa española.La inciativa comenzó en Londres donde asociaciones de ateos han pagado ellos mismos con donativos los costes de esta campaña de publicidad en los autobuses públicos.

El lema es muy tranquilizador, aunque muchos hayan puesto el grito en el cielo, no atenta contra nadie ya que nada asevera " PROBABLEMENTE ", tampoco parece que fomente la violencia o la discriminación. Yo creo que a muchas personas les gustaría que alguien quien fuese, en el bar, en el consultorio médico, en el banco, en el trabajo... les dijera, deja de preocuparte y disfruta de la vida.

Por que en verdad si que es cierto que nos preocupamos en exceso por todo, ( a veces yo me incluyo), nos ponemos límites y prohibiciones, censuramos a los otros, juzgamos, condenamos, cuestionamos....

En respuesta a la campaña anterior que lleva unos días puesta en autobuses públicos de Barcelona la iglesia evnagélica de Fuenlabrada ( Madrid ) contraataca con otro autobús en el que se puede leer DIOS SI EXISTE, Disfruta la vida en Cristo.

Pues también muy bien, o mejor, super bien, el que la disfrute con Cristo, le deseamos lo mejor.

Yocreo que los autobuses al fin y al cabo pueden ser como los blogs, o sea que ¿ por que sufragar publicidad de asociaciones de defensa del lobo, o de los que no les gustan las rebajas, o las navidades, o Rouco Varela?

Hablando de este último señor que parece perennemente enfadado, despues de esas macro celebraciones en apoyo de la famila tradicional en donde hacen y practican política sin paliativos espero que no les sorprenda este asunto de los autobuses ya que si dijeran algo en su contra o su prohibición entrarían en una contradicción ya que uno de los motivos que alegan estos últimos años que han salido a la calle es la libertad de expresión.

Yo por mi parte os deseo a todos feliz año, respeto a todas las ideas, pero dejando las cosas y a cada uno en su sitio y dejar de preocuparos y disfrutar de la vida.

EL CURIOSO INCIDENTE DEL PERRO A MEDIANOCHE

2009-01-03T09:50:00.000-08:00

EL CURIOSO INCIDENTE DEL PERRO A MEDIANOCHE

MARK HADDON

Esta novela me llegó a las manos gracias a que una persona muy cercana me la regaló.
Creo que este libro que voy a comentar es un buen ejemplo de novela VISAGRA, es decir de cómo quitarse complejos y manías acerca de la literatura que a veces desechamos.
Quiero decir que muchas veces el ejercicio de leer se convierte en algo en lo que arriesgamos poco ya que muchos nos aferramos a autores, corrientes literarias, clásicos.
Creo que todo es necesario y al mismo tiempo importante, Los Dorian Greys, Los Ulises, Los Raskolnikov, Los Ivan llich, Comala y sus espíritus, Platón y su república, el sanatorio de la Montaña Mágica.
Por eso a veces, por ambición nos perdemos pequeñas novelas como esta o como la de muchos otros autores por ejemplo nóveles aragoneses de las que a partir de ahora comentaré sus primeras novelas.

Christopher Bonne es el protagonista de esta historia de 268 páginas que se lee verdaderamente rápido y con entusiasmo.
Christopher es un niño de quince años que sufre una enfermedad llamada Síndrome de Asperger que es una especie de autismo con la diferencia que permite un grado de mayor relación social.
Nuestro protagonista apenas ha salido del barrio, siempre con sus padres, no puede tener gente a su alrededor no le gusta ni el color marrón ni el amarillo y no soporta las aglomeraciones ni los sonidos muy agudos.
En cambio sabe decir cuales son números primos hasta cientos de miles o hacer multiplicaciones de ocho cifras en segundos, o resolver problemas matemáticos en apenas un minuto.
Una noche descubre que alguien ha matado al perro de la vecina, la señora Shears con una horca de jardín.
Este es el punto de partida en el que el mundo planificado, estructurado y esquematizado de Christopher se comienza a tambalear ya que decide investigar quien ha matado el perro de su vecina. A Los pocos días su madre enferma y ingresa en un hospital, después de unos días fallece. Eso es lo que su padre le dice.
No voy a contar más.
Lo que si que voy a hablar es sobre el estilo que utiliza el autor y sobre algunos aspectos relevantes de la novela.
Está narrada en primera persona, o lo que es lo mismo es Christopher el que va narrando los hechos y nos hace ver como es su vida cotidiana. Pero con una diferencia, su razonamiento pasa por la LÓGICA DE UN AUTISTA.
Creo que este es uno de los logros de esta novela ya que el autor literalmente nos hace conducirnos por la Inglaterra actual por medio de los ojos de Christopher.
Para esto la novela se ayuda de gráficos, dibujos, ecuaciones, planos resolutivos para hacernos ver cual es el planteamiento inicial de Christopher ante las diferentes realidades que se encontrará cuando comienza a investigar la muerte del perro.
Esta novela refleja muy bien el mundo deshumanizado que hemos creado solo para seres útiles y productivos y nos enfrenta a cosas y situaciones cotidianas frente a las que ya estamos inmunes.
La violencia, el ruido de las ciudades, la velocidad, el Estrés, la falta de cariño y enfrenta al lector directamente a todos sus miedos a lo diferente.
Pero sobre todo el gran valor de EL CURIOSO…. Es la aplastante lógica que desprende el protagonista desde que empieza la historia. El bien y el mal. Lo que se debe y no se debe hacer, lo que se debe o no decir, los impulsos.
Una lógica que desgraciadamente muchas veces no nos acompaña.

Una novela muy recomendable.

LA PIXELIZACIÓN SENTIMENTAL

2008-12-27T09:32:00.000-08:00

Este relato breve se escribió hace ya unos meses, lo escribí por varios motivos, uno de ellos fué la noticia que saltó a los medios de comunicación de una mujer llamada Inmaculada Echevarría.

Esta mujer debido a su situación de inacapacidad casi absoluta pidió a las autoridades su derecho a poder decidir..., meses más tarde, después de que la junta de Andalucia autorizara que la descononectasen del respirador artificial, vio cumplido su sueño

LA PIXELIZACIÓN SENTIMENTAL

Baja la vista y mira la foto de la revista que tienes entre las piernas, mira la foto de la derecha, la de la chica.

Tu no los ves, pero hay miles, millones de píxeles, puntitos de colores, uno junto a otro como un rompecabezas de cubos.Y al final forman una imagen, pero solo eso, una imagen.

Ahora levanta la cabeza y la giras. Ahí tienes la identidad.Esa señora mayor que esta junto a ti en el pasillo del autobús acaba de subir.No tiene resolución, ni píxeles, la bolsa del supermercado que lleva en la mano la acaba de llenar hace unos minutos con fruta que han tirado al contenedor los empleados del súper al cerrar.No, no se cambia, no la puedes pasar a escala de grises, su vida ya es bastante gris, ya ha pasado por los 10 porcentajes del blanco al gris que tiene tu ordenador.

Hoy has llegado a casa a las 10, ayer te cambiaron el turno ¿ y que vas a hacer ?, tenías planes para esta noche. Olvídalos, ya los harás otro día.

La chica que conociste en el videoclub no se va a olvidar de tus ojos, la mirada que te echó cuando salías a la calle, tú ni la viste.

Hazte un sándwich, tienes hambre pero con la hora que es, no te quieres complicar, y mañana a madrugar. Te pesan las piernas.Turno de mañana, a verle la cabeza al de enfrente con los auriculares oyendo reegueton mientras va metiendo los muelles en las piezas y las vuelve a dejar en la cadena.Como en la tele no hacen nada bueno, coge el sándwich y la lata y conéctate a Internet un rato.

Y aunque joven y precario, eres un joven informado, métete en el periódico que estar al día es más barato que ser un ignorante, aunque da más trabajo.Los ojos se te van a los deportes, final de la copa de europa, el fichaje más caro de la historia.No será el último.

Te ha saltado un pixel a un ojo, frótatelos.

Hay una foto de una mujer pero está muy pixelada, se mueven y la emborronan. No se ve nada. Igual es un fallo del servidor. No te preocupes que tu no eres, tú ves bien. Pero no ves que le falta uno.

Una mujer que lleva 26 años en una cama, un respirador artificial y tuvo un hijo pero lo tuvo que dar en adopción por que no se podía hacer cargo de él.Veintiseis años sin moverse de una cama y solo puede hablar y mover la cabeza, eso es como lo del gallego, el de la película del Bardem.Quiere que le ayuden a morir y tú tienes un gusto amargo en la boca, como métálico, como deben de sentirlo los ahorcados.Y ahora no puedes apartar la vista de la pantalla, ya lo has leído todo y la foto ya no es tan borrosa.Al final la ves, a la mujer tumbada, y aún permaneces un rato mirándola. Tiene cara de cansada, como la cara que va teniendo tu madre desde hace unos años.Te estás enjabonando la cabeza en la bañera y aún la ves y cierras los ojos y los apretas y ves manchas amarillas y grises como la niebla sucia de los puertos.

Tienes una media erección, otro día lo hubieses hecho, te gusta masturbarte bajo la ducha.Hoy las manos no te responden.

Buenas noches

A SANGRE FRÍA Truman Capote

2008-12-21T10:40:00.000-08:00

Soy alcohólico, Soy drogadicto, Soy homosexual, Soy un genio.

TRUMAN CAPOTENació en Nueva Orleáns, el 30 de septiembre de 1924. Pasó gran parte de su infancia en Alabama. Allí nacería su pasión por la literatura y los chismes .Lo que él posteriormente llamaría "un estilo de ver y oír" que hallaría su gran desenlace de su novela "Plegarias Atendidas".

Empezó a escribir cuando tenía 8 años: de improviso, sin inspirarse en ejemplo alguno.No conocía a nadie que escribiese y a poca gente que leyese .Pero a él sólo le interesaban cuatro cosas: leer todo lo que caía en sus manos, ir al cine, observar y escribirLuego de cambiar su apellido por el de Capote (el apellido del nuevo esposo de su madre), comenzó a publicar a los 17 años sus cuentos en las llamadas revistas "de calidad “y al poco, entra a trabajar al The New Yorker en Nueva York.

La novela titulada "A Sangre Fría", fue un éxito y llevó a Capote al centro de atención de todos los medios especializados del país, apareciendo en las portadas de las revistas más importantes mientras recibía invitaciones a ilustres casas de campo y paseos en yate junto a celebridades. Sin embargo para él el libro había sido una experiencia traumatizante que marcaría su vida desde ese entonces.

En 1959, en un pequeño pueblo de Kansas llamado Holcomb, la familia Clutter apareció muerta: habían sido atados y acribillados por personas desconocidas sin ningún móvil aparente.

Esto diseminó una paranoia en el lugar y atrajo a todos los medios del país.

Capote fue enviado allí por The New Yorker, fue entonces cuando se dio cuenta de que había encontrado lo que necesitaba para su esperada gran obra. Lo que más le despertó curiosidad no fue el asesinato en sí, sino los efectos que provocaba en el pueblo aquel terrible acontecimiento.

Se trasladó a Kansas (luego de obtener la aprobación de su editor) para comenzar las investigaciones.Por lo tanto nos encontramos ante una novela atípica que marcaría un antes y un después en la novela periodística de investigación.

Pasó seis años siguiendo de cerca la investigación y hablando con los habitantes del pueblo, los cuales no lo veían con buenos ojos por su extravagancia, su manera de ser y su homosexualidad aun así logro averiguar lo suficiente para preparar el armazón de su novela, donde se mezclan opiniones de los personajes del pueblo, entrevistas a policías encargados del caso y amigos íntimos de las victimas.

Pero Capote no se quedó allí: cuando atraparon a los asesinos fue a entrevistarlos a la cárcel y entabló amistad con ellos. La obra tardó seis años en ser publicada, ya que al final de esta se requería que terminará con la ejecución de los asesinos. Esto le causo depresión y ansiedad a su autor ya que se le planteaba un dilema moral: quería desesperadamente publicar su libro, pero esto conllevaría la desdichada muerte de dos hombres que le consideraban su amigo y benefactor.Su vida había girado durante los últimos años alrededor de esa obra y según él "Escribir el libro no me resultó tan difícil como tener que vivir con él"."A sangre Fría" es una novela imagen del periodismo de investigación, es el relato de unos crímenes con suspenso y escrito con desbordante vitalidad.

EL ARGUMENTO

La obra comienza con la descripción del pueblo en el que se va a cometer un crimen. El autor reconstruye desde el día anterior al trágico suceso, las vidas de las cuatro personas que fueron asesinadas. Ellos eran una familia de granjeros muy respetable en el pueblo: trabajadores, amables, siempre dispuestos a ayudar a todo el mundo, muy religiosos.Todo el pueblo quedó conmocionado tras la noticia, no existía móvil aparente para este terrible crimen que acabó con la vida de cuatro personas (Hurbert, Bonnie, Nancy y Kenyon Clutter).

Todo el país conoció lo sucedido, cientos de reporteros, periodistas... invadieron el pueblo rompiendo esa tranquilidad que siempre les había rodeado.La policía de Kansas y también de otros estados se dedicó a la investigación de este caso que por sus características parecía todo un misterio, no tanto por la falta de pruebas como por lo inesperado y absurdo de la masacre.

Paralelamente Capote va relatando la vida de los asesinos, como van realizando esos preparativos para ir a Holcomb en busca de una caja fuerte, que ni siquiera habían comprobado que existía. El crimen hubiera sido casi perfecto sino fuera por un preso, que había sido compañero de la penitenciaría de Dick (el cerebro de todo). Este preso es el que le había contado que existía una familia de granjeros muy ricos en Kansas para los que había estado trabajando.A partir de ahí, Dick comenzó a interesarse por como era la casa en detalle, la distribución de las habitaciones, si tenían caja fuerte, cometiendo el error de relatar al otro preso que cuando saliera iba ir a dar un golpe a la granja de los Clutter, llevándose con él a otro preso que había conocido, Perry, por si se daba el caso de que hubieran testigos, eliminarlos.

Este preso fue la clave para que la policía pudiera seguirla pista de estos dos personajes, que ya casi con toda seguridad habían sido los autores del crimen.

La policía siguió investigando y realizando averiguaciones con la información que ya tenían del preso, de la familia de Dick, de la hermana de Perry, y en colaboración con la policía de otros estados (ya que los asesinos habían estado viajando de un sitio a otro tras el crimen) consiguieron arrestarlos en Las Vegas.

Los dos asesinos habían confesado su delito, contando paso a paso como lo habían planeado todo, donde habían escondido algunas pruebas, y como lo habían llevado a cabo: cuando llegaron a la casa, como no habían encontrado la caja fuerte y como después habían ido atando a cada víctima en una habitación y les habían dado un tiro en la cabeza.Los presos son condenados a la pena capital (entonces en Kansas era la horca) y transcurridos varios años con las consiguientes apelaciones por parte de los presos, alegando que no tuvieron un juicio justo, que los testigos que eran del pueblo e incluso el juez habían sido amigos o habían conocido a la familia, fueron ejecutados.Cabe destacar la descripción propia de la ejecución de una sobriedad y una maestría apabullantes, tanto en el propio espacio como en el tiempo.

CONCLUSIÓN

A Sangre Fría lleva al lector a los lugares más recónditos de la personalidad, mostrando los límites o abismos que llevan a un individuo a olvidar su condición humana y transformarse en una bestia. En algún punto, el autor trata de justificar esas actitudes, pues se dedica a contar lo triste que ha sido la vida de los asesinos ya que muestra su dura infancia, los complejos, su falta de sentido de los valores... que incluso se llega a familiarizar con ellos, haciendo que el lector en algún momento llegue a sentir lástima y pena por ellos por los padres que han tenido, por sus problemas mentales…..Una gran novela, muy leíble, rápida con una lectura ágil, que sin tener las pretensiones de una gran novela sobre la condición humana, al final nos acaba invitando a la reflexión.

EL ABRAZO PARTIDO

2008-12-16T10:05:00.000-08:00

EL ABRAZO PARTIDO.

Al salir por la puerta de la taberna miré la mortecina luz de la farola y me di cuenta del peligro real al que me expondría al día siguiente.

Salí por el callejón y bordeé la parte trasera de la catedral tal como me habían dicho, la ciudad estaba animada, los universitarios alborotaban en los bares y al fondo se oía entre el vocerío los cantos de la tuna.
Esa noche dormiría en aquella pensión, se había vuelto un viento helado que me hizo estremecerme.
Me subí el cuello de la gabardina y paré un momento antes de cruzar la calle. PENSIÓN LA FORTUNA, habitaciones con baño, rompí cuidadosamente el papel amarillento con la dirección y me miré la mano abierta dejando que aquel viento se los llevase tan rápido que apenas me dio tiempo de verlo.

Desperté con la primera luz, me vestí, me lavé la cara en el lavabo de la habitación, solo cuando me puse la chaqueta y la gabardina me percaté de la escasa luz de aquel día, miré por la ventana y con asombro vi que había comenzado a nevar.
Me quedé perplejo un momento, solo un momento y creí pensar que aquello era un mal augurio y entonces me di un pequeño golpe en la sien con los nudillos, tal como me había enseñado mi padre.
Me puse el sombrero y sin hacer ruido salí de la habitación.
Bajando la escalera palpé con la mano el bolsillo interior, noté el bulto, saqué la mano y seguí bajando, pagué la cuenta a la señora de negro que me atendió la noche anterior y al salir por la puerta me crucé con un hombre muy delgado con una chapela cubierta de fina nieve.
Desayuné en el bar indicado de la estafeta y me compré el diario de los nacionales todo tal y como me habían dicho, no pude evitar mirar de reojo los otros, en uno de ellos aparecía la foto de Azaña, moviendo el brazo derecho en lo que parecía una asamblea.

A un olmo viejo Hendido por el rayo,
y en su mitad podrido
Con las lluvias de abril y el sol de mayo
Algunas hojas verdes le han salido.

Intenté recordar el resto, pero el puño que cada vez me agarraba más fuerte el estómago no me dejaba, la nevada había arreciado y el empedrado de la calle comenzaba a tener un ligero manto blanco, me toqué el pecho y noté el ligero bulto del interior de la chaqueta y me acordé de mi padre y por un momento lo vi frente a la pizarra con su traje azul desgastado dando la clase, ese era el único recuerdo que me había permitido quedarme, el resto de la tragedia, yo mismo, la había ido anulando.

Doblé la calle y me encontré con la estación al fondo, como me advirtieron había en la puerta había una pareja de la guarda civil.
Ni me miraron, perdido en la entrada de aquel día en blanco y negro. Miré el reloj, todavía quedaban cinco minutos para las nueve, encendí un cigarro y me quedé en un rincón del vestíbulo mirando un grupo de mujeres cargadas de cestas y niños abrigados con gorros y bufandas de lana.
A la hora señalada me dirigí al baño de los hombres, esperé a que saliera un hombrecillo con cara de asustado y entré en el tercer cuarto empezando por la derecha, cerré el pestillo y esperé.
Entonces sentí todo el frío que se había instalado aquella mañana en la cuidad y comencé a sudar, y pensé que me había caído a un pozo, miré el reloj, pasaban tres minutos y vi a mi madre cosiendo en el patio.
Comenzaba a asfixiarme la idea de que aquello no podía salir bien, miré la pared de azulejos llena de pintadas y escupitajos.

Dos pequeños golpes y uno más fuerte, tuve ganas de santiguarme pero no lo hice, quité el pastillo abrí la puerta y me encontré un hombre que me miró y me tendió la mano, apenas le miré, pero aún así le vi los ojos, saqué el delgado paquete del bolsillo y se lo di. El lo metió con un movimiento rápido en su bolsillo derecho y desapareció.
Me senté en la fría taza y me puse a llorar un llanto sordo, ahogado, apenas percibido.

Al olmo centenario en la colina
que lame el Duero, un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

Me sequé las lágrimas con el frío y áspero dorso de la mano. Mi tren salía en doce minutos, pero yo debía verlo, mi padre, el maestro también quería verlo, solo un momento. El comité no tenía por que enterarse, nunca lo sabrían, sería el mejor acto de mi mediocre vida.
Rompí mi billete a Zaragoza y me dirigí a la taquilla y pedí otro para las10 y veinte.
Me senté a esperar con el periódico abierto y me encendí otro cigarro, el andén se había cubierto de blanco y la gente comenzaba a agolparse a los lados bajo la marquesina esperando la llegada.
Sonó un silbato y todo el mundo se agitó un poco, yo me apoyé en la pared de mosaico, sucia, desconchada, me eché hacia atrás y me escondí en las sombras.
Fueron pasando los verdes vagones y el chirriar de las vías fue en aumento hasta que paró, el andén se llenó de gente que esperaba bajo la nevada.
Vi cruzar el andén al hombre que apenas un rato antes me había dado la mano, se detuvo frente a una ventana y después se acercó a la puerta, bajó una señora delgaducha con pinta de profesora falangista y solterona, un viejo con una caja de cartón.

Me pegué todavía más a la esquina sombría donde me encontraba y entonces le vi
bajar con el aire pesado y melancólico que dan los años y la sufrida intelectualidad que él defendía, bajó el último escalón y se quedó mirando al vacío, entonces el otro se acercó con paso rápido y lo abrazó durante unos segundos.

Solo yo vi como le metía aquel paquete en el bolsillo derecho del abrigo de paño con el pasaporte falsificado. Los dos se alejaron, sin mirarse, sin ningún tipo de poética en la acción que acababan de desarrollar. El uno por el lado izquierdo, el otro por el derecho. Quise seguirle, a él… a Don Antonio, pero no pude, ni pude yo ni pudo mi padre ni ninguno de mis fantasmas.

No será, cual los álamos cantores
Que guardan el camino y la ribera
Habitado por pardos ruiseñores.

Al día siguiente Don Antonio Machado partía en un viejo Talgo azul hacia París donde publicaría su antología poética y moriría poco después en el exilio.

ENCUENTROS CON EL AUTOR

2008-11-12T11:47:00.000-08:00

ENCUENTROS CON EL AUTOR

Fernando Jiménez Ocaña

Fernando Jiménez Ocaña es un hombre de su tiempo, un hombre cercano que potencia el dialogo y la reflexión de su obra. La conversación que mantuvimos en un bar de el centro de Zaragoza giró en torno a su última novela EL TESORO DE ESPOZ Y MINA, sus personajes y como no, de él mismo.
Se podría decir que el escritor casi ha gestado y parido esta novela, con un grado de implicación e incluso de desnudez que todavía me sigue asombrando después de que él mismo me lo contara.
Otro factor importante es la coherencia, la suya, la que él ha querido transmitir al lector, a su historia y a la realidad que hace que vivan sus personajes. Esto se traduce en naturalidad, no hay grandes artificios en esta novela, tampoco lo hay en su conversación.
Este apunte no quiere decir que la novela no esté exenta de cierta complejidad, sus personajes buscan su sitio con la normalidad y la cotidianeidad con la que todos hemos evolucionado. Este es uno de los factores más interesantes de la novela a mi parecer, sus personajes viven la vida sin ocultar sus miedos, sus ansias de aprendizaje, sus miserias y por que no sus perversiones.
El resultado de todo esto es que el autor retrata los años ochenta en una Zaragoza efervescente y vitalista en donde toda una galería de personajes variopintos unos y decadentes otros nos muestran una crónica social de aquel momento. Y el enlace para todas estas circunstancias no es otro lugar que el rastro. Un rastro como cualquier otro de otra ciudad del país. Un micro mundo donde el personaje principal MARTÍN EDEN camina por el lado más suave y el más salvaje de la vida.
Martín es noble, honrado, curioso, perspicaz, observador, tolerante, comprensivo, curioso, emprendedor, valiente, amigo, hijo, pareja…
Los personajes de EL TESORO DE ESPOZ Y MINA son personajes yo dría didácticos, todos siguen su camino, algunos equivocado y todos son presa de sus propias circunstancias, pero todos rebosan dignidad y todos hasta el menos representativo forman parte de esa maraña que circula y envuelve a Martín, el inocente, el joven aprendiz universal sin maldad sin juicio social.
Fernando sin engañar a nadie acerca de sus personajes los dota de una gran libertad, los hay mejores y peores, pero todos están ahí y en ningún momento leemos ningún comentario que los enjuicie fuera de los propios comentarios circunstanciales que necesita la propia estructura de la novela.
Comenzaba diciendo que el autor casi ha parido la novela. Hay mucho de él en ella, de su carácter y de su propio recorrido vital.
Escrita en primera persona la novela está llena de referencias literarias así como al mundillo cultural de esos años, Otro factor a destacar son los que Fernado llama los Bibliófilos personase necesarias y destacadas para que subsista la propia trama de la novela y la propia esperanza de alcanzar sus metas el personaje principal.
Prostitución, homosexualidad, hipocresía social, eutanasia, religión y filosofía se mezclan a partes iguales en un batí burrillo que rebosa oficio por parte del escritor.
Cuando terminamos el bar estaba lleno, había partido de fútbol, pero nosotros apenas nos dimos cuenta. Nadie se fijo en el escritor observador y en el aprendiz de comentarista literario.

Buenas noches, o buenos días según lean esto.

SE CUELA UN ACTO FASCISTA EN LA BIBLIOTECA DE ARAGÓN

2008-11-03T14:37:00.000-08:00

Hace unos días ley una noticia en la prensa de Zaragoza que me produjo asombro y repugnancia a partes iguales, la noticia no creo que haga falta repetirla ya que publico parte de la misma acontinuación lo que si quiero decir es que si con algo está reñido la intelectualidad y la literatura en este caso es con la falta de libertad y con las aberraciones intelectuales y de esto estos matones saben mucho.

http://www.heraldo.es/index.php/mod.noticias/mem.detalle/idnoticia.28614

Añado un enlace a la noticia para el que quiera contrastarlo.

No creo que haga falta decir mucho más, pero voy a plantear una pregunta ¿ CUANTOS escritores, poetas y demás autores habrían en las estanterías de aquella biblioteca que habrían tenido que esconderse, exiliarse o simplemente murieron a manos de quien defienden estas ideas?

El ultraderechista Ricardo Sáenz de Ynestrillas aprovechó la supuesta presentación de su libro 'Ynestrillas. Crónica de un hombre libre' en la Biblioteca de Aragón para plantear la necesidad de un alzamiento militar en España, insultar al juez de la Audiencia Nacional Baltasar Garzón y lanzar mensajes de carácter racista y xenófobo. Así figura en su página de Internet, en la que también admite que el acto celebrado el pasado 17 de octubre en Zaragoza fue un mero "pretexto" para poder reunir a sus seguidores y hablar de cuestiones políticas.La dirección del centro explicó a este periódico que los organizadores "falsificaron la solicitud", que fallaron los filtros y que se les "coló" este mitin. Sin embargo, partidos políticos como Izquierda Unida y Chunta Aragonesista ya han denunciado la "falta de responsabilidad" de los gestores de la Biblioteca de Aragón, cuya titularidad corresponde al Gobierno aragonés. Por su parte, la Consejería de Cultura ha dado por buenas las explicaciones de la directora y no va a depurar responsabilidades."Nos alzamos hoy intelectualmente, y lo haremos mañana, enérgicamente, militarmente, si las circunstancias nos lo exigen y, os puedo asegurar, las circunstancias ya nos lo exigen", dijo Ynestrillas al público asistente, cuarenta personas que fueron convocadas "de forma directísima y personalísima". Así lo explica en su blog el ultraderechista, donde también admite las "artimañas" que los organizadores tuvieron que emplear para conseguir la sala de la Biblioteca de Aragón.A la hora de solicitar la cesión de este espacio, se dijo que el nombre del autor era Richard Sáez y se obvio el apellido Ynestrillas del título de la obra. A la hora de explicar el contenido, se dijo que hablaba "de las experiencias personales de un viajero" y que "potenciaba la multiculturalidad".Sin embargo, durante su intervención, el responsable de acción política de La Falange se refirió a la "la inmigración masiva y descontrolada" como una "invasión" que puede hacer que "toda nuestra civilización sea arrasada, nuestra religión perseguida (...)" "Hemos pasado a que lo políticamente corresto sea arrepentirse y avergonzarse de no ser moro, indio, sudamericano o maricón", dijo. Ynestrillas también aprovechó el acto para descalificar al juez Baltasar Garzón, a quien tachó de "canalla", "corrupto" y "anormal".

ANÁLISIS LITERARIO DE PEDRO PÁRAMO

2008-10-27T10:31:00.000-07:00

En Pedro Páramo se nos presenta un viaje simbólico al pueblo de Comala. En el plano literario Rulfo asume y arriesga al decidir escribir una novela que casi está más en el mundo de los muertos que de los vivos, ganándose por este motivo en su día el rechazo de no pocos colegas.
Un rechazo y una oposición a una visión de la literatura que volvía los ojos a escenarios conocidos y a los mismos problemas de siempre, el costumbrismo mexicano.

En esta novela la presencia de voces fantasmales, almas en pena, etc, demuestran varias cosas, la primera de ellas señalar por estos medios la gravedad y la miseria de los actos violentos por medio del cazicazgo y de la iglesia.
La segunda demuestra que en literatura los muertos tienen voz, como ocurre en la Odisea de Omero o en la Divina Comedia de Dante, demostrando que se puede saltar la barrera de la vida y de la muerte para llevar hasta esta región historias y poder construir la imagen del México profundo como en el caso de Rulfo.

La hondura de los muertos en Pedro P. es tal que usurpan el lugar de los vivos invirtiendo el orden natural, es por éso que Juan Rulfo construye un pueblo inerte, poblado de almas en pena, seres sonámbulos que solo viven por su pasado…
Con esta novela la literatura Mexicana se reencuentra con la mentalidad mestiza de la región donde transcurre la obra y la creencia popular de que quienes mueren sin gracia divina se condenan a vagar por la tierra hasta el día que hallen el perdón y el descanso.

Otro rasgo de Pedro P. es la fragmentación del argumento en escenas discontinuas, es decir se rompe premeditadamente con la cronología normal establecida y se nos presenta todo con un aparente desorden.
Así, muchas veces las primeras escenas, en realidad son las últimas ya que realmente como luego vamos viendo suceden más tarde. Muchos críticos apuntan a que este desorden y este fragmentar el texto y sus tiempos responde a un reflejo paradigmático del propio Comala, pueblo donde transcurre la historia. Es decir la destrucción de todos los órdenes presentes en aquel pueblo, la familia, el carácter y el ánimo de las gentes, el orden político y jerárquico, todo fruto del caciquismo, del abuso y el totalitarismo más primitivo de las clases superiores con los pobres y los que apenas tiene nada.

El prestigio de Pedro P. se podría decir que es en parte porque sumó muchas aportaciones en su día para concebir una nueva literatura que superaba el costumbrismo regional más estricto, al igual que el realismo.
En cuanto al estilo se puede decir que Pedro P. afirma que lo breve y concreto no está reñido con la calidad, resumiendo a su vez varias corrientes literarias en unas líneas. De este modo se otorga un carácter clásico a lo escrito por medio de la brevedad aumentando el sentido de un texto a la vez que se disminuye el número de palabras. Esto no es nada nuevo, bien sabía Rulfo los antecedentes… Fray Luis de León, Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez, todos dueños de una compleja relación del mundo y de las palabras, de la lengua y los sonidos, la sintaxis.
Buscando información se puede ver que existen muchas interpretaciones para esta novela, los personajes forman un auténtico campo de batalla en donde el comportamiento de cada uno de ellos en la novela responde a las inquietudes, intereses espirituales, políticos, así como el propio carácter y sus intenciones.

Otros dicen que la obra de Rulfo responde a un deseo de querer revisar y reactivar los problemas del México post revolucionario por medio de contrastar datos que ya se conocen y la imaginería que Rulfo transmite del propio México.
Otros se ciñen a uno de los grandes problemas que plantea “El tiempo”, su curso circular y el de los personajes (ya se dijo antes, el principio resulta ser el final), una trayectoria circular en la que no hay esperanza posible haciendo de Comala un infierno infinito.
Para terminar solo diré que Pedro Páramo es una novela que casi causa pánico por su complejidad, uno no se da cuenta de esto al instante, si no más bien conforme va avanzando en la lectura, aún así merece la pena leer Pedro Páramo por que en cuento terminas ya estás deseando volver a releerla otra vez.
Como ya dije en el comentario acerca de el REALISMO MÁGICO me reafirmo en que este género no es un género de alcance másivo y popular sino más bien indicado para un tipo de lector más instruido y cultivado. La mejor forma de que lo sepan es leyéndola.

Muy recomendable la edición de CATEDRA de Jose Carlos Gonzalez Boixo
Magnifica la introducción inicial, así como los análisis de las diferentes estructuras de la novela.
Para los que se atrevan vale la pena leer los diferentes apéndices y la cronología de la historia en la cual tirando de finos hilos, referencias en los diálogos se va poniendo fecha y día aproximados a todos los hechos que se relatan, un poco largo y técnico pero merece la pena.

Un saludo.

Pequeña biografía sobre Juan Rulfo.

2008-10-20T13:46:00.000-07:00

Juan Rulfo.

Escritor mexicano de la generación del cincuenta y dos, autor de la novela Pedro Páramo y de el libro de relatos El llano en llamas, su obra aunque fue escasa fue desde su publicación un referente en la literatura de el siglo xx.
Nace en Sayula ( Jalisco ) en mayo de 1917, dos circunstancias marcan inevitablemente su infancia y posteriormente su obra, su temprana orfandad y la revolución mexicana ( 1910 1917) y las distintas guerras civiles en aquellos años.
Pronto comenzará a sentirse atraído por los libros, no podrá ingresar en la universidad pero asistirá como oyente a los cursos de historia del arte en la facultad de filosofía y letras. Pronto se convertirá en un gran conocedor de la historia y la bibliografía antropológica y geográfica de México, será en estos años cuando comience otra de sus aficiones que años más tarde le será reconocida internacionalmente, La fotografía.

Viajará por todo el país fotografiando a sus gentes, sus iglesias, sus fiestas y tradiciones y también sus miserias.
En 1953 publicará El llano en llamas una serie de cuentos en los que ya comenzará a estar presente la mezcla de lo popular y un lenguaje poético rico en matices, cultivado y literario.
Dos años más tarde publica Pedro Páramo convirtiéndose en poco tiempo en una obra de referencia para los escritores hispanoamericanos. La admiración por la obra de Juan Rulfo fue creciendo.

Quizá a mi modo de ver este sea una de las notas curiosas en la biografía de este autor de referencia que con solo dos obras y algún artículo publicados en revistas estemos hablando de uno de los mayores autores del siglo pasado.
Las últimas dos décadas de su Vida Rulfo los dedicó a trabajar en el Instituto Indigenista de México encargándose de una de las ediciones más completas de antropología antigua y contemporánea de México.

Al igual que su obra literaria su obra fotográfica logro recoger y captar la esencia de aquel pueblo, al igual que el alma de sus gentes. Es por ello que hoy en día se le dedican exposiciones y retrospectivas a lo largo de todo el mundo.

2008-10-18T11:04:00.000-07:00

TRILOGÍA SOBRE JUAN RULFO Y PEDRO PÁRAMO

El realismo mágico

Desde que llevo publicando este bog he tratado muchos autores y sus obras, algunas de ellas enmarcadas en corrientes literarias muy complejas, así como escritas en contextos históricos muy importantes. En este caso al plantear mi comentario acerca de la obra Pedro Páramo de Rulfo debo decir que siento un gran respeto por lo que antes de comentar la novela en sí, creo que sería conveniente hablar de el realismo mágico así como de el autor y algunas partes de su biografía que creo muy interesantes.
Y digo respeto por que el realismo mágico no es un estilo que destile novelas facilotas de salón, tampoco es un estilo excesivamente popular, por tanto y en mi opinión se trata de un estilo para lectores cultivados.

Este género artístico y literario nace a mediados del siglo xx, y nace en un contexto y en unos países determinados. Sobre todo en Latinoamérica en unos años donde estos países están fuertemente influenciados por las tradiciones populares, las viejas creencias de la vida y la muerte…. La cultura de la superstición y su arraigo en la cultura y el carácter popular….Países empobrecidos por dictaduras y guerras, presos de su destino o del propio destino tal y como lo creen ellos. En este contexto se podría decir que se desarrollará este género entre cuyos principales exponentes estarían el guatemalteco Miguel Ángel Asturias y el colombiano Gabriel García Márquez, aunque también muchos otros hablan como padres del realismo mágico al mismo Juan Rulfo y a Jorge Luis Borges, aunque con este último siempre haya habido mucha controversia por su a veces negación del realismo como género literario.
Laura Esquivel de México y Alejo Carpentier de Cuba son otros escritores destacados de este género.
Se podría decir que el Realismo Mágico es una preocupación estilística en este caso aplicable al género literario, aunque este estilo también se reflejó y se vio manifestado en otras disciplinas como la pintura o la escultura. Una preocupación estilística por mostrar por medio de lo extraño y mágico una realidad común a todos.
Este género también sirvió para denunciar los abusos, las miserias y la pobreza y siempre mostrando una actitud frente a la realidad.
Podríamos decir que las principales características serían los elementos mágicos y fantásticos que los propios personajes integran en su propia normalidad.
Otra característica importante y curiosa es que es el lector muchas veces el que los intuye ya que muchas veces no se explican suficientemente por el autor.
El aspecto sensorial e intuitivo por lo tanto es muy importante, esto unido a la tradición, los mitos y las leyendas.
El aspecto de la narración es otra cosa a tener en cuenta a en mi opinión ya que muchas veces los narradores son muchos a la vez y muchos de ellos acaban siendo protagonistas.
La percepción del tiempo por parte de los personajes y su discurrir dentro de la novela, así como sus saltos secuénciales y retrocesos presente-pasado pasado- presente puede parecer crear cierta confusión en el lector. Ese riesgo se suple por el entendimiento que llega a tener el lector casi de una forma mecánica de que lo sobrenatural se transforma en las propias circunstancias vitales de la novela y de sus personajes.
Hay cierta preocupación estilística por una estética que hace que lo real parezca irreal y a su vez lo irreal verosímil, esto unido en cierto modo al tratamiento de la muerte, una muerte que muchas veces no implica que desaparezcan los personajes.
Por todo esto la fantasía, los mundos irreales y los personajes ambiguos se mezclan como un personaje más de la novela que se va revelando en sus diferentes planos haciendo a mi modo de ver que el lector se siente cómodo en este género ya que si algo desprende son recuerdos, añoranzas, pasajes vitales.

Un saludo.

POEMAS DE AMOR Y SEQUÍA

2008-10-15T14:43:00.000-07:00

La indiferencia 1

Soy el buzo que está parado en tu acuario
Moviéndome en la árida estepa
Quemándome en tu sudor
Luchando contra el furioso oleaje.

Tú no sabes nada de mi amor
No sabes nada de mí
No sabes ni quien soy.

Sigues de espaldas, como si nada
No sabes nada
Aun así, sabes quien soy.

Desde aquí te veo difuso, como a un héroe
Te deslizas ingrávido por la habitación
Pero de mi no sabes nada.

Me despierto mojado, junto a un campo de trigo
Me he de palpar el pecho, asustado
Es donde ahora tengo branquias
Y de ellas sale un silbido, un lamento.

Pero sigues de espaldas, como si nada.
No sabes de mi amor.
No sabes nada.

POR EL PLACER DE LA LECTURA

2008-10-06T13:02:00.000-07:00

Aqui os dejo un comunicado de el escritor Jose Luis Sampedro acerca de una de las geniales ideas que la SGA quiere poner en práctica. Una medida si se llevase a la práctica sería muy polémica. No sin razón. Jose Luis Sampedro es un creador que siempre ha sido coherente en sus juicios, un escritor comprometido con la labor de difusión de la cultura que hace la literatura. Una persona sin pelos en la lengua, conocedor de nuestra sociedad y de sus virtudes y sus defectos. Es por esto por lo que muchas veces se le tacha de subersivo y demagogo. Para mi siempre ha sido uno de nuestros escritores más lúcidos a sus ya ochentaytantos años....

POR EL PLACER DE LA LECTURA:
La SGA (Sociedad General de Autores) ataca de nuevo.
Escrito y firmado por José Luis Sampedro, escritor.

POR LA LECTURA

Cuando yo era un muchacho, en la España de 1931, vivía en Aranjuez un
Maestro Nacional llamado D. Justo G. Escudero Lezamit. A punto de
jubilarse, acudía a la escuela incluso los sábados por la mañana aunque no
tenía clases porque allí, en un despachito que le habían cedido, atendía
su biblioteca circulante. Era suya porque la había creado él solo, con
libros donados por amigos, instituciones y padres de alumnos. Sus
'clientes' éramos jóvenes y adultos, hombres y mujeres a quienes sólo
cobraba cincuenta céntimos al mes por prestar a cada cual un libro a la
semana. Allí descubrí a Dickens y a Baroja, leí a Salgari y a Karl May.

Muchos años después hice una visita a un bibliotequita de un pueblo
madrileño. No parecía haber sido muy frecuentada, pero se había hecho
cargo recientemente una joven titulada quien había ideado crear un rincón
exclusivo para los niños con un trozo de moqueta para sentarlos. Al
principio las madres acogieron la idea con simpatía porque les servía de
guardería. Tras recoger a sus hijos en el colegio los dejaban allí un rato
mientras terminaban de hacer sus compras, pero cuando regresaban a por
ellos, no era raro que los niños, intrigados por el final, pidieran
quedarse un ratito más hasta terminar el cuento que estaban leyendo.
Durante la espera, las madres curioseaban, cogían algún libro, lo hojeaban
y a veces también ellas quedaban prendadas. Tiempo después me enteré de
que la experiencia había dado sus frutos: algunas lectoras eran mujeresque nunca habían leído antes de que una simple moqueta en manos de una
joven bibliotecaria les descubriera otros mundos. Y aún más años después
descubrí otro prodigio en un gran hospital de Valencia. La biblioteca de
atención al paciente, con la que mitigan las largas esperas y angustias
tanto de familiares como de los propios enfermos, fue creada por
iniciativa y voluntarismo de una empleada. Con un carrito del supermercado
cargado de libros donados, paseándose por las distintas plantas, con
largas peregrinaciones y luchas con la administración intentando convencer
a burócratas y médicos no siempre abiertos a otras consideraciones, de que
el conocimiento y el placer que proporciona la lectura puede contribuir a
la curación, al cabo de los años ha logrado dotar al hospital y sus
usuarios de una biblioteca con un servicio de préstamos y unas actividades
que le han valido, además del prestigio y admiración de cuantos hemos
pasado por ahí, un premio del gremio de libreros en reconocimiento a su
labor en favor del libro.

Evoco ahora estos tres de entre los muchos ejemplos de tesón
bibliotecario, al enterarme de que resurge la amenaza del préstamo de
pago. Se pretende obligar a las bibliotecas a pagar 20 céntimos por cada
libro prestado en concepto de canon para resarcir -eso dicen- a los
autores del desgaste del préstamo.

Me quedo confuso y no entiendo nada. En la vida corriente el que paga una
suma es porque:

a) obtiene algo a cambio.
b) es objeto de una sanción.

Y yo me pregunto: ¿qué obtiene una biblioteca pública, una vez pagada la
adquisición del libro para prestarlo? ¿O es que debe ser multada por
cumplir con su misión, que es precisamente ésa, la de prestar libros y
fomentar la lectura?

Por otro lado, ¿qué se les desgasta a los autores en la operación?.¿Acaso
dejaron de cobrar por el libro?. ¿Se les leerá menos por ser lecturas
prestadas?.¿Venderán menos o les servirá de publicidad el préstamo comocuando una fábrica regala muestras de sus productos? Pero, sobre todo: ¿Se
quiere fomentar la lectura? ¿Europa prefiere autores más ricos pero menos
leídos? No entiendo a esa Europa mercantil. Personalmente prefiero que me
lean y soy yo quien se siente deudor con la labor bibliotecaria en la
difusión de mi obra.

Sépanlo quienes, sin preguntarme, pretenden defender mis intereses de
autor cargándose a las bibliotecas. He firmado en contra de esa medida en
diferentes ocasiones y me uno nuevamente a la campaña.

¡NO AL PRÉSTAMO DE PAGO EN BIBLIOTECAS!

José Luis Sampedro

UNA COPA VACÍA

2008-09-28T02:36:00.000-07:00

UNA COPA VACIA

SALÍ DE CASA COMO CADA MAÑANA a recorrer mis 8 km diarios de footing mientras mi mujer se estaría poniendo en la cabeza de rulos de colores y la redecilla.

Me había dicho que aquella mañana venía la gorda de su hermana y la irritante y hija de esta para probarle el traje de la comunión. Para endulzar todavía más la escena habían invitado a la bruja de le señora Smith, nuestra vecina que les iba a enseñar a hacer una nueva tarta de queso y merengue.
Aquel domingo el barrio estaba tranquilo, todavía no eran ni las 10 y apenas se veía nadie por la calle, de pronto me di cuenta de que el perro se me había vuelto a escapar. Giré la calle y lo ví con la lengua fuera parado en la acera, expectante, le hice la seña de que me esperase, pero comenzó a dar largas zancadas y lo volví a perder de vista.
Volví a torcer a la derecha con la intención de continuar por un lado del parque junto a las casas residenciales de la base americana. Se notaba que el tiempo había cambiado hacía dos semanas que habíamos entrado en el invierno, pero aquel día era el primero en el que el frío y el viento se hacía notar. El cielo estaba nublado y pasó un avión que comenzó a descender hacia el aeropuerto. Aquel día llevaba el chándal gris que mi mujer me había comprado el primer día de las rebajas que como cada año intentaba ser de las primeras quedándose toda la noche junto a alguna cacatúa de sus amigas.
El pantalón me venía pequeño y la sudadera también marcándome en exceso la barriga.
Que manía con comprármelo todo pequeño.
Había salido sin desayunar, lo haría después a la vuelta, cuando regresase yo y el perro y comprase el periódico en el quiosco del parque, así por un rato, solo en la cocina evitaría las cursiladas de mi cuñada Bilma, con sus labios pintados de fucsia y su pelo cardado. Eso por no hablar de su culo gordo, siempre encerrado en aquellas faldas que parecían que fuesen a explotar. Y su voz de pito, llamando a su hija, que era un clon de ella misma pero con 7 años y perennemente vestida de tarta de cumpleaños.

Todo esto unido a mi mujer, una bipolar como ella decía que un mes transformaba el garaje en un taller de cerámica para pasar al siguiente a permanecer todo el día haciendo yoga o transformando todo el jardín en una huerta ecológica. Como iba pensando este sería el agradable y normalizado panorama que me esperaba hoy al volver a casa.
Me paré un momento sosteniéndome las rodillas con las manos, miré a un lado, a otro y no ví al perro, maldito perro. O mejor dicho maldita mi mujer que era la dueña del perro.
Llevaba años aguantándola, sus manías, su colección de plumeros para quitar el polvo, sus fajas, sus cremas pegajosas y sus rulos por la noche.
Estaba harto, pero ahora mirándome con estos años, mi precario trabajo por turnos en la fábrica de repuestos de automóvil y encima esta calva y esta barriga, de poco ya me servía quejarme.
Seguí corriendo y vi a Rex al fondo, aquel día me estaba cansando más de lo normal, así que me tuve que parar más de una vez sujetándome en un árbol. Ya estaba cerca de el, cuando lo cogiese le iba a dar su merecido.
De repente se paró en seco y cuando casi ya lo tenía volvió a girar la calle y se metió en lo que parecía una gran casa.
Ya casi no podía correr, llevaba toda la sudadera mojada, miré a ambos lados de la calle, no había nadie, solo coches aparcados, oscuros y caros coches aparcados. Sin pensárlo entré en aquella casa por lo que parecía un alto jardín de setos, volví a ver a rex, que por un momento me miró y salió corriendo. Casi sin fuerzas fui tras el, la casa era enorme con un jardín muy cuidado, se oían voces, como de mucha gente y el sonido tenue de una música clásica a lo lejos..
Vi a Rex meterse en a la parte trasera de la casa, entré corriendo casi sin respiración en lo que parecía una gran cocina, Rex cruzó la estancia y yo tras el, de primeras casi nadie nos prestó atención pero de pronto oí un grito aterrador y me giré y ví a una muchacha negra vestida de criada gritando mientras miraba la escena. Del susto se le había caído la cofia en una bandeja de canapés.
Yo intentaba articular alguna palabra y hacerle algún gesto tranquilizador con mis manos, cuando oí un gran revuelo, me giré, al fondo había una gran sala, me aproximé avanzando unos pasos y vi aquella estancia llena de gente vestida de negro, algunos sentados y otros de pie alrededor de un ataúd abierto y rodeado de flores con la bandera americana cubriendo parte de el.
De repente como si de una broma macabra se tratase Rex fue corriendo hacia allí y de un solo mordisco agarró la bandera y salió corriendo. Todo el mundo permanecía en silencio. Una señora llena de joyas se había quedado paralizada mientras yo miraba la cara del difunto que por un momento me aprecio que esbozaba una tímida e imperceptible sonrisa.
Salí corriendo detrás del perro como si me hubiesen puesto un soplete en el culo, la chacha que me miraba como si fuese el demonio había desaparecido y con ella los canapés, vi una bandeja llena de copas de champagne y agarré una.
El maldito perro corría como un poseso con la bandera americana en la boca ondeando al viento como si del día de la independencia se tratase. yo apenas lo podía seguir, mi respiración parecía una locomotora, apreté el paso por miedo a que me siguieran de la casa en la que me había metido. Lo tenía cerca, de hecho creo que lo hubiese alcanzado cuando pisé una cáscara de plátano y me caí de culo en un charco de barro. No lo podía creer, aquello no me podía estar pasando a mí. Lo mejor de todo es que la copa que llevaba en una mano se había salvado lo mismo que el líquido que contenía.
Llamé al perro gritando como si fuese lo último que iba a decir en mi vida, una señora que pasaba por allí me miró y salió corriendo.
Lo mataba, a aquel pero lo iba a matar aquel día, a la mierda con la protectora de animales.
Encima se puso a Llover y bastante, iba como una sopa, lleno de barro, persiguiendo a un perro estúpido y con una copa en la mano.
Yo ya no podía más pero ya casi estaba en casa. Ese perro iba fuera de casa, fuera de mi vida. En esto pensaba cuando lo ví jadeante y con la bandera hecha jirones en el suelo. Parecía sonreírme el muy idiota, la volvió a agarrar y se adelantó corriendo hacia la casa del fondo que era la mía. Yo saqué fuerzas de flaqueza y corrí hacía el. Extrañamente ví que la puerta estaba entreabierta. El perro subió de un salto las escaleras, de repente se abalanzó sobre la puerta y como a cámara lenta aterrizó sobre la alfombra del salón volando con la bandera americana.
La irritante señora Smith, nuestra vecina, sacaba en ese momento la tarta del hormo con unos paños, al ver entrar volando un perro y una bandera a la vez se descuidó quemándose las manos y lanzando un grito horroroso a la vez que soltó con todas sus fuerzas la tarta que salió despedida y cayó justo encima de la cara de mi cuñada que se giraba en ese momento a ver que ocurría.
Mi cuñada al notar aquella cosa pegajosa y caliente encima de su cara le clavó sin querer las agujas que le estaba poniendo a su hija en la espalda de aquel ridículo y horroroso vestido de comunión. Al notar el pinchazo la cría se puso a gritar lanzando un chirriante sonido que mas parecía el pitido de una olla a presión cayéndose del taburete que estaba subida, dándose un buen coscorrón.
Mi cuñada cuando se pudo quitar aquello de la cara salió corriendo espantada hacía la puerta, entonces fue cuando yo entraba y nos dimos de bruces.
Desperté con un cubo de agua fría en la cara tumbado en el frío césped, al abrir los ojos vi la cara llena de merengue y desdibujada de mi cuñada la de mi vecina soplándose las manos y la de mi mujer mirándome con la cara de color verde por su mascarilla de pepino de los domingos.

A mi lado se encontraba la cría llorando y pataleando con el traje de comunión puesto, a su lado estaba el perro tumbado mirando todo aquello. Por un segundo me di cuenta que mi mano todavía sostenía la copa, milagrosamente todavía quedaba un sorbo que no se había perdido. Seguro que sería caro. Después de todo aquello, no todo se había perdido.

LA MANCHA HUMANA

2008-09-12T09:15:00.000-07:00

LA MANCHA HUMANA

Fhilip Roth.

Esta es la primera novela que leo de Philip Roth, aunque es un autor al que desde hacía tiempo seguía tanto en su obra publicada así como su comprometida personalidad como escritor.

Esta es una gran novela, que se abstengan los que busquen cosas fáciles, que desborden insulsa alegría, prosas superficiales, técnicas literarias masivas, sensacionalistas y comerciales.

La mancha humana es todo lo contrario. Una de los grandes aciertos de Roth es el llevar al lector a unos años pasados, (que por otra parte todos recordamos), los años 90, exactamente el 98, el año del escándalo de Bill Clinton con Mónica Levinsky.
La novela narra una serie de hechos y sucesos que coinciden en el mismo periodo que con el escándalo antes citado que sacudió los EEUU de cabo a rabo.
Es bajo esta ola de conservadurismo, de lo bueno y lo malo, lo políticamente correcto, lo justo y lo injusto donde el autor hace que se sitúe al espectador. De hecho yo personalmente creo que esta novela ante todo es un alegato contra los juicios sociales, las cazas de brujas…. Situaciones en las que el individuo sometido lo es casi seguro bajo unas premisas rara vez realmente infundadas en algo. Aún así con todo lo que he dicho al final el lector acaba posicionándose con los personajes, su vida y sus miserias.
Así es como lo que parece malo, por que a todo el mundo se lo parece, por que se está saltando las convenciones, las normas, lo establecido, lo ya inevitablemente instalado…se acaba convirtiendo en bueno.
No bueno por que sea beneficioso…para uno mismo o para la comunidad si no por que no ataca y no intimida a los demás.
Este es el gran logro de la novela, que los actos de sus personajes en las que muestran sus vidas arrastradas y sus miserias lo que en realidad muestran es la miseria de ciertas comunidades que crean héroes a su antojo para luego destruirlos cuando ya no interesa mantenerlos.
Coleman Silk es un decano de de una importante universidad americana. Un hombre dotado de una fuerza y un atractivo todavía presente a sus 71 años que luchó como un toro contra los cimientos de la universidad por cambiar y renovar el gris y casposo panorama que se encontró al llegar. Todo el prestigio y todo el reconocimiento conseguido se vendrán abajo cuando dos alumnas de color acusen a Coleman de racismo en unas acusaciones absolutamente infundadas y perfectamente preparadas e instrumentalizadas por todos. Y digo todos por que lo que le ocurre al decano es culpa de toda la universidad unos más y otros menos, ¿ la razón?, son muchas y no solo una, los enemigos creados en sus años de decano, por no interesar ya, por no representar lo que el modelo social demanda…
Coleman Silk esconde un secreto tan íntimo, tan guardado desde el principio de el mismo que no lo sabe nadie, NADIE, solo él mismo un secreto tan íntimo y tan arraigado a si mismo como su propia piel.
Paradójicamente la acusación que será el comienzo de su declive tiene bastante que ver con su secreto.
La novela está narrada por una tercera persona Nathan Zukerman que conocerá a Coleman meses depués de dimitir como decano, después de soportar una persecución y un calumnioso perseguimiento a su persona. Su mujer morirá al poco tiempo y Coleman lo relacionará con el incidente en la universidad.
En este punto el narrador se encuentra con un hombre de 72 años vigoroso y a la vez despechado con la vida. Meses después Coleman conocerá a una mujer llamada Faunia.
Una mujer de 32 años, un ser machacado por la vida, con dos hijos muertos en un incendio, analfabeta, expulsada de la red social que todo el mismo busca.
Increíblemente, Incrédulamente, casi sin crérselo Coleman se enamora de ella, de esa mujer alta y espigada, huesuda, machacada por la vida y sus cicatrices, esa mujer que trabaja en la granja ordeñando las vacas…y ella se dejará llevar en una relación en la que el sexo y el silencio casi lo será todo.
Por que en realidad ellos no necesitan hablarse, se entienden, no se exigen nada, por que no hay nada que exigir, por que no les queda en realidad nada que exigirse el uno al otro.
Este episodio no pasará desapercibido para la comunidad, los enemigos creados en la universidad, las ventanas indiscretas…el ex marido de Faunia Les Farley antiguo combatiente de Vietnam, un hombre violento y perseguido por su propia vomitona de odio y miedo a la vez.
Otro personaje que entrará en acción es Delphine Roux una mujer que aspira a ser el decano de la universidad y que representa el sueño americano contemporáneo tantas veces usado en términos literarios.
Tanto Les Farley y Delphine Roux son dos personajes fascinantes, llenos de aristas y que personifican los residuos que dejan las sociedades actuales por muy brillantes que parezcan.
Y en el fondo de todo, de cada frase, de cada página, de cada palabra el secreto de Cóleman.
Un secreto que descubrirá el narrador de la novela el día del funeral de Cóleman y Faunia, fallecidos en un extraño y casual accidente de tráfico que no parece importarle a nadie.
Extrañamente la muerte de Cóleman despertará ciertos arrepentimientos y pasiones. Aunque ya será tarde.

Muy recomendable.

DECENCIA Y MEMORIA HISTÓRICA

2008-09-03T15:05:00.002-07:00

Un hombre en la oscuridad.

2008-09-02T08:37:00.000-07:00

LA GUERRA CIVIL DE AUSTER

Un hombre en la oscuridad

Estoy solo en la oscuridad, dándole vueltas al mundo en la cabeza mientras paso otra noche de insomnio, otra noche en blanco en la gran desolación americana

Así da comienzo Un hombre en la oscuridad (Anagrama), la nueva novela de Paul Auster (Newark, 1947).
La novela está disponible a partir de hoy en las librerías, cuenta la historia de August Brill un crítico literario de 72 años que imagina durante una noche en vela una guerra civil en Estados Unidos para evitar pensar en su propia tragedia personal, marcada por la muerte de su esposa y el sufrimiento de su hija y su nieta.
El autor estadounidense autor de El libro de las ilusiones y La trilogía de New York o la reciente Viajes por el escriptorium construye una novela entre el drama familiar y la crítica hacia las políticas y la situación actual de su país.
En Un hombre en la oscuridad ni los atentados del 11 S ni la guerra de Irak han ocurrido, pero todo el país se haya dividido en una guerra fraticida.
De nuevo Auster construye una historia dentro de otra historia, la suerte, el azar, el discurrir del tiempo y sus consecuencias…esta vez de la mano de Brill el protagonista que deberá descifrar sus sueños y los sueños del protagonista de los suyos propios.

DEVUELTAYVUELTA

2008-08-25T13:23:00.000-07:00

DEVUELTAYVUELTA

Ya estamos otra vez aquí, las vacaciones ya casi acaban para la mayoría y en mi caso no podía ser menos. Hace ya unos meses que tengo este blog un poco abandonado por decirlo de un modo correcto para mi mismo, lo cierto es que el trabajo de estos últimos meses me ha dejado poco tiempo a lo que debo sumar y reconocer una bloqueante crisis creativa. O lo que es lo mismo NO TENÍA NADA QUE DECIR. A veces pasa, no deben preocuparse. Por lo tanto espero a partir de ahora seguir teniendo el favor de todos Ustedes los que me siguen y dejan sus comentarios y los que no.
A veces también pasa que uno tiene que pararse un poco y coger aliento después de llevar un tiempo sin parar ya que si sigues y sigues quizá puede perder el sentido propio de lo que uno quiere hacer.
También ocurre y esto se que le pasa a más Blogguers como yo, que al final acabamos un poco narcotizados por la acción de publicar nuevas entradas y mantener actualizado nuestro blog. Y claro, a mi lo de las obsesiones me gusta mucho en la literatura, ya saben… ( da mucho juego ), pero en la vida real, sinceramente prefiero la anarquía.
Ese es el lastre que debemos arrastrar los hombres tranquilos y sin desmesuradas ambiciones, todo esto junto con la placentera sensación que a uno le da de repente el volverse un vago, y más cuando nunca lo he sido, por que yo señores soy muy trabajador, yo diría demasiado, a veces sueño que soy un embaucador, un liante, un aprovechado, un egoista especulador sin escrúpulos...pero claro cuando me levanto a la mañana siguiente además de seguir siendo el mismo me doy cuenta de que me han salido más canas.

Asi que cada vez que intento dar el pelotazo aunque sea en sueños me voy haciendo más y más viejo, aunque eso sí sigo siendo muy honrado. Me tintaré las canas.

Y cuidado con esto que es bastante peligroso…lo digo por propia experiencia.
Ya ven ustedes en las condiciones que me encuentro, desolado ante mi árido e insustancial último trimestre intelectual. Que plasta que soy!!!!.
Pero no todo son malas noticias, este otoño el blog va a venir cargado de memoria histórica para todos, a algunos les gustará más que a otros, pero a estas alturas no voy a cambiar…el realismo mágico de Pedro páramo, pequeños relatos de Paul Auster, le misteriosa e insondable literatura de Phillip Roth, autores aragoneses, el expolio de las obras de arte llamadas degeneradas por las tropas de la Alemania nazi.

En fin habrá que hacer un esfuerzo…¿ que es lo que se queda?, ¿ y que es lo que es efímero?, ¿ vale la pena todo lo que tenemos que decir?, o por el contrario merece más la pena ser prudentes y esperar hasta saber realmente lo que queremos.
Ya ven que soy humano y terrenal, un saludo a todos mis compañeros de la tertulia literaria REPUBLICANA, aquí en Zaragoza, que tengo muchas ganas de veros a todos.

2008-07-13T02:16:00.000-07:00

Esta es la historia de dos amigos, a uno de ellos le gustaba mucho ir en bicicleta, al otro no le gustaba casi nada. De hecho hacía dos años que no la sacaba. Este último amigo era tan bueno que cuando sacó la bicicleta del trastero y vio que había una telaraña, cogió la araña y la metió en una caja de zapatos para colocarla después otra vez.

Mientras llegaba a casa este último amigo al que llamaremos amigo B, el primero el que si le gustaba, que llamaremos amigo A, lo esperaba en casa preparando dos bocadillos de color rojo y bailando con sus amigos azules.
Cuando llegó B, A ya lo tenía todo preparado. Ese día había hecho mucho calor, un calor tan sofocante que hasta los caracoles llevaban sombrilla cuando A Y B pasaron al lado de ellos con sus bicicletas.
Las bicicletas de A y B llevaban sistema de autopropulsión, pero de momento no lo pensaban utilizar. Montaron en las bicis y comenzaron el paseo, B parecía muy contento y eso que ya hemos avisado que no le gustaba demasiado montar en bicicleta. A iba cantando y hablando a gritos con dos pájaros muy gordos que iban volando a su lado.
Ese día querían ir a la feria del pueblo de al lado. El calor era sofocante pero al fondo el cielo se estaba comenzando a cubrir con unas nubes negras. Ellos seguían tan contentos con sus bicis. Aunque B se iba parando de vez en cuando y decía que le dolía el culo.
Se pararon a hablar con varios animales que estaban por allí paseando. De repente se dieron cuenta de que el cielo se había puesto muy negro y unos truenos muy fuertes amenazaban tormenta. Comenzó a soplar un aire tan fuerte, lleno de polvo y tierra que A y B corrieron a refugiarse debajo de un muñeco hinchable gigante que había a la entrada de la feria. La gente corría y gritaba, B se puso unas gafas de buzo y a A se rellenaron las zapatillas de arena. Aquel aire huracanado se llevaba todo lo que encontraba a su paso, sombrillas, bolsas de plástico, papeles, algunas pelucas… De repente oyeron un ruido fuerte y raro y se dieron cuenta de que el muñeco hinchable se había soltado de uno de los tensores del brazo, rompiéndose y deshinchándose y cayendo sobre ellos. Casi no les da tiempo a salir aquello se desinfló desparramándose por el suelo. B quería quedarse le daba mucha pena dejarlo allí, pefro A tiró de el y se lo llevó a rastras. Comenzaba a llover mucho, así que cogieron las bicis y se fueron al fondo a cubierto donde estaba toda la gente y los muñecos.
Vaya rollo dijo B, mientras A sacaba los bocatas rojos de sobrasada y se los comían en el suelo rodeados de muñecos de peluche.
Aquella noche fue una lata, llovió de tal manera que suspendieron la feria y la gente y los muñecos poco a poco comenzaron a irse.
A le dijo a B que lo mejor de aquella noche eran los bocatas rojos. B se rió y le dijo que a pesar de todo le gustaba hacer cosas con el.
Así que se volvieron a casa, la turbo propulsión de las bicis se había estropeado, así que volvieron andando, a B le dolía tanto el culo que no paró de quejarse hasta que llegó a casa, además hacía frío.

Y ya está.

PEQUEÑA HISTORIA SOBRE EL EQUIPO CRÓNICA

2008-06-15T09:26:00.000-07:00

EQUIPO CRÓNICA

Hablar del equipo crónica es hablar del POP ART más influyente y reconocido que se ha hecho en España.
( 1964 – 1981). El equipo crónica se crea por tres pintores y artistas valencianos, ya integrantes de otro movimiento llamado Estampa Popular, que se caracterizó por su adhesión a la estética del realismo y la crítica social.
Juan Antonio Todelo, Rafael Sobes y Manolo Valdés son los tres fundadores, aunque Juan A. Toledo lo abandonaría al poco tiempo, quedando pues constituido por los dos citados anteriormente hasta el año 1981 en que fallece el pintor Rafael Solbes.

La obra del equipo crónica, muy extensa por otra parte, se compone de lienzos, acrílicos, obra gráfica y escultura principalmente. Una obra mayormente caracterizada por la utilización de las tintas planas, la estética publicitaria y de masas de los medios de comunicación norteamericanos.
Si algo diferencia al equipo crónica es que supieron conectar el arte con la cultura de masas, incluyendo en casi toda su obra referencias constantes al arte clásico español, como Velásquez y sus meninas, o el retrato de Felipe V. La obra del equipo crónica es un fiel reflejo del país y las circunstancias de la época en la que se produjo toda su obra.
Toda ella transpira crítica a la dictadura, a las clases dominantes con un discurso muy crítico con el momento social y político que les toco vivir, la dictadura y la posterior transición. Los lienzos del Equipo Crónica son una perfecta simbiosis entre el comic, la pintura y el collage otras veces. El guernica de Picasso fue otra de sus obsesiones que utilizaron una y otra vez con un claro fondo de denuncia social.

Además de los recursos habituales del Pop Art como los colores planos, las perspectivas muy cercanas o planos visto como de muy lejos, la utilización de imágenes tomadas de los medios de comunicación o de otros depósitos visuales de la cultura de masas (cartel, cine, fotografía, cómic) utilizaron la historia de la pintura y las Vanguardias del siglo XX para elaborar su lenguaje plástico. Así, en sus obras se encuentran referencias a artistas como Roy Lichtenstein, Edward Hopper, Fernand Léger, Giorgio de Chirico, José Gutiérrez Solana, Georg Grosz, Yves Tanguy, Valerio Adami, Vassily Kandinsky o Max Ernst entre otros.
Imagínense todos estos ingredientes una menina en primer plano un fondo con uuna perspectiva lejana y unos colores limpios y puros……A la obra de el equipo crónica le ocurre lo que suele ocurrirle a todas las genialidades que se distinguen del resto, que tienen un nexo diferenciador que no tienen las otras, esta es la mejor arma para los que no entienden ni quieren entender el arte.El Equipo Crónica conectó con los presupuestos básicos de la pintura moderna, analizándola en sus componentes icónicos clásicos, establecidos como memoria colectiva, y combinándolos con las imágenes de los medios de masas. Coincidieron con los otros modos del Pop Art en su reacción contra el informalismo y el lirismo, pero sus intenciones y objetivos eran distintos, su programa tenía un componente claramente político, pues muchas de sus obras criticaban la política española y cuestionaban la historia del arte en un estilo que a veces se hacía auto-referencial.

Hoy en día su obra se encuentra repartida por grandes pinacotecas del mundo y son un movimiento para entender el POP ART en Europa. Principalmente su obra se puede ver en el Museo Reina Sofia de Madrid y en el IVAM de Valencia.
Luis Roser

WILT TOM SHARPE

2008-06-07T10:58:00.000-07:00

WILT

Tom Sharpe

Este era desde hace tiempo un libro necesario a comentar en este blog. Un libro con el que literalmente morirte de risa, o partirte el culo, que para el caso viene a ser lo mismo.

Antes de entrar a comentarla me gustaría resaltar algunos aspectos interesantes de la misma y es lo absurda que son a veces nuestras vidas y nuestras relaciones, el costumbrismo, nuestras situaciones laborales….y claro, para el que todavía no la haya leído en esta novela todo esto y mucho más se estira al límite, llevándolo al más puro disparate.
Pero hay que aclarar que wilt aunque sea un disparate continuo, no deja de ser un creíble disparate, novelado y exagerado, pero creíble a mi entender. Y la culpa de todo esto es que TOM Sharpe, el autor, nos somete a una minuciosa disección de la sociedad inglesa y de todos sus estereotipos. Las clases burguesas y adineradas y su afán por intentar mantener el tipo….ya se sabe como, estando a la última en todo, haciéndose adeptos de religiones hindúes, ambiguas corrientes de la liberación sexual de la mujer,
reprimiendo y a la vez desatando las más primitivas perversiones y fantasías del ser humano.
Tom Sharpe no deja títere con cabeza, en su exposición de los despropósitos, todo tiene cabida, la moral… ¿Que es la moral?, ¿y quienes son los que la practican?, la corrupción y el escaso funcionamiento de los organismos públicos, curas alcohólicos y flagelantes que creen ver mujeres gordas y desnudas corriendo por su jardín.

Ya, ya sé que esta no es una crítica al uso. La novela tampoco lo es. Así que seguiré así.
Parte de la novela, por no decir casi toda sucede en un instituto de formación profesional de las afueras de Londres, este marco es perfecto, porque nos muestra una parte de la sociedad inglesa que no dejan de ser la herencia de otra, que seguramente los detesta, estudiantes de carniceros, electricistas, albañiles, impresores….a los que Henry Kilt, el protagonista, resignado a su suerte, a su NO ambición y a la vez a no añorarla demasiado, tiene que dar clases de literatura clásica, algo que por otra parte no interesa a ninguno de ellos. Todo esto wilt lo sabe y por eso mismo lo odia, odia el instituto, el organigrama y la dirección del mismo, las asignaturas que imparte y sobro todo la desidia que se ha instalado de tal forma que ya es imposible hacer nada para cambiar todo aquello.
Aparte del esperpento y la exageración, el ridículo es a mi parecer el Gran factor que Sharpe utiliza en la novela, el ridículo de unos personajes que hacen lo imposible para parecer lo que no son, hay que aparentar ser rico a toda costa, muy culto, aunque sea de cosas intranscendentes, hay que estar liberado sexualmente y saber que el hombre debe de dejar de estar esclavizado y tiranizado por su pene. Y se admiten todo tipo de extravagancias, el fetichismo, el gusto por los culos gordos, las máscaras de goma y el plástico sobre todo el plástico. Esto creo que es un fiel resumen de los personajes de wilt. Os aseguro que cuando lo leáis lo entenderéis todo.
A Eva Kilt hay que darle una mención especial en todo esto, por apuntarse a un bombardeo, por ser la reina de la horterada seria, de los hobbies inútiles y por hacernos reír sin parar.
Toda esta galería de personajes tan disparatados no son tan ajenos a nuestras vidas, esta claro que esto es una novela y claro el estilo predispone a algunos excesos, pero realmente, estos personajes no dejan de ser un fiel reflejo de nuestras ansias pon tener lo que no tenemos, o los de algunos por aparentar lo que no son. En el fondo todos son unos miserables por que nadie esta conforme con lo que tiene y todos hacen una burrada detrás de otra por intentar cambiar su realidad.

Curiosamente el más menospreciado de todos acaba siendo el más audaz y el que acaba consiguiéndolo. ¿ Y como?, pues con una muñeca hinchable.

Ahhhh!!!!!! Lo siento, aún no se lo había dicho.

Y perdonen por las molestias que el exceso de trabajo no me deja ocuparme del blog lo que yo quisiera.

POETA

2008-05-13T14:20:00.000-07:00

No quise ser poeta.
Desde niño quise ser carpintero
Para construir un pueblo de madera.

Un día de otoño, salí a ver el río
Los buitres, andaban perdidos en su elipsis.
Y desde un cielo amarillo,
Me miraban.

Yo pensaba en mi mundo, ruinoso y olvidado
El río brillaba de lumbre y hielo
El viento tensaba las ramas.
Y de pronto un versó me cayó en la cabeza.

Caí en la hierba de lana verde.
Entonces te vi en mis sueños,
Eras mulata, una diosa. Toda, entera.

De tu pecho salían flores
Y pájaros blancos que hablaban de misterios
Tú me mirabas y rezabas, sin casi mover los labios.

Desperté tarde, cuando azules las sombras
Y de un verde ya oscuro los prados
Sentí frío y vi que el río se había helado.

Tú ya no estabas. Habías marchado
Volví a casa corriendo, casi aullando,
Solo antes de abrir la puerta
pude escuchar el eco.

No has de temer, poeta.
No temas al miedo. Ni al hielo que no es hielo.
Ni al fuego, que no es fuego.
Ni tan siquiera a ti mismo.

Pero siempre ten la certeza,
Que tus versos vivirán en mí.

Carpintero, amigo.
poeta

2008-05-07T14:20:00.000-07:00

JUEGOS DE LA EDAD TARDÍA.

Luis Landero.

Esta novela la compré hace tiempo, como otras muchas y la tenía en casa esperando que le llegase su turno. Este es un hábito que me gusta tener y ojalá no abandone. Siempre hay un momento propicio para leer este o aquel otro libro.

Personalmente estoy muy contento de haber leído esta novela, hasta tal punto estoy entusiasmado con FARONI y su mundo que creo que acabaré haciéndome Landeriano.
¿Quién no ha soñado alguna vez con ser famoso, reconocido, aspirar a tener una inteligencia y unos reconocimientos que perduren a lo largo del tiempo?
¿Y quien no se ha creído alguna vez una pequeña mentira?, O una gran mentira. Y Cuantas veces no hemos anhelado aquello a lo que no llegamos….bien sea por nuestras propias circunstancias vitales o por nuestro propio alcance personal e intelectual.
Espero no haber ofendido a nadie con estas preguntas un poco pretenciosas…pero me da la impresión de que más de uno que lea esta reseña acabará compadeciendo y quizá un poco identificado con Gregorio Olías o el gran Faroni.

Gregorio Olias es un oficinista gris y un poco acartonado que trabaja en el almacén de una empresa de aceitunas y encurtidos. Después de una vida sin pena ni gloria, dejándose llevar por una corriente que le arrastra desde hace ya demasiados años, se ve con cuarenta y tantos y sin ningún apasionamiento por su propia vida. Y digo su propia.
La novela tiene un cierto aire de clasicismo provinciano, de tertulia de casino, de señoras viudas que regentan una pensión que huele a lejía, de carencias, de huevos duros….como digo tiene un aire decimonónico muy interesante y muy refrescante que desde el primer momento conecta con el lector, lo endulza y lo aproxima al protagonista.
Criado sin padres con un tío que le hizo de maestro en el tiempo que le sobraba después de trabajar en el quiosco, Gregorio vivió una niñez apocada y casi escondida, encorvado servilmente ante la vida. En su primaveral adolescencia pensó que la vida eran rimas y lírica, y pensó que podría ser poeta por lo que comenzó a escribir poemas. Y pasaron los años y los poemas y las novias que no tuvo y el tío enloqueció y murió y después de llevar el quiosco unos años lo cerró.
Se encontraría con Angelita años más tarde en una oscura y laberíntica academia de mecanografía, se mirarían, se reconocerían en la misma especie…y después de frecuentar el casto y sobre valorado piso de la madre y de la propia Angeliata se casarían e irían a la costa. Así pasarán los años entre rezos de la suegra, reproches a su falta de ambición a su cuestionada hombría….Este es Gregorio Olías.

Gregorio Olías trabaja en un lúgubre almacén atendiendo un teléfono y los pedidos y albaranes que llegan. Desde hace años mantiene una relación telefónica con Gil un comercial de su misma edad, más o menos, que llama desde los pueblos de provincias y hace los pedidos.
Poco a poco se irá entablando entre ellos una relación en la que Gil sediento de toda noticia que anuncie avances y progreso, hará que nazca en Gregorio el germen de todo lo que el nunca fue y lo que siempre ha ansiado. Ahora viene mi eterno dilema. El de siempre para los que me leen desde hace tiempo. ¿Que es los que debo contar?, que me perdonen los puristas……esta vez iré un poco más allá. Pero solo un poco.
En este punto es donde comienza una inteligente, audaz y muchas veces disparatada versión de la doble personalidad de Gregorio Olías, el farsante, el embustero, el intrépido, el liante, el embaucador. Pero no nos equivoquemos Gregorio Olías es bueno, desde el principio hasta el final y no hay página en la que no nos una el afecto y la compasión hacía el.
Gil ve en Faroni, personaje inventado por Gregorio al intelectual, el poeta, el políglota, el hombre de mundo, el hombre comprometido y perseguido políticamente, el estandarte del futuro, la salvación de su propia miseria de albaranes grasientos y pensiones desconchadas con una bombilla colgando del techo.
Así será como Gregorio soñará durante años, contándole a Gil en sus conversaciones telefónicas, los nuevos inventos, las tertulias de la ciudad y así se creará una adicción mutua, pero en dos polos opuestos.
Y mientras Gregorio volverá a casa cada día y volverá a la realidad de las telenovelas en la radio, los reproches de su suegra, las estrecheces y las miserias….Pero llegado a este punto Faroni ya es imparable, puede más que el propio Gregorio y este continuamente tiene que reinventarlo para darle vida. Ya su propia vida. Así tendrá que improvisar, argumentar y llenar de vida y de páginas los viajes, descubrimientos, los premios y reconocimientos del gran Faroni.
Claro, que muchos os preguntareis adonde lleva todo esto. Llevar lleva a lago. Indiscutiblemente, pero eso ya no lo voy a contar. Solo Diré que ya todo se le ha ido de las manos y ya es tarde para dar marcha atrás y borrarlo todo. Es imposible, y más cuando Gil decide ir a la capital para conocer en persona el gran Faroni y agradecerle como su gran discípulo años y años de generosa y desinteresada dedicación por parte de Faroni. Entonces Gil se convierte en el enemigo, el doble enemigo. De Gregorio y de Faroni.
Tiene el final algo de novela negra y policíaca con tintes macabros y De Dostoievski a mi parecer.
Una gran novela, recomendable cien por cien ya que muestra con una gran claridad la delgada línea que separa realidad y fantasía, aunque a veces la fantasía se vuelva real.
Y esto último si que es una realidad. Si no que se lo pregunten al protagonista. ¿ A cual de ellos? Eso lo tendrán que descubrir ustedes.

Muchas gracias.

2008-04-28T13:54:00.000-07:00

LOS CUIDADOS PALIATIVOS DE DIOS.

Hace unos días que en los medios de comunicación se viene hablando de la noticia de que la comunidad de Madrid y la conferencia episcopal han firmado un acuerdo por el que se permite a ciertos sacerdotes formar parte de los comités éticos de los hospitales que entre otros fines se dedican a tomar decisiones sobre pacientes en estado terminal o enfermos con enfermedades muy avanzadas. Son los llamados cuidados paliativos.

Resulta que la presidenta de la comunidad de Madrid es la omnipresente Esperanza Aguirre la misma que mediante su consejero de sanidad descabezó a la cúpula médica de las urgencias de un hospital de Madrid, sembrando serias dudas sobre si se sedaba de una forma ilegal a los pacientes. El señor Rouco Varela es el presidente de la Conferencia episcopal, cabeza visible de la trasnochada jerarquía católica española, el mismo que no hace ni una año se manifestaba en las calles de Madrid abrazando niños por la defensa de la familia tradicional y cristiana y excluyendo del término familia cualquier otro tipo que no fuese el que ellos defendían. Y que no se nos olvide que este señor es uno de los responsables de que la cadena de radio de los curas cada día insulte y difame a los que no piensan como ellos.

Pues a lo que íbamos, estos dos dinosaurios de la política, parece ser que quieren que un sacerdote decida y vele por nuestros últimos momentos de vida al final de la misma.

Hace un par de noches un programa de televisión debatía al respecto, en la tertulia de la misma entre los invitados había un sacerdote dicharachero, que decía algo así como que el sacerdote es el especialista en la moral aquí en la tierra, algo así como un licenciado en conductas morales. Y era este el motivo que justificaba el que pudiese estar en ese comité ético.
Ya hemos vuelto a topar con la moral. Y la moralina. No es nada raro ver como cada cierto tiempo afloran como si fuesen sarpullidos estos arranques de moral y estas actitudes acérrimamente conservadoras. Todo es cíclico y esto también.
A mi se me plantea una pregunta ¿cuando de una vez por todas esta iglesia, la misma que no hace demasiados años llevó a un dictador bajo palio, durante muchos, muchos años y le dio el título de algo así como por la gracia de Dios, digo que cuando dejará de meterse en asuntos de un estado libre y aconfesional, en la educación, la sanidad, la sexualidad de la gente?, ¿ hasta cuando?, ¿ Cuanto tiempo ha de pasar para que de una vez entiendan cual es su sitio y ciertas parcelas en las que no se deben entrometer?

Yo después de ver aquel programa, ya muerto de sueño pensaba que por qué el señor Rouco no envía a un consejero moral como ellos los llaman con los drogatas que están tirados por la calle o a los que llegan en pateras o a las prostitutas que obligan las mafias?....¿ o no?

Buenas noches

EDUARDO CHILLIDA

2008-04-21T13:38:00.000-07:00

DIÁLOGO DEL SILENCIO

Hace ya días que me viene rondando por la cabeza el introducir en este blog una serie de nuevos contenidos sobre el mundo de el arte y todo lo que en el puede tener cabida.
Hoy ha sido un día bastante ajetreado en el trabajo por lo que esta primera entrada me la voy a autorregular, con el permiso de todos ustedes.
Hablar de Eduardo Chillida es hablar de arte con mayúsculas. Para mi personalmente es uno de los artistas que más han influido en mi propia visión de ver y entender el arte.
Términos y conceptos como el vacío, la elipsis, el silencio, los huecos, las gravitaciones….están fuertemente ligados a este artista vasco, con una obra tan rotunda y personal que la hace inconfundible.
Dicen que esto es la génesis de un genio, una obra de Chillida es inconfundible, no solo por el aspecto estético y visual, si no por el halo de sosiego, incluso de misticismo que todas ellas encierran.
Para mi Chillida se asemeja mucho a los primeros artistas del mundo, sus obras son como Dólmenes que guardan silencio y respiran.
El mundo de el hierro y sus óxidos, el alabastro, el granito, sus bloques vaciados en busca de el infinito…y lo más importante y para mi una de las señas de identidad de su obra, la gran capacidad para concebir obras, muchas ellas de gran formato, que se fusionen perfectamente con la naturaleza y dialoguen con ella y con el paso de el tiempo.

Hasta la eternidad.

2008-04-17T13:02:00.000-07:00

CARETA.

Segunda parte de la trilogía, Escafandra, Careta y Biombo

Don Manuel Gutiérrez Malo abrió su tienda de caretas en la calle de la Mantería a las 9 de la mañana como cada día desde hacía casi treinta años.
Aquel día del mes de junio se levantó con un fuerte dolor en los riñones, extrañamente llevaba una semana lloviendo, pensó que era cosa del tiempo.
Había cumplido hacía 2 semanas sesenta y cuatro años y ese día, el de su cumpleaños, se dedicó a hacer un curioso balance de su vida. Trabajador infatigable, con lluvia o con nieve, en los días ventosos de octubre o en las tórridas tardes de agosto.
El negocio ya no funcionaba, había llenado de ilusión y alegría cumpleaños, comuniones, fiestas de fin de curso, había hecho cambiar de identidad a la gente de la ciudad en carnavales, navidades, fiestas de los pueblos.
Pero ahora a sus 64 años y casi desde niño trabajando en esto su tienda ya no funcionaba. Ahora los niños ya no eran niños, o por lo menos no niños como el recordaba. Eran pocos los que entraban a comprar sus caretas de cartón. Parecía que ya casi nadie se acordase de otros tiempos. Aunque quizás fuese él el que no se había adaptado….

En estos pensamientos estaba cuando entró a su tienda y encendió las luces. Los tubos fluorescentes parpadearon un poco, estaban viejos y gastados como todo lo que lo rodeaba. Había llegado la hora de la verdad. La decisión la había tomado una semana antes. Ese día viernes 7 de junio de 1986 a partir de las 10 de la mañana regalaría todas sus caretas hasta que se acabasen por un precio simbólico de 1 peseta, quería gastarle una broma a su propio pasado y así reírse de ese mundo que ya no le entendía.
El anuncio había salido el día anterior, el jueves lo escribió el mismo de su puño y letra, lo pagó para que apareciese en los 2 periódicos más importantes de la ciudad, decidió hacerlo grande y hermoso como hubiese dicho su mujer, el anuncio decía así.

POR INCOMPRENSIÓN A TODA UNA VIDA DEDICADA A USTEDES, MAÑANA VIERNES 7 DE JUNIO DE 1986….LA TIENDA DE CARETAS SOCORRITO PONDRÁ TODAS SUS CARETAS A LA VENTA AL PRECIO ÚNICO DE 1 PESETA, NOSEADMITIRÁ NINGUNA OTRA MONEDA.
LES ESPERAMOS.
Atentamente la dirección.

EL ATRACO

El banco católico de las aldeas de España abrió ese día, como todos a las 9, 30 de la mañana. Era el día del domund y unas señoras con pinta de solteronas hacían guardia a la puerta con sus pegatinas doradas y sus huchas blancas como orinales.
En el banco había 8 personas sin contar a los trabajadores. Dos monjas que habían aparcado mal un viejo ford fiesta en la puerta, un señor medio calvo y con gafas de pasta negras con una gran carpeta en una mano, un matrimonio mayor con un niño que se había tirado al suelo y jugaba con un play móvil submarinista. (Llevaba una escafandra) y dos jóvenes con una apariencia un tanto extraña.
La chica llevaba unas mallas ajustadas y una camiseta negra llena de chapas con un extraño dibujo de una boca con una lengua fuera, el chico iba de negro, con unas botas militares y varios pendientes en la oreja derecha.
Aparentemente nada desentonaba en aquella escena, la gente esperaba a que llegase su turno, el cajero, con pintas de notario aburrido despechaba el trabajo con una expresión que no denota ni el más mínimo apasionamiento por su oficio.
De repente se oyó un estruendo, todos se giraron y vieron al chica agarrada a la puerta, en una mano sostenía un revolver apuntando a todos los que estaban dentro, en la cara levaba una careta de la abeja maya.
Todo sucedió muy rápido el chico en cuestión de unos segundos se había metido detrás del mostrador y apuntaba a el cajero. En su cara también llevaba la misma careta de cartón. Agarrada con una goma.
Nadie se movió, el tiempo se había detenido mientras los dos atracadores hacían su trabajo. Solo el niño, que había dejado de jugar y del susto había arrancado la cabeza del buzo los miraba perplejo y fascinado.
Salieron corriendo con el dinero en una bolsa y las caretas en la cara al grito de VIVA LA REPUBLICA, en la huida a la chica se le cayó la pistola, rompiéndose en varios trozos. Era una pistola de plástico.
Bajaron la calle corriendo, poca gente pasaba a aquellas horas por allí por lo que parecía que no tendrían ningún problema en la huida.
De repente antes de llegar al final de la calle se oyó el sonido de la sirena de la policía, se miraron tras las caretas y por un momento no supieron que decirse.
Siguieron corriendo con la respiración entrecortada, al fondo, casi en la esquina ella vio lo que parecía una vieja tienda, solo le dio tiempo a leer socorrito y por un momento pensó en fajas y sostenes. No lo dudaron y se metieron en ella.

LA TRAMA

La radio estaba encendida y se oía a Mecano cantar hoy no me puedo levantar. Al sonar la campanilla, Don Manuel Gutiérrez Malo levantó la vista del último catálogo de caretas que había recibido y vio como entraban un poco apresurados dos jóvenes con una de sus caretas más vendidas, la de la abeja Maya. Se le dibujó una sonrisa en la boca y distraídamente pensó que aquel día iba a ser bueno. Que mejor homenaje a toda una vida dedicada a disfrazar a los demás que ahora se lo agradeciesen de ese modo.
Salió de detrás de la caja y fue a recibirlos, les dio la mano y las gracias y los invitó a que pasasen a la tienda.. Aquellos jóvenes parecían algo tímidos por lo que Don Manuel pensó que lo mejor sería dejarles que mirasen lo que quisieran y por supuesto no les cobraría nada. Para eso habían sido los primeros. Los oyó cuchichear, incluso reírse y pensó que la vida le sonreía.
Al momento comenzó a llegar gente, unos niños con su abuela, una profesora del colegio de al lado, unos jóvenes que lo tocaban todo, un grupo de señoras de buen ver que querían comprar caretas para un cumpleaños, una anciana algo sorda con un perro pequeño en brazos y un señor que parado en medio de toda aquella escena lo miraba todo con una carpeta en una mano.
Don Manuel observaba desde su personal trono, sentado en el viejo taburete.
La tienda se había ido llenando, algunos traían el anuncio del periódico arrugado en un bolsillo. La gente se había ido probando diferentes caretas y la mayoría se habían puesto ya algunas, de oso panda, de epi y blas, de zipi y zape, de mortadelo, incluso vio alguna de Napoleón que alguien habría cogido del estante de caretas históricas.
Los dos jóvenes que habían entrado los primeros, habían salido o por lo menos él ya no los veía con las caretas con las que habían entrado.
Todo parecía ir bien cuando de pronto se comenzó a oír un lejano alboroto, Don Manuel que atendía a una señora que llevaba una careta de Blancanieves y que se quejaba de que la goma le venía pequeña, dejó de anotar números en su libreta de cuentas y miró hacía la calle.
Comenzaron a oír ruidos de coches y de sirenas. La gente se extrañó, pero al momento comenzaron de nuevo a probarse caretas y a hablar entre ellos. Cuando de pronto una voz de hombre proveniente de lo que parecía un megáfono dijo:
SABEMOS QUE ESTAN AHÍ DENTRO, VAYAN SALIENDO TODOS DE UNO EN UNO, ENTRE USTEDES SE ENCUENTRAN LOS ATRACADORES DE UN BANCO QUE LLEVABAN DOS CARETAS DE NARANJITO….de repente se oyeron unos golpes y unas interferencias y la misma voz algo apresurada dijo DISCULPEN, … DE LA ABEJA MAYA.
En el interior de la tienda todos se miraban sin saber que decir, la anciana sorda, que se había subido una careta a la cabeza, no se había dado cuenta y no paraba de hablar. Hasta que alguien le dio un codazo.
De repente todos comenzaron a mirarse, la señora miraba a el hombre con pinta de profesor retirado, los niños a la anciana que volvía a hablar sin entender nada mientras su perro no paraba de ladrar…Al final un portazo fuerte y seco los sacó de aquel letargo, el dueño había cerrado la puerta y había pasado los cerrojos, metiéndose las llaves en el bolsillo y volviendo a la caja.
En la calle la policía había acordonado con unas cintas el espacio exterior de la tienda. La gente se agolpaba curiosa y miraba el interior hablando y gesticulando entre ellos.

Dentro todos habían comenzado a cuchichear y a mirarse desconfiadamente los unos a los otros. Aquello iba subiendo de tono, mientras el tendero tranquilo en su silla miraba todo aquello. Miró a cada una de las personas que se encontraban dentro y entre todos ellos no vio a los dos jóvenes que habían entrado primero a su tienda. Alguien dijo que tenían que salir de allí y el respondió que de allí no salía nadie hasta que no se aclarase todo aquello.
Al fondo vio una puerta abierta. La del almacén.
Se abrió paso entre la gente que daba voces sin entender nada. Entró dentro y al fondo detrás de un viejo biombo vio a los dos jóvenes a cara descubierta, los vio sentados en el suelo.
La chica estaba asustada, el chico se había puesto de pie, rehuyendo la mirada.
Comenzó hablando ella, habló sobre el trabajo que no tenía, sobre sus dos hermanos pequeños, el cierre de la fábrica. …Se levantó y le entregó la bolsa sobre la que estaba sentada. El hombre que los había estado escuchando en silencio abrió la bolsa y contó el dinero. 200 000 pts, un leve carraspero hizo girar la cabeza a el tendero. Poco a poco todos habían entrado al almacén y habían escuchado en silencio. Los niños miraban expectantes al tendero mientras su abuela los apretaba contra sí.
Alguien dijo que allí todos tenían problemas y no andaban robando. Se hizo un denso silencio. El atracador sacó el revolver, todos se echaron hacía atrás, incluso alguien soltó un leve grito. Este lo arrojó con fuerza al suelo, partiéndose en trozos. Se oyeron varias voces de asombro seguida de alguna risa.
Alguien dijo que se habían equivocado. La chica contestó que lo devolverían y un señor mayor le replicó que era ya tarde y que se habían metido en un buen lío. Todos se habían quedado callados. De repente una voz rompió el silencio, era el tendero, que hasta ese momento se había mostrado pensativo. Comenzó a hablar lentamente mientras el resto lo miraba. Propuso ayudarles.
Alguien dijo que aquello no estaba del todo claro…ve volvió a producir un leve murmullo. Al fondo la chica y el chico se abrazaban y miraban aquella escena asustados. Uno de los niños que estaban tirados en el suelo, jugando con la bolsa del dinero dijo que lo mejor sería que se hiciera una votación.
Una mirada de asombro recorrió la sala a la vez que su abuela los miraba con una sonrisa.. LOS QUE VOTEN QUE SE LES AYUDE QUE LEVANTEN LA MANO…
Tímidamente fueron levantando la mano de uno en uno, la anciana de la careta en la cabeza parecía indecisa, los niños exigieron votar, para eso había sido idea suya.
Faltaba uno, al fondo había un señor que no había levantado la mano, todas las miradas se dirigieron a el. Era el señor que había entrado con la carpeta. El tendero le preguntó su razón y este dijo que no se fiaba y que no podían obligarle.
Alguien respondió que en esta vida nadie está obligado a nada, ni tan siquiera a ayudar a nadie.
El tendero que se había mantenido al margen de aquel diálogo, dio unos pasos se adelantó y le pidió que le enseñase la carpeta. El hombre levantó la cabeza y en un gesto ridículo se la llevó al pecho. Todos lo miraban. De la carpeta cayeron 5 caretas al suelo.
La abuela de los niños no pudo evitar soltar una estridente carcajada.

El hombre, cabizbajo, comenzó a levantar la mano mientras el tendero recogía las caretas y se las volvía a colocar en la carpeta.

¿Cómo les ayudaremos?, preguntó la anciana que hasta el momento todos creían sorda, el hombre la miró sorprendido y echándoles un mirada de complicidad a los dos niños comenzó a relatar su plan.

EL DESENLACE…

Dedicieron ponerse manos a la obra, algunos subieron al balcón y miraron tras los cristales, en la calle una multitud de curiosos esperaba noticias, varias señoras mayores habían sacado sillas pleglabes, se abanicaban acaloradas y se habían sentado en la esquina, la tienda de helados había sacado un carro a la calle, algunos miraban a la tienda y parecían impacientarse.
A las 7 30 cuando parecía que aquello iba para largo, comenzó a sonar una música atronadora por las ventanas y balcones de la casa. Era un pasodoble.
Suspiros de España.
Los niños habían salido de su escondite y cada uno en un balcón lanzaban los billetes mientras gritaban sin parar, la gente de la calle miraba desconcertada pensando que todo aquello se trataba de una broma.
Se abrió la puerta y uno por uno fueron saliendo unas veinte personas con la misma careta colocada en la cara.
En la calle el caos era absoluto, los niños seguían su enloquecida labor de tirar los billetes al aire, abajo la gente se tiraba por el suelo, se peleaban, tiraban de un mismo billete hasta romperlo, la policía intentaba contener aquello, pero solo conseguían recibir empujones y patadas. Los vecinos habían ido saliendo a la calle, las tiendas se habían quedado vacías, los bares. La gente gritaba, las señoras mayores habían saltado de sus sillas plegables y bailaban agarradas el pasodoble, mientras miraban como caían los billetes del cielo.
La gente parecía haber enloquecido, el afán de coger alguno de aquellos billetes, superaba todo el resto de cosas que allí estaban ocurriendo.

Ya habían salido todos de la tienda, la policía ocupada con poner orden en aquel estruendo no les prestaron atención. Cuando llegaron al final de la calle, el grupo se giró y miraron a la gente agolpada.

El tendero y la chica se miraron a través de sus caretas.
Seguramente pensaron lo mismo.

Al día siguiente todos los periódicos locales recogían la extraña noticia de la tienda de la calle Mantería. Aunque ninguno se ponía de acuerdo. Unos hablaban de unos niños que lanzaban billetes. Otros de un extraño atraco sin resolver. Solo uno, el de menor tirada decía escuetamente que la noche anterior por el centro de la ciudad se había visto a un grupo de unas 20 personas corriendo todos con la misma careta. La careta de la abeja Maya.

Al poco tiempo Don Manuel cerró la tienda y se volvió al pueblo.

PROXIMAMENTE

2008-04-13T13:48:00.000-07:00

CARETA

Una tienda de caretas a la que ya casi nadie entra. Un hombre que hace balance de su vida. Un mundo antiguo y obsoleto. Una venganza a su propia realidad. La ironía como mecanismo de defensa. Unos yonkis atracando un banco ultra conservador. Un anuncio en el periódico. La solidaridad de todos los que están dentro. La espera….

PROXIMAMENTE Careta.

Segunda parte de la trilogía, Escafandra, Careta y Biomboooo.

CATEDRALICIUM

2008-04-05T04:59:00.000-07:00

CATEDRALICIUM

Las noches de lluvia no existo
Dejo este mundo vacío
Y me destilo en una niebla
Una niebla azul,
Como el océano que aún no he visto.

Vuelvo los días de sol
Sigiloso, me acuesto a tu lado
Y te miro
Intentando interpretar tus sueños
Y espero a que abras la boca
Para meterme en tu cuerpo.

Allí ya llevo años
Construyendo con ahínco
Una catedral de alabastro y piedras del río
Y de vez en cuando te mueves
Al notar los golpecitos.

Entonces me paro y escucho
Como sonríes
Y como sonrío.

Este interior ya es mi casa
Ya no contemplo otro retiro
Entonces te levantarás de la cama
Mirarás el viejo retrato
Y pensarás que en algún lugar todavía existo.

Yo saldré y entraré
Mi camino es esculpir la eternidad
Y seguir cincelando filigranas
Y el día que llegue al campanario
Me he de apoyar en la ventana
Y sin voz
Gritaré que siempre viviré en ti amor mío.

ME LLAMO ROJO. Omar Pamuck.

2008-03-30T11:16:00.000-07:00

ME LLAMO ROJO

No quiero pecar en este comentario de ingenuo, ya que ME LLAMO ROJO es la primera novela que leo del autor turco Omar Pamuck. Por ello intentaré ser lo más objetivo y cauteloso posible, aunque debo decir que ME LLAMO ROJO me ha entusiasmado, tanto por su propuesta original, su estructura y su estilo.
Y digo esto por que claro, lo lógico sería el contrastar otras obras del autor con la que comentaré a continuación…espero que se me permita cierto grado de inocencia, aunque el AUTOR EN CUESTIÓN, hacía tiempo que me iba haciendo guiños sobre todo a raíz de sus declaraciones en prensa cuestionando el respeto de los derechos humanos en su Turquía natal.
Se podría decir que me llamo rojo es un cuento lleno de pequeñas fábulas interconectadas por un mismo hilo argumental, un cuento heredero de las historias de príncipes y princesas, esclavas, sultanes y harenes, es decir la tradición oriental y en especial la Otomana.
Algo que se refleja muy bien en la novela es el conflicto existente en la sociedad turca en el tiempo que transcurre la novela, a finales del siglo diecisiete en plena decadencia del imperio otomano y con una gran división entre tradición y religión y arte y progreso, como digo estos aspectos están muy bien reflejados por lo que después contaré y pienso que estos mismos conflictos que refleja Pamuck subsisten hoy en Día en muchos de los países islámicos.
En esta novela todos sus protagonistas son los protagonistas, ES DECIR,
Cada personaje domina y lleva el peso de cada capítulo, Negro, un ilustrador, que regresa a Estambul después de muchos años, Sekure, la hija de Tio, la amada, la bella entre las bellas, la mujer que no se quiere someter, que quiere decidir, seducir y amar, Tio, padre de Shekure e ilustrador jefe de la corte del sultan, Hassan, cuñado de Shekure y hermano del marido de esta que falta desde hace tres años cuando marchó a la guerra,
La Judía celestina y casamentera que quiere arreglar los amores de negro y Shekure.
Este es uno de los grandes atractivos del libro la original propuesta de hacer cargo a cada uno de los protagonistas de uno o varios capítulos del libro, en los que en primera persona cada uno de ellos va narrando los diferentes hechos de una trama de los que todos participan.
El arte de la ilustración tal y como mandan los cánones y los preceptos del Islam siempre tuvo la cautela de no pintar personajes humanos, si no que decoraban sus libros y manuscritos con figuras geométricas, arabescos y ajedrezados, motivos vegetales…..hasta que un sultán asombrado por las noticias que le llegaban de las cortes italianas y francesas, decide que le hagan un gran libro al modo de los ilustradores francos, con ilustraciones en las que se representan figuras humanas decorando los diferentes pasajes y con caras perfectamente reconocibles, así como con perspectiva, aspecto éste y el anterior severamente prohibido por el Islam durante siglos ya que dichos aspectos suponían una ofensa a la propia religión y a la figura del profeta, ya que la iconografía estaba totalmente prohibida.
Este punto y el asesinato de uno de los ilustradores es principalmente el hilo argumental de la novela en un Estambul derruido, atacado por las hambrunas y un feroz invierno con grandes nevadas que asola la ciudad.
Quiero destacar el PRIMER CAPÍTULO que a mi personalmente me asombró mucho por su realismo y su estilo narrado en primera persona por el ilustrador asesinado y que yace en el fondo de un pozo donde ha sido arrojado. Pamuck hace con esto un sentido homenaje al mundo espiritual islámico en el que el alma del difunto permanece en el cuerpo hasta que el muerto no es enterrado.
Pamuk es un escritor oriental aunque él personalmente este a caballo entre oriente y Occidente y esto se refleja en cada uno de los capítulos, el fanatismo y sus contradicciones, los conflictos y miserias de la población, el papel de la mujer.
No quiero contar más y eso que prácticamente no he contado nada, solo la esencia, lo que queda, lo que subyace.
Espero que los que me seguís no me tengáis por tacaño, pero creo que es lo mejor, además como he dicho al comienzo, prefiero ser comedido.
En definitiva una novela, preciosista, hecha de continuas filigranas y equilibrios que seguro que no os va a dejar indiferentes.
Muy recomendable, yo ya he comprado NIEVE, otra novela del mismo autor.

PRESENTE Y PASADO

2008-03-12T15:44:00.000-07:00

PRESENTE Y PASADO

Colección poemas viscerales.

Presente.

La nuestra.

Pasado

La nuestra fue una historia medieval
De grandes fastos y luchas.
En la borrachera del amor
Celebramos los bueno y lo malo,
Oh! Saber mezclar los recuerdos y el olvido.

Pasaron algunos años
en un vagón de madera, en desuso.
Verdes praderas y las montañas más áridas
Amarillos atardeceres en el fin del mundo.

Ahora me trago la nostalgia
Y los posos del té que nos bebimos
El hombre es un ser solitario
Perdido, arriba, en la montaña mágica
Que siempre reclama lo acontecido.

Ayer nos miramos a los ojos
Y pensamos que ya nada es lo mismo
Casi es verano, hace calor
Pero la sucia escarcha
aún no se ha ido.

2008-03-06T13:54:00.000-08:00

LA LLUVIA AMARILLA.

Es difícil describir la belleza, el paso del tiempo, los cambios de la naturaleza, el olvido y el pasado desde la óptica de la tristeza y del abandono. Este es, a mi juicio uno de los méritos de Julio Llamazares en la lluvia amarilla.
Esta novela tiene una cadencia, unos tiempos y una retención en el aire y en el propio tiempo muy poco explotada en la literatura actual.
La lluvia amarilla rebosa poesía y misteriosa belleza desde su primera página, tiene algo de novela maldita que te acompaña hasta el final del libro. Nieblas y neblinas, atardeceres rojos y la lluvia, la misma lluvia amarilla.
Es una novela corta de apenas unas ciento y pocas páginas y no por esto deja de ser un viaje apasionante por el olvido, lo que ya no importa en esta sociedad donde las comunicaciones y las comodidades priman por encima de todas las otras cosas, de historias pasadas, de hijos que no volvieron, de calles abandonadas y cubiertas de hierbas.
El agua, el aire, la lluvia y las piedras, los marcos de las ventanas, las ortigas, el cielo y la montaña, el deshielo y el silencio, la furia del viento y de la lluvia, la iglesia olvidada…todo cobra vida en esta pequeña historia de desgracias y soledades.
La lluvia amarilla destila rimas y poemas por cada una de sus vocales, melancolía por cada una de sus consonantes.
Esta es la historia de Ainielle, un pueblo deshabitado del pirineo, un pueblo vacío, fantasma, perdido en el tiempo, metáfora del pasado, inútil y lejano recuerdo para el futuro.
El surrealismo es otro factor a tener en cuenta en La Lluvia Amarilla, la mezcla de los vivos con los muertos, unos muertos que solo quieren volver para que se sepa que un día estuvieron ellos también vivos. Este es uno de los recursos que más sorprenden al lector ya que el autor hace uso de él para si cabe todavía más hacer más patente la soledad y el abandono en el que se sumerge el único habitante del pueblo, el protagonista. Las sombras que aparecen sin que nada las produzca, el hogar junto a la chimenea y las brasas y el viejo calendario.
Como ya dije antes la naturaleza juega un papel principal en la novela interactúa con el protagonista del mismo modo que lo harían cualquier otro personaje, lo atrapa a su antojo para soltarlo después cuando quiere, lo emborracha o lo enloquece con sus ruidos y sus silencios.
El silencio. Somos muchos los lectores que visualizamos lo que leemos, que corremos o nos paramos…que sufrimos o nos ponemos alegres, en esta novela el silencio es casi un elemento perpetuo, constante y muchas veces cuando se interrumpe es por factores que en realidad no existen del todo…
Tiene algo de magia, la magia de antaño, de lo añorado y de lo perdido, de testamento enterrado bajo unas piedras, no sé si habré dicho mucho o poco, pero creo que es suficiente.
Una novela muy recomendable, para una lectura reposada, sin prisas, llena de frases con muchos callejones sin salida, yo hacía mucho tiempo que la llevaba en mente y en absoluto me ha defraudado. Muchos nos penemos como meta releer cierta novela al cabo de algunos años. Esta es una de esas sin lugar a dudas.
Y no voy a negar que es una novela triste, despojada de florituras, agreste y descarnada, pero bella muy bella de una belleza desbordante desde la primera
página.

Aqui os dejo una gran entrevista a Julio Llamazares por el veinte aniversario de la publicación de la novela. NO TIENE DESPERDICIO.

http://www.periferias.org/_contenidos/dias/23-martes-llamazares.html

2008-03-01T10:18:00.000-08:00

Orham Pamuk.

Orham Pamuk. Nació en 1952 en la ciudad de Estambul, es uno de los más destacados autores contemporáneos de la literatura turca.
Su obra se ha traducido a más de una treintena de lenguas y se han publicado en más de cien países distintos. Ha sido merecedor de los más importantes premios literarios internacionales, el France Culture en 1995, o el de la crítica del New York Times en 2004, el de los libreros alemanes en 2005 y finalmente el 12 de Octubre de 2006 la academia sueca le otorga el premio novel de literatura.

Hijo de una familia acomodada, cursó estudios de periodismo pero pronto se daría cuenta de que su destino estaba estrechamente ligado a la literatura. Entre 1985 y 1988 residió en Nueva Cork, donde impartió clase como profesor visitante en la universidad de Columbia.
Comienza su obra sobre 1970, pero será sobre el año 1985 cuando comenzará a tener repercusión internacional, sobre todo a raíz de la novela El astrólogo y el Sultán.
Su novela definitiva y su consagración en el mercado internacional será Me llamo Rojo
1998 una novela de la cual hablaré próximamente en la que se encuentran muchos de los elementos más recurrentes en la obra y el universo de Pamuk, el amor, la tradición Otomana y su declive, el conflicto entre religión y progreso, la reflexión filosófica…

COMPROMISO SOCIAL Y POLÍTICO

Son muchas las veces que Pamuck se ha visto en el ojo del huracán, hasta tal punto que reside fuera de su Turquia natal desde hace años. En febrero de 2005 Pamuck declaró a un medio suizo que en Turquia había habido un genocidio contra el pueblo Kurdo y armenio, así como cuestionó la aplicación de los derechos humanos en su propio país.
A raíz de aquellas declaraciones fue perseguido y hostigado hasta el punto de abandonar el país.
En ese mismo año fue procesado por las declaraciones que había hecho, después de ser obligado a declarar, al entregarle un importante premio en Alemania se volvió a ratificar en sus declaraciones.
El caso de Pamuck abrió un tenso debate entre el mundo literario y intelectual internacional y puso en el punto de mira a el pais, a su gobierno y se volvió a cuestionar el resteto a los derechos huamanos. El parlamento europeo y Amnistía Internacional enviaron observadores al juicio. Escritores de renombre mundial como Saramago, Gunter Grass, García Marquez, Vargas Llosa, Umberto Eco, Salman Rushdie etc firmaron un manifiesto de apoyo a Pamuk, sembrando la duda de que el gobierno turco no respeba los derechos humanos.

El novel de literatura en 2006.
Con 54 años Pamuck recibe en Estocolmo el premio novel de literatura “ por su búsqueda melancólica del alma de su ciudad natal, encontrando nuevos símbolos para reflejar el choque y la interconexión de sus culturas”

Leyendo, Me llamo Rojo.